NE PAS S’Y FIER

Rien de spécial 4

Ne Pas S’y Fier

Copyright © Juin 2015, A. E. Via

Couverture par Jay Aheer de Simply Defined Art

Traduit de l’anglais par Bénédicte Girault

Relectures et corrections : Clotilde Marzek, Yvette Petek,

Tous droits réservés

Reproduction interdite / do not copy

« Le Code de la propriété intellectuelle et artistique n’autorisant, aux termes des alinéas 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les « copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective » et, d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration, « toute représentation ou reproduction intégrale, ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite » (alinéa 1er de l’article L. 122-4). « Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. »

© 2019 Men over the Rainbow pour la présente édition française

ISBN papier : 979-10-96349-73-9

ISBN numérique : 979-10-96349-74-6

Dépôt légal : Juin 2019

RECONNAISSANCE DES MARQUES

L’auteur reconnaît le statut de marques déposées et les propriétaires des marques mentionnées dans cette œuvre de fiction.

Apple : Apple Inc.

Atlanta Braves : MLB Advanced Media, LP.

Bad Boys : Don Simpson/Jerry Bruckheimer Films,

Columbia Pictures Bluetooth : Bluetooth SIG, Inc.

Cadillac : General Motors

Chevrolet Impala : General Motors

Comedy Central : Viacom Media Networks

Comfort Inn : Choice Hotels International, Inc.

Denny’s : DFO, LLC.

Desert Eagle : Magnum Research, Inc.

Dodge Charger : Chrysler Group LLC.

Dodge RAM 1500 : Chrysler Group LLC.

ESPN : ESPN Internet Ventures

Five-Hour Energy : Living Essentials Marketing, LLC.

Glock : GLOCK, Inc.

Good Morning America : ABC News

Guinness Book of World Records : Guinness World Records

Ltd Hallmark : Hallmark Licensing, LLC.

Homewood Suites : Hilton Worldwide

Jaws : Zanuck/Brown Productions, Universal Pictures

Jeep : Chrysler Group LLC

Keurig : Keurig Green Mountain, Inc.

Law & Order : National Broadcasting Company (NBC)

Lincoln Navigator : Ford Motor Company

Lincoln Town Car : Ford Motor Company Lowe’s: Lowe's

Mack : Mack Trucks

McDonald’s : McDonald’s

Milk-Bone : Big Heart Pet Brands

Monopoly : Hasbro

NBA : NBA Media Ventures, LLC.

NFL : NFL Enterprises LLC.

Patron : The Patrón Spirits Company

Polo : Ralph Lauren Coproration

Publix : Publix Asset Management Company

Sig Sauer : Sig Sauer, Inc.

Sports Center : ESPN Internet Ventures

Staybridge Suites : IHG

Stetson : Stetson

Teflon : E. I. du Pont de Nemours and Company

The Golden Girls : Touchstone Television, Witt/Thomas/Harris Productions, NBC

The Matrix : Warner Bros., Village Roadshow Pictures, Groucho II Film Partnership, Silver Pictures

Toyota Corolla : Toyota Motor Sales, U.S.A., Inc.

Vaseline : Unilever

Walmart : Walmart Stores, Inc.

Youtube : Google Inc.

REMERCIEMENTS

Ce fut une promenade tellement amusante de revisiter les alphas durs à cuire qui composent le groupe de travail de God et Day. Je tiens à remercier tous les lecteurs qui sont tombés amoureux de ces gars et qui ont insisté pour que cette série continue… ce qui sera le cas.

J’ai eu beaucoup d’aide pour mettre en forme cette histoire d’un groupe de personnes très talentueuses et une longue liste d’amis.

Je dois remercier ma famille pour tout son soutien et sa compréhension pour les longues journées et nuits que j’ai passées enfermée dans mon bureau. Mon mari est le plus patient et le plus compréhensif des hommes au monde et je l’aime du plus profond de mon être.

Tina Adamski a, encore une fois, effectué un travail fabuleux en révisant mon travail et en m’enseignant d’importantes leçons sur la rédaction. Je ne saurais vous dire tout ce que votre dévouement signifie pour moi, même si vous n’êtes pas en très bonne santé, vous avez insisté pour que ce manuscrit soit traité à la perfection. Vous êtes une guerrière et j’ai la chance de vous compter dans mon équipe.

Le formatage de Casey, de Fancy Pants est, comme toujours impeccable, merci d’être venue et d’avoir mis mon roman dans un bel emballage. Vous avez été extrêmement patiente et indulgente. Surtout pour tout ce que vous avez accompli cette fois.

Bien entendu, le plus grand merci que je puisse exprimer va à Jay Aheer pour la merveilleuse couverture. Non seulement pour le livre de Michaels et Judge, mais pour TOUS les gars. Vous avez complètement repensé ma série et, finalement, les couvertures de Rien de Spécial ressemblent à ce que j’avais imaginé. Les graphismes, les affiches, les teasers, tout ce que vous faites dépasse largement mes attentes. Vous êtes une artiste incroyable. Merci beaucoup ! Bien sûr, j’ai hâte de travailler avec vous, plus souvent à l’avenir.

Merci à Andrea Goodell, River Mitchell et Jennifer Wedmore pour avoir été mes bêtas, tout au long du développement de cette histoire. Vous êtes les femmes vers qui je me tourne afin de demander des conseils pour chaque livre. Vous connaissez ma passion, vous aimez mes gars et j’ai confiance en vos opinions. Merci beaucoup.

Un merci très spécial à mon assistant, Tim Fulghum pour rendre ma vie tellement plus facile. J’ai vraiment de la chance de vous avoir trouvé. Merci également à Vicki Potter d’avoir relu et corrigé celui-ci pour moi, surtout en un si court délai. Vous avez fait des merveilles.

À mes fans dédiés à ma série Rien de Spécial, ainsi qu’aux nouveaux. Je vous aime infiniment. J’espère que vous apprécierez ce tome et je vous réserve une petite surprise à la fin, rien que pour vous.

Je vous aime,

Adrienne

TABLE DES MATIÈRES

CHAP1

CHAP2

CHAP3

CHAP4

CHAP5

CHAP6

CHAP7

CHAP8

CHAP9

CHAP10

CHAP11

CHAP12

CHAP13

CHAP14

CHAP15

CHAP16

CHAP17

CHAP18

CHAP19

CHAP20

CHAP21

CHAP22

CHAP23

CHAP24

CHAP25

CHAP26

CHAP27

CHAP28

CHAP29

CHAP30

CHAP31

CHAP32

CHAP33

CHAP34

CHAP35

CHAP36

CHAP37

CHAP38

CHAP39

CHAP40

CHAP41

CHAP42

CHAP43

EPILOGUE

APROPOS

PROCHAINEMENT

CHAPITRE UN

Michaels voulait tellement lever les yeux au ciel et soupirer si fort que ses tempes palpitaient alors que la sueur coulait le long de sa peau rougie. Au lieu de manquer de respect à son père, il poignarda ses œufs, et fourra une fourchette pleine dans sa bouche.

— Est-ce que tu m’écoutes, fils ? Ne crois pas que je ne te vois pas fulminer dans ton coin. As-tu oublié que je suis aussi détective ?

Comment diable pourrais-je l’oublier ? Tu me le rappelles chaque fois que tu le peux.

— Tu n’es pas détective depuis plus de cinq fichues minutes, alors ne commence pas à agir comme si tu étais tout-puissant sous prétexte que tu travailles pour un homme nommé God.

Michaels se redressa dans la banquette en plastique, à la mention d’un de ses lieutenants. Personne ne parlait d’eux en mal – il ne le permettrait pas. Le lieutenant Godfrey – connu en tant que God – et son partenaire, le lieutenant Day, géraient la meilleure équipe du Service des Narcotiques de toute la côte Est. Travailler pour eux avait été son objectif depuis qu’il avait obtenu son diplôme à l’université. Michaels descendait d’une longue lignée d’officiels des forces de l’ordre. Lorsqu’il n’avait pas rejoint l’académie de police, directement à la sortie du lycée, à l’instar de la plupart des Michaels, et qu’il avait préféré opter pour l’université d’abord, tout le monde avait cru qu’il se rebellait contre leurs traditions. Son master en psychologie l’avait aidé à devenir détective dix ans plus tôt que son père ou son grand-père l’avaient été. Il n’avait que trente-deux ans et était un des détectives les plus décorés et plus respectés de son équipe – du moins, à sa connaissance. Bien qu’il ait attiré l’attention de ses lieutenants en fonçant, la tête la première, lors d’une de leurs interventions, mettant sa vie en danger afin de sauver un des hommes de God, il avait tout de même réussi son examen de détective grâce à son éducation, et son père détestait cette idée.

— En outre… Pourquoi diable engage-t-il autant de détectives gays ? Tout le monde les appelle « L’escouade des Tapettes » se moqua son père.

— Oh, ouais ? Qui nous appelle ainsi ? rétorqua son fils, laissant tomber sa fourchette dans son assiette.

— Quelques gars.

— Eh bien, dis-leur de venir nous le balancer en face.

Son père ricana derrière sa tasse de café et Michaels eut immédiatement l’impression de se comporter comme un idiot. Il avait de nouveau laissé son père le provoquer. C’était totalement impossible que qui que ce soit dise ça de son équipe, et le pense. Après tout, c’était eux qui avaient le meilleur taux d’arrestations concernant des criminels notoires. C’était eux qui nettoyaient les rues. C’était eux qui étaient appelés quand quelqu’un avait besoin d’un coup de main. Ils avaient sauvé un nombre incalculable d’officiers à travers tout le district. God et Day avaient contracté tellement de faveurs qu’ils ne pouvaient pas toutes les réclamer.

— Papa, je dois y aller. J’ai une réunion stratégique à neuf heures.

— Sur quoi travailles-tu ?

Michaels passa une main dans ses courts cheveux blonds. Il n’avait pas mis de gel aujourd’hui, donc ses mèches retombaient là où elles le voulaient. Il détestait que son père l’interroge sur les détails d’une opération. Il faisait partie de l’équipe de God et Day depuis trois ans à présent et son père continuait de lui poser des questions, alors qu’il savait parfaitement qu’il n’avait pas le droit d’y répondre.

— Tu sais que je ne peux rien te révéler, papa.

Le visage de son père prit une inquiétante teinte rose. Dans sa position, en tant que Major de la Zone Un, il n’avait certainement pas l’habitude qu’on lui dise qu’il ne pouvait pas connaître la teneur de certaines informations. Néanmoins, Michaels avait reçu des ordres. Sous aucun prétexte, il ne devait pas divulguer des renseignements sur leurs affaires en cours, à quiconque n'ayant pas reçu l’aval express de ses lieutenants. Les départements avaient des fuites, des taupes, des informateurs et des agents sous couverture qui ne craignaient pas de recourir à des informations classées afin de faire avancer leurs propres carrières ou leurs affaires.

La zone gérée par son père détenait le plus fort taux d’affaires résolues en matière d’homicides de toute la région, et God se ferait servir la tête de Michaels sur un plateau d’argent si jamais il découvrait qu’il partageait des infos avec une autre zone. Un mot de travers ou la simple évocation d’une révélation pertinente pouvait résulter par l’échec d’un de leurs dossiers à cause d’un fait divulgué à l’aveuglette.

— Tu ne peux pas ! Que veux-tu dire par « tu ne peux pas » ?

Son père sortit son portefeuille et jeta deux billets de vingt sur la table.

— N’as-tu donc jamais entendu parler de courtoisie professionnelle, Austin ? Sans oublier de mentionner que je suis ton père. Je suppose que cela n’a aucune importance.

La jeune serveuse débarrassa rapidement les assiettes à moitié vides et s’esquiva, ne créant aucun contact visuel, d’autant que la voix de son père avait atteint un niveau embarrassant.

— Papa. Beaucoup des informations concernant nos dossiers sont classées. Très peu de gens savent qui nous ciblons et quand nous frapperons. God et Day le font exprès afin d’éliminer tout risque que nos suspects soient avertis.

La voix de Michaels resta calme, espérant que son père en ferait de même.

— Crois-tu que j’irais avertir ton putain de suspect ? Austin. Jacob. Michaels. Tu es sur le fil du rasoir, mon garçon, gronda son père, se levant pour partir.

Son uniforme noir avec des ornements dorés était repassé à la perfection et s’accrochait de manière majestueuse à son corps en pleine forme. Quant à Michaels, il était bâti comme tous les hommes de la famille : un ajustement parfait afin de s’intégrer. De bonne taille, juste assez pour surpasser la moyenne des hommes. Un dos large et bien défini, avec des bras épais. Ses cuisses étaient très musclées, bien qu’assez élancées pour lui permettre de pourchasser et attraper un suspect.

Michaels s’empressa de rattraper son père si distingué. Lorsqu’il le fit, celui-ci le dévisagea de la tête aux pieds. Il secoua la tête et ses lèvres se retroussèrent avec dégoût.

— Quatre années passées à Duke, tu es arrivé dans les dix premiers de ta promotion. Tu as obtenu quelques-uns des scores les plus élevés dans ton groupe de recrues à l’académie de police.

Son père s’arrêta devant sa Cadillac noire rutilante et affronta son fils.

— Sans parler du fait que tu es un putain de Michaels… et regarde-toi !

Michaels n’osa pas baisser la tête, après tout, il n’avait pas honte. Il était vêtu d’un jean, d’un tee-shirt noir et blanc sous un maillot ouvert à l’effigie des Braves d’Atlanta. Sa casquette de baseball, qu’il portait à l’envers, donnait probablement plus l’impression d’un homme en chemin pour aller voir un match, plutôt que d’assister à une réunion d’une force d’élite.

— Papa, j’irai sur le terrain plus tard. Je suis sous couverture. As-tu oublié à quoi tu ressemblais quand tu étais le détective du service des homicides le plus respecté de ton équipe ? Avant que tu ne sois coincé derrière un bureau, forcé d’embrasser le cul de bureaucrates ?

Le regard noir de son père fut suffisant pour le faire reculer.

— Comment oses-tu m’insulter, moi ou ma position ?

Michael le fixa droit dans les yeux.

— Excuse-moi. C’était irrespectueux et complètement hors de propos.

— Tu as foutrement raison !

Michaels soupira, et se frotta la nuque.

— C’est juste que je ne sais plus ce que je dois faire pour que tu sois enfin fier de moi.

Son père le contempla tristement avant de poser ses grandes mains sur ses deux épaules et de le faire pivoter pour qu’il soit face à lui.

— Je suis fier de toi, fils. Tous les jours. J’ai juste…

Un soupir lui échappa avant de poursuivre.

— Je ne veux pas que tu te limites. Tu possèdes le potentiel qu’il faut pour diriger. C’est dans ton sang. Suivre God et Day ne te mettra pas dans cette position. Tu es un chef, pas un suiveur.

— Je peux devenir sergent, lieutenant ou atteindre n’importe quel autre grade aussi longtemps que je continuerai à être un bon flic. En travaillant avec eux, je suis enfin susceptible de montrer de quoi je suis capable. Tant de départements sont dirigés par des lieutenants égocentriques qui redoutent tellement les lois et règlements qu’ils sont à peine compétents pour laisser leurs détectives procéder à une arrestation. Je veux simplement prouver ce que je peux faire. God et Day me permettent d’y parvenir.

— Comme balancer un homme par une fenêtre ?

Il remarqua la lueur amusée dans les yeux de son père.

— Ouais, par exemple, répondit-il en riant.

L’histoire concernant leur dernière descente – quand ils avaient arrêté trois hommes, et que l’un d’eux avait traversé une fenêtre – avait circulé assez rapidement. Son père se mit à rire avec lui et tapota sa joue.

— Je suis sacrément fier de toi, fiston. Je me comporte juste en tant que père, je suppose.

— Je suis bon, papa. Vraiment. Je suis heureux avec ce que je fais. Les gars sont super, j’ai confiance en eux et ils me le rendent bien. Nous effectuons du bon boulot ensemble.

— En effet, fiston. Je ne peux pas le nier. Je ne voulais pas t’insulter, non plus.

— Je sais.

Son père pivota pour monter dans sa voiture.

— Je te retrouve à la maison demain soir, c’est ça ?

— Demain ?

— Oui, pour le poker. Je t’en ai parlé la semaine dernière. J’ai invité quelques gars. Euh… Aaron sera là aussi. Il se joint à nous à présent.

Génial !

— Je m’en souviens à présent. Bien sûr. Je serai là.

Je n’ai rien d’autre à foutre un vendredi soir, de toute façon.

— C’est bon à entendre.

Son père démarra le moteur et baissa sa fenêtre.

— Fais attention à toi aujourd’hui. À demain.

Michaels hocha la tête et tapa le toit de la voiture, tandis que son père éloignait sa voiture luxueuse du trottoir.

CHAPITRE DEUX

Michaels était adossé sur l’une des larges chaises de leur salle de réunion. Bien que leur grand département se trouve à l'intérieur de l'enceinte de la zone 3 du commissariat, ils avaient pratiquement le sentiment d’être une entité séparée. Michaels jeta un coup d’œil par-dessus les cloisons de verre pour observer l’agitation de l’enceinte commune pendant que le sergent de God et de Day examinait leur plan visant à éliminer un trafiquant de drogue et d’armes de petit calibre nommé The Kid et toute son organisation.

— C'est la dernière fois que cet enfoiré glisse entre les mailles du filet, déclara Syn.

Selon son habitude, sa voix était calme, mais l’intensité de ses yeux sombres indiquait qu’il était excité, tout comme les autres.

— Nous avons Jones et Marrietty infiltrés dans ce groupe depuis six mois, c’est le moment. La prochaine transaction aura lieu lundi à l'ancienne usine de chaussures de Mechanicsville. God veut faire une simulation de l'opération dimanche.

— Pourquoi ? demanda le détective Green.

Michaels sourit. Le détective Green et son compagnon/petit ami, le détective Ruxsberg se trouvaient tous les deux à leur bureau, regardant des photos de surveillance tout en écoutant simultanément Syn. Ils étaient les exécuteurs du groupe. Ils appliquaient les ordres de God et de Day dans les rues. Badass en-soi, cependant, ils étaient aussi de gros fauteurs de troubles. Toujours sur la sellette, car ils étaient fous à cent pour cent, du genre à tirer les premiers pour poser les questions ensuite, avec des couilles en acier trempé. Ils travaillaient ensemble, telle une parfaite équipe de psychos parce que personne d'autre ne voulait être pris dans leurs actions ridicules. Y compris Michaels.

— Pourquoi ? Parce que je l’ai décidé, répliqua God, entrant dans la pièce avec son partenaire derrière lui.

Sa voix était suffisamment grave pour faire frémir la poitrine d’un homme. Quand il criait, ils avaient tous l’impression que le tonnerre les traversait. Il était leur commandant et ses règles devaient être suivies ou les conséquences s’avéraient désastreuses. Il s’approcha et se tint à côté de Syn. Sa taille d’un mètre quatre-vingt-quinze, sa mâchoire sévère et ses perçants yeux verts n’étaient pas ce qui le rendait effrayant. C’est la puissance qu’il possédait derrière son badge doré de lieutenant. Vingt hommes brillants et forts sous ses ordres, prêts à tout moment. Un maire et un capitaine qui le soutenaient avec tout ce dont il avait besoin. Et la meilleure partie concernait son partenaire God, ce qui les rendait impossibles à arrêter.

Day se tenait à côté de lui.

— Nous voulons que cela se passe bien, Green. Pas d'erreurs, pas de place à l'erreur. Rappelez-vous que la DEA s'est déjà attaquée au Kid, et que cet enfoiré s’en est sorti grâce à un problème technique, parce que quelqu'un a merdé en rassemblant des preuves. Eh bien, maintenant nous avons reçu pour mission de les abattre, et nous ne foutrons pas tout en l’air.

Plusieurs « bordel, ouais ! » et des échanges de coups de poing furent partagés avant que le groupe se calme suffisamment pour que Day puisse continuer.

— Maintenant, Marrietty et Jones sont toujours à l'intérieur. Nous avons reçu un message stipulant que certaines armes à feu seraient livrées au point de rencontre demain, toutefois, les drogues ne le seront que lundi. Nous voulons tout, pas seulement la dope.

God acquiesça de la tête, d'accord avec Day.

— Nous allons donc envoyer les exécuteurs jouer autour de la ville, puisque le coin qui nous intéresse se trouve dans l’East Side. Espérons que The Kid se sente suffisamment à l’aise à l’idée que le regard de God se porte ailleurs, et non sur lui, pour qu’il ne change pas ses plans à la dernière minute.

Sur ces mots, God et Day partirent, laissant à leur sergent le soin de gérer les détails.

Syn émit rapidement des ordres pour surveiller et les autres hommes s’occupèrent de leurs domaines de prédilection. Ils avaient des experts en démolition, en armes, en tactiques, en renseignements, en technologies de l'information et plus encore. Chaque gars de leur équipe était le meilleur dans sa partie. Michaels possédait des accréditations en tir de précision, il était donc un tireur d'élite, néanmoins, God l’envoyait souvent surveiller et effectuer des travaux sur le terrain avec les exécuteurs. Vu qu’il était diplômé en psychologie, il avait le chic pour faire parler les voyous.

— Michaels, vous serez avec Green et Ruxs aujourd'hui. Secouez quelques personnes pour savoir ce qui se passe du côté de l’East Side. Assurez-vous que le Kid soit certain que God ne renifle pas autour de lui.

— Reçu !

Michaels alla à son bureau et ouvrit le tiroir du bas. Il sortit ses deux armes de 9 mm et les plaça dans le bas de son dos, gardant le 22. Il rassembla encore quelques armes et verrouilla sa station.

— Très bien, allons-y, beau gosse, nous n'avons pas toute la journée, plaisanta Ruxs.

Michaels lui adressa un doigt d’honneur, alors qu'il courait pour les rattraper, Green et lui. Il ne savait pas pourquoi on lui avait attribué ce surnom, quand Ruxs ressemblait à un putain de modèle. Il était toujours à la mode, arborant un sempiternel tee-shirt d’un groupe de rock et un jean. Ses yeux vert pâle, associés au chaume sombre de son visage, formaient une combinaison érotique. Green avait également un look sexy, avec cette barbichette parfaitement taillée et de dangereux tatouages d'art tribal dans le cou. Ce n'était pas étonnant que ces gars-là soient toujours à se tripoter. Ils formaient un sacré couple.

En passant devant la salle de pause, Michaels jeta un coup d’œil furtif et vit que God se tenait très près de Day, lui murmurant quelque chose, alors que celui-ci préparait l’une des nombreuses tasses de café qu’il buvait tout au long de la journée. C’était la quintessence du professionnel, mais l’amour qu’ils éprouvaient l’un pour l’autre ne pouvait pas toujours être dissimulé. Ce n’était un secret pour personne que plusieurs des gars de leur équipe étaient gays, y compris leur sergent. Syn était le partenaire de Furi, un mécanicien qui possédait son propre garage. Il effectuait la plupart des travaux de réparation sur leurs véhicules de police. Il était sans aucun doute l'un des hommes les plus cools que Michaels ait jamais rencontré. Il se demandait parfois s’il trouverait quelqu'un qui pourrait encaisser ce qu’il faisait dans la vie. Notamment supporter les raids dangereux, les longues nuits d’attente et d’interrogation, les heures épuisantes.

Lorsque Michaels avait été accueilli au sein du groupe de travail, il leur avait promis à tous ainsi qu’à Day qu'il pourrait gérer et faire le boulot, et il le pensait. Pourtant… bon sang, ce qu’il se sentait seul ! De toute évidence, puisque Ruxs et Green avaient ouvertement déclaré qu’ils formaient un couple, ses lieutenants ne se souciaient pas que des membres de l’équipe vivent ensemble, tant qu’ils faisaient leur travail. Dans leur unité, seuls deux ou trois gars étaient gays et célibataires, mais Michaels n’était pas intéressé par eux. Il ne pouvait pas imaginer sortir avec quelqu'un avec qui il travaillait tous les jours. Il aimait garder aussi un peu d’espace personnel. Il enfouit toute cette merde au fond de son esprit et se concentra sur son job.

Alors qu'ils traversaient le bureau, il fit un signe de tête à quelques-uns des autres officiers. Certains les regardaient avec admiration et d'autres avec dégoût. Pfft. Peu importe. Il sauta sur le siège arrière du camion de Green et s’installa pour le trajet. Il aurait souhaité ne pas avoir vu Ruxs frotter la cuisse de Green, pourtant c’était le cas. Bon sang. Peut-être irait-il chez Burk’s ce week-end pour éteindre une partie du feu qui brûlait en lui. Merde ! Il détestait les « coups d’un soir », cependant, un homme avait des besoins à assouvir.

Le trajet se déroula sans incident, cela ne voulait pas dire pour autant, qu’il n’était pas sur le point de devenir excitant. Ruxs et Green attendirent qu'ils aient un public pour commencer à semer leur chaos habituel.

Michaels ajusta son sexe avant de sortir de la banquette arrière. Ils se trouvaient dans un lieu bien connu pour quelques-uns des joueurs qui dirigeaient l'East Side. Même si à cet instant précis, ils n’étaient pas là pour arrêter ces gars, ce n’était qu’une question de temps avant que God ne se lasse vraiment d’eux et désire les chasser des rues.

Michaels se passa une main dans ses cheveux en bataille avant de remettre sa casquette. Il s'assura que la sécurité était mise sur ses armes, avant de se tourner vers un Ruxs déjà souriant. Bon sang, ces gars vivaient vraiment pour cette folie.

— Très bien les gars. Faites en sorte que je ne me fasse pas tirer dessus, cette fois.

— Je ne fais aucune promesse, répondit Ruxs en souriant.

Ils entrèrent dans la salle de billard sombre, plusieurs têtes se retournèrent pour les regarder. Il y avait plusieurs rangées de tables de billard au centre de la pièce, des jeux d'arcade et des flippers alignés le long des murs extérieurs. Un immense comptoir sombre, presque aussi long que le bâtiment, occupait le côté le plus éloigné. Il y avait un pupitre de DJ juste à côté de la porte, mais personne ne l’occupait, la musique diffusée par les haut-parleurs surround provenait d'un juke-box, situé près de la porte.

Green repoussa le gros appareil sur le côté et tira sur le cordon d'alimentation, l’arrachant de la prise électrique. La musique mourut brusquement, attirant l’attention de tous. Le barman posa sa main sur sa hanche, leur lançant un regard noir. Un énorme fils de pute – qui devait être l'un des videurs – les poings serrés à ses côtés, il se dirigea vers eux, sa tête chauve luisant à certains endroits, alors qu'elle captait la lumière qui passait à travers les quelques fenêtres sales. Putain ! Pas de chance, le gars avait l'air nouveau. Les videurs réguliers savaient qui ils étaient.

Le gros bras avança plus vite, ses pas plus déterminés. Il ne venait certainement pas pour leur parler, mais pour prouver quelque chose. Le barman lui cria d'attendre, il se contenta de lever une main charnue et continua son approche. Michaels se pinça l’arête du nez, sachant que cela n’allait pas être joli à voir.

— C'est un grand gars, bébé, lança Green en rigolant.

— Pas besoin de me le dire ! rétorqua Ruxs, souriant en retour.

Seigneur.

Lorsque l’homme se trouva à peine à portée de bras, Ruxs souleva sa lourde botte en un claquement sec, et attrapa le type par les couilles. Le son qu’il émit ressemblait à un mélange de grognement surpris et de cri de harpie. C'était vraiment triste à voir. Il serra les genoux et tomba au sol, les yeux emplis de larmes à cause de la douleur. Ruxs l’avait frappé suffisamment fort pour qu’il ne se relève pas pendant toute la durée de leur passage.

— Excuse-nous, d'accord ? gloussa Green, poussant le gars d’un léger coup de poignet alors qu'ils passaient à côté de lui.

Ils étaient presque au milieu de la pièce quand Green cria :

— Très bien, God veut savoir ce qui se passe dans l'Est…

Avant même que Green puisse finir sa phrase, trois gars qui jouaient au billard dans le coin lâchèrent leurs queues et se précipitèrent vers les issues de secours. Michaels se retourna et s’élança vers la porte à son tour, tandis que Ruxs et Green chassaient les gars par l'arrière. Michaels sortit sur le trottoir, évitant les piétons, dans l'espoir d'arriver au bout de la rue avant les autres. Il coupa au coin, et se retourna juste à temps pour frapper l'un des gars, se retrouvant projeté au sol avec un bruit sourd, en même temps que lui. Il entendit les autres le frôler tandis qu’ils s’échappaient. Après tout, ils n’avaient besoin que d’un seul d’entre eux. Les types de la salle de billard passeraient certainement le mot comme quoi God exigeait des renseignements sur l’East Side, ce qui devrait être suffisant.

Michaels roula avec le gars qu’il avait capturé, s’assurant de ne pas se retrouver en dessous. Il lui donna un coup de genou dans les côtes, l’obligeant à se replier sur sa gauche. L’individu tenta d’atteindre son dos, mais Ruxs était là, l'empêchant de se servir de l'arme qu'il avait sans nul doute planquée, et le remit sur ses pieds. Green tendit la main et Michaels agrippa son gros avant-bras, le laissant le relever. Il grimaça à la douleur provenant de son dos et repoussa Green quand il se mit à se moquer de lui.

— Ne te fâche pas contre nous parce que tu finis toujours sur le dos.

— Va te faire foutre !

Ruxs projeta le fuyard contre le mur de briques et le palpa. Il tira un Glock de sa ceinture et le tendit à Green.

— Est-ce une arme enregistrée ? Je parie que si je vérifie, elle ne le sera pas.

L'homme soupira bruyamment, essayant de reprendre son souffle. Il avait un tatouage de Bankhead (NdT : quartier d’Atlanta) sur la main, ce qui voulait dire qu’il ne venait même pas de l’East Side. Cela ne signifiait pas pour autant qu’il n’avait pas de relations là-bas. Il passa une main sur ses cheveux blonds coupés à la mode, avant de la poser sur son visage.

— Ce n'est même pas la mienne, Ruxs.

— Alors, tu sais qui je suis. Je suis flatté… vraiment, rétorqua sèchement Ruxs, croisant les bras sur sa large poitrine, dévisageant le jeune homme.

Malheureusement, la plupart des dealers les connaissaient.

— Je me fous de savoir si c’est l’arme de ton pasteur, elle est en ta possession, ce qui en fait la tienne. C’est un automatique… cinq ans, mon pote.

Le gars gémit.

— Allez, mec.

— Parle ! grogna Ruxs.

— Putain… siffla le gamin, fouillant la rue de haut en bas, comme s'il envisageait de s’enfuir.

— N’y songe même pas ! Parle !

Ruxs gifla la joue du gars. Il ne le fit pas trop fort, suffisamment pour montrer qu’il ne voulait pas rester ici plus longtemps. Le gamin avait l'air d'être seulement en fin de vingtaine, trop jeune pour accepter de passer cinq ans en prison.

Michaels observait les rues pendant que les exécuteurs du groupe de travail travaillaient le jeune voyou pour obtenir des informations. Peu importe que cela soit pertinent pour leur cas actuel, ce serait dûment noté et stocké pour plus tard. Ruxs et Green échangeaient leur rôle de façon magistrale et Michaels se retrouva à souhaiter et à espérer de nouveau. Il n’avait pas de partenaire de vie ni de travail. Il était seul… tout le temps.

Quand ils eurent fini, Green adressa un avertissement sévère au voyou puis il partit.

Le gars leur balança quelques jurons dans le dos, avant de demander :

— Est-ce que je peux au moins récupérer mon arme, mec ?

Ruxs secoua la tête, ne prenant pas la peine de se retourner.

— Ces enfoirés deviennent de plus en plus stupides de jour en jour.

CHAPITRE TROIS

— Bon travail aujourd'hui, Michaels.

Syn lui envoya une gifle dans le dos, alors qu'il sortait des vestiaires. Il cria par-dessus son épaule :

— Vous sortez ce soir ?

— Ouais. Je serai là sous peu, répondit-il.

— Cool.

Michaels aimait son équipe, c’était les hommes les plus fidèles et les plus dévoués avec lesquels il ait jamais travaillé. Après avoir passé trois ans avec eux, il savait qu'ils veillaient sur lui en retour, peu importe la situation et vice-versa. Pourtant, ces derniers temps, il se montrait un peu antisocial et, bien entendu, Day-je-sais-tout le lui avait fait remarquer. Donc, à moins qu’il veuille que le gars continue de l’asticoter, il avait pris la décision de sortir avec ses coéquipiers pendant un moment.

Il jeta son sac de sport à l’arrière de sa Jeep. Il avait retiré la capote, adorant profiter de la fraîcheur d’Atlanta en cette fin d’automne. Il mit le contact et fit une pause avant de passer une vitesse. Il n’était vraiment pas d'humeur à sortir, ni à rester à la maison, à s'ennuyer, pas plus qu’il ne souhaitait se trouver une baise au hasard. Bon sang ! Il détestait être dans cet état d’esprit. La sensation de vouloir faire quelque chose… n'importe quoi… autre que ce qui était disponible.

Le grondement d’une moto bruyante lui fit tourner la tête en direction de l'entrée du parking. Il entendit la bécane tunée sans même l’avoir vue. Lorsque l’engin fit finalement son apparition, Michaels devina immédiatement l’identité du motard sexy qui fit un cercle dans le parking, ses longs bras tatoués tendus, ses mains gantées de cuir agrippant les poignées. Michaels se tortilla, mal à l'aise.

Son sergent arriva au bon moment. Michaels savait que c’était l’amant de Syn, bien avant que l’homme retire son élégant casque noir, à cause de la longue queue de cheval dorée qui tombait dans son dos. Syn souriait ou riait rarement durant la journée, mais quand il contemplait Furi, il devenait un homme complètement différent.

Michaels regarda Furi retirer son casque, tandis que Syn se dirigeait vers lui. Il ne vit pas la bouche de Syn bouger pour parler, seulement un léger pincement de ses lèvres, puis il saisit la nuque de Furious afin de l’attirer pour un baiser passionné. La tête de Furi fut tirée en arrière, alors qu’il laissait son sergent le ravager devant l’enceinte, sans se soucier de savoir si quelqu'un les voyait. Lorsque leurs fronts se touchèrent, Michaels remarqua qu'ils se murmuraient quelque chose, d’autant que Syn se redressa et éclata d’un rire tonitruant. Wow !

Michaels jura et fit reculer sa Jeep. C’était la raison pour laquelle il ne voulait pas sortir. Il avait l’impression d’agir tel un voyeur. Les gars s’occuperaient tous de leur moitié, enfin capables de toucher, frotter et d’agir comme ils avaient eu envie de le faire toute la journée. Quant à lui, il resterait assis là, à boire tout en essayant de ne pas se faire surprendre à les regarder avec envie. Oui, il y avait des célibataires dans leur équipe, certains bis ou gays, d’autres non, mais ils étaient heureux de jouer sur le terrain et d'utiliser leur carrière pour offrir à leurs nombreux amants le fantasme de baiser des méchants. Déjà vécu ça…

Michaels navigua dans le trafic à l’heure de pointe d’Atlanta, presque heureux que son inévitable socialisation forcée ait pris un peu de retard. Puisqu’il avait le temps, il se demanda quelle excuse il utiliserait pour partir plus tôt. Il s’arrêta à son appartement d’Edgewood pour se laver et enfiler une tenue qui n’avait pas été en contact avec la crasse d’une ruelle sale. Il s’aspergea d’eau de Cologne et ne put s’empêcher de rire intérieurement. À quoi bon ? Une personne devait s'approcher suffisamment de lui pour la sentir. Vêtu d’un jean confortable et d’un polo à rayures bleues et blanches, il mit sa veste en cuir marron et ressortit. Une heure, puis je m’en vais.

Il était vingt-et-une heures quarante-cinq et Michaels était assis au bar, seul, avec une vodka aux canneberges diluée, quand un poids lourd se posa sur ses épaules, le faisant presque tomber de son tabouret.

— Bordel ! Ton bras pèse quinze kilos !

— Poids-plume !

Day éclata de rire en s'approchant de l'autre côté.

Michaels repoussa le bras de God.

— Pourquoi es-tu aussi antisocial ce soir ?

La voix de God était rude et légèrement pâteuse.

— Je suis désolé si je n'ai pas envie de rester assis là-bas, à vous regarder vous molester mutuellement entre des parties de billard.

Michaels regretta sa déclaration avant même d'avoir prononcé le dernier mot.

Day frotta des cercles agaçants dans son dos, posant sa joue sur son épaule.

— Oooh… Te sentirais-tu seul ? Tu as le sentiment d’être laissé de côté ? roucoula-t-il d'une voix moqueuse, faussement triste.

— Tu vas sentir mon poing dans ta gueule si tu ne la fermes pas ! ricana Michaels.

— Whoa ! D'accord, calme-toi, mec.

Day s'assit, le dévisageant plus sérieusement.

— Austin, tu fais partie de cette famille depuis trois ans, pourquoi ne sortirais-tu avec personne ?

— Je n'aurai pas cette conversation avec toi, Day.

— Oh, si ! Tu vas me répondre.

— Non, hors de question.

— J’ai perdu tout intérêt, déclara God, prenant sa bière et s’éloignant.

Un de moins, plus qu’un.

— Suis-le, Day.

— Allez, mec. Nous sommes frères. Tu peux me le dire. Te sens-tu peu sûr de toi ? Manques-tu de références dans le domaine de l'amour ? As-tu besoin de quelques conseils ? D'abord, quelle est la taille de ce que tu caches ici, hein ? Les gens disent que la taille importe peu, mais ce sont des conneries. Alors, tu fais quoi ? Quinze… dix-huit centimètres ? Ne sois pas timide.

— Putain, gémit Michaels, avalant le reste de son verre et appelant le barman. L’addition, s'il vous plaît.

— Oh, ne sois pas comme ça, Michaels. Allez… pleurnicha Day.

Il était clairement saoul et Michaels n’était pas d'humeur à le divertir.

Le barman revint avec son addition.

— Tu es sûr de vouloir partir, mon beau ? Et le prochain verre est pour moi ?

— Oui. J’en suis sûr, et merci quand même.

Michaels s’abstint de lever les yeux au ciel, détestant le fait que Day soit là pour entendre la proposition. Le barman lui balançait des allusions depuis trois heures, et il prétendait n’avoir rien remarqué. Au lieu de cela, il avait consciencieusement gardé les yeux rivés sur le match de football diffusé sur l'écran plat derrière le bar. La jolie petite chose qui servait les boissons était trop petite et trop belle. Michaels aurait déchiré son petit cul en deux. En plus de sa petite taille, il n’appréciait pas non plus le gloss et l’eye-liner.

— Oh, tu es trop sexy, ronronna Day, de manière séduisante.

Son regard continua de passer alternativement de Michaels au barman, comme s'il cherchait à deviner s’ils formeraient un beau couple. Il inclina la tête en direction de Michaels, l’incitant à se lancer.

— Je me tire.

— Je te raccompagne.

— Je vais bien.

— Je sais. Je pensais juste que tu aimerais avoir de la compagnie.

— Tout va bien. Vraiment.

Michaels ne prit pas la peine de retourner aux tables pour dire au revoir aux gars qui avalaient encore des verres et racontaient des conneries. Ils essaieraient seulement de le convaincre de rester. Il traversa rapidement le trottoir bondé menant au parking, ne prenant pas la peine de regarder Day. Dès qu'il arriva à sa jeep, il sauta à l'intérieur et démarra le moteur. Day s’appuya contre le rétroviseur, côté conducteur, l’empêchant de partir. Michaels laissa tomber sa tête en soupirant.

— Écoute, mon pote. Je sais ce que ça fait d’être seul et…

— Je ne suis pas un putain de solitaire. Comment puis-je l’être quand je suis entouré de vous autres, enfoirés, jour et nuit ? Je suis cool, d'accord ?

— Je ne te crois pas. J’ai remarqué quelques changements dans ton comportement, lorsque tu es avec nous maintenant. Il y a quelque chose de différent. C'est presque comme si tu ne voulais pas te retrouver avec nous, à moins que ce ne soit pour le travail.

— Je suis fatigué. C'est tout.

— As-tu besoin de vacances ?

— Non ! cria Michaels, avant de se calmer. Non. Bien sûr que non. Je peux gérer ça. Je n’ai simplement pas besoin que mes lieutenants curieux pensent qu’ils ont besoin d’intervenir pour gérer ma vie personnelle.

— Aïe ! Ça fait mal !

Michaels secoua la tête, essayant vainement d'organiser ses pensées. Il ne voulait pas passer pour un abruti. Honnêtement, il voulait juste rentrer chez lui.

— Pardon. Je ne cherche pas à passer pour un con.

— Eh bien, tu as échoué.

Michaels laissa échapper un petit rire étouffé.

— Tu sais que nous sommes tous là pour toi, mec. Si tu as besoin de parler, ma porte est…

— Oh, mon Dieu ! Day, allez, mec. Ne tentons pas d’arranger cette merde bizarre à la Oprah, d'accord ?

— Hey ! rétorqua Day. Là, je vais tracer une putain de ligne si tu commences à parler mal d’Oprah !

Michaels fit une pause pendant une minute avant d’éclater de rire, de concert avec Day. Que ce type soit maudit !

— Compris, Leo. D'accord. Si j'ai besoin de parler, je sais où te trouver.

— Bien.

Day recula et laissa Michaels partir.

Étonnamment, il se sentait un peu plus léger en rentrant chez lui. Il y avait toujours eu un truc « magique » chez Day. S'il ne pouvait pas obtenir qu’un gars s’ouvre à lui tout de suite, il pouvait certainement le faire rire.

CHAPITRE TROIS

— Ah, meeeerde ! gémit Michaels, tirant sur sa queue quelques fois de plus, les paupières lourdes, les yeux toujours collés à son ordinateur portable, alors qu'il regardait son ours préféré baiser un énorme type en cuir.

Putain ! Ses couvertures étaient tombées au sol au cours de la nuit, alors il utilisa son débardeur pour nettoyer les dégâts sur son ventre. Il en avait tellement marre de se masturber, de se caresser jusqu'à ce qu'il jouisse. Il connaissait trop bien ses propres zones érogènes, n'ayant pas eu d'amant depuis plus d'un an, et honnêtement, il devenait de plus en plus difficile d’atteindre l’orgasme.

Il ne cherchait pas à s’épargner, il avait travaillé si dur pour faire partie du groupe de travail de God qu’il ne pouvait pas s’autoriser à se relâcher au début, il ne s’était donc pas soucié de ses heures. Puis, était arrivé un point où il s’était senti totalement épuisé, la majorité du temps, alors il avait à peine remarqué le manque de sexe. Lorsqu'il avait du temps libre, il essayait d'apaiser ses parents en leur rendant fréquemment visite, puisqu'il était fils unique et passait également du temps avec les gars. C'était devenu plutôt fastidieux au cours de l'année. Pourtant, chaque nuit, il rentrait chez lui dans son appartement vide… seul.

C'était samedi, et God accordait généralement à ses officiers de terrain, un week-end de libre avant qu'ils prévoient une descente. Michaels se doucha rapidement et prépara un sac de sport. Une bonne séance d’entraînement permettait généralement d’atténuer certaines tensions. Peut-être trouverait-il une recrue avec qui faire un match quelconque, vu qu’il ne rajeunissait pas, d’autant que cela l’aidait à brûler une partie de l’adrénaline qui le submergeait.

Il souleva quelques poids pour relâcher ses muscles, avant de travailler sur le sac de frappes pendant une demi-heure. Il courut sur le tapis roulant afin d’attendre son tour sur le ring. Le commissariat possédait une bonne installation pour s’entraîner gratuitement, mais il s’était inscrit au Charlie’s Gym depuis son arrivée à Atlanta. Il avait quitté la fac de Virginie et avait immédiatement emménagé ici pour travailler avec son père, cependant, après avoir entendu parler de God et de Day, il savait où était sa place.

Il courait depuis quarante-cinq minutes lorsque Charlie leva la main et lui dit que c'était à son tour. Il réduisit son allure à une marche rapide, afin de ralentir son rythme cardiaque et alla mettre son équipement de protection dans un coin. Il connaissait le gars avec qui il allait se battre, l'avait vu suffisamment dans les parages. Il était extrêmement en forme et Michaels pensait que le mec boxait en amateur, ou qu’il faisait partie de combats underground, il n’en était pas sûr. En tout cas, le type avait l'air sérieux, alors qu'il resserrait ses gants et rejetait ses épais cheveux bruns en arrière, avant d’enfiler son casque de protection. Il faisait cinq centimètres de plus que le mètre quatre-vingt-cinq de Michaels et ses bras avaient l’air de pouvoir l’atteindre de l’autre côté du ring. Eh bien, il voulait un entraînement. Il était désormais sûr d'en avoir un.

Michaels mit son protège-dents en place et retrouva son adversaire au centre du ring. Les yeux de cet homme étaient d'un vert étonnant alors qu'il les étrécissait en guise d'intimidation. Michaels se moqua de lui. Il ne se laissait pas facilement effrayer. Il avait affronté des adversaires dans la rue, beaucoup plus redoutables que cet enfoiré. Avec un grognement et un léger haussement des sourcils, son opposant se retira dans son coin et attendit le dring de la cloche. Charlie leur criait dessus depuis le bord du ring, de sa voix de fumeur invétéré.

— Nous allons jusqu’à huit, les gars. Pas de coups en traître. Frappez au-dessus de la taille. Offrez-moi un combat propre. Quand je sonnerai cette cloche, vous repartirez chacun de votre côté. Compris ?

Les deux hommes acquiescèrent, rebondissant légèrement sur la pointe des pieds. Quand Charlie fut convaincu qu'ils avaient compris, il fit signe à son homme de sonner la cloche. Michaels pouvait déjà voir quelques types s’approcher, mais il resta concentré sur celui qui se dressait devant lui. Les yeux rivés sur le centre de sa poitrine, ils se dirigèrent vers le milieu du ring, dansant autour de l’autre pendant un moment, lançant des combinaisons de coups rapides pour s’évaluer. Puis le combat débuta.

Michaels devait admettre que le jeu de jambes de son adversaire était rapide et foutrement poétique. Il bougeait avec élégance, sa puissance et sa vitesse étant parfaitement équilibrées. Il imagina que cela ressemblait à la puissance d'un cuirassé, combinée à la précision d'un patineur artistique. À la huitième et dernière manche, Michaels était complètement à bout de souffle. Ses côtes étaient très douloureuses, et il était certain d'avoir un mal de crâne carabiné pour le reste de la nuit, suite à ce putain de crochet. Il savait comment garder sa garde haute et protéger son corps. Cette technique était tout ce qui l'avait empêché de se retrouver au tapis à plusieurs reprises.

Après avoir été touché au menton, Michaels lança un lent crochet du droit, son adversaire l’esquiva, et ils tombèrent l'un contre l'autre. Les casques se cognèrent, leurs halètements se mêlant à celui de l’autre. Le bras du mec était foutrement lourd sur son épaule gauche.

— Si tu détournais les yeux de ma poitrine, tu pourrais bloquer mon crochet droit plus rapidement, souffla-t-il doucement, regardant Michaels dans ses yeux.

— Nous avons tous nos propres techniques.

— Ou peut-être que tu aimes juste ma poitrine.

Michaels n’eut pas la chance de répondre avant que Charlie n’intervienne et les repousse vers leur coin attitré.

Son opposant avait également pris suffisamment de ses propres coups. Au cinquième round, il avait envoyé une forte attaque en avant, directement sur le beau nez, le faisant trébucher en arrière et jurer. Le filet de sang qui avait commencé à couler très peu de temps après, avait amené Charlie à les renvoyer dans leur coin respectif, mais bien sûr, le gars avait été trop fier pour envisager de s'arrêter.

Michaels savait qu’il lui restait moins de soixante secondes, c’est à ce moment-là que les boxeurs donnaient généralement toute leur puissance. Une série de combinaisons expertes furent lancées, tous deux respirant difficilement à la longue, Dieu merci, cette fichue cloche finit par retentir.

Une multitude d’applaudissements et d'encouragements s’éleva autour du ring, alors que Michaels rencontrait son adversaire au centre du tapis. Son casque avait été enlevé et, quand il étreignit le gars en guise de salutation, il put jurer sentir ses lèvres effleurer son cou, tandis que le gars lui chuchotait à l’oreille :

— Pas mal, détective.

Apparemment, son opposant le connaissait aussi. Il avait quitté la salle de sport avec son équipement de travail suffisamment souvent.

— Ouais. Bon combat, mec. Juste ce dont j’avais besoin.

— Rien de plus ?

La lueur amusée qui pétillait dans ses yeux était facile à distinguer. C'était une question… une invitation… pas une déclaration.

Michaels ne répondit pas. Il observa le gars pendant une seconde avant de pivoter pour quitter le ring, afin qu'il puisse être nettoyé pour les prochains combats. Il ôta ses gants et déballa ses poignets avant de se diriger vers les vestiaires. Il grimaça en retirant son short et son jock. Merde ! Ça fait mal. Michaels adorait ça, chaque douleur. Son corps était en pleine forme et il en était fier. Il avait travaillé très dur pour en arriver là où il en était.

Il inclina la tête sous la douche, laissant l'eau pulser contre ses épaules. Il sentait qu'il pourrait probablement s'endormir comme ça, c'était tellement bon. Après s’être de nouveau lavé, il revint s'habiller. Tournant au coin de son casier, il repéra Mister Boxer extraordinaire quelques casiers plus loin, torse nu, vêtu seulement d'un jean et s’aspergeant de son déodorant. Quand il le laissa tomber dans son sac, il surprit Michaels en train de l’épier. Génial. Celui-ci se tourna pour ouvrir son casier, décidant d'ignorer le sourire narquois qu'il avait obtenu pour s’être fait repérer à lorgner un autre homme.

— Vas-y et regarde. Ça ne me dérange pas.

Ignorant toujours cette voix grave, Michaels leva les yeux au ciel et se leva pour s’habiller. Ce mec était un enfoiré… pas son type non plus. Il commençait en fait à se demander quel pouvait bien être son type. Il semblait que tous les gars qui croisaient son chemin ou qui ouvraient la bouche pour parler n’étaient pas son genre. Merde. À ce rythme, je serai seul pour le reste de ma vie.

Il était presque vêtu quand il sentit une chaleur incroyable derrière lui.

— Tu as beaucoup de compétences, détective. Je n’ai généralement pas à boxer aussi dur et je n’arrive que très rarement jusqu’au huitième round.

Michaels ne prit pas la peine de se retourner. Il continua à ranger ses affaires dans son sac.

— Suis-je censé être flatté ?

— En fait, oui.

— As-tu été entraîné par Frazier lui-même ou quelqu’un d’autre ?

Michaels claqua la porte de son casier et pivota pour faire face à la source de chaleur. Le gars était incroyablement beau. Ses yeux clairs étaient magnifiques, mis en valeur par sa peau bronzée. Il devina que le bronzage était artificiel et se demanda si ce mec-là n’était concerné que par son apparence et sa vantardise. Superficiel et peu profond. Tout en s’approchant de lui, Michaels sentit une bouffée de son parfum alors qu’il se retrouvait plaqué contre le casier.

— Nan. Bien entraîné, cependant. C'était un compliment, mec.

— Hmm… hmm... Comment t’appelles-tu ? demanda Michaels avec nonchalance.

— Jake. Jake Anderson, répondit-il, son regard surveillant la rangée de casiers vides.

— Eh bien, c'était agréable de me battre contre toi, Jake. Mais je dois y aller.

Jake s’avança.

— Tu dois vraiment partir maintenant ? J'allais sortir prendre un verre, et j’ai pensé que tu pourrais en vouloir un aussi.

— Nan. C’est bon.

— Est-ce un « non » ? Tu refuses ? reprit Jake, confus.

Michaels voulut rire. Il supposa que Jake ne se voyait pas rejeté très souvent avec son corps excessivement musclé et son apparence soignée. Il n’était tout simplement pas son genre. Toutefois, il ne voulait pas se comporter comme un crétin, il ne se moqua donc pas de lui. Au lieu de cela, il effleura son bras du dos de sa main et murmura :

— Je dois vraiment aller travailler. La criminalité ne prend pas de jour de congé.

Il lui adressa son propre sourire narquois.

— Peut-être accepterais-je cette offre une autre fois, hmm… ?

Cela sembla apaiser quelque peu l’ego visiblement sensible de Jake, Michaels le contourna et quitta les vestiaires.

Assis dans sa jeep, les cheveux encore humides après sa douche, la fraîcheur de l’automne le poussa à reconsidérer sa décision de laisser la capote ouverte et il réfléchit à la raison pour laquelle il avait menti à Jake. Le gars ne lui proposait pas le mariage. Enfin… en réalité il lui avait bien fait une proposition : celle de passer une soirée à transpirer de manière plus vigoureuse. Le meilleur des exercices. Après avoir vu ce que God et Day avaient, Ruxs et Green, Syn et Furi, merde, même le jeune Curtis était en couple. Si un jeune homme comme lui pouvait conserver une moyenne cumulative de trois points huit à l’école, tout en gérant l’homme qui serait le numéro cinq du repêchage de la LNF cette année, alors Michaels pourrait sûrement réussir à se trouver quelqu'un.

En route vers son bar sportif préféré, la musique à suspens des Dents de la Mer émana de son téléphone portable. C'était God. Merde. Il activa son Bluetooth, et répondit à la deuxième sonnerie.

— Michaels.

— Tu dois te rendre à Mechanicsville. Marrietty a dit qu'il y avait une activité suspecte à l'usine. Si cela a l’air sûr, jette un coup d'œil à l'intérieur, sinon, contente-toi de surveiller pendant un moment.

— Compris.

— Markson et Rivers viendront te relever à six heures... tu as toujours ce truc ?

La voix grave et dominante de God le fit réfléchir à la bonne réponse à lui donner.

— Euh... Oui, mais je peux passer.

— Je te le redis : Markson et Rivers viendront te relever à six heures.

Le déclic annonça la fin de cette conversation. Un coup d’œil sur son tableau de bord lui indiqua qu’il n’était qu’une heure. Bordel !

— On dirait que tu vas veiller dans la voiture, marmonna-t-il.

Il avait vraiment eu hâte d’aller boire des bières, de manger quelques ailes de poulet et d’avaler une quinzaine de verres de whisky avant de devoir se rendre au club de poker policier de son père.

Assis de l'autre côté de la rue, à côté de l'usine condamnée située sur Glenn Street, Michaels jeta le papier de sa dernière tortilla au poulet dans son sac de sport et sirota le reste de son eau. Il était assis depuis une heure et n’avait pas vu âme qui vive. Aucune voiture n'entra dans le parking. Les nombreuses fenêtres de l’entrepôt étaient sales et couvertes de moisissures, toutefois, elles n’étaient pas obscurcies au point qu’il soit incapable de discerner s’il y avait du mouvement à l’intérieur. Putain, qu’est-ce que Marrietty a raconté ? Quelle activité ? Il pensa attendre quelques heures encore avant de jeter un coup d’œil à l’intérieur. Le ciel était déjà très nuageux, alors la lumière tamisée l’aiderait. Appuyant son crâne sur l'appuie-tête, il soupira face à sa situation. Comme s'il sentait son humeur, son téléphone portable lui notifia l’arrivée d’un texto.

« Comment ça va ??? »

Génial. Day.

« Rien pour le moment. Tout est calme. »

« Non. Je veux dire, t’es-tu déjà trouvé un cul ?? »

Michaels maudit tous les emojis qui clignotaient derrière les points d'interrogation. Bon sang, il détestait que Day en sache autant sur lui. Il était la dernière personne que Michaels voulait dans sa tête.

« Va te faire foutre ! »

« Désolé, déjà pris. Pas de branlette au travail… à plus ! »

Peuh ! Bâtard !

Comme s'il ne pouvait pas s'envoyer en l'air. S'il n'était pas aussi difficile, il serait enfoui jusqu’à la garde dans un cul chaud, artificiellement bronzé et trop musclé en ce moment. Mais c'était son choix. Secouant la tête, ne voulant plus y penser, il rangea son téléphone dans sa poche, relâcha la sécurité sur son 9 mm, la fourra dans son dos et sortit de sa Jeep. Il descendit le trottoir, entra dans quelques magasins et fit le tour afin de se retrouver de l’autre côté de la rue. Il bénéficiait d’une vue partielle de l'arrière du bâtiment partiellement affaissé, et essaya de l’étudier d’aussi près que possible, sans être trop évident. Je ne vois rien du tout.

Il était encore trop tôt pour chercher à pénétrer à l’intérieur, alors il retourna dans sa voiture. Les heures s’écoulèrent à pas de tortue avant que Markson et Rivers arrivent enfin dans leur Dodge Charger noire. Ils ne lui adressèrent pas un seul signe, et après quelques minutes, ils sortirent tous les deux et se mirent à déambuler dans la rue. Ils avaient l’air totalement opposés, alors qu’ils se complétaient parfaitement. Markson était leur spécialiste en armes, ne mesurait même pas un mètre quatre-vingt, toutefois, il était large et bourré de muscles, fort comme un bœuf, pouvant manipuler n'importe quelle arme de poing, d’un .22 à un lance-roquettes. Vêtu de jean, à l'exception de sa chemise blanche, boutonnée jusqu’en haut. Rivers, avec une taille avoisinant les deux mètres, avait joué au basketball pour Georgetown, avant de se blesser au genou lors de sa troisième année et de perdre toutes ses chances auprès de la NBA. Après avoir travaillé pour le DEA pendant onze ans, il était le spécialiste en stratégies pour God et avait été personnellement recruté par lui. Un véritable cerveau, comme il n’en avait jamais rencontré.

Michaels attendait n'importe quel type de signal lui demandant de l'aide. Alors qu'ils étaient sur le point de disparaître de sa vue, Rivers glissa une main dans sa poche arrière et sortit son paquet de cigarettes. Debout contre le mur d'une quincaillerie fermée, il releva un pied et s'appuya nonchalamment contre le mur pour fumer.

Génial. Tout est cool.

CHAPITRE CINQ

Michaels s’arrêta dans la maison de style colonial entièrement faite de briques. Il remarqua la présence de plusieurs voitures dans l'allée incurvée et soupira de frustration. Il n'était vraiment pas d'humeur à jouer aux cartes avec des flics. Il ne se trouvait pas complètement dans une impasse, parce qu'il avait le plus chouette travail au monde, toutefois, un vide énorme régnait dans sa vie à présent, et se retrouver coincé dans la maison de son père avec ces bâtards pompeux qui se contentaient de bosser derrière des bureaux n'était pas la meilleure des situations pour lui.

Il baissa les yeux sur son short kaki et sa chemise ouverte, par-dessus un débardeur gris, et souhaita être rentré chez lui pour se changer d’abord, mais il était déjà en retard. Il sonna à la porte et entra en même temps. Il se rendit directement à la bibliothèque, passa la tête par la porte et siffla, sa mère leva les yeux de son livre. Elle lui adressa un large sourire sincère.

— Viens ici, mon beau. Comment vas-tu ? demanda-t-elle, se levant de son fauteuil.

— Bonjour, maman. Je vais bien. Tu es superbe et tu sembles décontractée, ce soir.

Il se pencha et embrassa sa joue lisse, couleur d’ivoire. Ses cheveux étaient repoussés derrière ses oreilles et reposaient tranquillement dans son dos. Elle avait dix ans de moins que son père, bien qu’elle soit plus mûre que lui, aux yeux de Michaels.

— Comment va le travail, mon chéri ? Tu ne fais rien de dangereux, n'est-ce pas ? Tu as promis.

Il se redressa, la regardant comme si elle avait perdu l’esprit.

— Dangereux ? Bien sûr que non !

Il lui adressa son charmant sourire.

— Je suis en short et en Jordans... combien de missions dangereuses pourrais-je faire, habillé comme si je me rendais à un barbecue ?

Elle gifla son bras, riant avec lui quand il entendit son père se racler la gorge derrière lui. Il embrassa sa mère encore une fois, pivota et tendit la main à son père. Celui-ci le dévisagea de la tête aux pieds, avant de lui serrer finalement la main.

— Je suppose que c'était le jour de la lessive, déclara-t-il sèchement.

— C’est une partie de poker, papa, pas un dîner officiel.

— Chéri, ne le harcèle pas, lança sa mère derrière lui, toujours de son côté.

Son père ignora sa femme, continuant à l'évaluer.

— Et tu es en retard. Nous avons commencé il y a deux heures.

— J'avais du travail, papa.

— J'avais du travail, papa, déclama son père, en même temps que lui, avant de secouer la tête.

Se retournant et quittant la pièce, il suivit le pantalon taillé sur mesure de son père avec sa chemise bien repassée. Lorsqu’il entra dans le bureau, il vit qu'il y avait deux tables dressées, toutes deux remplies d'hommes plus âgés, par séries de cinq, jouant à ce qui ressemblait au Texas Hold’Em. Quelques-uns s'attardaient près du bar, parlant doucement. La voix de son père retentit au-dessus des bavardages.

— Eh bien, regardez ce que j'ai trouvé.

Michaels leva une main, arborant son meilleur faux sourire, adressant un signe de tête aux hommes tandis qu'il traversait la grande pièce.

— Allez-vous jouer avec nous, détective ? Afin de perdre un peu de cet argent durement gagné ?

Michaels éclata de rire en serrant la main du capitaine Lewis. Il était l’un des rares amis de son père qu’il appréciait réellement. Il lui avait, en quelque sorte, servi de mentor, lors de ses premières années en tant que recrue. À présent, il était capitaine de la zone 3. Il était au courant de leur descente prévue pour demain dans sa zone, cependant, jamais il ne le mentionnerait ici, devant tout le monde.

— Je pourrais jouer quelques mains. Je ne peux cependant pas rivaliser avec les gros joueurs, musarda Michaels.

Son père sembla aimer sa réponse respectueuse et reprit sa place à l'une des tables.

J’ai besoin d'un verre. Malheureusement, pour en obtenir un, il devait se rendre au bar, actuellement occupé par le meilleur ami de son père, le lieutenant Reed, et son fils lèche-bottes, Justin. Affichant un visage stoïque, il s'approcha et tendit la main.

— M. Reed, comment allez-vous ce soir ?

Avec une main ferme empoignant la sienne, M. Reed n’était pas le plus doué pour dissimuler son dédain.

— Austin. Intéressant que vous ayez pu venir. Je parlais de vous à Justin l'autre jour. Il a dit qu'il ne vous avait pas vu depuis des mois.

Pas depuis que je lui ai retourné la cervelle en le baisant et qu’il a quitté mon appartement presque déguisé. Putain de cas de placard de trente et un ans ! Michaels et Justin avaient baisé tout au long de leurs études secondaires, mais quand Michaels avait voulu l'appeler « petit ami » Justin avait paniqué. Même à l’université, ils avaient eu des rendez-vous sporadiques lors de leurs visites à domicile. Michaels n'avait pas peur d'être gay, sa famille et ses collègues savaient tous qu'il l’était. Si quelqu'un n’appréciait pas, alors ils se retrouvaient automatiquement sur sa liste « qu’ils aillent se faire foutre ! » Simple. Justin avait officiellement intégré cette liste.

— Oui, monsieur. Le travail me prend un temps fou, mais c’est toujours agréable de sortir au grand jour.

Michaels jeta un rapide coup d’œil à Justin, s’assurant qu’il avait bien compris le fond de sa pensée.

Justin serra sa main, le pouls de son cou palpitant sous sa peau rougie. Il avait toujours été bel homme. Ses années au sein de la force publique avaient également été bénéfiques pour son corps. Michaels n’allait pas agir comme s’il ne l’avait pas remarqué.

— C’est un plaisir de te revoir, Austin.

Se raclant la gorge, il indiqua le bar.

— Cela vous dérange si je bois quelque chose ?

Tous deux s'écartèrent et le laissèrent atteindre les verres. Il choisit du Patron comme alcool pour la soirée, il s’en versa un double et ajouta quelques zestes de citron. Du coin de l'œil, il remarqua que Justin l'observait.

— Alors, comment cela se passe-t-il avec ce service ? demanda le capitaine Reed.

— Très occupé.

— Vous devez être si fier du travail que vous faites. J'ai entendu dire que deux de vos gars ont pris d'assaut un quartier il y a quelques mois. Ils n’ont laissé aucun survivant, ricana-t-il.

— Quand un raid se transforme en prise d’otage, cela peut très vite devenir un désastre. Dieu merci, cela ne nous a pas empêchés de sauver ces petites filles. Je pense que le maire a attribué une autre croix du mérite à mes lieutenants.

Michaels agita la main comme s'il était confus.

— Je n'arrive pas à suivre avec toutes ces récompenses.

Il sourit, puis s’éloigna avec son verre.

Il était sur le balcon, profitant de l'air dénué de la fumée de cigares lorsqu'il entendit la porte coulissante s'ouvrir. Il ne se retourna pas, espérant que, quelle que soit la personne présente, elle comprenne qu’il en avait assez de faire semblant de sourire, de se prosterner et de se socialiser. Il avait suffisamment apaisé son père pour une nuit.

— Hey, fit une voix sombre derrière lui.

Ne prenant pas la peine de répondre, il continua de fixer l'obscurité. Justin s'approcha de lui, posant sa bouteille de bière sur la rambarde, pivotant pour lui faire face.

— Tu es vraiment beau, Austin, murmura-t-il, regardant de côté, afin de voir si quelqu'un approchait. Comment se fait-il que tu n’aies pas répondu à mes appels ?

— Sérieusement ?

Michaels se tourna pour le regarder. Bordel ! Il se souvenait quand il pouvait se perdre dans ces yeux bleus brillants. Cependant, la nervosité affichée par Justin n’était qu’une énorme perte de temps pour lui.

— Voilà précisément pourquoi. Tu as tellement peur. Je ne peux pas gérer cette merde. Simplement. Je ne vais pas me cacher pour toi, mec.

Justin plissa les yeux.

— Écoute, nous ne travaillons pas tous pour les putains de porte-parole gays de la police.

— Fais gaffe ! gronda Michaels.

— Oui. Tes précieux lieutenants. Comment se fait-il que j’ose ?

Justin s'approcha.

— Tu avais l'habitude de me défendre, Aussie.

Michaels ferma les yeux au son de son surnom prononcé par Justin.

— Il n’y a plus rien à défendre. Tu es un fils à papa effrayé qui préfère sortir avec d’innombrables débutantes et m’imaginer, moi, quand tu les baises, plutôt que d’avouer à ton père que tu veux que je sois ton mec.

— Ne fais pas ça. Je sais que tu veux être avec moi. Je sais…

— Faux. Le bon temps est « voulais » et c'était il y a longtemps. Nous ne sommes plus à l’université. J'ai grandi… dommage que ce ne soit pas ton cas.

— Bien.

Justin s’éloigna du garde-fou.

— Peut-être que si les pédales avec lesquelles tu travailles se faisaient rabattre le caquet, tu ne monterais pas sur tes grands chevaux.

Michaels bougea plus vite que Justin n’aurait pu l’anticiper. Il referma une main autour de sa gorge et utilisa son talon pour frapper l'arrière de son genou gauche, le faisant tomber par terre. Les yeux de Justin s'écarquillèrent tandis qu’il saisissait l'avant-bras épais de Michaels.

— Fous-moi…

Serrant plus fort, il le fit taire et attrapa une poignée des cheveux de Justin, l’obligeant à relever la tête pour le regarder. Son corps s’embrasa de colère. Il retint son souffle, alors que la sensation enflammée parcourait sa colonne vertébrale, à mesure que sa colère augmentait. La situation devenait incontrôlable. Michaels se plia en deux, sa bouche arrivant pratiquement au niveau de celle de Justin et grogna, entre ses dents serrées :

— Ne t’avise jamais, de me menacer, moi ou mon équipe, espèce de salope, bien cachée au fond de ton placard. Ou je t'enterrerai si profondément sous tes propres squelettes, que tu seras présumé mort.

Il tira plus fort et Justin laissa échapper un halètement.

— Compris ?

Quelques larmes apparurent aux coins des yeux de Justin et Michaels recula. Il était surpris par sa propre colère. Merde ! Je dois foutre le camp d'ici.

CHAPITRE SIX

— Très bien, messieurs. Faisons ça proprement et simplement. Tout le monde sait où ils sont censé être et ce qu’ils doivent faire. Restez concentrés et ne foutez pas la merde.

— Sacré laïus d’encouragement, God, marmonna Day, resserrant les sangles de son gilet.

Les gars rigolèrent, se dressant tous là, ayant l’air de durs à cuire dans leurs tenues tactiques.

— Si vous voulez un discours d'encouragement, rejoignez une équipe de cheerleaders !

God éleva la voix, leur fronçant les sourcils, un air sérieux gravé sur les traits durs de son visage. Puis, il fit le tour, la main levée et leur tapa tous dans la main, ou serra leur avant-bras.

— Mais si vous voulez être un putain de roi, alors vous roulez avec moi !

— Nous sommes avec toi, God ! crièrent-ils à l'unisson, se retournant et s’échangeant des tapes dures dans le dos, tirant sur leurs gilets, tout ce qui leur permettait de se stimuler.

Ils prirent un véhicule du SWAT jusqu’à leur point de rendez-vous. Il était situé dans une zone dégagée, il n'y avait donc aucun moyen de se faufiler incognito. Ils avaient un faucon dans le ciel qui leur indiquerait quand le marché serait conclu. Michaels prendrait position sur le toit de l’immeuble de l’autre côté de la rue afin de fournir un tir de couverture, avec trois autres tireurs d’élite. Ils bénéficiaient de l’assistance de l’équipe du SWAT de leur secteur lors de ce raid, car ils avaient prévu la présence d’un minimum de vingt hommes à l’intérieur du bâtiment, toutefois, il n’existait aucun moyen de savoir avec certitude combien seraient là et armés. Ses lieutenants faisaient toujours passer la sécurité en premier.

Michaels monta avec l'équipe de tireurs d'élite et se trouvait en position lorsqu'il entendit Day donner le feu vert. Les cinq camions du SWAT cernèrent l’entrepôt de tous les côtés. Tous les hommes s’éparpillèrent, essaimant l’immeuble. God et ses hommes occupaient le second véhicule, face à l'avant, Michaels ralentit sa respiration et observa la situation à travers son viseur. L'équipe du SWAT s'installa avec précision derrière eux. Une annonce fut faite par le biais du porte-voix, les informant que le bâtiment était encerclé en même temps que la porte fut défoncée. Il bénéficiait d’une bonne vue de ses hommes à travers les fenêtres sales. God et Day étaient dos à dos, bras tendus, armes dégainées. Ils bougeaient comme s'ils avaient été des partenaires toute leur vie durant. Chaque pas, en synchronicité parfaite avec les autres, ils devinrent le duo dynamique dont tout le monde parlait. God aboya des ordres qui résonnèrent fortement à l'oreille de Michaels, mais il n'osa pas grimacer. Il gardait les yeux grands ouverts, surveillant les arrières de son équipe à travers son viseur. Les suspects tombèrent rapidement devant eux.

Pris au dépourvu, plusieurs d'entre eux se rendirent, se mettant à genoux, les bras levés haut, avant d'être menottés par les membres du SWAT et d’être traînés hors du bâtiment. Michaels repéra un mouvement plus loin à l'intérieur.

— Vous avez des trolls vers l'arrière, murmura-t-il.

— Reçu, répondit rapidement Day.

Il le vit adresser des signaux de la main à Ruxs et à Green, qui chargèrent droit devant, tels des bâtards téméraires. Michaels avait une vue dégagée de la position qu’il tenait. Ruxs bondit d'en haut, sautant sur une pile de caisses, tandis que Green attaquait d'en bas. Un assaut puissant comme il n’en avait jamais vu. Green frappa un homme à la mâchoire avec la crosse de son fusil de chasse, le projetant à terre et lui enfonça un genou dans le dos. Le gars de Ruxs ne fit même pas cinq mètres, il se retrouva plaqué et malmené jusqu'à ce que ses bras soient sécurisés derrière son dos. Regardant plus loin, ils remarquèrent trois hommes qui couraient vers les portes de derrière, l’arme à la main.

— Suspects sortent par l'arrière, armes dégainées.

— Ne reste pas planqué là à faire joli, Michaels, gronda God.

Michaels inspira profondément, retint son souffle et appuya sur la détente de son fusil de sniper M24. Un seul coup de feu traversa la fenêtre, passa au-dessus de la tête de son équipe et toucha sa cible à la cuisse, l’envoyant s'écraser au sol. Michaels relâcha lentement son souffle. Il vit le comparse de l'homme se retourner, horrifié. Michaels braqua son arme vers l'intérieur de l'entrepôt. Encore une fois. Son œil à cinq centimètres de la lunette, il se concentra sur sa cible, inspira et toucha l'homme à l'épaule, optant pour ne pas tuer. Green était déjà sur lui. Il le jeta à terre et lui attacha les mains.

— Attention, Ruxs ! Midi ! l’avertit précipitamment Michaels, tandis que Ruxs et Green plongeaient derrière un poteau en béton sur la droite, au moment où des coups de feu furent tirés vers eux.

L’homme mitraillait avec un automatique, à l’abri derrière une caisse, sans doute l’une de celles renfermant des armes.

— Je n’ai pas de fenêtre.

Ce fut tout ce que Michaels put dire, juste avant que le tireur d’élite du SWAT, situé de l’autre côté, s’occupe du suspect d’une balle logée dans la nuque. Michaels essayait de ne jamais tuer si ce n’était pas nécessaire, il les blessait suffisamment pour protéger son équipe. Avec le SWAT, vous jouiez à vos risques et périls.

Il entendit le claquement d’armes à côté de lui, mais ne se retourna pas pour regarder. L’œil toujours rivé à son viseur, fixé sur son équipe. Il vit que les tireurs d’élite du SWAT envoyaient des tirs d’avertissement au sol, du côté ouest, alors que des hommes tentaient de sortir par l’une des portes. Ils s'arrêtèrent immédiatement et levèrent les mains en l'air. Après avoir observé pendant quelques secondes de plus, sans remarquer d’autre menace, il entendit Day crier « clair ! »

— Neuf heures ! cria soudain l’homme à sa gauche, après que Michaels se soit écarté de son fusil.

Il se tourna vers la gauche, et ne vit rien.

C'est quoi ce bordel ?

— Environ cent cinquante mètres, annonça le sniper dans son micro, fixant le bloc.

— Bordel ! grogna Michaels quand il regarda à travers la lunette, et remarqua qu’un homme avec un grand sac de sport en bandoulière s'éloignait. Putain de merde ! C’est Switch !

— Chope-le, Michaels. Si tu le perds, tu le regretteras ! gronda God.

Il vit ses lieutenants traverser l'entrepôt, juste avant qu’il n’atteigne la porte donnant sur le toit. Il déboula dans la cage d'escalier à toute vitesse, descendit plusieurs marches à la fois, utilisant la rambarde pour se protéger et éviter de s’écraser, la tête la première à chaque palier. Le bâtiment ne contenait que huit étages et lorsqu'il franchit la porte, il vit l'hélicoptère survoler la rue à quelques encablures de là. Putain de merde !

S’élançant dans un sprint, il courut aussi vite que son équipement le lui permettait. Levant les yeux, il suivit l'hélicoptère qui remontait la rue. Forçant ses jambes à bouger plus rapidement, il entendit des sirènes au loin, tout en sachant qu’il ne pouvait pas compter uniquement sur elles pour attraper leur suspect. C'était leur affaire, ils étaient responsables. S'il vous plaît, faites en sorte qu’il ne se barre pas avec la drogue ! S'il vous plaît, faites en sorte qu’il ne se barre pas avec la drogue ! psalmodia-t-il, alors qu’il tournait au coin de la rue, priant pour qu’il voie bientôt une voiture de patrouille. Il ne parvenait pas à comprendre comment le type avait réussi à passer devant eux. Non seulement devant les hommes situés à l'extérieur, mais également les quatre tireurs d'élite. À moins qu'il n’existe une sortie souterraine. Argh ! Il lui restait encore un demi-pâté de maisons à parcourir et un virage à prendre sur la rue McDaniel.

Il perçut des coups de feu et comprit que l'hélicoptère se trouvait dans l’obligation de s’écarter du quartier. Oh, non... Ses chances d'attraper ce type avaient diminué de façon exponentielle. Il y avait des magasins, des immeubles, des appartements, une pizzeria, un bar, des ruelles, un tas de cachettes possibles dans cette rue. Merde ! Avec son arme dirigée vers le sol, il remonta la rue, regardant à travers les vitrines des magasins, cherchant si quelque chose semblait avoir été dérangé. Quelques personnes se tenaient devant un magasin, il s'approcha rapidement, essoufflé, et demanda s'ils avaient vu un fugitif passer par ici. Il se précipita à l'intérieur, ils secouèrent la tête, refusant de se retrouver incriminés dans une affaire de police. L’hélicoptère fit un large cercle et revint, plana quelques secondes au-dessus de lui et s’avança. Rien.

— Putain ! cria-t-il, comprenant qu'il avait merdé.

Il était leurs yeux et était censé tout voir.

La sueur ruisselant sur son visage, il se retourna et vit les voitures de patrouille accélérer dans la rue, mais il n'avait rien à leur dire. Il n'avait aucune idée où le gars s’était enfui. Comment diable un homme avait-il pu échapper à ce genre d’assaut avec un énorme sac de sport sans se faire remarquer ? À moins qu’il n’ait bénéficié d’une aide… Il grimpa les marches d’un immeuble d’appartements et regarda rapidement sous l'escalier… rien. Il laissa échapper un soupir de fatigue, retourna à la porte et aperçut le véhicule SWAT de son équipe se garer sur le trottoir. God sortit, semblant prêt à l’étrangler. Sans mot dire, il pivota et retourna à l'intérieur, laissant la porte ouverte pour lui. Michaels préférerait être n'importe où plutôt que dans ce véhicule pour le moment. Il avait presque envie de regagner le quartier général en marchant.

Il fut hissé à l'intérieur par Ruxs et Green fit claquer la porte derrière lui. Les voitures de patrouille sillonnaient encore les allées, mais ce connard avait disparu. Ce foutu Houdini disparaissant dans les airs. Ils étaient tous silencieux. La colère de God était palpable dans l’espace confiné et l’étouffait. Michaels attrapa son col et l’écarta brusquement, ayant besoin d'air. God le dévisagea, ses yeux verts le pénétrant, lui indiquant qu'il était énervé et déçu. Ils ne perdaient jamais de suspects et encore moins des preuves. Il avait fait en sorte que ses lieutenants et son équipe avaient foiré, et c’était le pire sentiment au monde.

— A-t-il pris l'argent ou les drogues ? demanda finalement Rivers, après leur arrivée sur l'autoroute.

— La drogue ! rugit God.

Oh, putain ! Pas la came... Des mois de travail, de surveillance, d’informateurs infiltrés, d’infos, toute cette main-d’œuvre et ces heures consacrées à cette affaire… et la dope était toujours dans la rue.

Comme si le voyage de retour n’était pas assez difficile déjà, se retrouver assis dans leur département, attendant que ses lieutenants sortent du bureau du capitaine, après s’être fait botter le cul, était encore pire. Ils avaient une toute petite fenêtre pour retrouver ce type et récupérer cette drogue, sinon ils seraient perdus pour de bon.

Chapitre 7

Pourquoi courir ? Cela va juste me faire chier. Judge appuya brusquement sur le frein de son RAM1500 noir de jais et s'immobilisa au bout du trottoir, jetant un regard féroce au gars pour lequel il toucherait une prime. Des yeux déterminés lui rendirent son regard et Judge reconnut immédiatement cet air. Le condamné allait donner tout ce qu’il avait, car il refusait de retourner en prison sans se battre. L’homme décolla sur le trottoir, tel un joueur de base-ball, visant le marbre.

Connard ! Judge fit rugir le moteur, ses gros pneus arrière patinèrent sur l'asphalte chaud, brûlant le caoutchouc, laissant un épais nuage de fumée blanche derrière lui. Il gardait les yeux rivés sur le fugitif qui remontait la rue presque déserte. God merci, il s’agissait d’une ville tranquille. Judge pouvait entrer, provoquer quelques dégâts et foutre le camp. Il était presque arrivé en fin de route quand il donna un brusque coup de volant, et pivota complètement, afin de se retrouver face au trottoir. Il appuya sur le bouton de son tableau de bord et laissa tomber la ridelle de son camion.

— Trouve-les, Book, siffla-t-il, et ce fut tout ce qu’il fallut à son grand danois de quatre-vingt kilos pour bondir de l’arrière du véhicule et décoller après son gars.

Bookem était le seul partenaire dont Judge avait besoin. Ensemble, ils étaient imparables. Même si son meilleur ami commençait à vieillir, il était toujours fort et rapide.

Quand le fuyard vit Bookem sauter du camion, c'était presque comique. L’homme donna l’impression de se chier dessus. Tournant sur lui-même et se faufilant entre deux voitures garées, l'homme désespéré se réfugia dans une arrière-cour, s'accrocha à une corde à linge, puis plongea sous la remorque surélevée. Judge suivit les aboiements et les grognements de son chien, contournant l’arrière du mobile home. Il secoua la tête devant l'absurdité de la ridicule tentative de son gars pour se cacher. Il s'accroupit et ébouriffa la nuque de Bookem.

— Bon garçon, bon garçon.

Son chien se calma aussitôt, son aboiement se transformant en un grondement d'avertissement, sentant que Judge maîtrisait la situation.

— Jusqu’où diable cherche-t-il à aller, hein ?

Judge sourit, caressant toujours son chien. Il se pencha et regarda sous la maison. Elle avait été surélevée d’environ quatre-vingt centimètres du sol et il bénéficiait donc d’une vue dégagée sur l'homme qui se frayait un chemin jusqu’au coin.

— Si je dois envoyer Book en dessous pour t’attraper, ce ne sera pas joli-joli, surtout l’état de la partie de ton corps qu’il utilisera pour te traîner ici. Il déteste aller sous les maisons, déclara Judge d'une voix calme.

— J’avais bien pensé que Duke t'enverrait, Judge. Eh bien, va te faire foutre ! Je ne retournerai pas en prison ! cria le type avec colère.

— Je crois bien que si.

Comme si Bookem voulait montrer son accord, le chien laissa échapper un aboiement, allant et venant anxieusement derrière son maître. C'était relativement silencieux ici, et il savait que son contrat pouvait l'entendre. Après quelques secondes, son espoir que personne ne soit à la maison, dans le mobile home, s’envola en fumée, lorsque la porte arrière s’ouvrit à la volée et qu’une femme vêtue d'une robe rose pâle sortit la tête pour crier.

— Qu'est-ce que tu fous dans ma cour ?

Judge pouvait voir que ses cheveux étaient rasés d'un côté et que de l'autre côté, de longues mèches rouges pendaient, avec des racines noires. La femme avait du courage de lui crier dessus, surtout avec son apparence. Ses gros bras tatoués étaient visibles puisqu’il avait perdu son manteau de cuir qui lui arrivait aux chevilles. Le tee-shirt noir sans manches avec des crânes était moulant, ainsi que son pantalon en cuir noir. Ses bottes lui servaient davantage à botter des culs qu’à monter sa moto, ce qu'il avait rarement le temps de faire. Ses cheveux presque noirs étaient ébouriffés et incontrôlables, en fait, la seule partie soignée chez lui était sa barbe. Elle avait dépassé depuis longtemps son menton, surtout au cours des deux derniers mois.

Si son apparence n’était pas suffisante pour dissuader les gens de le fixer trop longtemps ou de venir le faire chier tout simplement, sa quincaillerie faisait efficacement l'affaire. Sa lame crantée de vingt-cinq centimètres de long, avec manche en corne noire, était gainée et attachée à sa cuisse droite. Sans son manteau, on pouvait distinguer les deux crosses noires de ses Sig Sauers identiques, nichés dans sa ceinture, au bas de son dos. Chasseur de primes était un travail très dangereux.

Bien qu’il l’ait suspendue autour de son cou, Judge tendit la main vers sa poche arrière pour sortir ses papiers d’identité officiels. Il ouvrit son portefeuille, le leva, révélant son permis d'un côté, et son badge de chasseur de primes, ressemblant à celui d’un marshal, de l'autre.

— Je ne vous embêterai pas une minute de plus, après avoir récupéré le rongeur qui s’est glissé sous votre maison.

— Que… ? Vermine ! cria-t-elle, incrédule, sortant sur le porche.

Judge rangea sa carte d'identité et leva les mains.

— S'il vous plaît, ne venez pas ici, mademoiselle. Cet homme est un condamné et je ne tiens pas à ce que vous soyez blessée.

Comme si les mots de Judge allumaient un feu sous elle, elle se précipita à nouveau vers la porte.

— Oh, mon God ! Devrais-je appeler la police ?

— Nan. Je m’en occupe, répondit Judge.

Il s'accroupit quand Bookem commença à grogner, ne quittant jamais sa proie des yeux. On aurait dit qu'il revenait vers eux.

— Sors tranquillement, sans rien faire de stupide, Tony. Je ne suis vraiment pas d'humeur, déclara Judge en reculant. Si tu essaies encore de t’enfuir, je pourrais simplement choisir de te plomber le cul avec du gros sel, au lieu de te pourchasser.

Il entendit l'homme jurer à quelques reprises, mais il n'était pas inquiet. Tony et lui avaient déjà effectué cette danse auparavant, Judge avait rattrapé le gars à six reprises déjà, car il n’avait pas remboursé le montant de sa liberté sous caution. Le traquer, cette fois, s’était avéré plutôt facile, puisqu’il connaissait désormais toutes ses cachettes. Tony savait qu'il retournerait en prison, et il n'aurait pas d'autre choix que de se présenter au tribunal. Judge attendit encore trente secondes et grommela.

— Sors de sous ce putain de mobile home maintenant. Je n’ai ni le temps ni la patience pour ces conneries, Tony.

Bookem recommença à grogner lorsque Tony se rapprocha. Judge vit une main sale apparaître en premier, suivie d’une tête. Le gars était dans un sale état après avoir rampé là, et il plissa le nez avec dégoût.

— Crétin ! siffla-t-il, tendant la main, tirant Tony tout du long avec colère.

Il remit l'homme sur ses pieds, telle une poupée de chiffon. Tony n’était pas maigre, loin de là, Judge était juste affreusement grand et fort. Il attacha les mains de son prisonnier devant lui, et agrippa son col de chemise pour le traîner derrière lui. Il entendit la femme lui crier un remerciement. Pour quoi ? Judge n’en était pas vraiment sûr, tandis qu’il retournait à son camion.

L’arrière était toujours abaissé et il hocha la tête, indiquant à Tony de grimper à l'intérieur. Il avait cessé d'aider ses prisonniers à monter dans la cabine de son véhicule, quand une femme lui avait balancé un coup de pied bien placé, il y a quelques années. Désormais, il se tenait de côté et attendait. Il avait un repose-pied pour les personnes les plus petites sur la banquette arrière, cependant, Tony était assez grand pour monter tout seul. Il patienta le temps qu’il se réfugie à l'arrière avant de relever la ridelle, de la fermer et de la verrouiller. La longue cabine de son camion avait un capot spécialement conçu. Il pouvait ainsi transporter les captifs, peu importe la juridiction qu’ils avaient fui, dans une position à peu près confortable. La benne était rembourrée et il y avait aussi des couvertures. Une glacière se trouvait attachée au camion pour qu'ils puissent s'hydrater. Des barres de protéines et des fruits étaient mis à disposition. Le permis d’un chasseur de primes pouvait être suspendu et éventuellement révoqué pour traitement injuste des prisonniers. L'extérieur de la hotte contenait une pièce qui glissait vers l'arrière, laissant une partie protégée de la lumière du soleil et de l'air frais. Et bien sûr, des bouches d'aération contrôlaient les températures.

Judge fouilla l'intérieur de sa console centrale et glissa une canne à sucre dans sa bouche. Il essayait d’arrêter de fumer et avait découvert que mâcher la tige naturelle de sucre de canne était distrayant et que la douceur nichée entre les fibres était agréable. Il prit sa bouteille d'eau et but quelques gorgées en se plissant les yeux sous le ciel chaud d'Orlando. Il mit ses lunettes de soleil, maudissant l'humidité. Il détestait voyager en Floride pour poursuivre un fugitif. Toutefois, il était un agent de caution indépendant, licencié, contrairement à beaucoup d'autres qui ne l’étaient pas, ce qui lui permettait d’entrer en Floride et de procéder à une arrestation. Il tira sur le panneau latéral et parla à travers l'écran.

— Il y a de l'eau dans la glacière, Tony.

— Va te faire foutre, Judge.

Il étouffa un rire.

— Es-tu blessé ? As-tu besoin de soins médicaux ? Bla, bla, bla...

— Va te faire foutre ! rétorqua Tony.

— Si je n'étais pas content de la rapidité avec laquelle je t'ai attrapé, je mettrais mon poing dans ta putain de tronche, seulement, la trace ne disparaîtrait pas assez vite pour que je te rende indemne, grommela Judge.

— Tu n’es qu’un sale bâtard sadique, Judge. Tu le sais ?

— C’est ce que j’ai entendu dire.

Ses compagnons de voyage étaient rarement joviaux, étant donné où ils allaient. Il devait quand même demander s'ils voulaient des soins médicaux. Il possédait une trousse médicale de base, mais la loi l’obligeait à s’assurer que son prisonnier pourrait survivre médicalement au voyage. Il devait ramener Tony à Summerville, Caroline du Sud. Un voyage de six heures. Dieu merci, il s’était reposé hier et n’aurait pas besoin de s’arrêter pour la nuit. Pourtant, il n’arriverait pas à la prison du comté de Dorchester avant au moins vingt heures.

— Très bien Tony. Tu connais les règles. Ce n'est pas ton premier rodéo, mec. Je vais m'arrêter dans deux heures à Jacksonville. Tu pourras aller aux toilettes, manger… ou pas. Je ne m'en soucie pas vraiment, puis ce sera non-stop, jusqu’à chez Duke.

— Duke peut embrasser mon…

Il fit claquer le panneau latéral en le refermant et le verrouilla, peu intéressé par le reste du coup de gueule de Tony. Judge était le meilleur chasseur de Duke’s Bail Bonds. Le grand garant de caution employait plusieurs autres agents de recouvrement afin de retrouver des fugitifs, cependant, Judge était de loin le plus rapide et le meilleur. Il avait passé quinze ans dans l’Armée, dont cinq ans en tant que Ranger. La traque était dans son sang. C'était tout ce qu'il savait faire. Il envoya un message à Duke l’informant qu'il avait son fuyard et qu'il rentrait.

Pendant qu’il attendait que Bookem termine ses petites affaires, il ouvrit une bouteille d’eau et posa un bol sur le sol, le remplissant pour lui. Le RAM à quatre portes de Judge n’avait que deux places à l’avant, les sièges à l’arrière avaient été supprimés afin d’offrir à Bookem un espace de vie confortable, puisqu'ils étaient sur la route quatre-vingt-dix pour cent de leur temps. Bookem ne montait à l’arrière que s'ils étaient sur le point d’appréhender un déserteur, et que Judge avait besoin qu’il puisse sauter rapidement.

— Prêt à partir, mon garçon ?

Bookem but le reste de l'eau, assoiffé, avant de sauter sur la banquette et de se mettre à l'aise sur le coussin énorme.

Chapitre huit

Tous les gars avaient retiré leur équipement tactique, s’étaient nettoyés et attendaient que God, Day et Syn finissent, quel que soit le plan qu’ils mettaient au point. Michaels voulait se cacher quelque part. Il se sentait responsable de cet échec. L’assaut serait fini et une réussite, s’il n’avait pas commis cette erreur. Tout le monde ferait la fête ou serait rentré à la maison pour célébrer leur victoire, de la façon dont les hommes aimaient le faire. Il sentit Ruxs lui taper dans le dos alors qu'il revenait vers sa chaise avec une tasse de café fumante.

— Nous pouvons tous voir que tu t’en veux à mort, mec. Laisse courir. Nous avons tous merdé à un moment ou un autre, Michaels, dit doucement Green.

— Oui, mon gars. Nous sommes dans le même bateau. Nous aurons ce bâtard, déclara Powers.

Lui était spécialiste en schémas. Ce n'était pas un terme technique, mais il était chargé de trouver tous les plans concernant l’aménagement des bâtiments et des maisons dans lesquelles ils entraient. Assis devant son ordinateur, il devait chercher à déterminer s’il avait manqué une sorte de tunnel souterrain ou un système d’évacuation qui n’était pas visible sur ses plans.

Michaels reconnut tout de même le stress et la déception que les hommes tentaient désespérément de cacher. Il hocha la tête au lieu d'exprimer ce qu'il ressentait vraiment.

— Totalement impossible ! Es-tu fou ? cria Day, obligeant l’ensemble des hommes à tourner la tête dans leur direction.

Ses lieutenants et son sergent avaient eu une conversation austère, étouffée, cependant, elle était passée de sévère à grave.

— J'ai besoin de ce connard en détention d’ici la fin de la semaine, Day. Comment vas-tu me garantir cela, hein ? Si ce n’est pas le cas, le chef et les médias auront le champ libre, comme quoi nous aurons laissé un meurtrier retourner dans la rue, asséna God, passant sa main avec frustration dans ses cheveux bruns ondulés.

— Je ne fais simplement pas confiance à ce gars, bébé. Il est inconstant, imprévisible, pour ne pas dire imprudent. Pas le genre téméraire insouciant comme nous, plutôt du style intrépide qui finit par tuer des gens. Il tirerait sur notre gars dans le dos plutôt que de nous l'amener, rétorqua Day.

— Voulez-vous nous faire savoir ce qui se passe maintenant ? demanda Ronowski, repoussant sa chaise de son bureau, pour se tenir debout, croisant ses larges avant-bras sur son simple tee-shirt blanc.

Les cheveux bien coupés et fraîchement douché, leur premier officier ressemblait désormais à un fils de prédicateur, avec son air de gendre parfait, et ses yeux bleus brillants. Ces lèvres de star du porno roses et sexy pouvaient se courber afin d’adresser un sourire sensuel à son petit ami, le détective Johnson. Bien que Ronowski ressemble à un ancien élève d’école préparatoire, il s’avérait mortel lorsqu’il était provoqué. Michaels détourna les yeux de Ro et se concentra sur ce que Syn disait.

— God veut recourir à une de ses faveurs et faire venir quelqu'un de l'extérieur pour récupérer notre informateur traître.

Il se laissa tomber à sa place comme si tout le poids du monde reposait sur ses épaules.

Quelques-uns des types se dévisagèrent et Green demanda :

— Quelqu’un de l'extérieur, comme qui ? Les Feds ?

— Non, marmonna Day.

God leva les yeux vers eux, ses prunelles vertes se mettant à briller avec férocité. Sa voix était rauque et contenait une pointe effrayante quand il parla.

— Un chasseur de primes. Le meilleur traqueur que j'ai jamais rencontré.

Syn haussa les épaules, puis se dirigea vers les gars du service informatique.

— Donnez-moi tout ce que vous avez sur notre informateur perdu. Je veux tout savoir : emplois, écoles, résidences. J'ai besoin du nom et de renseignements sur chaque membre de sa famille, petite amie, amants, toutes ses connaissances et ses contacts professionnels, décédés et vivants. Rien n'est inutile ou insignifiant. Je veux même savoir quel est le nom du chien de ce type quand il était en deuxième année. Compris ?

Les deux génies acquiescèrent, se retournèrent pour faire face à leurs six moniteurs et se mirent au travail. Tous les écrans firent défiler des fichiers et les images plus rapidement que Michaels ne pouvait suivre. Il ne fallut patienter que quelques secondes avant que l’imprimante commence à cracher des pages d’infos.

— Je peux transmettre l'information à Judge.

God s'assit, s’adossant à son siège.

— Il le retrouvera. Je te le garantis.

— Nous avons besoin que cela soit fait en bonne et due forme, God. Et si Judge faisait quelque chose de fou… puisqu’il en a l’habitude ? Et que notre informateur s’enfuie ? J'ai besoin d'une arrestation propre, nette et sans bavure, ou nous serons encore baisés, l’exhorta Day.

— Alors, laissez-moi partir l’accompagner, lâcha Michaels avant même qu’il puisse réfléchir à deux fois à sa proposition.

Tout le monde se retourna et regarda dans sa direction. Il se leva et redressa les épaules, se plaçant devant ses lieutenants.

— Je suis celui qui a perdu ce gars, laissez-moi le récupérer.

God le fixa quelques instants avant d'aboyer sèchement.

— Non.

Le lieutenant pivota et attrapa sa bouteille d'eau, signifiant ainsi que la conversation était close, toutefois, Michaels n'abandonna pas. Il voulait se racheter, avait besoin de se rattraper. Michaels dévisagea Day pour voir s'il était d'accord avec son partenaire et cela semblait être le cas. Leurs visages solennels le rendaient fou.

— Si je suis avec lui, alors je pourrai m'assurer que l'arrestation se fasse dans les règles. En gros, vous avez juste besoin de ce chasseur de primes pour le retrouver. Eh bien, quand il le fera, je serai là pour l’arrêter correctement, déclara Michaels.

Il fixa Syn, essayant de le convaincre. Le sergent possédait un réel don pour faire entendre raison aux lieutenants.

— Cela ne semble pas être une mauvaise idée, God, lança Syn.

Oui !

— Si un flic est avec lui, il pourrait faire attention à son comportement.

— Ce n'est pas exactement comme ça qu'il travaille. Tout se fait selon ses propres conditions, soupira God.

Apparemment, il en savait beaucoup plus sur ce type qu'il ne le disait et Michaels se demanda ce que c'était.

— Il n’acceptera probablement pas que Michaels le suive partout, de toute façon. Il ne travaille pas comme ça non plus.

Michaels laissa échapper un soupir exaspéré.

— Comment diable opère-t-il alors ?

— Il travaille de la même manière que tu fais l'amour, Michaels… seul, plaisanta Day, lui lançant un clin d'œil.

Quelques-uns des gars essayèrent d’étouffer leur rire, Michaels se contenta simplement de lever les yeux au ciel et de rejeter la déclaration de Day d’un geste de la main. God sourit et secoua la tête en direction de son partenaire. Bien que Michaels ne soit pas d'humeur à plaisanter, le trait d'humour avait quelque peu allégé l’atmosphère, alors il joua à son tour.

— Hey ! Ce que je fais dans le noir, assis dans ma voiture quand je regarde par la fenêtre de votre chambre, ça ne regarde que moi !

God releva brusquement la tête et l’expression dégoûtée qui plissa son beau visage fit de nouveau éclater de rire tous les hommes présents dans la pièce. Syn essaya de dissimuler son propre rire bien qu’il soit très bruyant et contagieux. Ils félicitèrent Michaels pour avoir réussi à rabattre le caquet de Day, ce qui arrivait très rarement. Day rougit, levant les mains en signe de défaite.

— Bien joué, connard.

Il se mit à rire, tapotant légèrement la joue de Michaels. C’était tout ce qu’il fallait pour qu’ils retrouvent leur état habituel. Les humeurs sombres s'étaient dissipées et ils étaient de retour en mode boulot.

Après s'être calmé, God examina quelques-uns des papiers que les informaticiens avaient déposés sur son bureau. Michaels et tous les autres se tenaient toujours autour d'eux, attendant la décision finale.

— Les chasseurs de primes sont également axés sur la paie. La chasse et l’arrestation sont du sport pour eux, néanmoins, le salaire est toujours un bon bonus. Si tu offres à ce type une prime correspondant à ses honoraires habituels, il laissera peut-être notre gars l’accompagner, déclara Syn après un moment.

God se frotta le visage.

— Je ne sais pas. Peut-être…

— Je peux le faire, God, ajouta Michaels, pour faire bonne mesure.

— Bien. Laissez-moi l'appeler.

Chapitre Neuf

Judge montra son badge au vigile, en poste à la porte. Une fois que ses qualifications furent minutieusement vérifiées, il conduisit son camion dans le garage souterrain, réservé au transport des condamnés. Un garde sortit par une porte latérale et le chasseur de primes lui donna les papiers concernant Antonio Cordeno. Le type se rendit à son bureau et entra les informations concernant la caution révoquée, pendant que Judge s'appuyait avec irritation contre son véhicule.

— Allez, mec. Je n’ai pas toute la putain de soirée. La paperasse est juste là. Sortez ce connard de mon camion pour que je puisse partir.

La lèvre de l’agent se retroussa.

— Vous êtes le fils de pute le plus impatient qui soit.

— Ouais. C’est ce que dit ta femme.

Judge balança la canne à sucre de l'autre côté de sa bouche, sa posture défiant le garde de réagir agressivement.

Le visage du jeune agent vira au rouge vif et Judge s’écarta de sa voiture, prêt à l'affronter. Bookem grogna sur la banquette arrière, ressentant la colère de son maître. Judge pouvait sentir que l'officier désirait rétorquer, dire quelque chose, n'importe quoi, cependant, il choisit la ligne de conduite la plus raisonnable. Il saisit ses menottes de sa ceinture utilitaire et retrouva Judge à l’arrière du lit du camion. Avec son porte-clefs, celui-ci déverrouilla la portière arrière et fit signe à Tony de sortir. Le gars prit son temps pour ramper jusqu’au bout du lit. Le traqueur gronda, l’attrapa par la cheville et le tira suffisamment fort pour qu'il bascule hors du camion et heurte le sol avec un bruit sourd.

L’officier leva les yeux vers Judge comme s’il avait perdu la tête, puis haussa seulement les épaules.

— Il doit avoir glissé. Avancez. Sortez d'ici, reprit l'officier, aidant Tony à se relever.

Judge entendit Tony se plaindre auprès du garde de la manière dont il avait été traité, mais il ne s’en faisait pas pour cela et ne prit pas la peine non plus d’expliquer quoi que ce soit. Il se rendrait ensuite chez Duke pour toucher son salaire et passer à autre chose. Il pourrait même avoir la chance de rentrer chez lui pour quelques jours s’il ne recevait aucun appel. Comme si cela risquait de lui arriver...

Duke’s Bail Bonds ne se trouvait qu’à quarante minutes de route de Summerville, à Charleston. La maison de trois étages, partiellement convertie en bureau était située à la périphérie de la ville. Le dernier étage abritait l’appartement de Duke, tandis que les deux premiers étaient des bureaux. Selon son habitude, Judge entra sans frapper.

— Quoi de neuf ? lui demanda Charlie, levant les yeux de son ordinateur. Putain, mec ! Tu as déjà eu Tony ?

Le chasseur de primes enleva son manteau de cuir et le jeta sur le dossier d'une des chaises du bureau.

— Oui.

Il gémit, s’étira et fit craquer son cou de chaque côté. Bookem s’éloigna de lui et alla chercher de l'affection de Charlie, pendant que Judge se préparait une tasse de café.

Charlie tapota durement Bookem sur le flanc, racontant à Judge l'histoire d'une cavalière qu'il avait dû enduire de spray au poivre tandis qu’elle continuait de le frapper et de le mordre. Judge l’écoutait à peine alors qu’il vérifiait ses e-mails sur l’un des ordinateurs de Duke. Il avait un milliard d'histoires à lui, il n’a pas besoin d’entendre celles des autres.

— Est-ce Judge qui est en bas ?

Il perçut la voix enrouée de Duke hurler du dernier étage.

— Non, cria-t-il.

— Alors, je n'ai pas besoin de signer ce chèque.

Judge grommela et continua de taper un email à son père. Il souhaitait se connecter au moins une fois tous les deux ou trois jours afin de lui faire savoir qu'il était toujours en vie, surtout depuis que son père était malade, et le seul parent vivant qu’il lui restait. Une fois terminé, il vit que Bookem s'était mis à l'aise sur le canapé installé dans le coin.

— Hey, Charlie, donne de l’eau et sa nourriture à Book pendant que je parle à Duke.

Puis, il laissa tomber le sachet de nourriture pour chien près du bureau de Charlie et gravit l’escalier, plaçant son propre sac de sport sur son épaule.

— Bien sûr.

Charlie siffla pour que Bookem le suive.

— Eh bien, c'était du rapide, déclara Duke, quand il arriva sur le palier.

Il entra dans la maison et s’installa confortablement sur le canapé en cuir beige. Il réprima un gémissement. Son corps était fatigué. Il ne l’avouerait jamais à quiconque, et ne le formulerait probablement même pas à voix haute, mais chaque chasse le fatiguait un peu plus que la précédente. À quarante-quatre ans, il ne rajeunissait pas. Il entendit la glace tinter dans un verre et ouvrit les yeux pour voir que Duke lui tendait un verre de scotch. Judge se redressa, mit sa canne à sucre sur le côté et accepta le verre, avalant le liquide fortement alcoolisé. Il grimaça, posa le verre sur la table basse en bois devant lui. Il remarqua que son chèque se trouvait aussi sur la table. Quinze mille dollars à ajouter à son fonds de retraite. La caution de Tony n’était que de soixante-dix mille dollars, cependant, les honoraires du chasseur étaient supérieurs à la norme de dix pour cent versés à la plupart de ses collègues. Il était généralement engagé pour chasser les criminels les plus dangereux, de sorte que les frais supplémentaires pouvaient être qualifiés de prime de risque.

— Vas-tu traîner un peu, ou reprends-tu la route ?

Duke s'assit dans son fauteuil inclinable et alluma sa chaîne d'informations.

— J'espérais utiliser tes installations avant de rentrer chez moi.

Judge était déjà en train de fouiller dans son sac pour trouver sa trousse de toilette.

— Tu sais que ça ne me dérange pas.

Duke se retourna pour le regarder.

Judge soutint son regard pendant un moment, avant de se lever et d’aller à la salle de bain. La pomme de douche à haute pression était incroyable. S’il devait rester dans un hôtel, la pression de l’eau était généralement nulle, car il n’acceptait tout simplement pas de payer trois cents dollars par nuit pour une chambre de luxe. Les aires pour camionneurs étaient les pires, quoiqu’elles fassent l'affaire à la rigueur. Il tailla légèrement sa barbe, coupant les poils qui dépassaient en bas et sur les côtés. Il avait ciré ses cuirs et les avait mis à sécher au-dessus de la cabine de douche, optant pour un pantalon de survêtement et un débardeur. Quand il ressortit, Duke lui avait préparé une assiette de nourriture.

— Ce sont juste des restes, j’ai pensé que tu n’avais pas mangé depuis Dieu seul sait combien de temps.

— Eh bien ! Je ne savais pas que tu t’en souciais, lança Judge, attrapant rapidement une bière dans le réfrigérateur et plongeant sur l'assiette de spaghettis.

C'était délicieux et il était content d'avaler un repas chaud. Quand il eut fini, il regarda son ami alors qu'il se concentrait sur son programme d'informations. Duke était un bel homme. Large et viril, comme Judge les aimait. Il était stable et honnête, l’un des rares hommes en qui il avait confiance. Il se retourna, sentant le regard intense du traqueur fixé sur lui. Sans un mot, Duke attrapa sa télécommande et éteignit sa télévision.

Quand il se leva, les yeux de Judge se dirigèrent immédiatement vers le renflement qui dépassait de son jean. Duke prit l'ourlet de sa chemise à deux mains et la passa par-dessus sa tête, la laissant tomber à ses pieds. Sa poitrine était ferme, couverte de poils noirs et bouclés. Ses mamelons bruns tendus lui mirent l'eau à la bouche. Il laissa lentement son regard remonter et croisa les yeux noirs de Duke qui montraient ouvertement son désir, avant de venir se positionner devant lui. Il écarta plus largement les pieds nus de Judge et s’agenouilla devant lui.

— Dois-tu partir bientôt ? murmura Duke, se penchant plus près.

— Non. La voix du chasseur de primes était devenue plus rauque.

— Bien.

Ce fut tout ce que Duke ajouta, puis il se pencha vers l’avant, visant le cou de Judge. Il s’était habitué à ce que son amant ne l’embrasse pas. Il ne le faisait avec personne. C'était trop personnel, trop intime, et il s’abstenait lui aussi de le faire. Il pencha la tête en arrière, gémissant au traitement brutal de Duke sur sa gorge. Son chaume d’un jour le grattait délicieusement, et il plongea la main dans les cheveux poivre et sel de Duke pour le retenir plus longtemps. Son amant gémit près de son oreille, dardant sa langue et taquinant son lobe.

— Je te veux dans mon lit, Judge.

Il repoussa Duke et se leva, glissant sa queue contre son menton.

— C’est ce que tu veux ?

Sa voix était grave et enrouée. Il avait besoin de jouir et Duke était toujours si bien disposé. Ils avaient trouvé un arrangement confortable.

— Oui, geignit Duke, tirant sur le pantalon de Judge et frottant sa joue poilue contre son érection.

Judge siffla, acceptant le plaisir et la douleur. Quand Duke ouvrit la bouche pour prendre le gland, il le saisit par les bras et le tira contre sa poitrine. Duke faisait une tête de moins que lui et vu la façon dont il releva les yeux vers lui, cela l’amena à se demander encore une fois si coucher avec Duke était une si bonne idée. Le gars était gentil et prévenant, voulant toujours lui plaire, seulement, ce n’était tout simplement pas ce qu’il recherchait. Il n’avait pas besoin d’un amant trop enclin à lui plaire.

— Quoi que tu veuilles, je le ferai, gémit Duke, se rapprochant de lui.

— Je sais que tu le feras.

Il caressa sa joue et se pencha pour l'embrasser sur la tempe. Duke savoura le contact, nichant son nez et mordillant la pomme d'Adam de Judge.

Celui-ci les tourna vers le lit king-size installé dans un coin de la grande pièce. Il poussa Duke sur le matelas, et se plaça devant lui. Son amant comprit ce qu'il attendait en premier. Il n'y avait rien de mieux qu'une bouche chaleureuse et accueillante pour enflammer Judge. Et putain, Duke connaissait tous ses points sensibles. Il savait exactement comment son amant occasionnel aimait être sucé.

Il positionna son membre lourd devant la bouche de Duke, le taquina de son liquide pré-séminal, lui donnant juste un avant-goût, le rendant nerveux, avant de glisser l’extrémité au-delà des lèvres fermes de Duke.

— Ahhh. Oui...

Judge n’ondula pas des hanches. Il ne voulait pas que cela se termine trop vite. Il tenait à en profiter d’abord.

— Est-ce agréable, bébé ? demanda Duke, cherchant à le séduire, léchant ses bourses.

Il ne répondit pas, se contentant de gémir afin de lui montrer son appréciation. C'était merveilleux, mais il détestait être appelé « bébé » ou « papa ». C'était trop bizarre pour lui. Il inspira brusquement quand Duke ouvrit grand sa bouche et goba ses testicules.

— Putain ! siffla-t-il, ses hanches se balançant toutes seules.

Quand Duke les relâcha une fois humides, et revint chercher sa queue, Judge savait qu’il ferait mieux d’aller de l’avant, sinon Duke aurait à attendre qu’il récupère pour se faire baiser.

— Ramène ton cul ici.

Duke s’empressa de retirer son jean et grimpa sur le lit, lui présentant son cul avec impatience. Parfois, Duke rendait les choses trop faciles. Judge le suivit et s’installa derrière les fesses poilues de son amant. Cela constituait une énorme source d’excitation pour lui, pourtant, cela ne le dérangeait pas qu’un amant représente un véritable défi. Il frotta son sexe entre les plis, prenant quelques inspirations profondes pour se calmer. Il tendit la main pour attraper le lubrifiant et les préservatifs dans la table de nuit.

— Je suis déjà prêt pour toi, Judge.

Bien entendu que tu l’es !

— Terriblement présomptueux de ta part.

Duke eut un petit rire, prenant le lubrifiant, enfonçant le gel à l'intérieur de lui-même, se détendant avec ses propres doigts.

— J’en ai juste besoin, c’est tout.

Judge saisit un préservatif et le déroula rapidement sur son érection. Duke passa sa main mouillée sur sa queue et il dut l’écarter brusquement, lorsque cette sensation révélatrice se manifesta de nouveau. Il donna d'abord une gifle en guise d'avertissement à Duke avec son sexe, avant qu'il pénètre le premier anneau de muscles. Duke marmonna, puis gémit lorsque Judge s'enfonça en lui.

— Putain, Duke. Je croyais que tu étais prêt.

Judge ferma les yeux à l’étroitesse obscène du canal de Duke, comprimant son érection comme un étau. On aurait presque pu croire qu’il était vierge.

— Hmm... Je le suis. Baise-moi, bébé, demanda Duke.

Judge leva les yeux au ciel, encore une fois, au terme ennuyeux, se retira avant de s’enfouir plus profondément dans le corps de son ami. Il adopta un rythme rapide, le faisant crier comme il l'aimait. Putain, c'était trop bon ! Cela sembla soulager toute la frustration accumulée qu’il avait éprouvée sur la route depuis quelques jours. Il vit Duke empoigner son propre sexe et savait qu'il allait atteindre le point de non-retour, aussi vite que lui. Son cul comprima son sexe encore plus fort si c’était possible, tandis que l’orgasme de Duke se précipitait vers la surface. Merde, merde, merde. Il était si proche, lui aussi.

Duke relâcha son sexe.

— Laisse-moi me retourner et te faire face.

Judge ne voulait pas agir tel un ingrat. Cependant, faire face à un amant était un acte trop intime et cela donnait aussi envie aux gens de s'embrasser. Il n’avait pas besoin que quelqu’un le regarde dans le blanc des yeux. Ils étaient juste en train de baiser, pas de faire l'amour. Il agita ses hanches, plusieurs fois encore.

— Merde. J’y suis déjà, mec.

Duke recommença à caresser son propre sexe.

— Bon sang... Ne t’arrête pas, pria-t-il. Ne t'avise pas d’arrêter, bébé, s'il te plaît.

Judge n'avait pas vraiment menti, il était très proche. Il donna à Duke ce dont il avait besoin. Il le sentit jouir fort et se resserrer autour de sa queue, son canal l’étreignant vigoureusement. Judge le martela un peu plus, toutefois, son orgasme n’augmenta pas au point de se déclencher. Il évoqua mentalement son porno préféré. Il imagina le grand Rocco Steele si sexy baisant un autre alpha et bien sûr, il obtint l’effet escompté. Il s’enfouit profondément à l'intérieur de son amant, et grogna pendant sa libération. Ce n’était pas inoubliable. Les baises dénuées d’émotions n’étaient jamais suffisamment bonnes. Il frotta le cul et le dos de Duke alors qu’il redescendait, essayant de montrer son appréciation.

— Merde ! gémit-il, alors que son sexe glissait.

Duke se retourna et son amant s’effondra à côté de lui. Il retira le préservatif et le laissa tomber dans la corbeille à papier près de la table de chevet.

— Bon sang, mec ! fit Judge riant et gémissant à moitié.

— Ouais. C'était bon.

Duke lui adressa son charmant sourire.

— Comme d'habitude.

— Hmm… hmm…

— Ne bouge pas. Je vais chercher un gant de toilette.

Duke se dirigea vers la salle de bain et le traqueur prit le temps de réfléchir afin de déterminer s'il voulait quelque chose de plus avec lui. L’homme avait fait connaître ses intentions à plus d’une occasion. Pouah ! Il ne s’installerait pas. Duke était foutrement génial. Amusant, généreux, beau, honorable. Ses employés l'aimaient. Néanmoins, il manquait simplement quelque chose.

Alors que Judge regardait l'heure sur son téléphone, Duke lui essuyait la queue avec le chiffon chaud. Il le jeta ensuite sur la table de chevet, et se blottit à côté de lui. C'était calme et paisible. Le lit était largement plus confortable que le siège avant de son camion. Il commençait juste à s'endormir, atteignant enfin ce bon royaume des songes, lorsqu'il sentit Duke jouer avec les poils de sa poitrine.

— Es-tu endormi, Judge ?

— Je ne le suis plus.

Duke gloussa.

— Pardon. Mais je dois savoir si tu as réfléchi à ma proposition de venir travailler avec moi ?

— Oui.

— Et ?

— Non.

Duke se redressa sur un coude et le regarda, un froncement de sourcils plissant son front.

— Pourquoi pas ? Nous formons une bonne équipe. Tu serais un partenaire, nous diviserions tout cinquante/cinquante. Je pourrais collaborer avec toi et nous ferions la route ensemble.

Duke sourit.

— Pour attraper les méchants.

Oh putain, non ! Judge ne voulait pas d’équipier. Il n’avait pas besoin de traîner quelqu’un derrière lui, pour le ralentir. Il faisait ce boulot depuis longtemps, et s’en sortait très bien sans associé. Les partenaires mouraient devant vous et vous laissaient seul pour ramasser les morceaux de votre existence brisée. Plus jamais.

— Allez, Judge…

La main de Duke descendit jusqu'à son sexe et l'appendice traître se redressa rapidement.

— Tu penses que la voie vers un partenariat passe par ma bite ? s’enquit-il sèchement.

Il étira ses bras en hauteur et les replia derrière sa tête.

— Non, mais c’est un début, murmura Duke, déposant de doux baisers sur la poitrine de son amant.

Il ferma les yeux, se perdant dans la sensation lorsque son téléphone portable se mit à bourdonner bruyamment à côté de lui.

— Merde ! grommela Duke. Ne réponds pas.

Judge le dévisagea comme s'il lui était poussé des cornes.

— Un chasseur de primes qui ne répond pas à son téléphone ?

Duke s'arrêta et se laissa tomber de son côté du lit. Judge décrocha le téléphone sans reconnaître le numéro qui venait d’un autre État. Ce n’était pas un cas rare. Il appuya sur le bouton vert et grommela paresseusement un : « Parlez »

La voix grave qui s’éleva à l’autre bout de la ligne le fit écarquiller les yeux et se redresser sur le lit.

— Je n’y crois pas...

Il en écouta davantage. Ce putain de Cashel Godfrey. La dernière fois qu’il avait entendu parler de lui, c’était pour apprendre qu’il s’était installé avec ce connard de Day et qu’il dirigeait un assez gros groupe de travail à Atlanta. D'après ce qu'il comprenait, God avait besoin qu'il vienne à Atlanta pour remplir une mission. Bon sang, ce devait être un gros coup !

— Je suis à Charleston, donne-moi jusqu'à demain... d'accord... ouais.

Il raccrocha. Godfrey était un homme qui parlait peu, exactement comme lui. S’il n’y avait pas eu Cashel, Judge ne serait même plus là aujourd’hui. God lui avait sauvé le cul, par deux fois, sur le champ de bataille, à l'époque où ils s’étaient enrôlés. Il lui devait une faveur, et même si quelqu’un soutenait le contraire, il était un homme de parole.

— Tu t’en vas, résuma Duke, balançant ses jambes vers le bord du lit, laissant les couvertures couvrir ses cuisses, dissimulant ainsi son érection dégonflée.

Judge était déjà parti récupérer ses cuirs encore humides.

— Ouais. J’ai du boulot. Tu sais comment ça se passe. Si tu recevais un appel de la prison en cet instant, tu partirais payer la caution de quelqu'un pour le faire sortir.

Duke hocha la tête avec compréhension, arborant quand même un air déçu, avant d’afficher un air neutre. C’était précisément pour cette raison que Judge refusait de s’impliquer davantage. Il ne restait pas au même endroit assez longtemps pour rendre qui que ce soit heureux. Il enfila un tee-shirt noir à col en V et alla chercher ses bottes. Lorsqu'il fut prêt, il attrapa son sac de sport et se dirigea vers la porte. Il se retourna pour dire au revoir et remarqua que Duke était toujours assis au bord du lit, fixant le sol.

Il revint vers lui et saisit son menton entre son pouce et son index.

— Hey, murmura-t-il. Merci pour ce soir.

Il passa son pouce sur la joue de Duke, sa version d'un baiser, et franchit le seuil de la porte. Inutile de s'attarder.

Le rez-de-chaussée était vide, tous les employés étant rentrés chez eux pour la nuit. Il attrapa le sac de croquettes de Bookem et le siffla. Merde, même le chien ne semblait pas être prêt à reprendre la route. Book commençait à se faire vieux aussi, du moins, pour un chien. Ses os ressentaient sûrement les effets d’avoir constamment à sauter de ce gros camion.

— Désolé, mon garçon. Nous sommes presque à l'heure de la retraite. Plus que quelques missions.

Ils s’installèrent pour le trajet. Il prendrait le temps de faire une sieste avant de se rendre à Atlanta. Il trouverait probablement un endroit pour se garer et piquer un somme, puis il se rendrait au poste de police afin de voir comment il pouvait aider son ami de longue date.

Chapitre dix

Michaels avait dormi comme une merde. Après avoir préparé ses valises la nuit dernière, sortant et rangeant ses vêtements, il avait mis de l'ordre dans ses affaires pour essayer de déterminer ce qui était nécessaire et ce qui ne l'était pas. Il n’avait aucune idée de ce qu’il devait prendre pour passer quelques jours sur la route avec un chasseur de primes. Il ne voulait pas trop en emporter et alourdir le gars, tout en refusant de se priver de choses dont il pourrait avoir besoin. Enfin, il fit ses bagages comme s’il se rendait à la cabane de sa famille. Plus ses armes.

Lorsqu’il s’était senti prêt, il avait essayé de dormir, mais son esprit s’était emballé sous l’effet des scénarios les plus fous. La réunion avant son départ n’avait pas aidé. L’informateur, Greg Myers – surnommé Switch dans la rue – était un dealer qui s’était fait prendre et avait retourné sa veste pour God et Day. Il avait été condamné à une peine plus légère, avant d’être reconnu coupable d’homicide involontaire, puisqu’il avait accepté de coopérer afin d’abattre The Kid, vu qu’il occupait une place de choix dans son organisation.

Il avait été arrêté pour meurtre, mais quand il avait proposé de leur offrir des preuves contre l’un des plus importants trafiquants de drogue d’Atlanta, ils avaient dû passer un marché. Le procureur n’avait pas été ravi de l’offre, néanmoins, il avait fini par l’approuver. Non seulement ils avaient perdu un meurtrier de son propre aveu, mais ils avaient en même temps perdu la drogue. Le Kid avait été arrêté, cependant, tout ce qu’ils avaient, c'était des armes et de l'argent… ils avaient besoin des drogues.

Michaels enfila un pantalon cargo noir et tee-shirt gris uni. Il planqua son petit automatique .38 dans sa botte et sécurisa ses 9 mm dans son dos. Avec sa veste de jean ample, les gens ne pourraient rien voir. Enfin, il rangea ses poings américains dans chaque poche, afin de pouvoir les atteindre facilement et de les enfiler si nécessaire. Se battre était profondément ancré en lui et il y excellait, pourtant, dans la rue, les règles avaient changé… comme s’il n'y en avait plus aucune. Donc, combattre à l’instar d’un voyou était impératif.

Il gara sa Jeep dans le parking et retrouva Ruxs et Green, qui arrivaient en même temps.

— Quoi de neuf, Michaels ? Tu es cool, mec ? demanda Green , lui tapotant le milieu du dos.

— Bien sûr. Pourquoi ne le serais-je pas ? répondit-il avec désinvolture.

Il espérait que son mensonge ne paraissait pas trop transparent. Il était loin d’être cool, plutôt effrayé et terrifié. La façon dont God et Day avaient parlé du chasseur de primes revenait à faire passer Ruxs et Green pour des missionnaires mormons. Il pensait que Day avait peut-être même mentionné certaines fatalités. Michaels essaya de s'en débarrasser. Les criminels ne voulaient pas aller en prison. Ce n’était pas différent des arrestations qu’ils devaient effectuer, ni de la façon dont ils devaient parfois tirer afin de sortir vivants d’un assaut. Si le gars devait tuer, c’était sans doute parce qu’il cherchait à se défendre.

— Je vous retrouve à l'intérieur.

Michaels se dirigea vers la salle de repos, voulant avoir un peu de temps pour lui. Ses mains étaient moites et son dos couvert de gouttelettes de sueur agaçantes au centre. Il tripota sa veste, tourna au coin du couloir, tombant sur Day. Préparant ce qui devait probablement être sa cinquième tasse de café du matin, alors qu’il n’était que huit heures. L'homme magnifique se redressa et lui sourit joyeusement.

Michaels soupira, pas vraiment d'humeur à supporter les manigances de Day.

— Bonjour, lieutenant.

Ce dernier haussa les sourcils.

— Bonjour, détective. Pourquoi être si sérieux et formel en ce beau matin ?

Il tenta d’imiter la voix de Michaels, bomba le torse et lâcha ce rire agaçant.

— Bordel… Ne cesses-tu donc jamais de plaisanter ?

Day feignit l'ignorance.

— Je ne me moquais pas de toi. Je tentais d’alléger l’atmosphère.

— Je vais bien.

— Hmm… hmm… fredonna Day, portant sa tasse à ses lèvres.

— J'essaie juste de rester concentré. Je ramènerai Switch.

— Tu n’accompagneras pas Judge, Austin. Oublie ça.

La voix de Day était devenue sérieuse.

Michaels posa sa propre tasse sur le comptoir. Il pensait que tout avait été réglé la nuit dernière.

— Quoi ? Pourquoi je ne peux pas ?

— Pour la même raison que tu ne peux pas avoir une femme et 1,5 enfant... parce que God l'a dit.

— Quel Dieu ?

— Choisis-en un.

Michaels commençait à s’énerver. Day se foutait de lui et ça lui mettait les nerfs en pelote.

— God a déclaré que j'y allais, la dernière fois que j'en ai entendu parler.

— Eh bien, ce que Dieu dit n’a aucune importance ici. Il le sait.

Day sirota à nouveau son café, comme s’il n’éprouvait pas le moindre souci.

— N'écoute pas Day, intervint Syn, entrant dans la salle de repos avec God et Ro. Tu pars avec Judge, comme nous en avons tous convenu.

La voix du sergent s'éleva, alors qu'il défiait Day du regard. Le lieutenant haussa les épaules, l'air parfaitement innocent.

God l'observa, assis sur l'une des tables de la salle de repos. Il se mit finalement à parler.

— Cependant, nous avons toujours quelques sujets de préoccupations. Sans personne ici pour surveiller…

Michaels souffla et jura, interrompant God, faisant tout un spectacle pour sortir de la crème de l'un des placards, refermant bruyamment la porte.

— Vous avez déjà exprimé vos préoccupations. J'ai répondu que je pouvais gérer. Bon sang ! Tu me traites tel un putain de gosse !

— Eh bien, tu agis comme si tu avais raté ta petite sieste, murmura Day.

Michaels fit claquer ses mains sur le comptoir, et prit deux ou trois inspirations profondes.

— Tu dois cesser d'agir en faisant croire que tout ne dépendait que de toi, Michaels. Tu as foiré, rétorqua Syn, se tenant à côté de lui. C’est précisément ce qui nous inquiète. Parce que lorsque tu te trouves dans cet état d’esprit, tu risques de te faire tuer en faisant tout et n'importe quoi pour réparer ton erreur. Nous travaillons et opérons en équipe. S'il y a une merde, c'est pour nous tous. Pas seulement toi, mec. Ni seulement Powers, non plus. Il ignorait qu'un tunnel souterrain avait été construit, ce n’est pas de sa faute non plus. C’est la nôtre.

Syn agita la main entre lui, God et Day.

— Cela a empêché Switch de conclure le marché et nous avons un tueur de nouveau en liberté dans la rue. Il nous a échappé, à nous tous. Alors, arrête d’avoir l’impression que c’est uniquement à toi de remédier à la situation. Et plus tôt, tu nous prouveras que tu as compris, plus nous nous sentirons rassérénés de savoir que tu pars avec Judge pour récupérer Switch.

Michaels hocha la tête, sachant que Syn avait raison.

— Je m'excuse. Tu as raison. Je vais le ramener parce que sa place n’est pas dans la rue… non pas parce qu'il m'a battu… nous.

— Brave garçon ! lança Day en souriant.

Il le saisit par le cou et le tira hors de la salle de repos.

Il était assis et discutait avec des membres de son équipe tandis qu'ils attendaient le chasseur de primes. God avait annoncé qu’il devrait arriver dans les prochaines minutes. Cela faisait près d’une heure et Michaels commençait à se sentir agité. Ils avaient réuni tous les renseignements possibles. Judge avait indiqué à God qu’il constituerait lui-même un dossier. Michaels n’était pas tout à fait sûr de savoir comment fonctionnait une traque, toutefois, Syn avait déclaré que c’était 10 % de calculs et 90 % d’instinct. Certaines personnes en possédaient et d'autres non. Il avait donc décidé de suivre les directions de Judge, de veiller sur ses arrières au besoin, puis, lorsqu’ils retrouveraient Switch, il entrerait en jeu et procéderait à une arrestation en règle. Plan fixé.

Michaels avait la tête plongée dans l’un des dossiers quand il entendit la voix grave de Ruxs murmurer :

— Oh. Putain. De. Bordel. De. Merde !

Des chaises grincèrent et gémirent tandis que tout le monde se retournait pour voir à quoi, ou à qui Ruxs faisait allusion. Quant à lui, il ne leva pas les yeux, bien que son cœur se mette à battre la chamade. Tout le monde regardait à travers la grande paroi de verre qui séparait l’espace de travail de leur équipe du reste du commissariat. Les expressions confuses, choquées et horrifiées que la plupart des membres de leur équipe arboraient lui donnèrent envie de voir. De toute évidence, il s’agissait de Judge, et bon sang, à quoi ressemblait ce gars ? Shrek ?

Ce ne fut pas avant que Vikki se lève et lisse sa jupe en laissant échapper un « miam ! » séduisant de ses lèvres rouges que Michaels décida de se retourner et de le lorgner.

Juste ciel ! Tout ce que Michaels aperçut fut un grand Adonis qui avançait. Vêtu intégralement de cuir, à l'exception de la chemise noire moulante, mettant en valeur sa large poitrine. Alors qu'il se rapprochait, ses yeux semblaient sombres et mystérieux, il paraissait garder les yeux fixés sur sa cible, tout en notant ce qui l'entourait. Les gens le dévisageaient, sans chercher à l’arrêter. Il était évident qu’il ne s’agissait pas d’un criminel, à cause de l’insigne doré, accroché à son cou, pourtant il avait l’air d’être sur le point de botter le cul de quelqu'un. Il traversa l'enceinte comme s'il en était le capitaine. Confiant et sûr de lui. Il ne fronçait pas les sourcils, ne souriait certainement pas et n’émettait pas une aura abordable. Michaels se leva et déglutit difficilement. Seigneur ! Il devait mesurer pratiquement deux mètres. En tout cas, il était plus grand que son mètre quatre-vingt-cinq. Sans parler de tous ces poils. Oh mon Dieu ! Cette barbe avait l'air bien taillée et devait être douce au toucher. Bon sang, il l'espérait. Elle contenait quelques poils gris et dépassait son menton d’au moins une quinzaine de centimètres. Bien assez pour tirer dessus. Merde !

— Nous pensions tous que tu m'aimais, Michaels, lança Day, surgissant de nulle part, observant avec tout le monde le chasseur de primes qui approchait.

Michaels fronça les sourcils à son lieutenant. Ce n’était vraiment pas le putain de bon moment.

Les yeux de Day jaillirent de leurs orbites et Michaels pivota juste à temps pour voir ce que tous les autres fixaient, alors que Judge atteignait la porte.

Day se pencha vers God et siffla :

— Putain, pourquoi amène-t-il un cheval dans notre bureau ?

Chapitre onze

Judge constata que tout le monde l’observait, alors qu'il entrait dans l'enceinte du commissariat d'Atlanta, mais il s'en moquait totalement. Cela n’avait rien de nouveau pour lui. S'ils ne le fixaient pas, ils restaient bouche bée devant la bête de presque un mètre trente de hauteur qui se trouvait à ses côtés. Il garda les yeux rivés sur Godfrey tout le temps. Bon sang, cet homme était encore du sexe sur pattes. Voire même plus large que lui. Ses bras épais étaient croisés sur sa poitrine massive. Quand Judge se retrouva à l'intérieur du bureau, il aperçut les deux Desert Eagles dorés qui pendaient à ses côtés. Cet homme a toujours manié un gros pistolet. Il sourit presque au double sens, bien qu’il affiche un visage stoïque.

Ignorant tous les autres soi-disant durs à cuire qui formaient l’équipe de God, il s’approcha de son vieil ami et baissa les yeux vers lui lorsqu’ils furent face à face. On aurait pu entendre une mouche voler. Personne ne bougea, personne ne brisa leur duel de regards. C'était comme une de ces scènes tirées d'une confrontation finale à l’époque du Far West. Après quelques secondes supplémentaires, Judge changea la canne à sucre de côté, relevant un coin de sa bouche. God fit la même chose et il se retrouva brusquement pris dans une étreinte d’ours. Il asséna une grande claque dans le dos de God, puis recula en le regardant.

— Tu as bonne mine, mon vieil ami, lança God avec un grand sourire. On dirait que tu es prêt à travailler.

— Toujours.

Judge lâcha un petit rire.

— Tu dois te retrouver dans une sacrée merde pour que tu aies besoin de m'appeler.

— On peut dire ça. Je savais que tu viendrais.

— Bien sûr que je suis venu, rétorqua-t-il avec sérieux.

Il aiderait God chaque fois qu’il l’appellerait. Il n’avait jamais rencontré d’homme plus loyal et digne de confiance. Un homme qui croyait en la fraternité. Qui avait mis sa propre vie en danger pour un autre. Il n'y avait aucune raison pour que Judge refuse d’aider un être tel que celui-là.

— Tu es sûr que ce truc n’a pas besoin d’une muselière ? laissa échapper Day, désignant Bookem.

Judge garda les bras croisés, jetant un coup d’œil au partenaire de God.

— Tu es le seul à avoir besoin d’une muselière, Day. Godfrey, je constate que tu es toujours avec ce connard.

— Et je vois que tu achètes toujours tes vêtements dans « The Matrix » répliqua Day. C’est quoi ton histoire avec tout ce putain de cuir, Morpheus ? Nous sommes à Atlanta et c’est l’automne putain de merde !

God donnait l’impression de vouloir étrangler Day, mais Judge se contenta de le chasser simplement d’un geste de la main.

— Quand tu es aux prises avec des condamnés, c’est bien d’avoir quelque chose qui protège ta peau du béton, mais tu ne sais rien de ce qui est de te salir les mains, n'est-ce pas, Day ?

— Hey ! Si tu penses que ce que je dois vivre chaque nuit au lit avec God ne nécessite pas d'équipement de protection et de mains sales, alors tu as tort ! déclara Day, d’un air faussement sérieux.

— Argh ! La ferme, Leo ! gémit God.

Day éclata de rire et tendit la main, serrant celle du chasseur.

— Comme d'habitude, ce n'est pas un plaisir de te voir.

— De même, Day.

Judge se mit à rire avec tous les autres.

— Tu es toujours avec le grand gars, hein ?

Il désigna God.

Day soupira.

— Ouais, eh bien, j'essaie encore d'entrer au paradis. Ils disent que God me montrera le chemin...

L’interpellé leva les yeux au ciel alors que Judge s'asseyait sur l'une des chaises mises à disposition devant son bureau, Bookem se laissant tomber en s’installant à côté de lui.

— Maintenant, raconte-moi ce qui se passe.

God et son équipe commencèrent avec juste un petit briefing, lui expliquant rapidement les faits se rapportant au cas. Au bout d’une heure, une jolie femme, nommée Vikki, prit les commandes de tout le monde pour le déjeuner, pendant qu’ils s’empilaient dans la salle de réunion afin de se mettre vraiment au travail. Judge étudia soigneusement chaque document qui s’avèrerait pertinent dans sa traque. Il se moquait bien des lois que sa cible avait enfreintes, ce n’était pas à lui de déterminer s’il avait besoin d’être arrêté ou s’il était coupable. Son boulot consistait à le ramener.

— Je suppose que vous voulez ce gars vivant.

Ce commentaire lui valut beaucoup de regards interloqués.

— Si ça ne te dérange pas, répondit Day, les dents serrées.

Judge lança un coup d’œil circulaire.

— Vous comprenez que ce gars est un meurtrier. Vous pensez qu'il va me dérouler un tapis de bienvenue ?

Il regarda God s'adosser à son siège et passer ses mains dans ses longs cheveux.

— Je le sais. Essaie simplement. Je ne te dis pas de te laisser te faire tuer. Si tu parviens à ne pas l’éliminer, j’apprécierais.

— Je ne fais aucune promesse.

— Bien sûr que non, rétorqua sèchement Day. Assure-toi simplement de ramener mon tireur d'élite en vie et je ne t’emmerderai plus.

Judge releva brusquement la tête et retira sa canne de sa bouche.

— Excusez-moi ?

God grimaça et adressa un regard noir à Day.

— Je ne lui en avais pas encore parlé, murmura-t-il, cependant le traqueur l’entendit fort et clair.

— Me dire quoi, God ?

Il se leva.

— Cela a plutôt intérêt à ne pas être ce que je pense.

— J'ai besoin que ce type se retrouve en garde à vue et que ça se fasse tranquillement. Alors, je veux qu'un de mes gars aille avec…

— Putain, non !

Judge recula.

— Je n’ai pas besoin d’aide. Tu le sais.

— Il ne sera pas là pour t’aider. Juste pour que tout se passe dans le calme.

— Tu te figures que j’ai besoin qu’une maudite baby-sitter bien pensante me dise comment faire mon putain de boulot ?

— Tu sais foutrement bien que ce n’est pas ce que je veux dire. J'ai besoin d'être rassuré sur le fait que cela restera sous contrôle, et je sais aussi que tu ne prendras pas la peine de m’envoyer des rapports.

Judge ricana.

— Sous contrôle ! Tu penses que je n’ai pas entendu parler de ces deux-là ?

Il désigna du doigt les deux hommes qui s’étaient présentés comme Ruxs et Green. Maintenant qu'il avait un visage à mettre sur des noms, il savait qui pointer.

— Ces gars-là sont l'incarnation même du foutoir et du chaos.

— Parce que c’est leur travail.

— Putain, non ! grogna Judge.

— Tu me le dois, bordel de merde !

God se leva et contourna la table pour se dresser devant lui. Bookem se leva et grogna, sans attaquer pour autant. Il ne ferait jamais cela sans ordre strict. God ignora l'avertissement et garda sa position.

— Maintenant, je réclame ma faveur. Vas-tu me la refuser, Judge ?

Fils de… Judge serra les dents. God savait qu'il ne reviendrait jamais sur sa parole. Il lui accorda quelques minutes pour le laisser mijoter avec sa colère. Tous les yeux étaient rivés sur lui, attendant. À contrecœur, il demanda :

— Qui est-il ?

— Détective Austin Michaels, répondit God.

Sa voix et son attitude indiquaient qu’il avait l'air fier de présenter ce gars.

Judge leva les yeux au ciel lorsqu'il vit l'inspecteur Michaels se mettre debout. Bien sûr, ça ne pouvait être que lui. Le plus sexy d’eux tous. Merde ! Il l'avait certainement remarqué, bien que l’individu en question soit resté tout le temps silencieux. Quand Michaels s'approcha en le fusillant du regard, le chasseur de primes dut s'assurer de ne pas montrer sa surprise ni son amusement. Le petit enfoiré a des couilles ! En fait, il n’était pas si petit. Il était plutôt grand et bien bâti. Des muscles compacts sous une peau lisse ivoirine. Aucun doute ! Il devait être aussi macho qu’hétéro, ce genre de types l’était généralement. Judge était impatient de voir comment il se comporterait.

CHAPITRE DOUZE

Michaels n’osa pas tendre sa main pour que l’autre type la serre. Il le fixait comme s’il voulait le tuer, pas le saluer, et encore moins faire équipe avec lui. Il était délibérément resté silencieux la majeure partie de la réunion. Il avait soigneusement observé Judge, accordant une attention toute particulière à chaque page de données sur laquelle il s’attardait, puis la lisait lui-même, essayant de déchiffrer ce qu’il en tirait comme renseignement. Le fait était qu’il possédait un instinct surdéveloppé, pourtant il était certain d’être à même de deviner ce que ce mec pensait. Alors, peut-être avait-il en lui, cette force dont Syn avait parlé. Qu’il soit damné s’il laissait ce gros ours en cuir l’intimider, il avait travaillé trop dur pour gagner sa place, pour la laisser être réduite à néant, même par un chasseur de primes reconnu.

Il se dressa devant lui, leurs poitrines séparées par quelques centimètres seulement. Il pouvait sentir le doux parfum de l’haleine de Judge, provenant de cette putain de canne à sucre, puis il retint son souffle et lui fit part du fond de sa pensée.

— Je ne suis pas là pour vous ralentir. Je veux juste ramener ce connard en prison, là où est sa place. Je me fous totalement de votre éthique, de votre routine, de votre emploi du temps, de votre rythme ou de vos putains de sentiments. Je ferai mon boulot et me tirerai de vos sales pattes. Vous ne me reverrez jamais… si j’ai de la chance !

Michaels arracha son manteau du dossier de sa chaise.

— Je sors.

Judge le fixait, lèvres serrées.

Michaels pivota et émit un petit sifflement sec. Les oreilles du chien se dressèrent, avant de se tourner dans sa direction. La voix du détective était grave et exigeante quand il lui parla.

— Viens. Viens dehors avec moi, mon grand.

Tenant une main abaissée, le bout des doigts recourbés, il attendit, le temps que le grand danois renifle sa main et se familiarise avec son odeur. Lorsque Bookem fut certain que Michaels ne représentait pas une menace, il le suivit gaiment à l’extérieur.

Cela lui montrera de quel bois je me chauffe !

Il s’éloigna avec le chien du connard.

Il se promenait à un rythme décontracté, affichant toute la confiance qu'il pouvait simuler. Une fois dehors, il jeta un coup d’œil autour de lui avant de s’appuyer contre l’une des barrières de béton pour inspirer quelques grandes bouffées d’air frais. Merde. Comment avait-il pu faire preuve de toute cette bravade ? Il n’en avait pas la moindre idée. Toutefois, il pensa s’être montré convaincant. Judge ne semblait pas être le genre d'homme qui acceptait la moindre faiblesse. Il s'accroupit et le chien s'approcha de lui. Sa tête se trouvait au-dessus de la sienne à présent.

— Tu penses que j'ai réussi, mon garçon ?

Michaels se leva. Il ne pouvait pas rester au niveau du chien trop longtemps. Ce type de canidé respectait ses maîtres, et lorsqu’il croisait quelqu’un d'autre ? Il s’enfuyait.

— Tu es un sacré grand gars. Seigneur !

Michaels caressa la peau du chien après l’avoir gratté derrière ses grandes oreilles. Les grands danois avaient toujours été une de ses races préférées. Il vivait en appartement, il était donc hors de question d'avoir un animal de compagnie aussi grand. Vu les heures de travail qu'il effectuait, cela avait éliminé toute possibilité d’avoir, ne serait-ce, qu’un petit chien.

Après une vingtaine de minutes, Day vint le rejoindre.

— C'était génial ta réaction, là-dedans, mec.

Il tapota son épaule et le chien grogna doucement. Michaels sourit.

— Écoute, le mutant. J’ai un neuf millimètres avec neuf balles, je pense pouvoir te faire fermer ta grande gueule, lança Day, fixant la bête dans les yeux.

— Bon sang, Day ! se moqua Michaels, tapotant le chien sur son flanc. Il ne fait que parler, mon garçon. Il ne mord pas.

— Ouais, d'accord, crois-le si tu veux.

Day croisa les bras.

— Reviens à l’intérieur. Nous sommes prêts à conclure.

— Très bien.

Il rentra, avec le chien à ses côtés. C'était agréable. Maintenant, il savait pourquoi l’équipe K9 aimait tant travailler avec leurs bêtes. Les chiens étaient farouchement fidèles, le Danois valait autant que n’importe quel partenaire.

Judge glissait quelques papiers qu'il jugeait des plus utiles dans un porte-documents. Ils allaient devoir se diriger vers le sud. Il avait l’impression que le type – Switch – pourrait vouloir renouer avec une petite amie avec qui il sortait très souvent lors de ses séjours à Miami, et qu’il se tiendrait tranquille, jusqu’à ce qu’il puisse quitter le pays. Il lui faudrait du temps pour écouler sa drogue, il était assez prudent de dire qu'il n'essaierait pas de la transporter hors du pays. Cela faisait deux jours depuis la descente. Il avait sûrement déjà transféré cette marchandise dans un camion. La mise en place de barrages routiers en dehors de l'État déclencherait automatiquement l'implication des fédéraux. Il comprenait pourquoi ils hésitaient à y recourir pour l'instant.

Il pressentait que ce gars-là n’utiliserait aucun des contacts qu’il avait noués lorsqu’il faisait partie du gang de The Kid, d’autant plus qu’il était devenu un témoin d’État. Il devrait se contenter de ses amis personnels. Il avait des parents dans le Mississippi, mais ceux-ci étaient des grenouilles de bénitiers. Il lui était donc interdit d'y aller, il lui restait aussi un frère dans le nord de l'État de New York, cependant, il n’était qu’un petit dealer de bas étage, qui avait passé ces dix dernières années à entrer et sortir de prison, donc impossible qu’il lui fasse confiance avec une grande quantité de drogue. La sœur qui vivait ici, à Atlanta ne lui serait d’aucune utilité, car elle avait une carrière et de jeunes enfants. Un cousin de Floride ne possédant qu’un casier judiciaire en tant que mineur… méritait d’être étudié, puis il y avait ses connaissances. En ce qui le concernait, il était prêt à parier sur la petite amie.

— Pourquoi pas le frère ? Il pourrait avoir certaines connexions que Switch serait à même d’utiliser, puisqu'il est déjà dans la partie, demanda Syn.

Judge appréciait ce gars. Cela venait de son dynamisme et de sa détermination. Il était en mode non-stop, en dépit des six heures déjà passées à cette table. Il écoutait attentivement avant de faire un commentaire. Ses suggestions avaient du sens et méritaient d’être débattues. Il n’hésitait pas à remettre en question les décisions de Judge, cependant, il les respectait… il y avait une différence.

— Les femmes ne sont pas aussi gourmandes que les hommes, déclara-t-il. S'il renoue avec son frère, celui-ci saura qu'il est en fuite, il réclamera une grosse part pour offrir son aide. Une femme sortant avec un voyou veut généralement de la nourriture, des compliments et une bonne bite.

Cela lui valut un bon éclat de rire de la part des autres, alors qu’en réalité il était très sérieux. C'était étonnant de constater combien de femmes hébergeaient des fugitifs s’ils les baisaient bien.

— Très bien, God. C’est mon plan, que tu le veuilles ou non.

— C'est bien. Je ne cherche pas à te dire comment faire ton travail. Je ne t’aurais jamais appelé si je devais faire de la micro gestion. J'ai d’autres choses à foutre ! lança God. J'ai un ami dans la police de Miami. Je pense pouvoir dénicher une piste pour la petite amie, voir si elle a de la compagnie ou si elle se prépare à en recevoir.

Judge devait admettre que l’équipe de God lui facilitait considérablement sa tâche, avec toutes ces ressources supplémentaires et ces gars capables de lui transmettre des données quasi instantanées. Ses génies de l'informatique étaient brillants et ses hommes, compétents. Ils travaillaient ensemble comme une machine bien huilée. Il voulut presque demander comment le voyou avait pu leur échapper. Néanmoins, cela ne le regardait pas.

— Fais-tu confiance en ce policier de Miami pour qu'il agisse discrètement ?

— Oui, répondit aussitôt God.

— Green et moi pouvons aller là-bas et la surveiller pour toi, proposa Ruxs.

— Bordel, non ! s’exclama tout le monde, y compris Judge.

Ruxs et Green tentèrent de paraître offensés. Mais Judge avait le sentiment que ces gars savaient à quel point ils causaient des problèmes… accidentellement.

Il observa le magnifique détective qui rentrait avec son chien à côté de lui, agissant comme s'il avait un nouveau maître. Bookem s'approcha de lui et se frotta contre sa paume.

— Judas ! murmura-t-il.

Bookem lui était fidèle, pourtant, si on lui promettait un peu d’air frais, il partirait avec le diable lui-même.

Le chasseur de primes remit son long manteau et fit face à son nouveau partenaire de voyage.

— Si tu dois aller pisser, vas-y. Je ne m'arrête pas beaucoup sur la route.

Michaels glissa un sac bleu foncé avec la mention « Police d’Atlanta » à son épaule et se moqua de lui.

— Je n’ai pas besoin d’une putain de pause-pipi, allons-y.

Judge cacha son sourire lorsqu'il se pencha pour ramasser quelques papiers supplémentaires. Se tenant légèrement en retrait, tandis que le détective fougueux devisait avec ses lieutenants, il écouta leur échange avec effronterie. Il n'y aurait plus de secrets entre eux à partir de maintenant.

— D'accord, les gars. Je reviendrai avec notre homme.

— J’en suis certain, dit God, serrant la main de Michaels.

Cet idiot de Day se pencha, affichant un air solennel et accorda à Michaels un câlin chaleureux, comme quelqu'un le ferait à une personne endeuillée, après des funérailles. Michaels l’écarta en riant légèrement de bon cœur.

— Rends-nous fiers, Michaels, dit doucement Day, posant une main sur son cœur. Ce sera une grande aventure. Toi, Morpheus, et ce noble coursier.

Il agita une main en direction du chien.

— Je suis tellement excité... et terrifié pour toi... attends... raye « excité ».

Judge et Michaels lancèrent des jurons énervés, et laissèrent Day continuer à se ridiculiser. Dehors, il fit signe au détective de jeter son sac dans la benne couverte. Il était secrètement heureux d’avoir nettoyé son camion plus tôt, il ne voudrait pas que Michaels pense qu’il était fainéant. Pourquoi je m'inquiète, moi ? Le flic monta dans son véhicule et s’installa rapidement pour le long trajet. Judge laissa Bookem s'occuper de ses petites affaires. Après avoir nettoyé derrière lui, il laissa le chien grimper et se mit au volant. Quelques secondes plus tard, ses paupières papillonnèrent devant le parfum qui émanait du détective Michaels. Merde, qu’ils aillent tous en enfer ! Il dégageait une odeur qui lui donnait envie de se frotter contre lui et de jouir avec force. Putain ! Judge abaissa complètement sa vitre. Il préférait encore sentir les ordures de la rue, plutôt que de se choper une érection monumentale pour ce connard qui sentait si bon, désireux de faire ses preuves. Crétin d’hétéro !

Il jeta un rapide coup d'œil à Michaels et fut choqué de le trouver affalé, confiant de faire la route avec lui. Il portait une paire de lunettes d'aviateur sombres, regardant par la fenêtre avec une main appuyée sur la portière. C’était presque comme s’il ne savait pas qu’il était séduisant. Et bon sang, si ce n’était pas sexy en soi...

Chapitre treize

Michaels regardait par la vitre, tandis que la vue sur la ville depuis l’autoroute 75 se modifiait, n’offrant plus que des arbres et de la végétation. À cause de la paperasse qu’ils avaient dû trier au bureau, ils n’avaient pris la route qu’après sept heures. Il fallait compter presque dix heures de trajet pour atteindre Miami, sans compter les arrêts, ni oublier les quelques autres endroits qu’ils devaient vérifier en cours de route, juste au cas où Switch prendrait son temps pour s’y rendre. Il vérifia sur son téléphone portable s'il y avait des mises à jour ou des messages, mais il n’avait rien reçu.

— Il n'y aura pas de secrets.

La voix grave de Judge résonna dans le silence, avec l’impact d’un quinze tonnes. Michaels sursauta légèrement, s'abstenant juste de lui crier de ne plus refaire ça.

— Si vous recevez des messages, des textos, des e-mails, des putains de tweets, une mise à jour de quelque manière que ce soit, je veux le savoir.

Michaels rit légèrement et secoua la tête avec incrédulité.

— Vous savez que nous recherchons la même personne, n’est-ce pas ? Alors, bordel, pourquoi je ne vous dirais rien ?

Judge ne répondit pas, à moins que vous ne comptiez le grognement. Deux autres heures de ténèbres et de silence s’écoulèrent, avant que le détective demande :

— Depuis combien de temps êtes-vous chasseur de primes ?

— Nan.

Michaels se sentit confus par la réponse.

— Je vous demande pardon ?

— Nan. Nous n’allons pas faire ça. Nous n’avons pas besoin d’apprendre à mieux nous connaître. Vous vous foutez de l’histoire de ma vie, et je me moque de la vôtre.

— Bon sang ! marmonna Michaels, tournant son regard vers l'obscurité.

Putain de trou du cul ! Cela allait être un partenariat d'enfer. Il était clair que Judge était habitué à conduire seul, il n’avait aucune envie de discuter, ni de faire en sorte que les kilomètres passent plus rapidement en cherchant à se divertir en même temps. Il faisait nuit à présent et Michaels ne pouvait pas sortir son roman, il s’astreignit donc à garder la bouche fermée, à moins d’être obligé de l’ouvrir.

Comme il n’avait pas dormi la nuit précédente, il s’inclina vers l’arrière et ferma les yeux, pensant qu’il allait juste se reposer un peu. Il devait être plus fatigué qu'il ne le pensait parce que la prochaine chose qu'il entendit fut la portière du camion qui claquait. Il se réveilla brusquement, lançant sa main derrière son dos pour attraper son arme. Merde ! Levant les yeux, il se rendit compte qu'ils se trouvaient sur le parking d'un motel assez miteux. Putain, où sommes-nous ? Il détestait s’être endormi aussi profondément. Sortant son téléphone, il s’aperçut qu'il était minuit passé. Fils de pute, il dormait depuis plus de deux heures. Il sortit et s'étira le dos. Son cou et ses genoux craquèrent et grincèrent après être restés dans la même position si longtemps. Judge revint quelques minutes plus tard, ne prenant pas la peine de lui apprendre où ils se trouvaient ni quel était leur plan.

— Notre chambre est située à l'arrière, annonça-t-il avant de remonter dans son véhicule.

— Voulez-vous que j’aille promener votre chien en premier ?

— Non. Je ne le laisserai pas sortir tant que nous ne nous serons pas éloignés de la réception. Même s’ils acceptent les animaux domestiques, ils n’en tolèreront pas un aussi gros.

Judge suivit l’allée menant à l’arrière du bâtiment. Ce n'était qu'un motel de deux étages et quelques chambres étaient occupées seulement, d’autres semblaient avoir été condamnées.

— Cet endroit ressemble à une parfaite scène de crime.

— Vous avez peur ? demanda Judge, sur un ton presque aguicheur.

Michaels le dévisagea, détestant la façon dont son sexe réagissait lorsqu'il parlait.

— Ai-je l'air effrayé ?

Judge le détailla longuement, puis sortit du camion. Michaels s'attarda contre le plateau, pendant qu'il attendait, le temps qu’il libère le chien. Il les suivit et marcha à côté d'eux, que sa compagnie soit recherchée ou non.

Judge promenait Bookem, songeant à nouveau que son meilleur ami commençait à prendre de l’âge. Il ne serait plus capable de continuer encore longtemps. Il avait sept ans, ce qui lui faisait donc cinquante-quatre ans en âge humain. Son vétérinaire était l’un des meilleurs et avait diagnostiqué un léger cas d’arthrite chez Bookem. Il devrait alors cesser de l’emmener sur la route ou se trouver un autre métier. Il avait beaucoup de choses à prendre en compte ces derniers temps. Il ne pouvait pas laisser Bookem chez lui, en Géorgie, sous la garde d’un dog-sitter ou d’un chenil choisi au hasard.

Judge fut choqué de constater que Michaels marchait tranquillement à côté de lui et qu’il ne l'avait pas remarqué, jusqu'à ce qu'il parle de sa voix profonde et soyeuse.

— Quel est son nom ?

Le traqueur attendit quelques secondes avant de répondre.

— Bookem.

Le rire qui résonna était discret et masculin.

— Intéressant. C’est un bon garçon.

Michaels laissa Book renifler de nouveau sa main, attendant de caresser sa grosse tête. Il leur arrivait à la hanche et, même s'il était énorme, il était extrêmement doux. Il était clair que Michaels savait comment interagir avec des chiens. Il supposa que c'était quelque peu excitant aussi.

— L’avez-vous depuis qu'il était chiot ?

— Ouais. Je savais qu’il serait facile à entraîner.

— Il fait partie des races qui travaillent. Je parie que c'était aisé.

Ils marchèrent en silence et restèrent sur le côté pendant que Bookem s’occupait de ses besoins, dans une zone jonchée de buissons non entretenus. Il remarqua à quel point il était à peu près de la même hauteur que le beau détective. Il dégageait une forte aura et il découvrit avec étonnement qu’il voulait en savoir un peu plus que le nom et le titre du gars.

— Depuis combien de temps travaillez-vous avec God ?

Michaels se tourna lentement pour lui faire face.

— Nan.

Son visage montrait vraiment sa satisfaction quand il s'éloigna.

Crétin !

Judge utilisa la clef pour ouvrir la porte. Eh oui, ce vieux motel avait soixante-quinze ans, situé à Lake City, en Floride, en était encore à l’époque des vraies clefs. Il atteignait aisément la dixième place de son classement des hôtels pires que minables. Il aurait pu parcourir quelques kilomètres de plus jusqu’à un Comfort Inn, cependant, il voulait voir comment allait réagir son nouveau compagnon de voyage. S'il était tenace ou une princesse choyée.

L’intérieur de la chambre allait non seulement au-delà de ses attentes, mais l’odeur aussi. C'était humide et moisi. Il y avait deux grands lits, une table de nuit avec une lampe poussiéreuse au milieu. Un téléviseur dix-neuf pouces qui ne semblait pas câblé, et une commode avec un miroir, et ce qui devait être une sorte de cafetière posée au-dessus, toutefois, il n’en était pas sûr. Judge grimaça lorsqu'il examina la minuscule salle de bain et se rendit compte que la baignoire était sale, tout comme les toilettes et le lavabo. D'accord. J’en ai sans doute trop fait. Lorsqu’il revint, Michaels avait retiré ses bottes et sa veste, était étendu sur le dos, son avant-bras posé sur ses yeux.

— Trop sale pour vous ? lança-t-il en riant.

— Je m'en fous. Je pourrais dormir dans une niche avec Bookem dès maintenant, tant que je ne suis pas interrompu pendant au moins quatre heures.

Ce mec passa ainsi de la liste des « merdiques » de Judge pour grimper à celle des « petits malins ».

— Je ne suis jamais venu dans cet endroit. Habituellement, dans ce genre de motel, il y a souvent une sorte de chaos au milieu de la nuit.

— Eh bien, si ma main glisse sous mon oreiller, ils souhaiteront être restés silencieux.

Il dort donc aussi avec son arme sous sa tête.

Judge enleva ses cuirs, ce n’était jamais confortable de dormir habillé, et sortit un pantalon de son sac. Bookem renifla un peu les environs avant de prendre sa place habituelle, juste devant la porte. Ne prenant pas la peine d’allumer de lampe ni d’essayer la télévision, il glissa un de ses pistolets sous sa tête et plaça l’autre sous le lit le plus près du mur. Il s’allongea sur la couette fine et ferma les yeux. Ses rêves furent immédiatement envahis par des relations sexuelles chaudes et nues avec un détective entêté.

Chapitre quatorze

Michaels était tellement content d’avoir apporté ses chaussures de douche, anticipant le fait qu’ils utiliseraient peut-être une aire de repos ou une halte dans un camping pour se laver. La douche de leur motel était tout aussi sale que ces endroits étaient susceptibles de l'être. Il sortit pour s'habiller, essayant d'empêcher ses yeux de s'aventurer sur le spécimen mâle délicieusement grand qui dormait toujours dans l’autre lit. Même sans tout le cuir, il offrait une belle vue. Allongé sur le dos, avec une main cachée sous son oreiller, très proche de sa propre position pour dormir. C’est en voyant tous ces poils noirs, épais, soyeux et raides qu’il eut l’eau à la bouche. Tourne-toi et détourne le regard, tourne-toi et détourne le regard. Il était impossible qu'un type comme Judge soit gay. Si ses yeux sombres s'ouvraient et le surprenaient à le reluquer, il risquait de se retrouver confronté à de sérieux problèmes.

Il était un peu plus de cinq heures du matin, ils devraient reprendre la route rapidement. Ils ne se trouvaient plus qu'à quelques kilomètres de la maison du cousin. S’y présenter tôt constituerait leur meilleur élément de surprise. Le cousin ne bossait pas, puisqu’il était en invalidité suite à une précédente blessure reçue sur son ancien lieu de travail. Il pourrait se laisser persuader d’aider un type en fuite pour un bon paquet d’argent. Cela valait la peine d’y jeter un coup d'œil. Michaels se souvint avoir aperçu un restaurant, à la sortie de l'autoroute, près du motel, et songea que Bookem pourrait avoir envie d’une petite promenade, quant à lui, il avait sacrément besoin de sa dose de café.

La promenade s’avéra calme et rafraîchissante. La température était encore chaude en Floride, même au début de l'automne. Néanmoins, une brise fraîche soufflait déjà, Book et lui en profitèrent donc. Il entra, refusant de laisser Bookem dehors sans laisse. L'endroit était petit, et grâce au ciel, il était propre. Le vieil homme qui se tenait derrière le comptoir franchit une double porte donnant sans doute à la cuisine, les yeux écarquillés, se concentrant sur la grande bête à ses côtés. Michaels sortit son badge.

— Détendez-vous, il est un chien policier.

Le gars agrippa sa poitrine et revint vers le comptoir.

— Qu'est-il arrivé à ces bons vieux bergers allemands ?

— Aucune idée.

Michaels haussa les épaules, levant les yeux vers le tableau accroché au-dessus du comptoir.

— Je vais prendre deux grands cafés et…

Il s'interrompit, se demandant ce que Judge aimerait manger. Il n’était probablement pas difficile, il avait vécu sur la route presque toute sa vie.

— … deux sandwiches au bacon, aux œufs et au fromage.

— Voulez-vous prendre un menu ? Vous aurez en plus des pommes de terre rissolées et une tasse de fruits. Je viens de recevoir du cantaloup frais ce matin.

— Bonne idée, merci, déclara Michaels.

Il lança son pouce par-dessus son épaule.

— Je serai juste devant.

Appuyé sur le côté du bâtiment, la tête baissée, réfléchissant à quelle serait la meilleure approche pour leur arrivée chez le cousin de Switch, il ne remarqua pas la Cadilliac tunée qui avait emprunté leur rue en direction de leur hôtel, jusqu’à ce que Bookem se mette à gronder. De toute évidence, ce chien avait un grand instinct criminel et Michaels savait qu'il ne fallait pas l'ignorer.

— Très bien, mon pote, calme-toi.

Il se précipita à l'intérieur, sa commande se trouvait déjà dans un sac et l'attendait.

— Je me préparais à sortir et à demander si vous aviez besoin de crème et de sucre, expliqua le tenancier en souriant.

— Euh... Juste deux de chaque. Merci.

Michaels le laissa les ajouter à son sac et ressortit, lançant un « bonne journée » derrière lui. Bookem avait l'air inquiet, cependant, il ne le quitta pas d’une semelle. Il se dépêcha de remonter la rue. Il s’aperçut que le parking de l'hôtel était presque vide, et ne repéra pas la Cadillac. Il n'existait qu'une entrée et une sortie. Elle devait donc s’être garée à l'arrière. Bookem grogna à nouveau et Michaels se demanda ce qu'il avait senti ou entendu. Ils passèrent devant la première série de chambres sur le côté, c’est alors qu’il entendit les voix fortes. Un couple. Se disputant, jurant. Enfin, il vitupérait et elle pleurait et suppliait. Il n’avait pas encore tourné au coin du couloir et Bookem attendait tranquillement à ses côtés. Il comprit qu'il n'y avait aucun danger, il sortit donc de sa cachette, juste à temps pour voir ce gars tirer son poing en arrière et frapper la femme comme s’il avait affaire à un homme, hurlant à propos de son argent.

Bookem aboya quand le mec envoya un coup de pied dans le ventre de la femme. Super, une pute et son proxénète. Le gars se retourna brusquement, le regardant bouche bée.

— Salut mec. Tu devrais mettre ce chien en laisse.

— Pourquoi ? Tu n'en as pas une, toi, déclara Michaels avec colère, posant son sac, se dirigeant vers la femme pour l'aider.

— Tu ferais mieux de ne pas te mêler de ça, mec, gronda le gars de retour, ses yeux passant de lui à Bookem.

Michaels s'accroupit et essaya d'aider la fille à se relever. Son débardeur blanc taille basse était orné d’éclaboussures de sang et ses collants avaient été arrachés par le béton. Sa lèvre éclatée gonflait rapidement. Michaels tira une serviette de son sac et lui tamponna la bouche. Elle le lui arracha des mains en fronçant les sourcils.

— Je vais bien. Allez-y. C’est mon mari, alors n’appelez pas cette foutue police ni quoi que ce soit.

— Tu l’as entendue. Elle va bien. Maintenant, fous-moi le camp d'ici, chevalier blanc.

Michaels se redressa. Il avait souvent été témoin de situations du même acabit. Malheureusement, toutes les demoiselles n'étaient pas en détresse et n’accepteraient pas d'aide si elles l'étaient. Pour libérer une pute, elle devait d'abord admettre qu'elle en était une. Secouant la tête, il ramassait son sac quand le bâtard ouvrit stupidement la bouche.

— Tu as du pognon, mec ? Elle est bonne. Cinquante dollars et elle réalisera tous tes rêves.

Il afficha un faux sourire qui donna envie à Michaels de vomir. Il reposa calmement son sac sur le sol.

— Bonne idée, dit le proxénète, se frottant déjà les mains.

Michaels glissa les siennes dans ses poches et ses doigts passèrent dans ses poings américains. Il s'approcha du connard et le frappa deux fois : à la mâchoire et à la lèvre, avant même qu'il puisse cligner des yeux.

— Sale merde ! cracha Michaels.

L'homme porta sa main à sa bouche, choqué, regardant le sang sur ses doigts. Sa mâchoire était déjà en train de virer au rouge foncé.

— Maintenant, vous vous ressemblez tous les deux.

— Enfoiré !

Le proxénète tendit le bras vers sa poche arrière et Bookem se jeta dans l'action, mais Michaels lui aboya l’ordre de rester en retrait. La dernière chose qu’il souhaitait était que le chien de Judge soit blessé à cause d’une bagarre dans laquelle il était intervenu. Le maquereau sortit un cran d’arrêt et Michaels éclata de rire. Lorsque l'individu leva la main, Michaels le frappa assez fort dans les côtes pour en fracturer au moins une ou deux. Quand il se plia en deux, Michaels releva brusquement son genou, sa rotule se connectant au nez du souteneur. Le bruit fut écœurant, bien qu’étrangement satisfaisant à entendre. Il ne devrait plus pouvoir frapper sa femme pendant un bon moment. Michaels ignora les injures du couple, alors que la fille se dirigeait vers lui pour passer ses bras autour de son mari.

Il montra son badge.

— Vous avez intérêt à déguerpir avant que je revienne.

Il ramassa calmement son sac et se dirigea vers l'avant du motel, grimpant l'escalier. Il monta les marches deux par deux et attendit de voir s'ils allaient venir le chercher. Le bruit de pneus crissant sur le gravier atteignit ses oreilles et ce fut seulement à ce moment-là qu’il entra dans sa chambre. Ouvrant la porte, il ne fut pas surpris de trouver Judge devant la fenêtre, les bras croisés, secouant la tête.

Michaels ignora le regard condescendant et déposa le petit déjeuner sur la table.

— Vous avez faim ? demanda-t-il, même pas à bout de souffle.

Il entreprit de mélanger son café comme si de rien n'était.

Judge grogna et tapota la tête de Bookem. Un bol de nourriture avait été préparé et placé à côté de la porte de la salle de bain, le chien le trouva rapidement.

Michaels reposait sa tasse après avoir bu une grande gorgée lorsque le chasseur posa une main massive sur le dossier de sa chaise et l'autre sur la table, le gardant prisonnier à l'intérieur. Il se pencha vers lui et Michaels sentit une bouffée de son déodorant et de son after-shave, quel qu’il soit, il dégageait une putain d’odeur délicieuse. Arborant un visage inexpressif, il laissa Judge le dominer, puis se rapprocher de son visage. Aucun d'eux ne prononça le moindre mot, se contentant de se dévisager mutuellement. Après quelques secondes, la bouche sexy de Judge se mit à sourire.

— Ainsi, tu es un combattant, hein ?

Ce n’était pas une question, donc Michaels ne répondit pas. Au lieu de cela, il se concentra pour empêcher son corps de s’enflammer à la proximité de cet homme incitant au péché.

— Pourquoi n’as-tu pas laissé Bookem l’attaquer ?

La voix grave et rauque de Judge provoqua une réaction du membre de Michaels. Il était trop tôt pour ce genre de merde. Gardant toujours un visage composé, il haussa les épaules.

— Je n’avais pas besoin de lui.

Les paupières de Judge s’abaissèrent, tandis qu'il passait un pouce épais et calleux sur les jointures enflées de Michaels.

— Non, je suppose, en effet, murmura-t-il, fixant ses mains.

La respiration de Michaels s'accéléra et il s'efforça de ne pas gémir lorsque cette main disparut soudain, comme si Judge réalisait tout à coup ce qu'il était en train de faire. Le chasseur de primes se laissa lourdement tomber sur l'autre chaise et avala son sandwich en trois bouchées. On aurait dit qu’il l’avait à peine mâché, puis il but le café chaud pour le faire passer. Froissant la tasse et l'emballage, il les jeta à la poubelle et se leva pour finir de s'habiller. Michaels avait déjà fait son sac et l’avait déposé près de la porte, attendant tandis que son équipier rangeait ses armes sur lui. Au lieu de baiser son vis-à-vis du regard, il concentra son attention sur ses e-mails.

— Des nouvelles de God ?

— Non.

— Oh, si.

Judge réduisit la distance en quelques enjambées et lui arracha son portable des mains.

Michaels gronda avec colère et se leva, renversant sa chaise au passage. Il tendit le bras vers son appareil, mais son poignet fut agrippé, en même temps que Judge le poussait contre le mur de son torse. Il leva son autre main rapidement, que le chasseur se contenta d’esquiver, sécurisant les deux poings de Michaels au-dessus de sa tête. La vibration émanant de la poitrine de son partenaire avait un impact qu’il ne souhaitait pas sur son aine, d’autant qu’il utilisait son corps pour le maintenir cloué au mur. Ils se trouvaient face à face, cependant, Michaels dut relever légèrement le menton pour regarder Judge dans les yeux. Il se sentit énervé d'y discerner de l'amusement.

— Lâche. Moi. Tout. De. Suite ! siffla Michaels.

— Ohhh. J'ai oublié que je me trouvais face à un vrai combattant, ronronna Judge.

Tandis que sa main épaisse maintenait toujours celles de Michaels au-dessus de sa tête, il tapait sur l’écran au téléphone et lisait ses messages.

— Va te faire foutre ! lança Michaels. Ne lis pas mes mails personnels, ce ne sont pas tes foutues affaires. Je t’ai déjà dit que si j'avais des informations, je les partagerais avec toi.

L'argument de Michaels tomba dans l'oreille d'un sourd, alors que Judge continuait à lire son mail provenant de Justin. Il en avait plusieurs, ainsi que des textos depuis qu’il l’avait étranglé il y a quelques jours sur la terrasse de ses parents. Il ne parvenait pas à comprendre pourquoi il voulait toujours qu’ils couchent ensemble. De toute évidence, Justin avait toujours des démangeaisons, bien qu’il soit trop effrayé pour laisser quelqu'un d'autre les gratter. Il repéra tout de suite le moment où le traqueur lut la phrase qui confirmerait qu’il s’agissait bien d’un homme qui le suppliait pour avoir des relations sexuelles.

Judge se tourna vers lui, ses traits complètement illisibles. Si cet homme se révélait être un imbécile d’homophobe, eh bien… Michaels repoussa ces pensées. Il était impossible que cet homme soit un ami aussi proche de God et Day et qu’il déteste les gays. Donc, quelle était la signification de ce regard ? Ne voulait-il pas de lui, dans la même chambre, pendant qu’il dormait ? Quoi ?

— Tu as fini ? gronda Michaels. Tu veux aussi y répondre pour moi ? Tu peux écrire : « Non merci, j’ai donné... déjà fait... c’est fini. »

Judge ne l’avait toujours pas relâché et si Michaels le voulait vraiment, il aurait pu se sortir de cette situation depuis un moment. Sans doute qu’une partie de lui ne le voulait pas. C’était peut-être aussi bien que son équipier le sache, ainsi il n’y aurait pas de surprises.

— Ainsi, tu es du genre à tirer un coup et à te barrer, hein, mon cœur ?

La voix de Judge était rauque et irritée lorsqu'il finit par parler. Il glissa le téléphone de Michaels dans sa propre poche, avant de relâcher enfin ses poignets. Le flic frotta la peau rouge et meurtrie, son froncement de sourcils s'approfondissant, lorsqu'il releva les mains et poussa fort. Judge ne vola pas en arrière contre la table, toutefois, ce fut suffisant pour l’écarter de son espace personnel. Judge sourit et se lécha les lèvres.

— Garde tes putains de mains loin de moi, le menaça Michaels et nous nous entendrons très bien.

— Comme tu veux, mon cœur.

— Ne m'appelle pas... soupira Michaels. Tu sais quoi ? Ça ne fait rien. Allons-y. Et au fait… de rien pour le petit-déjeuner, espèce de bâtard ingrat.

Il l’attendit près de la porte, jetant un coup d'œil par la fenêtre pour s'assurer que les environs étaient dégagés. Il sentit Judge s'approcher derrière lui, bien plus qu'il n'en avait réellement besoin. Et maintenant, il ne va pas arrêter de m’emmerder, puisqu'il sait que je suis gay. Michaels ne mordit pas à l’appât, ne se fâcha pas et ne chercha pas à le repousser ni à se précipiter vers la porte. Il carra ses épaules et apaisa sa respiration.

— Tu veux de la gratitude, mon cœur ?

Judge s'appuya contre son dos, le plaquant contre la porte. Le murmure était érotique bien que dur. Sa bouche était si proche que sa barbe lui chatouillait le cou.

— Arrête de livrer des combats qui risquent d’attirer l’attention, et cesse de te barrer avec mon putain de chien !

Chapitre quinze

Judge conduisait sur l’autoroute I75, prenant soin de ne pas reluquer son passager, qu'il voyait désormais sous un jour totalement différent. Cet enfoiré sexy est gay. Selon cet e-mail qu’il avait lu de manière si grossière, Michaels devait être la baise du millénaire, vu la façon dont ce pleutre suppliait pour sa queue. Était-ce une simple histoire entre potes de baise qui avait mal tourné ou juste un coup d’un soir ? Cela n’en avait pas l’air. Le gars avait écrit qu’ils avaient eu une bonne relation autrefois. Peut-être s’agissait-il d’un ex. Pourquoi je m’en soucie ? Il se rendait fou tout seul avec ces questions inutiles. Cela ne lui ressemblait pourtant pas. Il se trouvait un plan-cul quand il en avait envie, puis il passait à autre chose. Comme il avait découvert l’orientation sexuelle de Michaels avec certitude, il voulait tellement baiser le fils de pute insolent qui se trouvait à côté de lui, que son estomac se contractait. Comment s’était-il retrouvé dans cette situation ? S'il pouvait inverser le cours du temps, il reviendrait en arrière et dirait à God « putain, non ! » à cette idée de partenariat.

Quand il était en train de s’habiller à l’hôtel, il avait entendu la bagarre, en bas, avec la prostituée. Cependant, il ne tenait pas à attirer l’attention sur lui. Il traversait la vie avec un but précis en tête, et tout ce qui n’était pas directement lié à ce but ne bénéficiait ni de son temps ni de son énergie. Imaginez sa surprise quand Michaels avait surgi de nulle part et commencé à botter le cul du souteneur comme si c'était son passe-temps préféré. Tout ce à quoi il avait pu penser était de réprimander Michaels pour s’être comporté en si mauvais garçon. Judge gémit, essayant de ne pas se tortiller sur son siège à l'idée d’emprisonner l'homme fougueux et de le baiser de manière à lui retourner la cervelle. Merde !

— Tout va bien là-bas ? Tu fais beaucoup de bruit, lança Michaels, sarcastique. Besoin de t'arrêter et d'utiliser les toilettes ?

Le chasseur lui lança un bref coup d'œil, la mâchoire serrée. Je suis impatient de te baiser, jusqu'à ce que tes sarcasmes deviennent des supplications. Sa décision était prise. L'inspecteur Michaels serait renvoyé à son bureau avec son suspect, et également bien baisé.

— Écoute, tu n’as pas besoin de m’épier de cette façon. Être gay n’est pas contagieux, alors tu peux te détendre.

— Putain, tu ne sais rien ! se moqua-t-il. Tais-toi et écoute. Nous allons nous garer dans la rue, sur le côté opposé à la maison du cousin et la surveiller aujourd’hui. Si rien ne se passe, nous nous arrêterons vers minuit, puis nous retournerons demain. Si nous ne remarquons toujours rien, alors ton fugitif n’est pas là et ne viendra pas.

— Eh bien, je veux parler au cousin.

— Non.

— Non ?

— Tu m’as parfaitement entendu, reprit durement le chasseur de primes. Le cousin pourrait le prévenir. Nous voulons qu’il pense qu’il est libre et presque à la maison.

— Peu importe.

— Putain de détectives ! Toujours à vouloir chercher la merde ! ironisa Judge, dans sa barbe.

— Si tu as quelque chose à dire, agis comme un homme et exprime-toi à haute voix, au lieu de murmurer telle une chienne.

— Attention, gronda Judge. Ma patience a une limite très courte.

— La mienne aussi.

— J'ai dit… Tu n’es pas ici en tant que détective, argua-t-il. Tu ne peux rien demander à personne. Tu fais partie de la chasse, purement et simplement. Tu te cacheras et ne révèlera pas ta présence avant d’être prêt à bondir. Il ne doit pas te voir venir ou ce sera notre tour de nous retrouver traqués. Tu ne fais que rendre mon travail dix fois plus difficile si tu commences à tout remettre en question. Te balader dans le coin, et montrer ton badge brillant, poussera simplement ton fugitif à mettre les bouchées doubles.

Au moins, Michaels fut assez honnête pour fermer sa grande bouche quand il réalisa qu'il avait pu se tromper. Au bout d’un peu plus de trois heures, ils arrivèrent chez le cousin à Gainesville, en Floride, tout ça, à cause d’un semi-remorque renversé sur l’autoroute. Cela n’aurait dû leur en prendre qu’une seule, et Judge était énervé d’avoir manqué une si longue période de surveillance. Il se gara dans un Walmart, s’installant dans un coin, lui offrant une grande vue dégagée. Il mit une laisse à Bookem afin de le laisser sortir un peu, avant d’entamer la journée épuisante qui les attendait.

— Nous resterons assis pendant environ douze heures. Va chercher des trucs à grignoter et à boire, ordonna-t-il sans regarder Michaels, ne prenant pas la peine de répondre à ses injures alors qu'il s'éloignait.

Il s’amusait de penser que Michaels ait eu l'impression qu’il le traitait d'une certaine manière uniquement parce qu'il était gay. Vraiment hilarant. Il espérait sincèrement que God ou Day ne le contacterait pas avant qu’il ait le temps de s’amuser avec lui.

— Ton chien ne s’éloigne jamais, quand tu fais de la surveillance ou que tu rampes sur quelqu'un ? demanda Michaels, à l'improviste.

Ils étaient assis là depuis presque quatre heures. Judge buvait l'une de ses boissons énergisantes qui lui permettraient de tenir cinq heures de plus, qu'il gardait sous son siège pendant qu'il fixait sans bouger la maison, à sept numéros plus bas.

— Non.

— Il n'aboie jamais ou quoi que ce soit ?

— L'as-tu déjà entendu ? rétorqua Judge, agacé. Il en sait plus sur ce qu'il fait que toi.

Michaels ne releva pas la pique, mais continua à parler.

— C’est toujours un gros animal. Ça ne lui fait pas mal de rester enfermé là-dedans pendant des heures ?

Il se retourna pour observer Bookem, endormi sur son grand coussin.

— Il va bien. Je sais comment prendre soin de mon chien. Il y a beaucoup de place derrière pour lui. Il y est habitué.

Michaels haussa les épaules avec nonchalance, glissant une autre chips dans sa bouche.

— Pas assez d'espace pour vivre. Cela peut causer des déformations osseuses et de l'arthrite…

— Putain ! Peux-tu la fermer, s'il te plaît ? l'interrompit Judge.

Il détestait penser à Bookem malade. Il savait qu’ils ne feraient pas ce travail très longtemps encore, non plus. Mais qu’il soit damné s’il avait besoin de M. Je-sais-tout pour le lui rappeler.

— Es-tu vétérinaire aussi ? Book est en bonne santé, aussi fort qu’un bœuf.

— Hmm… hmm…

Ce fut tout ce que cet enfoiré arrogant répondit. Le téléphone de Michaels sonna fort dans la cabine, et Judge y jeta un coup d'œil, remarquant immédiatement qu’il s’agissait de God. Il tendit une main pour attraper le portable qui fut mis hors de portée avant qu'il ne puisse y accéder.

— Mets-le au haut-parleur ! aboya-t-il.

— J'allais le faire, si tu m’en laisses une chance ! Je t'ai aussi déjà dit de ne plus toucher à mon téléphone !

— Alors, cesse d'essayer de cacher des conneries !

— Comment ça, je me cache ? Tu ne m’as même pas laissé une chance !

— Réponds déjà ! grogna Judge.

— Ahhh… Je vois que vous vous entendez bien tous les deux.

Le ton guilleret de Day interrompit leur dispute. Judge remarqua que Michaels était abasourdi et qu’il avait l'air un peu gêné de s’être fait surprendre en train de se disputer comme une élève de primaire.

— Pardon. Je ne savais pas que j’avais appuyé sur le bouton, lâcha-t-il, mal à l'aise.

— De toute évidence !

Le ton bourru de God montrait clairement sa déception.

Judge n’apprécia pas le reproche sur le magnifique visage de Michaels. Cela l'irritait qu’il se sente aussi concerné, pourtant il l'ignora et décida d'aller droit au but.

— As-tu quelque chose pour moi, God ? demanda d'abord le chasseur.

Michaels le fusilla du regard et Judge le détailla ouvertement, se léchant ses lèvres de manière séductrice, prenant l'homme en colère complètement au dépourvu.

— Oui. En effet. Mon contact à la police de Miami m'a appris que la petite amie s'était rendue au bureau de poste pour demander un passeport. Elle n'en a jamais eu un auparavant, alors… bam ! Je pense que nous savons pourquoi elle essaie de s'en procurer un maintenant.

— Oui ! répondirent-ils en même temps.

Michaels roula des yeux.

— Quelqu’un a-t-il repéré Switch ?

— Non. Je suis sûr qu’il arrivera bientôt. Nous allons attendre jusqu'à ce qu'il se montre. Combien de temps avant que vous arriviez à Miami ?

God ne posait la question à personne en particulier, alors Judge prit la parole.

— Nous surveillons le cousin aujourd'hui. Nous continuerons jusqu’à demain.

— Bonne idée, déclara Day. Il y a un hôtel Pink Flamingo, à deux pas du condo de la copine. Garez-vous là. Vous devriez être capable de surveiller les environs depuis une chambre donnant sur la rue.

— Et s’il ne vient pas dans les prochains jours ? Qu'allez-vous dire au chef ? s’enquit Michaels.

— Laisse-moi m'occuper des costumes, déclara God avec force. Reste concentré sur ce que tu fais, Michaels.

— D'accord, acquiesça-t-il avant de raccrocher.

Judge ne parvenait pas à interpréter les expressions de Michaels, cependant, la nervosité et l’anxiété émanaient de lui par vagues. Lors de leur briefing, il avait entendu dire que c’était lui qui avait poursuivi leur suspect et l'avait perdu, il devait donc s’en vouloir à mort. De toute façon, il semblait du genre perfectionniste.

— Nous reprendrons la route demain. Il sera sous ta garde avant même que tu t’en rendes compte. Ce mec ne va pas se cacher. Il doit avoir hâte de quitter le pays, et de s’éloigner pas seulement de toi, mais aussi de tous les autres qu’il a mis en colère, à cause de ce coup en traître qu'il a fait.

Judge tentait de le raisonner.

— J’espère que tu as raison, dit doucement Michaels, alors que le chasseur de primes s’éloignait du trottoir.

— J'ai toujours raison.

Il fut surpris par le léger sourire qui apparut sur les lèvres de son partenaire. Bordel ! Je suis réellement foutu !

Chapitre seize

Michaels ne demanda pas pourquoi son partenaire l’avait emmené dans un quartier délabré, situé à une heure de Gainesville. Il n'était pas tard, ils auraient pu rester sur la route et se rapprocher davantage de Miami. À ce stade, il était au-delà d’inquiet. Il voulait Switch en détention, avec la drogue. Il en voulait aussi à Judge. Le gars agissait bizarrement. Il ne parvenait pas à déterminer s’il essayait de le provoquer ou de le reluquer. Non, il ne peut pas être gay.

— Prends tes affaires. Nous restons ici, confirma Judge.

Il releva son dossier, Bookem sortit de la voiture et se dirigea directement vers la porte ouverte du bar.

— Euh…

— Ne t’inquiète pas pour lui, intervint Judge.

D'accord. Michaels attrapa son propre sac de sport et le suivit à l'intérieur. Il fallut une minute à ses yeux pour s'ajuster, suite au soleil brillant de Floride, à l'intérieur sombre du bar à l'ancienne. Peut-être Judge savait-il quelque chose à propos de cet endroit qu'il ne pouvait pas déterminer. Il n’y avait que quelques personnes relativement âgées qui sirotaient leur bière, tout en regardant l’émission sur la pêche au bar diffusée à la télévision de quarante-deux pouces fixée au mur du fond, au-dessus d’une table de billard.

— Verse-moi un verre de whisky, vieil homme, et pas cette merde bon marché que tu sers à ces gars-là, cria Judge en entrant.

Michaels regarda autour de lui, complètement choqué par l’impolitesse de son coéquipier, et plus encore par la façon dont les gars se mirent à rire. Un homme qui ressemblait exactement au chasseur de primes, en version plus âgée, à l'exception de la longue queue de cheval grise tressée dans son dos, se tenait derrière le bar. Il était grand et avait assurément dû être intimidant à un moment de sa vie, et à présent, il semblerait que les années aient fait leur office. Ses yeux étaient toujours durs et calculateurs, comme ceux de Judge. Toutefois, il était légèrement courbé et avait du mal à se faufiler jusqu'au bout du bar. Michaels s’approcha et observa l'échange alors que Judge étreignait l'homme, lui tapotant doucement le dos.

— Hey, Pop. Comment te sens-tu ?

Tout son comportement était différent : bienveillant, affectueux. C'était attrayant.

— Je vais bien, mon fils. Comment se déroule la chasse ?

— Même chasse, juste une jungle différente, répondit-il calmement.

Il attendit pendant que son père tendait lentement la main derrière la caisse enregistreuse, ouvrant la porte d’une armoire et sortant une bouteille d'alcool noire à moitié vide. Il posa deux verres à liqueur sur le bar et Michaels prit cela comme un signal pour s'asseoir.

— Tu mâches toujours cette canne à sucre, hein ? demanda son père en riant.

— Ça fonctionne, Pop. Je n’ai pas fumé une seule cigarette depuis quatre mois. Je pense que le besoin est maîtrisé, maintenant c’est juste l’habitude.

Judge retira le bâtonnet à moitié mâché de sa bouche et le jeta dans la poubelle, derrière le bar.

— Qui est ton jeune écuyer, ici ? As-tu finalement laissé Duke te convaincre de faire appel à un partenaire ?

Son père sourit sincèrement, remplissant les verres devant lui d’une main tremblante.

— Il aimerait que je sois son partenaire, intervint rapidement Michaels.

Il tendit la main.

— Je suis le détective Austin Michaels, j’appartiens au service des narcotiques de la police d’Atlanta. Judge a été embauché par mon patron.

— Il n’a pas demandé tout ça, grommela Judge, avalant sa boisson et faisant violemment claquer son verre sur le comptoir de bois usé.

— Je sais, mais j’ai pensé l’informer volontairement, rétorqua Michaels, avant d’en faire autant avec son verre et de le claquer aussi fort, sinon plus.

— Seigneur ! Que tu es pénible !

— Je suis Judge Josephson, Sénior, vous devrez peut-être avoir à excuser JJ parfois. Ses bonnes manières l'ont quitté, étant donné qu'il est tout le temps seul.

Un regard fut échangé entre Judge et Judge sr et Michaels devina qu’il s’agissait, à coup sûr, d’une plaisanterie entre eux.

— En fait, je commence à l’apprécier, monsieur, avoua Michaels en gloussant. C’est un plaisir de vous rencontrer cependant.

— De même.

Le vieil homme se mit à rire avec lui, versant deux autres shots, quelques gouttes du liquide atterrirent sur le bar. Il les essuya en secouant la tête et se prit un verre qu'il remplit avec les leurs.

— Tu es sûr que tu devrais faire ça, Pop ? Où est Linda ?

— Oh, chut ! Tu as toujours été un rapporteur.

Judge sr fit un clin d'œil à Michaels.

— Je vais bientôt partir de toute façon, je pourrais aussi bien y aller heureux, non ?

— C’est stupide ! gronda Judge à son père.

— Fils. Tu vas devoir faire la paix avec cette idée, et bientôt.

Michaels sentit soudain qu'il assistait à quelque chose de très personnel et de privé. Ils avaient apporté leurs sacs, il devait donc y avoir des chambres dans les étages supérieurs, toutefois, il ne voulait pas s’immiscer dans le regard triste bien qu’intense que fils et père échangeaient. Il vit le vieil homme avaler son verre d’une main gauche tremblante et savourer lentement la finesse du vieux whisky.

— Je pars faire les magasins pendant quinze minutes et regarde qui est là ! lança une femme en pouffant de rire.

Judge cessa de fixer son père assez longtemps pour sourire, se tournant vers la dame en question. Elle laissa tomber ses deux sacs d’épicerie et se jeta dans ses bras, et il la fit tourner comme une écolière. Quand il finit par la reposer sur le sol, elle le gifla gentiment.

— JJ, tu sais que je suis trop vieille pour me balancer comme ça.

— Tu es aussi vieille que tu as l’air. Et tu es très belle, Linda. Ce vieux schnock te traite-t-il bien ?

Puis il ramassa les sacs et les posa au bout du bar pendant que Linda se baissait sous le rabat, se dirigeant vers Judge sr lui adressant un faux air renfrogné.

— Il me traite très bien, JJ. Quand il n’est pas en train de chercher à se faufiler.

Linda prit le verre vide de l’homme âgé, et le déposa dans l’évier.

— Plus de friandises pour toi, si tu veux essayer ce nouveau médicament cette semaine.

Des médicaments. Michaels se demanda à quel point le père de Judge était malade. À en juger par les visages de Linda et du jeune Judge, la situation était grave. Le détective en lui voulut immédiatement creuser, et poser des questions, néanmoins, cela ne le regardait pas.

— Je ne peux pas boire, je ne peux pas fumer. Tu ne me laisses presque plus tenir le bar, femme. Je ne suis pas d'humeur pour que JJ et toi me réprimandiez aujourd'hui. Je ne vois mon garçon qu'une fois tous les deux mois. Est-ce trop de prendre un verre pour fêter sa visite avec lui ? grommela-t-il, s’éloignant d’eux deux, atteignant un escalier que Michaels n’avait pas remarqué jusque-là.

Il monta les marches lentement, une à la fois.

— Pop ! appela Judge, mais son père ne se retourna pas.

— Oh, je suis désolée, JJ. Je n’aurais pas dû réagir ainsi. Il a raison.

Linda soupira tristement en déballant les citrons et les oranges des sacs. Elle les posa sur une nouvelle planche et commença à les couper.

— J'ai été dure avec lui ces derniers temps. Il commence à devenir agité et ne peut pratiquement plus travailler désormais. Il a voulu chasser il y a quelques semaines avec les gars, mais le médecin l'a interdit. Ça devient réel, JJ. Son dernier test a montré la présence d’un autre caillot dans son…

Judge contourna le bar et attira la femme triste contre sa poitrine, alors qu’elle était incapable de finir sa phrase. C’était déchirant et il n’avait rencontré Judge sr qu’il y a quelques minutes seulement.

— Je vais aller lui parler. Il ira bien, Linda. Je te le promets.

Il lui embrassa le front et elle soupira de soulagement.

— Tu n'aurais pas pu arriver à un meilleur moment, chéri.

Les yeux de Linda étaient larmoyants, cependant, elle retint ses larmes.

— Tiens. Prends ça.

Elle attrapa deux autres verres, fit un clin d'œil et lui tendit le whisky.

Il semblerait que Judge ait reçu le message. Il embrassa la petite femme sur la joue et laissa Michaels, assis seul, avec elle. Il se tourna et observa les quelques clients, se demandant comment l'endroit tournait encore. L’hypothèque du bar avait probablement été payée, si l’âge du père était une indication de la durée de son activité, il n’empêchait que les frais généraux subsistaient.

— Il y a une bonne foule le soir et nous sommes bondés le week-end. Ce sont essentiellement des locaux, pour autant, c’est suffisant. De plus, comme nous sommes situés juste à la sortie de l’autoroute et à moins d’un kilomètre d’une aire pour les camionneurs, nous avons aussi un certain nombre de transporteurs. C’est pourquoi nous avons ce grand terrain pavé derrière nous. Tout appartient à Judge sr.

Elle hocha la tête avec fierté.

— Ce sera plein de semi-remorques samedi soir.

— Ça a l'air cool, dit platement Michaels.

Peuh ! Il se sentait encore un peu dérangé par la conversation qu’il avait surprise.

Elle se moqua de lui, essuyant ses mains ridées sur son tablier.

— Je me demande ce que JJ fera de cet endroit quand...

Ses yeux se perdirent au loin, comme si elle était perdue dans ses pensées.

— C’est un très bel endroit. Comment est la nourriture ? intervint Michaels.

— Bonne, si je peux me permettre de la juger. Je suis la cuisinière, se vanta-t-elle, jetant la dernière rondelle de fruits dans de petits contenants. Nous avons engagé beaucoup d’aide au cours de la dernière année, mais dans l’ensemble, ce sont toujours mes recettes. Que puis-je vous servir ?

Michaels attrapa le simple menu de deux pages sur l'une des tables derrière lui et le parcourut rapidement. Linda alla prendre quelques commandes auprès des autres hommes assis devant la télévision. Michaels ne fut pas surpris d’y découvrir des plateaux de fruits de mer. Bien sûr… la Floride. Il y avait des hamburgers, des ailes et d'autres plats typiques que l’on pouvait trouver dans un bar. Quand elle revint, il annonça :

— Je prendrai le sandwich au crabe avec des frites.

— C’est le préféré de JJ, déclara-t-elle, les yeux brillants. Intéressant que vous ayez choisi celui-là.

— Coïncidence, madame, fit Michaels en rougissant.

— Hmm… hmm… chantonna-t-elle, se dirigeant vers la cuisine.

Chapitre dix-sept

Judge quitta l’appartement d'une seule pièce de son père et de Linda, situé au troisième étage, lorsque celui-ci avait commencé à ressentir les effets des deux boissons et s'était endormi. Judge savait qu'il avait besoin du repos. Il se trouvait à présent dans le sous-sol, occupé à réparer le chauffe-eau cassé, raison pour laquelle Linda l’avait secrètement appelé. Son père était trop têtu pour engager un homme à tout faire, essayant plutôt de bricoler lui-même. Avant que le vieil homme puisse s'en plaindre, son fils en avait commandé un nouveau, le lui avait fait envoyer, il ne lui restait plus qu'à l'installer.

Il avait visionné deux vidéos différentes de YouTube sur la soudure des tuyaux, et il était sur le dernier tronçon. Il était penché, en train de lire le manuel, lorsqu'il entendit quelqu'un descendre les marches. Il reconnut les cuisses musclées revêtues de jean, avant même que la tête de Michaels devienne enfin visible. Il reprit sa lecture, ignorant comment Michaels examinait son travail fini.

— Tu dois mettre du ruban de téflon sur ces tuyaux, sinon ils pourraient fuir, déclara Michaels, passant sa main le long des tuyaux en cuivre.

Le chasseur de primes roula des yeux, parcourant à nouveau le manuel. De quoi diable parlait-il ?

— Qu'est-ce que tu racontes ?

— Ça ne fait rien.

— Bien.

Judge en avait presque fini. La dernière chose serait de le remplir d'eau. Il revint au panneau d'accès et ajusta la température sur la jauge quand Michaels prit la parole.

— L'eau est-elle déjà là ?

— Non. Je le ferai en dernier.

— N'allume pas l'élément chauffant tant que le réservoir n'est pas plein.

— Arf ! Je suis les instructions, Michaels.

Michaels intervint et referma sa main sur celle de Judge quand il allait allumer le chauffage. Son visage était proche du sien et il obtint une autre bouffée de la douce odeur sirupeuse de son haleine provenant de cette fichue canne à sucre. Il tenta de s'empêcher de se demander ce qu’il ressentirait à embrasser cette bouche mielleuse. La chaleur se faisait facilement sentir à travers le mince débardeur noir de Judge et Michaels dut prendre une profonde inspiration pour qu'il se souvienne de la raison de leur dispute… oh ouais…

— Tu penses peut-être que je fais ça pour t’ennuyer, mais je te dis la vérité, mon grand-père a fait la même chose. L’élément a frit parce que l’eau n’était pas à l’intérieur.

Judge arracha brusquement sa main.

— Très bien !

— Pourquoi dois-tu te comporter comme un crétin ? J'essayais seulement d'aider.

Michaels leva les paumes en l’air.

— Je ne t'ai rien demandé.

— Non, pourtant, j’ai pu remarquer que tu te préparais à faire une grosse erreur, alors je voulais juste…

— Absolument pas ! grogna Judge. Bon sang, tu dois vraiment jouir de ton complexe de supériorité et de « je dois tout le temps avoir raison » n'est-ce pas ?

Judge se tenait poitrine contre poitrine avec le détective, sans comprendre comment ils s’étaient autant rapprochés. Ses narines s’évasèrent de colère, d’autant qu’il n’arrivait pas à déterminer s’il allait frapper le mec ou le plier en deux et le baiser jusqu’à ce qu’il admette qu’il pouvait se tromper à propos de certaines choses. Il vit la mâchoire de Michaels se crisper, donnant l’impression d’une dispute imminente, avant de décider de s’en tenir là. Puis, le combattant en lui ne pouvait tout simplement pas lâcher l’affaire aussi simplement.

Il se pencha comme s'il allait embrasser Judge, avant de se détourner à la dernière minute, son chaume de deux jours effleurant rudement sa propre barbe. Le traqueur inspira brusquement, n’appréciant pas que Michaels puisse l’atteindre, jusque dans sa psyché. L’aurait-il laissé l'embrasser ? Tout ce qu'il savait, c'était que l'homme était trop proche, trop chaud, trop sexy, trop énervant.

— Pour info, reprit Michaels, contre sa mâchoire. Non. Ce n’est pas comme ça que je jouis.

La queue de Judge devint dure comme du roc à la raucité du ton de Michaels. Il fixa ce postérieur s'éloigner et remonter les escaliers. Il laissa sa clef tomber à terre et s’empoigna à travers son cuir. Maudit soit-il ! Il regarda sa montre, il était presque vingt heures.

— Reste, Bookem.

Judge mit son manteau de cuir et monta dans son camion. Il se rendrait dans la ville voisine pour obtenir une putain de bande de téflon chez Lowe’s.

Merde ! Merde ! Putain, à quoi est-ce que je pensais, moi ? Étais-je vraiment sur le point de l'embrasser ? Merde ! Michaels se maudit en gravissant les marches avant de revenir dans le bar. Cherchait-il à recevoir un coup de poing en pleine face ? Tu ne peux simplement pas chercher à séduire des hétéros. Il reprit sa place au comptoir et commanda une autre bière. Il y avait deux hommes derrière le bar et deux cuisiniers à l'arrière avec Linda. Ils étaient tous arrivés à dix-huit heures et une vingtaine de citadins affamés et surchargés de travail étaient arrivés une heure plus tard. Il y avait deux individus qui jouaient au billard et un jeune couple dansait sur un air lent qui sortait d’une chaîne stéréo, installée dans l'autre coin. La plupart des gens semblaient satisfaits de leurs repas et du match de football universitaire disputé à la télévision.

— Voulez-vous autre chose ? demanda le plus grand des deux barmans.

Merde. Peut-être était-ce la raison pour laquelle il agissait comme il l’avait fait. Il avait déjà bu quatre shots et trois bières jusqu’à présent. Il se rapprochait dangereusement de sa limite. Que diable ?

— Bien sûr !

— On dirait que vous essayez de noyer vos problèmes, dit Linda, déposant une assiette de frites au piment devant l'homme installé à deux places de lui.

— Non, madame. Détendez-vous, mentit Michaels.

— Hmm… hmm…

Michaels la regarda repartir avec ce même fredonnement. Il se frotta le front pendant que les gars derrière lui applaudissaient au score du match de football. Il était presque vingt-et-une heures. Il devrait sans doute s’arrêter là, la tête lui tournait suffisamment pour qu’il puisse s’endormir une fois douché, et allongé dans le lit. Il alla derrière le bar, ignorant les regards étranges des deux barmans. Il poussa la porte battante, Linda était en train de nettoyer, tandis que deux autres femmes exécutaient la dernière commande avant la fermeture de la cuisine à vingt-et-une heures.

— Michaels, que faites-vous ici ? Voulez-vous autre chose à manger, mon chéri ?

— Hmm… Non, madame. Et vous pouvez m'appeler Austin. Seuls les gars avec qui je travaille m'appellent par mon nom de famille.

Il sourit. Linda était gentille. Elle lui rappelait sa défunte grand-mère, tout aussi aimante et gentille que sa mère. Il était clair qu'elle n'était pas la mère de Judge, mais il avait pu percevoir toute l'adoration qu’il ressentait pour elle, dans ses yeux.

Elle s'essuya les mains sur son tablier et tapota doucement sa joue.

— J'aimerais bien. Austin, donc. Maintenant, avez-vous faim ?

— Non. Je pense que je vais aller dormir. Je crois que mon partenaire a dit que nous resterions ici. Avez-vous assez de place ?

— Oh, bien sûr. Sa chambre se trouve au deuxième étage, à droite, et il y a une chambre d'amis, à gauche, la salle de bain au bout du couloir, les draps sont frais. Vous devrez ignorer le désordre dans sa chambre, il n’est pas le plus soigneux et il m’a interdit de rentrer et de nettoyer.

Michaels fronça les sourcils. Pourquoi s’installerait-il dans sa chambre ?

— Si ça vous va, j’irai dans la chambre d'amis.

Elle le dévisagea, donnant l’impression que sa suggestion était absurde.

Est-elle en train de me dire que Judge est… ?

— Linda, Ju…

Un choc bruyant et des voix en colère provenant du bar pénétrèrent son esprit brumeux. Michaels laissa tomber ce qu'il allait dire et se précipita dans la pièce principale. Deux hommes s'affrontaient, tandis que d'autres s'efforçaient de s'écarter de leur chemin. Les bousculades commencèrent avant que Michaels puisse contourner le bar. Un des types tomba d’une chaise et heurta le sol avec un bruit sourd. Son visage était rouge betterave, tandis qu’il se relevait pour se venger. Michaels s’immisça entre les deux hommes.

— D'accord, arrêtez ça ou allez dehors ! aboya-t-il, d’une voix dominatrice.

Celui qui était tombé poussa sa poitrine contre la paume de Michaels, toujours en ébullition.

— Sale connard ! Ce n’est qu’un match de football. Nous ne faisons que nous amuser.

— Vraiment très drôle, sale crétin ! cria l'autre gars.

Michaels ignorait le sujet de la bataille et s’en moquait bien. En tout cas, il n’allait pas laisser ces imbéciles bourrés détruire le bar de Judge sr.

— Hey ! Je m'en fous. Taisez-vous et asseyez-vous. Ou barrez-vous.

Michaels les regarda droit dans les yeux.

— Qui diable es-tu ? Tu ne peux pas me jeter dehors, argumenta le plus petit.

— Non. Moi, je le peux, déclara Judge Sr d’une voix fatiguée.

Il avait l'air las, comme si le chahut l'avait réveillé. Il s'appuyait lourdement sur une canne en les regardant depuis la balustrade de l'étage.

— Retourne dans ta chambre, le vieux. Je ne vais pas…

Le gars n’eut pas le temps d’ajouter un autre mot, Michaels se redressa et lança son poing droit dans la bouche de cet enfoiré irrespectueux. Cela lui fit un mal de chien, puisque ses jointures étaient encore enflées après sa bagarre antérieure. Mais l'adrénaline et la liqueur qui couraient dans ses veines lui permettaient de bloquer la sensation. Le mec se retrouva projeté contre le mur, et se pencha pour cracher le sang qui s'accumulait dans sa bouche. Les spectateurs émirent des hoquets et des jurons, tandis que Michaels levait le poing.

— Fais preuve d’un peu de respect, au moins ! aboya-t-il au client.

Le gars le détailla de la tête aux pieds, comme s'il décidait si oui ou non il devait lui répondre et Michaels choisit rapidement pour lui.

— Dehors ! grogna-t-il.

Le type lança sa veste et ses clefs sur une table et se dirigea vers la porte, Michaels sur les talons. Il entendit Linda quand il arriva au niveau de la porte.

— Austin, s'il te plaît, non !

Il sourit brusquement, essayant de montrer qu'il avait la situation sous contrôle.

— C’est bon, Linda. Je vais juste m'assurer qu'il parte. Restez à l'intérieur, s'il vous plaît, ajouta-t-il poliment avant de sortir.

Le client avait retroussé les manches de sa chemise de flanelle s’apprêtant à infliger quelques dégâts. Michaels voulut rire. Cela allait être cathartique. Son travail, Justin, son père, ses patrons et Judge l’avaient lentement rendu fou toute la semaine. Il avait besoin de libérer sa colère refoulée, sa déception… et sa solitude. Il n’enverrait pas le gars à l’hôpital, il lui distribuerait juste une petite leçon. Trois coups maximum… et peut-être un coup de pied ou deux. Plusieurs spectateurs étaient déjà partis, ne voulant pas servir de témoins, tandis que quelques gars qui appréciaient un combat avec des effusions de sang restaient pour l'événement principal.

— Tu ne voudras pas que je te frappe, gronda le mec, faisant claquer ses doigts.

— Oh, mais si ! répondit Michaels en souriant.

Les deux hommes se retrouvèrent au milieu du ring improvisé et Michaels joua d'abord autour de lui pour le juger. Ce mec n’était pas un poids léger non plus. Ce devait être camionneur, car il avait des cuisses épaisses et des avant-bras solides. Michaels esquiva un droit bâclé, tandis que l'uppercut gauche le touchait au coin du menton. Il imputa cela à l'alcool, parce qu'il aurait dû facilement éviter ce coup. Michaels lança un revers de la main droite et tira la gauche en arrière, pour que ce type fasse le tour de l’horloge, lorsque son bras fut accroché par un autre. Il jeta un regard en arrière pour maudire celui qui était intervenu et tomba nez à nez avec le regard noir et furieux de Judge.

Michaels essaya de dégager son bras, mais le chasseur le tenait dans un étau et il s'en servit pour attirer Michaels contre lui, sa douce haleine soufflant sur son visage.

— J'ai dit : pas de combat, afin de ne pas attirer l’attention, pesta-t-il à son oreille, tirant Michaels vers les portes du bar et le poussant fort dans le dos jusqu'à ce qu'il se retrouve complètement projeté à l'intérieur.

Judge se retourna vers la foule tapageuse et aboya avec colère :

— Nous sommes fermés !

Il claqua la porte. Quand Michaels vit que le père de Judge se tenait toujours au sommet de l’escalier, fatigué et stressé, il put à peine exprimer quelques mots pour s’excuser. Il s’assit sur l’une des chaises, ayant l’impression d’être le plus gros imbécile du monde. Puis, histoire d’aggraver les choses, Linda se précipita vers lui, avec un chiffon chaud et un sac de glace, les plaçant soigneusement sur sa main blessée.

— Linda. Je suis vraiment désolé. Je vais bien, vraiment.

Il fronça les sourcils, se sentant de plus en plus craintif.

— Je peux m’en occuper. Ne me laissez pas vous détourner de ce que vous faisiez. S'il vous plaît.

— Est-ce que ça va, Austin ? demanda-t-elle doucement.

Ses yeux étaient emplis d'inquiétude. Cela le fit penser sa propre mère. Mon Dieu ! Quelle horreur ce serait pour elle de le voir s’engager dans une folle rixe de bar qui aurait pu être évitée ? Aurait dû être évitée.

— Oui. Je vous le promets. Je vais bien, dit-il, essayant de la rassurer.

— Qu’il croit ! hurla Judge.

— Fils, calme-toi, en fait, il défendait…

— Pop, que fais-tu hors de ta chambre ? S'il te plaît, remonte, allonge-toi et repose-toi. Je vais m'occuper de ça.

Le fils baissa la voix pour s’adresser à son père, mais les poignards que ses yeux lançaient en direction de Michaels révélaient sa véritable humeur.

— JJ, ce n’est pas ce que…

— Papa. Je comprends. Retourne te reposer, s'il te plaît.

Judge interrompit de nouveau son père et ne cessa pas de le surveiller jusqu’à ce qu’il remonte enfin l’escalier. Il attrapa doucement le coude de Linda et l’aida à se lever de sa chaise.

— Linda, pourquoi ne montes-tu pas pour t’assurer qu’il se rendorme, okay ?

— D'accord, JJ, dit-elle nerveusement, regardant Michaels. Comportez-vous bien, les garçons. Je vous dis à demain.

— Bonne nuit, ajouta Michaels, la tête toujours baissée.

— Austin, merci de ne pas les avoir laissés détruire le bar, lança-t-elle avant de monter.

Michaels fut content qu’elle essaie de lancer cette information pour faire contrepoids, bien qu’il ne pense pas que Judge se soucie de savoir comment cela avait commencé, de toute façon, seulement que Michaels n’y avait pas rapidement mis un terme.

Il ramassa sa glace et son chiffon et monta l’escalier, décidant d'ignorer la tempête qui se préparait et les nuages qui planaient au-dessus de sa tête. Le temps qu'il arrive à la porte de la chambre d'amis, Judge était là, poussant à l’intérieur et claquant la porte derrière lui. Les enfermant complètement dans la pièce à moitié sombre.

— Hey, chut ! Ne claque pas la porte !

Michaels fronça les sourcils.

L’énorme bras du chasseur se retrouva autour de son cou et de sa gorge en un clin d’œil. Il laissa tomber son pack de glace et lutta contre le puissant avant-bras qui comprimait à peine ses voies respiratoires. Judge le fit pivoter, précipitant la poitrine la première contre le mur. Michaels pouvait sentir le battement de cœur de son coéquipier résonner contre son dos. Il comprenait que le gars soit en colère, néanmoins, il n’avait pas besoin d’aller aussi loin.

— Laisse-moi partir, croassa Michaels.

— C’est quoi ton problème, hein ?

Le souffle chaud de Judge haleta contre son oreille.

— Les flics sont supposés maintenir la paix.

— Va te faire foutre !

CHAPITRE DIX-HUIT

Judge le força à reculer jusqu’à ce qu’il n’y ait plus le moindre centimètre d’espace disponible entre leurs corps. La joue de Michaels était plaquée contre le mur inflexible, sa main ensanglantée étalée contre la surface d’un blanc terne, essayant en vain de le repousser, cependant ce dernier ne bougea pas d’un millimètre.

— On peut faire confiance à God pour m’envoyer ici avec un putain de danger public !

La poitrine de Michaels eut du mal à se soulever, ainsi pressée, collée au mur. Sa respiration était irrégulière et erratique.

— Tu vas t’enfuir et rapporter à mes supérieurs que tu ne peux pas me gérer ? D’après ce que j’ai entendu dire, tes méthodes sont loin d’être orthodoxes.

— La différence entre toi et moi, mon cœur, c’est que je sais quand j’ai besoin de me battre…

Judge garda un bras autour de la poitrine en sueur de Michaels et baissa l’autre main pour agripper l’énorme renflement qui grossissait dans son jean.

— … et quand j’ai besoin de baiser.

— Ahhh ! Merde ! Stop !

Michaels était sur le point de supplier.

— Non.

Judge frotta plus fort ce membre rigide, gardant un mouvement lent, laissant la sensation augmenter peu à peu. Il savait que ce type fou en avait besoin, qu’il veuille l’admettre ou non. Ses propres yeux papillonnèrent quand il obtint une bonne idée de ce que Michaels dissimulait derrière ce jean sexy. Une queue aussi longue et épaisse que la sienne. Merde ! Il avait besoin de la sentir. Merde ! Et dire qu’il était censé punir Michaels… pas lui ! Le flic laissa échapper un délicieux gémissement qui poussa Judge à grogner, et ouvrir le bouton de son pantalon, avant d’abaisser la fermeture éclair. Il glissa rudement sa main dans le caleçon moulant, et libéra le sexe bouillant de Michaels, réprimant l’envie de le retourner et de tomber à genoux afin de profiter d’une meilleure vue. La peau soyeuse brûlait son large poing. Pourquoi était-il si foutrement chaud… littéralement ?

— Maudit sois-tu ! siffla Michaels, poussant ses hanches en avant.

Judge laissa peser tout son poids contre son dos, sa propre érection se frottant contre ce postérieur ferme.

— Maudit sois-tu, toi aussi ! Maintenant, jouis ! ordonna-t-il à travers ses dents serrées.

Il cracha dans sa paume et frotta la partie humide sur le gland de Michaels, le caressant à dessein. Adoptant un rythme agressif.

— Non ! répondit le flic, gémissant et grondant à moitié.

— Tu crois vraiment que je n’y arriverai pas, espèce de sauvage ? Je peux te promettre que j’y parviendrai !

Judge lécha l’emplacement situé juste sous l’oreille de Michaels, ce qui lui valut un petit soupir étranglé. Il attrapa sa canne à sucre et la jeta au loin.

— Parce que si ce n’est pas le cas, j’adorerais relever le défi.

— Lâche-moi ! Est-ce une plaisanterie ? ricana Michaels.

— À ton avis, ai-je l’air d’avoir envie de rire ?

Il se frotta à nouveau contre les fesses de Michaels, content de s’octroyer un peu de plaisir.

— Trouves-tu que cela ressemble à une blague ?

Son sexe était dur et douloureux derrière sa propre fermeture éclair. La situation était tortueuse et dangereuse. Et très franchement, cette merde devenait véritablement excitante. Il avait été énervé au début à cause de la bagarre, cependant, la situation devenait intéressante. L’ardent détective semblait porter de nombreuses couches de personnalité sur lui qu’il allait adorer dévoiler petit à petit. Judge ralentit ses mouvements. Ravi par la longueur et l’épaisseur du membre dont Michaels semblait avoir été béni. Pas étonnant que ce bâtard de punk ait supplié dans son e-mail. Putain ! Cela faisait sacrément longtemps qu’il n’avait pas profité d’une queue épaisse dans son… Non, putain, non !

Michaels se rebella dans ses bras, le tirant brusquement de ses pensées. Il serra plus fort, travaillant son sexe de la base à la pointe, donnant un petit coup de poignet sur le gland, avant de redescendre et de répéter son mouvement encore et encore. Michaels frissonna et jura, laissant sa tête tomber sur l’épaule de Judge. S’il tournait la tête, il pourrait embrasser cette joue velue, enfouir son nez et sa bouche dans cette alléchante odeur de testostérone, sueur et amertume qui s’accrochaient à Michaels, et le mordre durement cette mâchoire têtue qui se dressait pour le défier.

Il pouvait sentir à quel point Michaels était proche. C’était comme s’il avait accepté sa défaite pour ce round. Ses mains étaient toujours plaquées contre le mur, ces jointures gonflées et éraflées, un témoignage qu’il s’était bien battu, mais il ne le repoussait plus. Son corps ferme s’était détendu ainsi que sa mâchoire, haletant au rythme des caresses reçues. Oh, Seigneur, l’expression de son visage… un profond froncement des sourcils, montrant sa concentration afin de prendre ce dont il avait besoin.

Bordel, il est magnifique ! Seigneur…

— Judge… Fais-moi jouir, murmura Michaels, si douloureusement que son amant ressentit le besoin de voir le soulagement qu’il était sur le point d’apporter à l’homme meurtri qui se trouvait dans ses bras.

Il augmenta la vitesse de son poing, le son du glissement résonnant de façon obscène dans la petite chambre sombre. Le sexe de Michaels dégoulinait à cause de lui, il se cambrait, le suppliait. Pour qu’il fasse ce qu’il lui avait promis. Judge enfouit son nez à la base de la gorge de Michaels et ferma les yeux, bordel, il ne pouvait pas le voir ! Il poussa ses hanches en avant alors qu’en même temps, il attirait Michaels contre lui.

— Meeerde !

Cela venait-il de lui ? Il n’en était même pas sûr, sa tête tournait probablement aussi vite que celle de l’homme qu’il étreignait.

Il n’avait pas remarqué que Michaels avait écarté ses mains du mur, jusqu’à ce qu’il les sente sur sa ceinture, l’ouvrant rapidement et déboutonnant les boutons de son cuir. Il aurait dû l’arrêter, toutefois, un instinct, allant bien au-delà de sa compréhension, l’empêcha de le faire. Michaels était peut-être ivre, et planait à cause de sa rage, néanmoins, il était concentré sur ce qu’il voulait. La manière dont ces doigts travaillaient indiquait clairement qu’il voulait la queue de Judge… maintenant. D’une main, il le libéra, tandis que de l’autre, il abaissait son propre jean et son caleçon, révélant des fesses rondes, pâles et velues devant la vision déjà voilée de Judge. Oh, mon Dieu ! Avec son front appuyé contre l’épaule de Michaels, il regarda sa fermeture éclair s’abaisser et son érection surgir à l’air libre. Bon sang, la chaleur provenant de la main calleuse de Michaels arriva même à le faire tituber. Ils gémirent tous les deux d’extase tandis qu’il luttait pour reprendre le contrôle, se poussant en avant, les écrasant contre le mur. Michaels ne caressa pas l’érection de Judge très longtemps, et ce qu’il fit ensuite, lui fit croiser les yeux. Michaels cambra le dos et nicha la longueur rigide et pulsante de son sexe entre la raie de ses fesses et s’agita d’avant en arrière, se frottant agressivement contre lui, extrêmement proche de l’orgasme, tandis qu’il alternait avec les poussées dans le poing de Judge. Des bras puissants se glissèrent derrière sa tête, se refermant derrière sa nuque, l’utilisant tel un levier.

Comment avait-il pu perdre le contrôle aussi rapidement ? Sa queue sursauta et dégoulinait, comme si elle avait trouvé le plus bel endroit au monde. Il allait jouir, mais qu’il soit damné s’il le faisait avant Michaels. Il laissa tomber son bras autour de son torse, avant d’agripper ses hanches, utilisant sa force pour faire claquer ce cul sexy contre lui, tandis qu’il le masturbait plus rapidement encore avec son autre main. Il sentit son sexe sursauter dans son poing et devina que le moment était venu. Bien, parce que lui, il avait déjà dépassé ce stade.

— Putain, jouis ! siffla-t-il, précipitant son bassin en avant, tout en serrant le gland de Michaels.

Il redescendit sur cette longueur encore une fois, la comprima fortement, inclina sa paume et remonta son poing jusqu’en haut, déclenchant l’arrivée du premier jet de sperme. Ouiiiiii ! Michaels grogna à la prochaine explosion et agita rapidement ses fesses contre le sexe douloureux de son amant. Les sons qu’il émettait étaient délicieux et vicieux. Sons qu’il n’avait jamais entendu un homme faire. Virils, et érotiques au possible. N’ayant pas honte de montrer à Judge combien il lui avait fait plaisir.

Ce n’était pas censé se produire, mais Judge perdit son combat. Il aspergea ce joli petit cul de son sperme. Son orgasme reprenait la chanson sexy que Michael avait chantée pour lui, avec ces bruits sensuels. Bon sang, c’était bon, un des meilleurs orgasmes qu’il ait jamais eus, et il ne l’avait même pas pénétré. Il en avait les jambes tremblantes. Il retint Michaels contre son corps pendant qu’ils profitaient encore de la rémanence de leur jouissance, tous deux ivres de l’autre. Laissant retomber ses mains, Michaels s’affala contre le mur, ne tenant plus debout, comme s’il pouvait s’endormir ainsi. Judge bougonna et fit pivoter son cou. Il avait fait son travail. Michaels était calme et totalement repu… pour l’instant.

Il n’arrivait pas à imaginer toutes les marques qui orneraient leurs corps au matin, parce que Michaels avait serré son cou de toutes ses forces tandis qu’il se frottait sans honte contre son sexe, alors que lui avait agrippé et malaxé chaque parcelle de peau à laquelle il avait pu s’accrocher.

Il baissa les yeux et aperçut son sperme couler le long des fesses de Michaels, collant les poils légèrement colorés qui ornaient cette peau brûlante. Le pouvoir qui déferla dans son esprit lui fit tourner la tête. Il songea à aller chercher une serviette de toilette pour le nettoyer, avant de changer rapidement d’avis. Il le laisserait porter son essence toute la nuit. Avec un bras toujours passé autour de la poitrine de Michaels, il le guida vers le lit fraîchement préparé, et le laissa tomber, la tête la première. Il lui retira ses bottes et positionna ses jambes sur le matelas. Il dormait déjà. Judge aperçut l’expression sereine qui traversait le beau visage de Michaels, tandis qu’il dérivait vers un paisible sommeil. C’était lui qui avait mis cette expression sur ses traits. Pourquoi éprouvait-il le besoin de grimper sur le lit pour s’allonger à côté de lui ? Se coucher auprès de lui… pour le serrer dans ses bras. Il n’était pourtant pas du genre romantique. Il secoua la tête et rangea son membre dans son pantalon. De légers ronflements atteignirent ses oreilles et il alluma la petite lampe de chevet, posée à côté du lit.

— À demain, mon sauvage, murmura-t-il, refermant la porte derrière lui.

CHAPITRE DIX-NEUF

Michaels gémit et s’étira, tandis que ses yeux s’ouvraient lentement sur cet environnement qui lui était parfaitement étranger. La fenêtre était recouverte d'un panneau blanc et la lumière du soleil qui l'aveuglait lui rappela qu'il était en Floride. En Floride avec… Oh non ! Les souvenirs de la nuit dernière le submergèrent comme un tsunami. Il avait été éméché, mais pas ivre. Il se souvenait de tout, de chaque seconde époustouflante, intensément érotique. Eh bien, s’il n’en avait pas été sûr, la légère croûte sur son dos était une indication parfaitement claire. Connard. Tu aurais pu me nettoyer !

Michaels se leva et fit craquer son cou et son dos. Il se sentait lessivé. C’était quoi cette histoire avec Judge ? Tu parles de signaux mitigés. Les hétérosexuels ne branlaient pas d’autres hommes, quel que soit leur niveau de connexion, il était donc évident qu'il était gay ou bi. Seulement, qui s'en souciait ? Si Judge voulait le boulot pour le soulager de son stress, il était embauché. Bordel ! Ce mec sortirait de sa vie d’ici quelques jours, une semaine maximum. Quel mal y aurait-il à mélanger un peu de plaisir à leurs affaires ?

Il vérifia son téléphone portable et constata qu'il était un peu plus de huit heures. Bon sang ! À quelle heure le chasseur de primes allait-il reprendre la route ? Ils devraient être à mi-chemin de Miami maintenant. Il n’avait certainement pas eu la gentillesse de le laisser dormir. Michaels remarqua que son sac avait été placé juste derrière la porte. Il sortit ses articles de toilette et se dirigea discrètement vers la salle de bain au fond du couloir.

Se douchant et s’habillant rapidement, il s’assura de retirer les draps, de les plier soigneusement et de les placer au pied du lit, puis qu'il avait tout emballé avant de descendre pour retrouver Judge. Arrivé sur le palier, il entendit la voix de Linda. Elle pleurait.

— Il a de bons et de mauvais jours, JJ. Aujourd’hui, ce sera un mauvais.

Elle renifla de nouveau avant de continuer.

— Je crains qu'ils ne soient de plus en plus fréquents.

— Je pourrais revenir ici. Afin de vous aider Pop et toi.

La voix grave de Judge était chargée de tristesse.

Michaels avait l’impression d’écouter aux portes, pourtant, il ne bougea pas.

— Non, JJ. Absolument pas, lança sévèrement Linda. Ce n'est pas ton travail.

— Si, ça l'est.

— Non, gronda-t-elle. Ton boulot consiste à débarrasser la racaille des rues. C’est ce que tu aimes. Pas servir dans un bar bruyant et tapageur.

Le soupir qu'il perçut était désabusé et fatigué.

— Il est grand temps de penser à fermer cet endroit, chéri. Ton père n’aime pas cette idée, pour autant, nous n’avons pas le choix. Nous devons vendre tant que nous le pouvons.

— Je suis désolé, Linda, dit-il doucement.

— Oh, chéri. C’est le plan de Dieu. Ton père a dirigé cet endroit pendant plus de cinquante ans. Avec succès. Il n’y a pas de quoi être désolé. Tu es un bon fils, JJ. Un beau-fils pour moi quand je n’ai pas pu en avoir un. Je suis reconnaissante tous…

Michaels passa le coin du couloir et se racla la gorge. Il n'avait pas le droit de continuer à écouter. Judge eut l'air choqué au début, puis sa lèvre se releva un peu dans le coin et il plissa les yeux.

— Euh… bonjour, Linda.

— Austin. As-tu bien dormi ? Comment va ta main ?

Elle contourna le corps large de Judge pour venir le rejoindre. Elle leva la main et passa légèrement son petit doigt sur les contusions.

— As-tu mis une pommade antibactérienne dessus ?

Michaels écarta doucement sa main et tapota la sienne.

— Je viens de prendre une douche, alors je suis sûr qu’elles sont propres. C’est bon, je vous le promets.

Elle sourit gentiment.

— Ah, d'accord. J’espère que Judge Jr. n’a pas été trop dur avec toi hier soir.

Michaels leva les yeux lui, par-dessus la tête de Linda. Ses yeux pétillaient d'amusement.

— Oh, oui, madame. Il était très dur.

La mâchoire de Judge s'accrocha à ce bâton dans sa bouche. Il déglutit avec raideur, sa grosse pomme d’Adam flottant dans sa gorge. Ses yeux étaient sombres et féroces, donnant l'impression qu'il promettait des représailles pour le double sens que Michaels lui avait jeté comme un gant.

Linda se tourna et frappa le bras de Judge.

— JJ ! Je t'ai dit d'être gentil, lui reprocha-t-elle en descendant les escaliers. Venez les garçons, allez ! Vous devez manger avant de reprendre la route.

Le chasseur se mit debout et fit signe à Michaels de passer devant lui.

— Tu n’as pas eu une assez bonne vue de mon cul hier soir ? murmura-t-il en passant.

Judge saisit son bras et le plaqua contre sa poitrine.

— Non. Pas encore...

Ils mangèrent un copieux petit-déjeuner composé de pain grillé aux noix de pécan, de galettes de pommes de terre, de tranches de jambon frit et d'œufs brouillés. Michaels était si plein qu'il voulait retourner dormir.

— Seigneur, Linda ! J'espère ne pas avoir à poursuivre quelqu’un aujourd'hui. Je suis si repu. Tout était délicieux. Je n’ai pas avalé un tel petit-déjeuner depuis des années. Merci, dit-il, s'essuyant la bouche après une dernière gorgée de jus d'orange.

Linda rougit au compliment.

— De rien, reviens quand tu veux, mon chéri.

Judge avait fini son repas et lavait la vaisselle, bien que Linda essaie de l'éloigner de l'évier. Elle ne faisait pas le poids face à ce gars et lui était clairement ravi de la taquiner. C'était une de ses nouvelles facettes agréable à voir. Il était content que Judge l'ait amené ici. Cela ne voulait rien dire d’important parce qu’il était évident que son coéquipier s’était arrêté parce qu’il avait un travail à faire pour Linda. Le chauffe-eau était réparé, et désormais, ils devaient poursuivre leur route.

Ils prirent une tasse de café avec Linda, discutant avec elle de tout et de rien en particulier. Elle posa surtout des questions à Michaels, sur sa vie à Atlanta.

— Judge et toi, vous êtes si semblables.

— Linda… gémit Judge.

— Quoi ?

Elle haussa innocemment les épaules. Judge lui jeta un tel regard que Michaels ne put s’empêcher de rire.

— Linda, puis-je dire au revoir à Judge sr. ?

Elle sourit tristement.

— Bien sûr. Il devrait avoir fini son petit-déjeuner maintenant. Laisse-moi vérifier.

Michaels posa sa tasse dans l'évier et resta immobile, regardant fixement par la fenêtre tandis que Bookem se promenait en reniflant des odeurs au hasard. Il entendit la chaise Judge grincer sur le linoléum usé. Il pouvait sentir sa chaleur derrière lui, cependant, il ne se retourna pas. La situation allait-elle être maladroite ? Il espérait que non. Il n’aimait pas ce genre d’atmosphère.

— Tu n’as pas à lui dire au revoir, marmonna le chasseur.

Michaels se retourna, fronçant les sourcils avec confusion.

— Pourquoi diable ne le ferais-je pas ? J'ai apprécié le rencontrer, d’autant que Linda et lui se sont montrés plus qu’accueillants. Tu ne veux pas que je dise : « Ce fut un plaisir de vous rencontrer, Monsieur. Prenez soin de vous ? »

Judge donnait l’impression de s’être fait réprimander.

— Non. Je ne voulais pas dire ça comme ça. Ça ne fait rien.

Linda revint dans la pièce.

— C’est bon. Tu peux monter.

Il détourna ses yeux de Judge alors qu'il partait. Il grimpa les marches jusqu’au troisième niveau, frappa légèrement sur la porte ouverte, avant de s’annoncer.

— Bonjour Monsieur.

Judge sr se trouvait toujours en pyjama avec une longue robe de chambre à carreaux, serrée par-dessus. Il était assis dans un fauteuil, devant une télévision de taille normale et regardait Good Morning America. Il avait l'air fatigué, mais le sourire qu'il adressa à Michaels s'étira sur son visage et irradiait ses yeux.

— Salut, cogneur !

Michaels se mit à rire en venant s'asseoir en face de lui dans la causeuse assortie. C'était un appartement confortable. Propre et bien tenu. Il était très clair que Linda prenait bien soin de lui. Michaels se demanda brièvement ce que ce serait de vieillir avec quelqu'un, d’avoir une personne que vous aimez présente auprès de vous lors de vos derniers jours. Tout le monde devrait être aussi chanceux. Néanmoins, ce genre de chose… ce genre d'amour était rare. Il n'était pas sûr de le connaître, ni même de le mériter.

— Judge et moi allons bientôt reprendre la route. Je tenais à vous dire que ce fut un plaisir de vous rencontrer, ainsi que votre femme.

Le vieux monsieur rit doucement avant de répondre.

— Linda n’est pas ma femme. Nous sommes ensemble depuis vingt et un ans, je ne me suis jamais remarié après avoir perdu la mère de JJ.

— Je suis désolé, je ne voulais pas faire de présomption, déclara Michaels.

Il agita avec dédain une main tremblante.

— C’est bon. J'ai été bête. Il est trop tard maintenant. Mes jours sont comptés. Mais je sais qu’elle sera là jusqu’à la fin.

Michaels se sentit à l'aise.

— C’est ce qui est le plus important, non ?

Des yeux étrangement semblables à ceux de Judge le regardèrent longuement et durement, comme s’il parvenait à voir à travers lui. Michaels se tortilla sur son siège, détournant la tête vers la télévision.

— Ouais. C'est important. C’est important pour JJ aussi, même s’il ne l’admettra pas. Il ne veut pas rester seul. Personne n’en a envie. Il ne sera pas facile à attraper, Austin.

— Monsieur… hm... Je ne suis pas sûr…

Michaels se frotta la nuque, ne sachant pas quoi dire. Comment aurait-il même pu savoir que Michaels était gay ? Néanmoins, il ne tenait pas à évoquer le sujet avec le père de Judge. Ils ne formaient pas un couple. Bordel, ils n'étaient même pas quelque chose. Éjaculer sur son cul ne lui accordait pas le droit de le revendiquer. De plus, ils ne travailleraient certainement pas en tandem. Ils possédaient tous les deux des attitudes de merde et se trouvaient relativement bien coincés dans leurs manières.

— Tout va bien.

Judge sr sourit de la même façon que les personnes âgées le faisaient lorsqu’elles savaient qu’elles avaient raison et qu’elles étaient impatientes de prouver au jeune imbécile qu’il avait tort.

— Je vais vous laisser le comprendre.

— Comprendre quoi ?

La voix grave de Judge remonta le long de la colonne vertébrale de Michaels et fit vibrer sa poitrine. Il se retourna et le vit appuyer sur le chambranle de la porte, exigeant, en contrôle tout en mâchant paresseusement cette canne à sucre. Semblant aussi imposant que la nuit dernière. Merde ! Il ne pouvait pas se concentrer sur ce souvenir maintenant, parce que son jean usé ne serait pas en mesure de dissimuler son érection. Il ne pouvait pas penser à l’empreinte de main ornant sa hanche, ni aux marques rouges qu’il avait laissées sur son cou épais.

Michaels remarqua que le chasseur avait abandonné ses cuirs pour un pantalon large et un tee-shirt noir. L'étoile dorée indiquant son statut de chasseur de primes était de retour autour de son cou. Disparu le fils aimant, le mec froid, têtu et sans cœur qu’il avait appris à connaître était de retour.

— Rien, répondit-il.

Il se tourna vers Judge sr.

— Encore une fois, merci pour votre hospitalité.

Le vieil homme tendit la main et elle tremblait tellement qu'il pouvait à peine la serrer. Il discerna de la tristesse dans les yeux du vieil homme.

— Parkinson, dit doucement Michaels, en saisissant la main de Judge sr la tenant fermement.

Son interlocuteur hocha solennellement la tête, sans rien ajouter, peut-être ne pouvait-il pas le faire tout de suite.

Michaels serra un peu plus fort et l'homme le regarda avec surprise. Comme s'il appréciait qu’il ne le traite pas à l’image d’une porcelaine de Chine fragile.

— Prenez soin de vous, Monsieur.

Il laissa lentement retomber sa main et pivota pour partir.

— Fais attention à toi, mon fils.

Michaels leva les yeux vers Judge alors qu'il partait.

— Je m’adressais à toi, Austin.

Michaels et Judge se tournèrent tous les deux pour regarder son père.

— Oui, Monsieur, fut tout ce qu'il put sortir.

Sa gorge était serrée. Il l'avait appelé « fils ». Devant son propre fils. Ce n'était peut-être pas grand-chose, pourtant d’après le regard que Judge lui avait lancé… c'était très important.

Chapitre vingt

Judge observa Michaels tenir la main de son père comme s'il était quelqu’un de spécial. Le vit le regarder dans les yeux et lui souhaiter d’aller mieux. Il était probablement prudent de dire que Michaels ne reverrait pas son père en vie. Il avait le sentiment de le savoir aussi, à sa façon d’évoquer silencieusement la maladie de son père. D'une manière ou d'une autre, il avait fait ses adieux à son père sans que cela paraisse blessant ou morbide et il appréciait cela, plus qu'il ne pourrait l’exprimer.

Judge se tenait toujours près de la porte quand Michaels se dirigea vers lui. Il devait bouger, s’écarter, mais il n’en fit rien. Il pouvait le sentir, humer l’odeur de propre et d’un parfum qui l’attirait tant. Michaels possédait plusieurs fragrances. Il avait également apprécié la senteur dont il était affublé la nuit dernière, après son combat. Le parfum capiteux de sa colère et de son amertume, le goût piquant de sa rage lorsqu’il lui avait léché le cou. Son odeur avait été différente quand il s’était rendu à lui la nuit dernière. Oh, mon Dieu ! Cette essence séduisante et addictive. Il aurait souhaité être dans la même pièce que lui ce matin, lorsque Michaels s’était réveillé alors qu’il portait encore son effluve.

Michaels se rapprocha, inclinant légèrement la tête pour fixer son coéquipier dans les yeux. Ils se regardèrent pendant quelques secondes, cependant il ne comprit pas ce qui fut échangé entre eux. Lorsque Michaels posa sa main sur l’estomac dur de Judge, il haleta à la sensation de chaleur. Sa joue effleura sa barbe au moment où il se pencha et parla d'un ton apaisant.

— Prends ton temps. Je serai devant.

Judge acquiesça une fois. Cette main sûre s'écarta et il ferma les yeux. Dans quoi diable s’était-il fourré ? Il connaissait les règles. Il suffit de suivre les putains de règles. Ne pas te laisser influencer pour revenir à…

— Fiston...

Judge sursauta, ouvrit les yeux. Il essaya de paraître optimiste quand il répondit.

— Hey, Pop. Comment te sens-tu en ce moment ?

— Fiston...

Son père le dévisageait avec des yeux larmoyants.

— Ne repousse pas celui-ci. Il est bon pour toi. Fort et confiant… juste comme toi.

— Papa. Je ne recommencerai pas.

Judge secoua fermement la tête. Il ne pourrait pas. La prochaine fois, ça le tuerait.

Son père agrippa sa main, la serrant plus fort qu’il ne l’avait fait depuis des mois.

— Il n'est pas comme Brent, JJ.

— Non, admit-il.

Il ne voulait pas que son père mentionne ce nom. Personne ne prononçait ce nom. Celui du seul homme qui avait possédé son cœur, puis il était mort et l’avait emporté avec lui dans sa tombe.

— Toi, ne fais pas ça. N'abandonne pas, JJ. Austin est là. Ici et maintenant, avec toi. Je sais que si tu touches son cœur, il n’y a rien qu’il ne ferait pas pour toi.

— Vivra-t-il éternellement ? murmura Judge, se levant pour se poster devant la fenêtre.

Il ne pouvait plus respirer. Pourquoi son père faisait-il cela ? Après tout ce temps. Ils devraient discuter de choses qui importaient en cet instant. Même si Judge détestait l'admettre, il ne leur restait plus beaucoup de temps. Il ne perdrait pas leurs précieux moments à évoquer un fantôme de plus de dix ans ou de tentatives inutiles pour trouver un nouvel amour.

— C'est un combattant, mon fils.

— Tu crois ? C’est un simple matou, se moqua junior.

— Je l'aime bien.

Judge sr sourit tendrement. Le fils secoua la tête avec incrédulité.

— Je ne peux pas te croire, Pop. Ce type vient ici pendant vingt-quatre heures et tu essaies de me convaincre qu’il est ma putain d’âme sœur. Si j’avais ramené RuPaul ici, tu m’aurais dit de tenter le coup.

— Ne réagis pas comme un idiot ! lâcha son père.

Le fils lança ses mains en l'air.

— Je ne voulais pas paraître irrespectueux. Tu veux simplement me voir installé avant que tu… avant…

— Dis-le, mon garçon. Avant que je ne meure.

Judge appuya ses mains sur le rebord de la fenêtre, ses jointures blanchissant sous l'effet de la pression.

— Aucune chance que cela se produise. Je ne vais pas tomber amoureux de lui.

Qui essayait-il de convaincre ? Son père ou lui-même ?

— C’est un guerrier, JJ. Et personne ne peut vivre éternellement. Je sais qu’Austin ne partira pas de sitôt et qu’il ne le fera pas sans se battre sérieusement.

Judge soupira. La conversation n'allait nulle part.

— Je dois reprendre la route, Pop. Je terminerai ce travail dans quelques jours, puis je reviendrai, d'accord ?

Son père l'observa quelques instants, soupirant avec lassitude.

— D'accord, JJ.

Il embrassa Linda une fois de plus et lui promit de revenir très bientôt. Dehors, il vit Michaels jeter une balle de tennis en lambeaux sur le terrain et attendre que Bookem se précipite pour aller la chercher. Il courut vers lui et laissa tomber la balle dans sa main. Michaels le caressa avant de jeter à nouveau le jouet. Bookem appréciait vraiment la récréation et il détestait l'interrompre, mais ils avaient un horaire à respecter.

Judge avait vraiment l'air de se battre contre sa dépendance à la nicotine, si la façon dont il mâchait la canne à sucre était une bonne indication. Michaels pouvait voir le stress et la tension émaner par vagues de son partenaire. Ressemblant au mirage des lignes ondulées quand la chaleur montait de l'asphalte brûlant. Cela les étouffait tous les deux. Il voulait parler de la nuit dernière de la maladie de son père, était-elle génétique ou due à une sorte de toxine ? Il voulait juste bavarder.

— Hey. Tu veux en parler ? demanda-t-il, après une demi-heure de conduite silencieuse.

La grimace qui retroussa la lèvre de Judge l’informa qu’il était sur le point d’avoir droit à une remontrance en règle, dans trois, deux…

— Non, putain, je ne veux pas en discuter. Et de quoi ? Si jamais je voulais te faire la conversation, pourquoi diable penses-tu que je voudrais m’adresser à toi ? Oh, j’ai oublié… parce que tu crois tout savoir sur tout !

La voix de Judge s’élevait d’une octave à chaque phrase. Il le fusilla du regard, retirant avec colère la canne à sucre de sa bouche et la jeta par la fenêtre.

Bordel ! Il savait reconnaître quand il était temps de la fermer. Dans une tout autre situation, Michaels lui aurait balancé son poing sur la bouche pour lui avoir parlé de cette façon, et, d’une certaine manière, il comprenait sa réaction. Son père était en train de mourir. Peut-être que Judge perdait également son meilleur ami. Michaels n'avait aucune idée de ce que cela faisait. Il avait un père et une mère en bonne santé. Il avait des amis. Les membres de son équipe étaient comme des frères, peu importe à quel point ils pouvaient être ennuyeux, il leur faisait confiance. Le chasseur de primes en avait très peu. Ce n’était pas son problème il désirait très clairement que Michaels ne s’en mêle pas. Quelques jours de plus et ils en auraient terminé.

Michaels espérait que son visage ne révélait pas à quel point les paroles de Judge avaient été blessantes. Il se détourna et reprit sa contemplation du paysage qui défilait à 120 km/h. Il leur restait environ quatre heures avant d'arriver à Miami. Vikki leur avait réservé une chambre sous son nom au Pink Flamingo, avec une pièce qui leur offrirait un angle parfait pour surveiller la maison de leur cible. Il pria pour que Switch soit déjà là ou sur le point d’arriver, car Michaels était prêt à rentrer chez lui.

Il l’entendit soupirer environ trente minutes plus tard.

— Écoute... Je ne voulais pas dire…

— Arrête ça, rétorqua Michaels, interrompant rapidement tout ce que Judge estimait devoir expliquer.

Cela avait été idiot de sa part de penser que Judge et lui pouvaient être cordiaux.

— Tu n’as pas besoin de dire quoi que ce soit. C’est ta vie, tes problèmes. J’ai agi comme un crétin en essayant de discuter… ne t’inquiète pas… cela ne se reproduira plus.

Lorsque le traqueur s'arrêta sur une aire d’autoroute, près de Florida Turnpike, une trentaine de kilomètres avant leur sortie, Michaels grogna de contrariété. Il lisait son livre depuis quelques heures et c’était à peine suffisant pour l’empêcher de devenir hargneux. Il voulait sortir du camion, s'éloigner de l’enfoiré bipolaire qui le conduisait. Il était encore sous le choc de la façon dont il lui avait adressé la parole. Surtout après ce qui s'était passé entre eux. Non, ils n’avaient pas fait l’amour, pourtant Judge avait définitivement changé la donne… lui avait fait éprouver quelque chose qu’il n’avait pas ressenti depuis longtemps. Il avait le sentiment d’avoir été défié. Judge appréciait probablement les adorables petits minets soumis, dénués de tout poil, avec leurs trous de culs épilés et leurs couilles rasées. Pouah ! Dégueu !

Michaels s’éloigna de son partenaire au pas de charge, l'ignorant complètement quand il l'appela. Il passa devant le centre d’accueil des visiteurs, la petite épicerie et se dirigea directement vers les toilettes. Ses pensées étaient concentrées sur cette mission. Cette affectation n'aurait pas pu être plus désastreuse. Pourquoi-ô-pourquoi n’avait-il pas écouté Day au lieu de partir à la chasse ? Parce que personne n'écoute jamais Day. Merde ! Sa peau était tendue, comme si ses entrailles s’élargissaient. Sa poitrine augmentait tandis qu'il inspirait et expirait rapidement, faisant les cent pas devant les cabines de douche. Il voulait… non, il avait besoin de frapper sur n’importe quoi. Il se maîtrisa avant de balancer sa main droite comme s'il avait un adversaire redoutable devant lui. Il se demanda, pendant une fraction de seconde, s’il frappait Judge, Bookem le mordrait-il ?

Il se serra et desserra son poing fermé, essayant en vain de se calmer. Après qui était-il en colère ? Merde ! Judge n'était ni son petit ami ni son amant, qu'importe alors la façon dont il le traitait ? Il y avait un nerf soumis à dure épreuve ou une chose tangible à l'intérieur de lui qui luttait contre sa santé mentale. Il n’avait jamais été aussi en colère que ces derniers mois, et cela le rendait fou. Les gens commençaient à le remarquer, aussi. Il devait se reprendre en main. Il prit une profonde inspiration et se dirigea vers le lavabo pour s'asperger le visage d'eau. Elle était froide et rafraîchissante sur sa peau échauffée, mais dès qu’il cessa de verser de l’eau sur lui, il s’enflamma à nouveau. Oh, ce n’était pas bon… Pas bon du tout. S'il ne comprenait pas ce qu'il se passait, utiliser l'expression « danger public » pour le décrire constituerait le plus gros euphémisme de l'année.

Michaels fit également couler de l'eau sur ses cheveux, secouant ses mèches courtes pour les faire apparaître hérissées et sauvages sur toute sa tête. Dès qu'il se retourna, il vit Judge entrer. Génial ! Il attrapa quelques feuilles de papier et essuya son visage humide. Son cœur battait toujours rapidement, cependant, il essaya de calmer son excitation. De l’occulter.

— Tu en as fini avec ta crise de nerfs ? lança son équipier en souriant.

Ce n’était vraiment pas le bon moment pour le taquiner. Michaels montra les dents, sa colère l'envahissant comme du monoxyde de carbone, toxique pour tous les malheureux qui s'approchaient de lui pour l'inhaler. Il lui jeta un regard noir, le menton collé à sa poitrine haletante. Ses poings se serrèrent inconsciemment à ses côtés. Judge caressa sa barbe, l’observant, tel un ours surveillant un lion. Deux animaux dominants et territoriaux. Pas des ennemis naturels, bien que certainement pas des amis.

— Je vois, fit calmement Judge, parfaitement calme, et bon sang, cela ne fit qu’énerver Michaels davantage. Tu veux encore te battre.

— Dégage ! gronda Michaels.

Judge combla lentement la distance entre eux.

— C’est moi que tu veux combattre ? Es-tu sûr de ça ? Réfléchis bien avant d’arriver à cette conclusion.

Michaels se retourna vers le lavabo. Il agrippa la surface froide, ayant le sentiment qu'il pourrait l'arracher du mur. Il entendit les pas de Judge, il n’essayait pas de se faufiler derrière lui. Il était intrépide et téméraire. Dès que cette paume épaisse saisit son cou, Michaels pivota et projeta son coude, mais son partenaire le bloqua facilement, paraissant s’y être préparé. Il accrocha son bras au creux du coude de Michaels, immobilisant cette main du combat. D’aveuglantes lumières rouges et blanches brillèrent devant ses yeux. Une pure fureur. L’autre main de Judge le saisit rapidement, attrapa son biceps, le pressant fort afin de l’empêcher de balancer une droite. Avec les deux bras sous contrôle, Judge le tira en arrière, dans le grand espace réservé aux handicapés qu’il barricada, avant de s’appuyer de tout son poids contre le mur. Michaels lutta contre la prise serrée et Judge le mordit au cou.

— Ow ! Sale enfoiré ! Ne recommence pas, si tu sais ce qui est bon pour toi ! cria Michaels.

Judge fit la même chose qu'hier soir. Il utilisa sa force pour l’épingler, cette barbe épaisse frottait la joue de Michaels tandis qu’il grondait, sifflant contre son visage.

— Calme-toi, bordel !

Judge ralentit délibérément sa respiration. Ses mains commencèrent à se desserrer, toutefois, il ne laissa pas Michaels partir. Celui-ci sentit son souffle chaud sur son cou et sa température augmenta rapidement.

— Je vais libérer tes mains et partir maintenant. Ne pense même pas me frapper.

Judge écarta lentement les mains de Michaels, sans quitter son espace personnel. Ils restèrent poitrine contre poitrine, joue contre joue, aine contre aine. Michaels abaissa ses bras à ses côtés, ne se faisant par confiance pour poser ses mains sur Judge. Il semblerait que son équipier n’ait pas ce problème, car il fit lentement remonter les siennes sur les bras de Michaels, jusqu'à les poser sur ses épaules. Les doigts épais pétrirent ses muscles et malaxèrent la peau tendue autour de sa gorge. Les mains de Judge se refermèrent sur son cou, et Michaels écarquilla les yeux. Il agrippa automatiquement les avant-bras du chasseur de primes. Ce dernier recula et le regarda dans les yeux avant de plier les genoux et de se pencher contre sa gorge, léchant un chemin jusqu'à son menton, s'arrêtant juste avant de toucher ses lèvres.

— Ta rage a si bon goût pour moi.

Judge ouvrit la ceinture de Michaels et tira sur son pantalon, jusqu’à ce qu’il se retrouve coincé au niveau de ses genoux.

Le premier contact sur sa queue ressembla à une décharge électrique. Il voulait se battre contre la sensation, contre Judge, et ce qu'il lui faisait, pourtant, à chaque caresse allant du bout de son sexe à sa base, un peu plus sa rage lui échappait.

— Sale bâtard ! siffla Michaels.

Il tremblait contre ce corps dur pressé contre lui. Il ne savait pas si cela était dû à la façon dont l’adrénaline qui déferlait dans son sang et son système nerveux pendant une bagarre était remplacée par des sécrétions chimiques libérées lors de l’orgasme qui le faisaient planer, mais il ferma les yeux et frissonna à mesure que sa libération s’approchait. Il réprimanda vertement son traître de membre. Comment Judge l'avait-il maîtrisé si vite ? Il ne pouvait pas lui laisser posséder autant de contrôle sur lui. Sa colère était la sienne et seulement la sienne. Son orgasme approchait rapidement et il poussa la poitrine de Judge.

— Arrête ça ! gronda le chasseur.

Il devait écarter sa main du sexe de Michaels pour le maintenir. Ses lèvres douces étaient pressées contre son oreille.

— Michaels, es-tu en colère contre le monde entier ? Ou simplement contre moi ?

— Lâche-moi ! Tu me détestes, non ? Tu ne veux pas parler, tu ne veux rien foutre avec moi. Alors, putain, dégage de là !

Michaels se libéra brusquement sans pour autant essayer de s’écarter de la porte. La bouche de Judge était juste là. Si proche de la sienne. Il voulait l'embrasser fort. Afin de le punir. Et haïssait le fait d’en avoir autant envie.

Judge ne recula pas. Au lieu de cela, il utilisa le dos de sa main pour effleurer le sexe de Michaels.

— Je ne te déteste pas, murmura-t-il. Cela me tue de constater à quel point je ne te déteste pas.

La porte de la salle de bain s'ouvrit brusquement. Michaels entendit deux hommes entrer et parler de la circulation. Judge ferma et verrouilla discrètement leur cabine pendant que Michaels remettait son membre dégonflé dans son pantalon. Les hommes ne se trouvaient qu’à quelques stalles plus loin, avec un peu de chance, ils ne prendraient pas la peine de jeter un coup d’œil autour d’eux. Il était à peu près sûr que si ces types trouvaient deux hommes ensemble, cela ne finirait pas bien.

Chapitre vingt et un

Michaels allait signer son arrêt de mort. Le mec avait de sérieux problèmes de gestion de la colère. Judge savait tout de ces problèmes. Être enragé contre tout et tout le monde. Il savait qu’il détenait une part de responsabilité dans l’attitude de Michaels et que celui-ci n’était pas sur le point d’exploser sans raison, surtout après s’être montré aussi gentil avec sa famille. Toutefois, il s’était retranché dans sa colère avant même que Judge puisse s’excuser. Il savait que le détective sauvage était énervé, toutefois, il ne s’attendait pas à ce qu’il avait vu en entrant dans les toilettes pour hommes. Une folie à peine contrôlée. Les nerfs de Michaels étaient usés, aussi fins que du papier à cigarette. Il savait exactement quoi faire. Sa queue palpitait d'excitation à cette idée.

Il avait obtenu Michaels là où il le voulait, détendu et complaisant contre ce mur. Jusqu'à ce que ces imbéciles les interrompent. Ils se tenaient maintenant face à face, attendant que les deux hommes finissent d’évacuer la plus longue pisse de l'histoire. Michaels se lécha les lèvres, attirant l’attention de Judge sur sa bouche. Il le faisait sérieusement reconsidérer sa règle ferme de ne jamais embrasser qui que ce soit. Il passa son pouce le long de sa lèvre inférieure charnue, la sentant frémir à son contact. Les yeux de Michaels se fermèrent brièvement, se concentrant sur lui quand ils se rouvrirent. C'est ça, garde les yeux sur moi, mon beau. Il voulait l'embrasser. Bon sang ! Suis les règles. Judge se pencha plus près, leurs respirations se mêlant. Embrasser signifiait quelque chose, et beaucoup pouvait être transmis par un simple baiser. Embrasser sous-entendait être chéri et spécial. Il dériva sur le côté et suça légèrement le cou de Michaels. C'était magnifique, comme il se cambrait pour lui faire plus de place. Il resta là, léchant et goûtant, jusqu'à ce que la porte se referme derrière ces intrus. Michaels gémit et utilisa les passants de ceinture de son amant pour les rapprocher.

— Je ne voulais pas te prendre la tête.

Judge aspira la peau située sous l'oreille de Michaels.

— Je comprends tes envies. Sincèrement. Je connais ce sentiment de vouloir frapper, de se battre jusqu'à ce que tu évacues toute ta colère.

Judge frotta sa barbe contre la mâchoire de Michaels, se nichant et se baignant dans cette odeur de fureur.

— Simplement, je ne veux pas que tu luttes contre moi.

— Je ne veux pas me battre contre toi, confessa Michaels. Je ne veux pas être en colère.

— Je sais.

— Je n’arrive pas à me maîtriser.

— Je peux le faire pour toi, lâcha-t-il, lui adressant un clin d’œil.

— Comment ?

— Quand nous serons à l'hôtel, je te montrerai.

Judge ouvrit la porte et les guida hors des toilettes. Il n’arriverait jamais assez vite à ce foutu hôtel.

Quand ils furent de retour dans le camion, le chasseur de primes ne put s'empêcher de remarquer à quel point Michaels était raide à côté de lui. Son dos était sûrement crispé par des nœuds et sa nuque était rouge, comme si, dès l’instant où Judge tendrait la main et le toucherait, il se brûlerait. Bien que la climatisation soit réglée sur froid maximum et que l'intérieur était frais, il y avait des gouttes de sueur qui coulaient lentement sur les tempes et dans les poils durs du menton de Michaels. Il était sur le fil du rasoir, prêt à craquer. Il s'agita sur son siège et agrippa la poignée de la portière, ses jointures devenant blanches alors qu'il serrait le cuir. Bookem gémit, sentant son stress, se levant pour glisser sa grosse tête entre les sièges. Michaels laissa échapper un soupir tremblant et tendit un bras pour tapoter la tête de Book.

Judge conduisit à vitesse modérée devant la demeure de la petite amie de Switch. Une petite maison de style ranch d'un étage avec des volets bleus. Il était dix-huit heures passées et il n'y avait qu'une seule lumière allumée à l'avant de la maison. Une Toyota Corolla rouge était garée dans l'allée, ainsi qu'une Chevrolet Impala en panne. Ils savaient déjà ce que la femme conduisait. L’Impala était également à son nom, mais n’était pas opérationnelle depuis plusieurs mois. Comme ils ne pouvaient pas s’arrêter devant, ils poursuivirent leur chemin jusqu’à leur hôtel se trouvant à un pâté de maisons de là. Il y avait suffisamment d’entreprises et de logements dans la rue pour qu’ils se fondent dans le décor. Judge remarqua la berline noire garée sur le parking d’un McDonald’s, situé en face de leur hôtel. L'homme assis à l'intérieur leur adressa un signe de tête, tandis qu'ils attendaient dans la file pour tourner.

— Ce doit être le contact de God dans la police de Miami, déclara Michaels.

Sa voix était enrouée et rocailleuse.

— Ouais. Envoie un SMS à God et dis-lui de l'appeler.

Judge glissa une autre canne à sucre dans sa bouche. Il n’avait pas envie de fumer une cigarette, mais il avait besoin de faire quelque chose avec sa bouche… et ses mains.

Michaels sortit son téléphone et composa rapidement un message. Judge se gara sur le côté du motel et demanda à Michaels d'aller les enregistrer pendant qu'il promenait Bookem. Le flic avait l'air un peu plus calme qu'il ne l'avait été lors de l'arrêt précédent, cependant, il était toujours clairement énervé. Il n’y avait pas grand-chose à voir du côté du motel, juste quelques buissons à l’arrière du parking où Bookem pouvait s’occuper de ses besoins. Il vit Michaels se diriger vers le couloir extérieur, vérifiant les numéros de chaque porte. Il utilisa une carte magnétique pour ouvrir la chambre 325, trois étages plus haut. Judge croisa son regard, juste avant qu’il entre. Se tournant vers la rue pour chercher la maison de la petite amie, cela semblait être un bon point de vue pour leur surveillance. Il resta quelque temps à l'extérieur, permettant à Bookem de faire un peu d'exercice, car il serait bientôt enfermé dans la pièce. Son téléphone bipa, indiquant l’arrivée d’un texto. Il imagina rapidement qu’il s’agissait de Michaels pour lui dire de se dépêcher et de monter, qu’il était nu et qu’il attendait qu’il le baise bien. Mais quand il sortit son portable, il vit qu'il provenait de Duke. Secouant la tête devant sa bêtise, il ouvrit le message.

Si tu reviens bientôt… tu auras un travail… un gros

Judge ne savait pas pourquoi il ne répondit pas tout de suite, comme il le faisait habituellement. Un gros boulot, bien sûr qu’il le voulait ! Néanmoins, ces derniers jours, il avait envie de quelque chose de plus que la prochaine mission importante. Il soupira et rangea son appareil dans sa poche. Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ? Judge siffla pour appeler Bookem et ils montèrent l'escalier menant à leur étage. Michaels avait laissé la porte entrouverte pour lui. La pièce avait l’air beaucoup plus confortable que ce trou à rats où ils avaient dormi la nuit précédente. Les deux lits queen-size semblaient confortables avec leurs draps blancs amidonnés et leur couette grise et blanche pliée en deux. La télévision était nichée dans une immense armoire avec plusieurs menus à emporter accrochés à côté. Il y avait aussi une petite kitchenette équipée d'une cuisinière à deux feux, d'un réfrigérateur de style dortoir et d'un micro-ondes. Dommage qu’il ne puisse pas faire bouillir de l’eau. Il scruta le reste des commodités. C'était sympa. Il aurait souhaité avoir une assistante efficace comme God, pour s'occuper des détails quand il était sur la route.

Judge déposa son sac sur le lit le plus proche de la fenêtre. Bookem fit sa tournée pendant que lui jetait un coup d'œil par la fenêtre. La berline noire avait disparu, il leur appartenait maintenant de surveiller les lieux. La maison était silencieuse, la Corolla toujours garée dans l'allée. Plus tard, il irait promener Bookem dans la rue pour avoir une meilleure idée du nombre d’entrées possibles pour la maison. Afin de savoir si Switch pouvait se faufiler par une porte de derrière ou une fenêtre sans qu’ils s’en aperçoivent.

Le son de la douche coulant rapidement tira Judge de ses pensées. Savoir que Michaels se trouvait dans la pièce voisine, nu et mouillé, prenait le dessus sur tout le reste. Il fouilla dans son sac et récupéra quelques objets de première nécessité. Il ôta sa chemise et son pantalon. Il se tenait devant l’entrebâillement de la salle de bain, observant le magnifique spécimen derrière les portes en verre de la douche. Il ne se lavait plus, il avait les deux bras tendus contre le mur carrelé, la tête baissée afin que l'eau puisse ruisseler sur son cou. Si la pièce torride était une indication, il avait réglé la température de l'eau aussi chaude que possible. Judge se débarrassa de son boxer, son cœur battant à tout rompre. Et si Michaels luttait, ne voulant pas du genre de thérapie que sa queue pouvait fournir ? Eh bien, je le laisserai seul. Il ouvrit une des portes, mais Michaels ne se retourna pas, ce qui lui parut être un bon signe. La douche était assez grande pour deux, cependant, Judge se plaqua contre le dos glissant de Michaels, nichant son érection palpitante contre ce cul brûlant. Il posa le préservatif et le lubrifiant sur la petite étagère, juste devant le visage de Michaels. L’informant symboliquement de ce qui allait se passer.

Judge gémit son approbation lorsque Michaels écarta un peu plus ses jambes. Il commença par une poussée paresseuse contre lui, laissant l'eau brûlante marteler son dos pendant quelques secondes. Il posa ses mains sur les muscles tendus des bras de Michaels, jusqu’à atteindre le bout de ses doigts. Il joignit leurs mains, les plaçant contre le mur. C’était si agréable de sentir Michaels contre lui, sa peau chaude et rouge à cause du jet d’eau.

— Dis-moi de partir, murmura-t-il contre le cou de Michaels avant de lécher quelques gouttelettes.

Michaels grogna quand son amant enfonça son membre raide plus fort, le bout de son sexe frappant les bourses crispées de Michaels. Et là, il frotta son bassin contre lui, obtenant un faible gémissement.

— Dis-moi de partir, répéta-t-il, cette fois tendant la main et attrapant une poignée de ces testicules velus.

Judge les fit rouler dans sa grande paume. Michaels repoussa son joli petit cul pour venir à la rencontre de sa poussée et ce fut toute la permission dont il avait besoin. Juste là. Tout de suite.

Judge lécha et mordit les nœuds qui s'étaient formés sur la nuque de Michaels. Il écarta sa main du mur et commença à le pétrir avec ses doigts. Massant sans relâche jusqu'à la douleur. Il malaxait et travaillait ces nœuds jusqu'à ce qu'ils commencent à se desserrer. Michaels fit rouler sa tête en arrière, tout en rejetant son bassin contre lui. Seigneur ! Il lâchait à nouveau ces petits cris érotiques. Plus Judge se frottait contre lui, plus la réponse devint forte. Michaels tourna la tête, se penchant en arrière à la recherche de la bouche de son amant, mais il se glissa derrière lui, embrassant et léchant la base de la colonne vertébrale. Il espérait que ce n’était pas évident que Judge soit déjà au bord de l’orgasme, dès que cela concernait le détective fougueux. L'embrasser ne ferait que créer plus de confusion. Il ne voulait pas que des sentiments se mêlent à ce qui pouvait se passer entre eux.

Judge saisit le lubrifiant et déposa quelques gouttes sur deux de ses doigts.

— Je ne suis pas passif, déclara Michaels, agrippant toujours les carreaux, comme si sa vie en dépendait, paraissant à bout de souffle et submergé.

— Tu le fais maintenant, répliqua-t-il, de sa voix grave et dominante.

Il entoura l’ouverture de Michaels avec deux de ses doigts. Ne cherchant pas à appliquer de pression, juste à le détendre. Il baissa les yeux sur leurs corps, aimant le visuel. Le cul pâle de Michaels était chaud et rouge par la chaleur. Ses poils clairs étaient lissés, ceux de sa raie étaient plus sombres et une véritable source d’excitation pour Judge. Il avait envie de se mettre à genoux et de le goûter là-bas, d’enfouir son nez en lui afin de découvrir sa véritable odeur. Merde ! Peut-être plus tard. Judge utilisa son majeur en premier, le faisant légèrement entrer. Voulant… non, ayant besoin… de rendre cela satisfaisant pour Michaels. Dès qu’il le pénétra, Michaels siffla et relâcha une rafale de souffles.

— Doucement, murmura Judge à son oreille.

Putain, d'où viennent tous ces sentiments et ces ronronnements ? Il enfonça lentement son doigt jusqu’à la première jointure, observant le magnifique visage de Michaels, à la recherche de réactions négatives. C’était une première, depuis très longtemps pour lui… qu’il prenne son temps, se montrant plus attentionné pour son partenaire que pour lui-même. Il désirait que ce soit bon, non… génial pour lui.

— Je ne suis pas une putain de poupée. Baise-moi ! céda Michaels, repoussant ses fesses, prenant le reste du doigt en lui.

Oh, oui ! Son homme commençait vraiment à s'agiter. Toute cette énergie enfermée à l'intérieur, sans moyen de s’échapper. Judge alla plus loin et fit pivoter son doigt, appréciant l'étroitesse et la chaleur qu'il rencontrait plus profondément. Il désirait plus que tout enfouir sa queue à l’intérieur et se perdre dans toute cette chaleur, mais il refusait de le blesser. Si le détective n’était pas habitué à être le passif, Judge devrait faire preuve d’une certaine maîtrise de soi.

Michaels était furieusement en train de balancer ses fesses contre sa paume, il gifla durement un globe, l'eau augmentant le son, plus fort qu’il ne l’était vraiment. Michaels sursauta au choc, redressant brusquement la tête et la tournant pour le fusiller de ses yeux bleu électrique. Judge utilisa l’épaule de Michaels pour le plaquer, face au mur. Avec deux doigts couverts de lubrifiant, il appuya à l'intérieur jusqu'à ce qu’il rencontre une résistance. Juste après ses jointures. Les jambes de Michaels se tendirent et son cul se crispa autour de ses doigts.

— Es-tu sûr d’être prêt pour ma bite ? gloussa Judge contre lui. Je ne crois pas.

Michaels grogna et le saisit par sa hanche. Ses doigts puissants laissèrent une empreinte profonde. Judge montra les dents et écarta la main de Michaels de lui, l’épinglant de nouveau contre le mur.

— Ne la bouge plus !

— Va te faire foutre ! aboya Michaels.

Judge fit plonger sa bouche sur le cou de Michaels et aspira fort, suffisamment pour y laisser un suçon. Alors qu’il dévorait sa gorge, il enfonça un troisième doigt, ondulant des hanches au même rythme que ses doigts. Dès qu'il repéra ce point sensible en lui, Michaels se mit à crier dans la pièce torride. Il se tortilla et jura, se déchaînant comme un sauvage contre lui. Bon sang, c'était amusant ! Apprivoiser cet homme sauvage serait un défi qu’il n’oublierait jamais.

Chapitre vingt-deux

Pas besoin d'être détective pour rassembler les pièces du puzzle afin d’expliquer les raisons pour lesquelles Judge ne l'avait pas embrassé. Sinon, ils se seraient déjà en train de baver l’un sur l’autre. La moustache sombre et bien taillée qui encadrait ces lèvres charnues de couleur claire l’attirait. Michaels adorait embrasser, bien qu’il n’en ait pas souvent l’opportunité. Lorsqu'il voyait ses coéquipiers en train de bécoter leurs hommes, il se retrouvait toujours à rêver, à espérer. Bon sang ! Il avait envie d’agir comme un adolescent à nouveau. S’embrasser si fort et si longtemps dans une voiture que les vitres seraient toutes embuées. Louer un film un vendredi soir et avant même qu’ils l’aient à moitié regardé, être ravagé par une langue chaude et épaisse jusqu’à ce que le générique de fin commence à défiler. Qu’y avait-il de si terrible à ce sujet ? Cela ne voulait pas forcément sous-entendre un amour éternel, c'était juste une forme de préliminaires, purement et simplement. Judge allait l'embrasser, d'une manière ou d'une autre.

Celui-ci plongea profondément, touchant sa prostate et Michaels crut que ses jambes allaient céder. Cela faisait bien longtemps qu’il n’avait pas eu un bon massage de la prostate, encore plus depuis la dernière fois qu’il avait été passif. Cela ne le dérangeait pas, il savait que c’était génial si on le faisait bien, mais les gars avec qui il avait couché ne l’auraient jamais fait correctement. Justin y était parvenu plusieurs fois, il était doué pour cela. Michaels avait pensé qu’ils pourraient vraiment avoir une belle histoire si le placard de Justin n’était pas si foutrement petit.

Il ferma les yeux et inspira profondément, aspirant la vapeur qui tourbillonnait autour d'eux. Il transpirait comme un fou. La poitrine brûlante et velue de Judge était plaquée contre son dos, son sexe épais poignardant ses fesses et ses testicules, tandis qu’il l’étirait savamment avec ses doigts. Des mains de la taille d’un bûcheron contrôlaient facilement ses hanches erratiques. Merde, il était dans le besoin à présent, refusait de gémir et de supplier. Putain, vas-y, lance-toi !

À croire que Judge avait intercepté ses pensées, car il se pencha sur lui et récupéra le paquet de sachets dorés posé sur le porte-savon. Le pouls de Michaels s'accéléra et sa poitrine se souleva et retomba avec chaque respiration anxieuse. Seigneur... Il allait laisser ce gros connard lui marteler le cul jusqu'à ce qu'il ne soit plus… quoi… en colère ? À quoi est-ce que je pense ? Il n’en avait aucune idée. Quelque chose chez Judge l’attirait comme personne, et il n’avait jamais connu cela avec aucun des hommes qu’il avait rencontrés. Puissant, fort, dominateur, un gros ours d'homme, dont les yeux étaient aussi sombres que du charbon quand il était excité. Le genre de gars qui vivait seulement dans ses fantasmes, et qui, à présent… se trouvait là, avec lui.

Le son du latex sur la peau était effrayant et grisant. La pensée d'être de nouveau pénétré le fit transpirer abondamment, tandis qu'un frisson nerveux lui traversait le corps. Le souffle sucré de Judge effleurait sa joue, si près de ses propres lèvres qu’elles tremblaient, voulant se retourner et saisir ce qu’il désirait. Il devina qu'il devrait se contenter d’une chose à la fois.

— Prends une profonde inspiration, dit doucement Judge.

— Tais-toi et fais-le, déjà.

La main charnue du chasseur se posa sur sa gorge, pressant assez fort pour qu’il s’énerve... et sa queue aussi dure qu’un putain de roc. Il écarta une main du carrelage et attrapa l'épais avant-bras de Judge.

— Je t’ai dit de garder les mains sur ce putain de mur, râla son amant, mordillant son oreille.

C’était presque embarrassant de voir la manière dont l’érection de Michaels sursauta et se mit à fuir au son de la voix dominante. Très lentement, il remit sa main en place, avec l'autre. Judge attendait, immobile, jusqu’à ce qu’il se conforme à l’ordre. Michaels voulait poser son menton sur sa poitrine et grogner à son tour, cependant, le poing serré autour de sa gorge l'en empêchait. Le sexe qui appuyait sur son ouverture étroite était assez surprenant pour le faire changer d'avis.

La main de Judge s'ouvrit légèrement et Michaels inspira profondément, à peine conscient du fait qu'il avait été restreint. Bordel, sa queue était si dure que c'en était douloureux. Il expira, puis inspira une grande bouffée d’air et, dès que sa poitrine fut complètement dilatée, Judge poussa ses fortes hanches en avant, enfonçant le bout de ce canon juste au-delà de son anneau serré. Les yeux de Michaels se fermèrent brusquement et il rejeta la tête en arrière, contre l'épaule mouillée de son partenaire, abasourdi par la sensation de brûlure.

— Tu étais tellement en colère contre moi plus tôt, grogna Judge dans son dos. Tu voulais me frapper, n'est-ce pas ?

Michaels ne savait pas s’il était censé répondre ou non. En fait, il se sentait vraiment mal à ce sujet. Il était adulte, pas une sorte d’adolescent tyrannique.

— Pourquoi se battre, mon cœur, quand nous pouvons faire ça à la place ?

Judge s’enfonça plus profondément, ouvrant bien son cul.

— Putain de merde ! siffla Michaels.

Ce n’était pas tant la douleur que la brûlure. Bon sang si cela ne l’enflamma pas d’une bien meilleure façon qu’il ne l’avait été dans les toilettes de cette aire de repos pour camionneurs. Ce type de chaleur provoquée par la rage qui le parcourait ne lui fit pas ressentir la brûlure, ne lui permettait pas de se sentir vivant. Il savait que le feu qui envahissait son canal allait bientôt s'éteindre, mais Judge continuait d'avancer, centimètre par centimètre.

— Putain de bite d’ours !

Judge ricana de manière rauque contre son cou.

— Oui. Exactement ce dont tu avais besoin.

Il garda une main sur sa gorge, l'autre saisit sa hanche et l’attira brusquement vers lui, entrant les deux derniers centimètres.

— Ahhh… Si foutrement profond, Michaels.

Putain, ouais, ça l’était ! Il se sentait empalé, comme si Judge pouvait le soulever et le suspendre sur ce poteau épais. Ses yeux étaient toujours fermés, il voulait que son corps essaie de se détendre, sinon, ce ne serait pas agréable.

— Respire.

La voix rauque de Judge donnait l’impression qu'il se débattait un peu, lui aussi. Michaels le sentit reculer de quelques centimètres et revenir tout aussi lentement. Ses yeux roulèrent dans leurs orbites, la friction et la chaleur lui donnant envie de quelque chose de plus. Judge se retira à mi-chemin et rentra à nouveau. La brûlure s'estompait tandis que le plaisir augmentait. Il ne pouvait pas s'empêcher de trembler, cet épais tuyau en lui provoqua un nouveau déferlement d'adrénaline. L’un des hommes les plus intimidants qu’il ait jamais rencontrés se trouvait derrière lui, se perdant dans son corps, en même temps que lui.

— Bordel !

— Hmm... Prends tout.

Judge écarta une des fesses de Michaels sur le côté, et plongea aussi profondément que possible, murmurant son approbation lorsque Michaels se mit sur la pointe des pieds. Il se tenait là, les jambes tremblantes, les bras repliés, agissant tel un amant passif. Il n'était pas un putain de soumis, loin de là. La queue de Judge était sur le point de l’emmener faire un tour en enfer. C'était supposé être un moyen de le guérir et il risquait de devenir vraiment accro à sa thérapie. Michaels tendit la main et ferma les robinets, l’eau devenait plus froide et il en avait assez des hanches de Judge qui faisaient gicler l’eau contre son cul.

Michaels s'essuya les yeux et se tourna pour regarder la queue de son amant à moitié immergée entre ses fesses. Merde ! Elle était énorme, plus grosse que tout ce qu’il avait déjà pu prendre, un peu plus grande que la sienne. Il glissa une main entre ses jambes et caressa sa propre érection, le poing serré et glissant. De l'autre, il tira sur ses testicules. Judge s’enfonça à nouveau et son poing vola rapidement vers son gland, rapprochant son orgasme, le poursuivant jusqu'à la ligne d'arrivée, jusqu'à ce que Judge saisisse ses deux poignets et les tire derrière son dos.

— Putain… ?

— Ne touche pas ta queue avant que je te le dise.

— C’est quoi cette connerie ?

Michaels était déconcerté. Si Judge pensait qu'il lui avait accordé autant de pouvoir, il faisait une grossière erreur. Ouais, il était passif pour lui, cependant, il demeurait exigeant, même dans ce rôle.

En dépit de ses mains agrippées derrière son dos, Michaels pivota sur un pied, tournant et poussant jusqu’à ce que le dos du chasseur soit plaqué contre les carreaux et que lui le soit contre son torse, le prenant en sandwich. Avant que Judge ne puisse s’opposer à cette nouvelle position, Michaels fit claquer ses fesses contre le bassin de Judge, l’enterrant en lui, plus profondément qu’auparavant. Judge haleta et serra son bras autour de sa poitrine, le tenant près de lui.

— Ahhh, putain !

Michaels se pencha à peine en avant, puis refit son mouvement. La force était puissante, le son de son cul qui giflait l’aine de Judge était hypnotique. Il choisit donc un rythme rapide, son cœur martelant sa cage thoracique, et s’appliqua sur sa rééducation. Il utilisait la queue de Judge, la possédant. Il avait la tête qui tournait. Judge derrière lui, grand et maussade, se demandait probablement quand il avait perdu les rênes. Oh, c'était bon ! Comme rien de ce qu’il avait pu ressentir avant. Cet appendice chaud et palpitant le mettait sens dessus dessous. Il n'y avait pas de colère, pas de querelle, personne à qui il pourrait penser et avec qui il aurait eu un compte à régler. Il n'y avait que le plaisir. Un plaisir immense et époustouflant.

Sale petit bâtard arrogant ! La bouche grande ouverte et les paupières à moitié fermées, Judge spiralait vers une extase à laquelle il n’était pas habitué. Tout ce qu’il pouvait faire, c’était de tenir le coup pendant que son sexe se faisait malmener par le cul le plus agressif qu’il ait jamais rencontré. Ce canal étroit le retenait et toute pensée rationnelle qu'il aurait pu avoir, se retrouvait complètement captive. Il y avait quelques secondes à peine, il avait passé la main autour de la gorge de Michaels et guidait sa hanche avec l'autre, adoptant le rythme qu’il avait décidé. À présent, il avait laissé tomber ses mains et se retrouvait plaqué contre le mur, prenant ce que Michaels lui lançait, et putain il y allait ! Brutal. Chaque poussée en arrière était accentuée par un grognement sec, comme s'il se battait avec lui d'une tout autre manière. Il avait définitivement sous-estimé la force du détective.

Merde ! Ses bourses se crispaient et se resserraient tout contre lui. Ce n’était pas ce qu’il avait en tête. Je suis sur le point de jouir si fort... Son visage était plissé, ses sourcils coulaient avec sa sueur, les yeux fermés pendant qu'il se concentrait pour retenir son orgasme. Ses deux mains reposaient sur ces hanches étroites, ne les guidant plus, pendant que Michaels le chevauchait verticalement.

— Enfoiré, gémit-il, alors que Michaels faisait glisser son canal brûlant sur sa queue avant de se heurter à son bassin.

Il baissa les yeux et vit Michaels caresser sa propre érection avec un but bien précis en tête. Ne lui avait-il pas ordonné de ne pas y toucher ? Il voulait le punir, mais… mais…

— Ohhhh, putain !

Il se pencha en avant et aspira ce pouls qui battait rapidement, ses lèvres cherchant autant de chair qu'il pouvait en atteindre. Il avait envie de prendre autre chose. De saisir cette mâchoire poilue et de faire en sorte que Michaels se retrouve face à lui, afin de revendiquer sa bouche et de goûter à ses gémissements obscènes. Gémissements bruyants et gutturaux qui résonnaient sur les murs chauds de la douche, se mélangeant aux siens.

— Je vais venir, Judge. Fais-moi jouir, fais-moi jouir, putain, fais-moi jouir !

La voix de Michaels ressemblait à un murmure charnel. Impudique, pourtant la façon dont il prononçait son nom était… romantique. Les épaules, le dos, les jambes de Michaels, tout son corps était tendu alors que son orgasme le submergeait. Judge saisit la main de Michaels et l’écarta de son sexe pour la remplacer par la sienne. Une autre première depuis très, très longtemps. Il voulait sentir ce membre dur et lourd pulser dans sa propre paume, la chaleur de la semence couler sur ses doigts.

Judge activa son poing, pompant, suivant le même tempo que les coups de Michaels sur son bassin. Il continuait toujours, chevauchant fort, installé, tel un cow-boy sur un taureau depuis quelques secondes. La pensée d’un Michaels dans des jambières laissant son cul nu, avec un Stetson noir chevauchant sa queue alors qu’il était allongé sous lui, totalement émerveillé… Sa vision se brouilla. Le visuel le fit tousser et grogner devant la vitesse à laquelle il éjaculait.

— Oh, putain !

Son rythme ralentit tandis qu’il masturbait Michaels. Son orgasme l’inondait. Une autre secousse l’obligea à recroqueviller ses orteils, sa semence remplissant rapidement le préservatif.

— Oui, oui... Je sens toute cette chaleur. Viens en moi.

Judge bougea finalement ses hanches. Il donnerait n'importe quoi pour remplir ce canal en cet instant. Déverser sa semence, et la lui faire garder toute la nuit. Ces pensées étaient tellement loin de ses habitudes. Son détective coriace avec sa bouche insatiable et perverse lui avait retourné la tête. Il avait quand même besoin de le sentir jouir, de lui faire plaisir. Il passa son poing autour du sexe de Michaels et bondit en avant, s’empalant, délivrant les dernières réserves de son propre sexe. Ce canal étroit le serra avant qu'il puisse reprendre son souffle. La main de Michaels étreignait la sienne, tirant s’agitant rapidement sur sa queue. Désirant atteindre l’orgasme avant que le membre de Judge ne devienne trop sensible pour le baiser plus longtemps.

— Ne t’arrête pas. Je viens, bébé.

Bébé ?

— Judge, gémit Michaels, si doucement.

Bébé ? Il apprécia. Aimait ça venant de lui. Il continuait à le marteler, sa queue toujours érigée, un paquet de nerfs hypersensible. Judge serra les dents.

— Jouis !

Michaels se raidit tout sur lui, son dos se redressant et se pressant contre sa poitrine. La main de Judge était crispée et il sentait chaque veine, chaque battement, la belle queue pomper et tout le sperme de Michaels apparaître sur leurs mains jointes. C'était tellement sensuel.

— Ohhhh, meeeeerde !

Michaels chantait pour lui, encore et encore pendant qu'il éjaculait. Son gémissement rauque était la chose la plus délicieuse qu’il ait jamais entendue. Il laissa tomber son front pour s’appuyer sur la large épaule de son amant, léchant la sueur avec désinvolture et frottant sa barbe mouillée sur sa peau claire pendant qu’il se ressaisissait et attendait que le cul de Michaels libère sa queue. Jamais il n’avait éprouvé autant de plaisir de toute sa foutue vie.

C'était fini. Tous les deux respiraient fort et lourdement l'un contre l'autre. Michaels tourna lentement la tête vers lui et cette fois, Judge ne bougea pas. Le souffle de Michaels était haletant contre sa joue, ses lèvres embrassant si légèrement sa barbe. Il voulait transformer tout ça, mais… mais... Michaels déposa un tendre baiser sur sa joue, provoquant une contraction de son membre, là où il était toujours enterré, heureux dans son paradis. Judge vit le sourire satisfait sur le visage de Michaels quand il se détourna et dégagea son corps de là où ils étaient joints.

Michaels ne se retourna pas lorsqu'il sortit de la douche et enroula l'une des serviettes blanches brillantes autour de ses hanches minces, quittant la salle de bain, sans même un regard dans sa direction. Judge pressa son poing contre ses yeux fermés et tenta de repousser la tension. Des questions qu’il n’avait pas pris la peine de se poser depuis des années tourbillonnaient dans sa poitrine, atterrissant avec un bruit sourd inconfortable dans ses entrailles. Avait-il fait en sorte que ce soit bon pour lui ? Michaels l’appréciait-il ? Il ressemblait à une collégienne malade d'amour. Judge ne faisait pas l'amour, il n’était pas versé dans la romance. Il avait plus de quarante ans, pour l'amour de Dieu ! Ce navire avait navigué et avait disparu. Michaels était au début de la trentaine, à son apogée. Un étalon fort et viril. Pourquoi diable voudrait-il être avec ce chasseur de primes et ses manières de vieux grincheux ? Hein ? Il était son aîné de plus de dix ans. Les yeux de Judge s'écarquillèrent à cette réalité. Hmpf !

Secouant la tête avec contrariété, il retira le préservatif et le jeta dans les toilettes. Il humidifia un des gants de toilette et se nettoya soigneusement. Il rangea le lubrifiant dans le tiroir sous le lavabo. Il se regarda dans le miroir, pensant qu'il était temps de se couper la barbe. Judge soupira. Que diable faisait-il ? Il ne savait pas s’il retardait volontairement le moment où il rentrerait dans la chambre et se retrouverait face au regard sexy de Michaels, ou peut-être craignait-il que ce soit un air déçu. Il semblait davantage prendre son temps, afin de se convaincre qu’il n’y avait eu aucun sentiment d’impliqué dans ce qu’ils venaient de faire. Ils avaient baisé, point final. C’était ce qu’il faisait, avec tous ceux qu’il voulait. Le détective sexy était juste un autre amant de passage. D’ici quelques jours, il ne le reverrait plus jamais. Judge fronça les sourcils. Il n’appréciait pas du tout cette idée. Oh, bordel !

Chapitre vingt-trois

Michaels avait enfilé un jean et sirotait une bouteille d’eau, devenue tiède quand il entendit Judge sortir enfin de sa cachette dans la salle de bain. Il était content de regarder par la fenêtre à ce moment-là, lui tournant le dos, afin que le chasseur de primes ne puisse pas voir son sourire.

Judge n’avait aucune raison de se montrer aussi prudent. Cette session sexuelle avait comblé tout ce que Michaels en avait espéré, depuis l'instant où son partenaire avait mentionné qu’il y aurait recours afin de le calmer, et plus probablement depuis qu'il l'avait aperçu pour la première fois à Atlanta. Ce n’est pas de sa faute si Michaels avait perdu la tête et chevauché cet appendice telle une putain affamée. Il devrait être le seul à se sentir gêné, ne serait-ce que pour ce simple baiser. Pourquoi avait-il fait ça ? Il savait que ce mec n’embrassait pas, pourquoi l’avait-il forcé ? C'était le genre de baiser que l’on donnait à un amant. Judge n’était pas le sien. Définitivement pas.

Il l’entendit fouiller dans son sac et s'habiller avant de finalement parler. Ce fut un commentaire simple, mais le son de cette voix provoqua des frissons dans son dos.

— Je vais aller promener Bookem pour voir si je peux me faire une meilleure idée de la maison de la petite amie.

— Je viens avec toi.

Michaels tira rapidement un tee-shirt propre de son sac et l’enfila.

— Non, certainement pas.

— Si.

Judge s'approcha de lui.

— Nous ne pouvons pas nous montrer ensemble.

— Qu’y a-t-il de si évident à propos d'un couple gay heureux promenant leur gros chien le soir ?

La tête de Judge se redressa brusquement.

— Nous ne sommes pas un couple.

— Et je suis sacrément pas heureux, toutefois, je peux agir comme si de rien n'était. Toi aussi, tu peux.

Michaels le frôla pour attraper ses bottes. Quand son bras se retrouva saisi par une poigne ferme, il se retourna lentement, ses muscles le brûlant dans son effort pour se retenir.

— Lâche-moi !

— Je n'ai pas besoin que tu viennes, grinça Judge.

— Nous sommes dans le même bateau. De plus, tu pourrais avoir besoin d'aide. Switch et les gorilles qu’il a gardés sont très dangereux.

— Moi aussi, siffla Judge.

Ces mots furent comme de la lave coulant le long de la colonne vertébrale de Michaels. Chauds et bouillonnants. Il ne pouvait pas résister à son envie de rétorquer. Ils se trouvaient à quelques centimètres l'un de l'autre, pratiquement de la même hauteur. Judge était juste un peu plus grand, mais Michaels ne lèverait pas la tête, seulement ses yeux, fixant ces orbes sombres. Sa voix était grave et menaçante, pourtant, les mots qu'il avait choisis ne l'étaient pas.

— Ouais, tu es dangereux, c’est certain...

Michaels fit tout un spectacle alors qu’il se léchait les lèvres.

— Je t’accompagne quand même... à moins que tu ne veuilles essayer de m’obliger à rester ici.

Il laissa Judge fixer douloureusement ses lèvres mouillées avant de se diriger négligemment vers son sac et de prendre un de ses 9 mm. Il l'arma une fois et vérifia la sécurité avant de la dissimuler dans le creux de son dos. Ses yeux s'assurèrent que Judge avait compris que cela mettait un terme à cette conversation.

Judge le regarda comme s'il voulait le mettre sur ses genoux et lui donner la fessée. Bien que le cul de Michaels palpite encore, Judge était le bienvenu pour lui enseigner les bonnes manières plus tard. Pour l’instant, ils avaient du travail à faire.

Ils marchaient tel un couple, à deux doigts de se tenir la main. Il y avait des quartiers résidentiels tout autour d'eux, il n’était donc pas farfelu de promener un chien sur cette route. Ils ralentirent quand ils arrivèrent à quelques maisons de celle de la petite amie. Michaels pouvait voir que la lumière du porche était à présent allumée, de même que quelques lampes à l'intérieur. Il y avait une grande baie vitrée juste au-dessus de l’allée, qui devait être la cuisine. Les rideaux étaient entrouverts et il repéra une petite femme aux cheveux auburn qui remuait une casserole et parlait au téléphone. Il ne s’attarda pas, mais vérifiait périodiquement pour voir si quelqu'un d'autre se trouvait là. Elle avait l'air d'être seule.

Ils firent le tour du pâté de maisons et revinrent quelques minutes plus tard. Michaels n’observa pas la maison, ses yeux étaient rivés sur la Navigator noire garée dans le parking d'un petit dépanneur situé de l'autre côté de la rue. Il ne parvenait pas à apercevoir les personnes assises à l'intérieur. Ils étaient stationnés sur le côté du magasin, pas devant. Ils ne pouvaient pas être des clients.

Michaels passa son bras autour de la taille de Judge et se blottit contre lui. Celui-ci le dévisagea, le visage impassible. Une toute nouvelle canne à sucre calée entre ses lèvres fermes.

— Qu’y a-t-il ?

— SUV noir à onze heures. Ils restent juste là.

Il sourit avidement, laissant penser que Judge et lui parlaient de projets de mariage.

Le chasseur de primes tint la chaîne de Bookem d’une main, puis souleva son grand bras et le posa sur l’épaule de Michaels. Il se pencha, embrassa son front et parla dans ses cheveux.

— Continue à marcher. Nous allons les observer depuis la chambre. S'ils sont là pour lui, ils n’iront nulle part, déclara Judge, le serrant plus près de lui.

Michaels ferma les yeux et soupira. Il jouait un rôle, alors que c'était agréable de se retrouver sous ce biceps musclé. Ils restèrent enlacés jusqu'à leur retour à leur hôtel. C’était intéressant de voir avec quelle facilité leurs pas se coordonnaient quand ils marchaient et comment Michaels se tenait si parfaitement sous son bras. Ils tournèrent autour du bloc et s'approchèrent de l'hôtel par l'arrière. Michaels ouvrit la porte et Bookem se dirigea lentement vers les deux oreillers que Judge avait jetés par terre dans le coin pour lui. Michaels remarqua que Bookem préférait se tenir sur ses pattes avant, comme si celles de l’arrière lui faisaient mal. Il ne doutait pas que ce soit le cas. Il trouverait un moyen de le mentionner à son partenaire plus tard. Le gars était trop sensible en ce qui concernait son chien. Michaels avait appris à aimer la grande bête en dépit du peu de temps qu’il avait passé avec lui.

— Je vais prendre le premier tour, déclara-t-il, en tirant une des chaises confortables vers la fenêtre.

Il se tourna et regarda Judge.

— En plus, tu dois être ravagé... épuisé.

— Que veux-tu dire ?

Judge fronça les sourcils. Michaels réprima à peine son rire.

— D’avoir conduit, je veux dire.

Il se laissa tomber sur la chaise, adorant le grognement irrité que Judge lui adressa.

Chapitre vingt-quatre

Judge retira son tee-shirt et le lança sur le lit. Donc, le petit bâtard pense qu'il m'a battu à plate couture, avec sa petite performance de nympho-douche érotique. Je vais lui prouver le contraire et bientôt. Il ne pouvait pas contredire le fait qu'il était fatigué. C'était juste avant le crépuscule et ils n'avaient pas mangé d'aliments solides depuis le petit-déjeuner de ce matin. Il regarda les menus des plats à emporter, glissés à côté de la télévision. Chinois, Thaïlandais, Pizza, Mexicain.

— Que veux-tu manger ?

— Tu vas chercher quelque chose ? demanda Michaels, ne levant même pas les yeux du livre qu'il lisait.

Il avait retiré ses bottes et ses chaussettes avant de poser les pieds sur la petite table de la dînette. Même ses pieds avaient réellement l'air sexy.

Judge souffla.

— Non. Je vais commander. Tu sais quoi ? Tant pis. Tu mangeras ce que je te commanderai.

Le léger rire que Michaels lui adressa au lieu de prendre la peine de regarder dans sa direction l'énerva encore plus.

Judge opta pour le chinois et commanda différents plats. Michaels devrait aimer au moins un truc dans cette sélection. Ils pourraient toujours mettre les restes dans le réfrigérateur. Judge s’étendit sur le lit et alluma la télévision, s’arrêtant sur un match de football qui ne l’intéressait pas du tout. Il caressait sa barbe, tandis qu’il se plongeait dans une profonde réflexion. Un dialogue interne sur le fait qu’un homme occupait trop ses pensées. Il lui jeta un coup d'œil. Il nota son physique solide, sa mâchoire carrée velue et des yeux aussi bleus que le ciel du Montana. Michaels lisait, souriant à ce qui se trouvait entre ces pages. Son sourire était charmant, il ne montrait ni ses dents ni ses gencives, juste un léger pli de sa bouche. Judge était curieux maintenant.

— Que lis-tu ?

Michaels leva les yeux, revenant du monde fictif dans lequel il s'était retiré.

— Rien que tu connais.

Judge se redressa.

— Tu penses que je ne lis pas ? maugréa-t-il.

— Non, reprit lentement Michaels. Je suppose que tu ne connais pas ce que je lis, car c’est un roman d'amour ringard. Putain, mec ! Pourquoi es-tu autant sur la défensive ? Je pensais que c’était moi le plus nerveux de nous deux.

Judge se sentit stupide. Pourquoi s’en prenait-il à lui ? Parce que Michaels avait renversé la vapeur, et l’avait bien baisé, lui... voilà pourquoi.

— Tu lis des romans d'amour... comme Danielle Steele ? Ce genre de merde ?

Michaels l’examina pendant un moment avant de finalement répondre.

— Pas aussi traditionnels, mais oui, je lis des romans d'amour. Je ne veux pas lire d’histoires pleines de mystères, d’actions ou de crimes dramatiques.

Michaels émit un rire indigné et jeta le livre sur la table. Il croisa les mains, regardant fixement par la fenêtre.

— Je vis ces histoires tous les jours.

Mais tu ne vis pas de romances. Michaels n’avait pas besoin de dire cela, c’était sous-entendu et planait dans l’air, tel un néon lumineux. Judge l'observa pendant une minute, ne sachant pas trop quoi dire. Donc, il se tut pendant un moment. Il regarda distraitement le match et réfléchit à ce que ce serait de vivre avec un partenaire. Comme ce que son ami vivait. God et Day partageaient tous les aspects de leurs vies et ils semblaient heureux. Judge ne pensait pas pouvoir vivre de cette façon… du moins, plus maintenant.

— Alors, à quoi ressemble ton partenaire ? Est-il hétéro ?

Il pensa que c'était une question sûre à poser. God avait beaucoup de détectives homosexuels dans son équipe. Il n’imaginait pas que quiconque travaillant aussi étroitement avec Michaels chaque jour, n’essaierait pas de se glisser dans son pantalon. Quant à lui, il n’avait pas pu résister.

— Je n’ai pas de partenaire. Je suis tireur d’élite. Si je dois faire de la surveillance, j’y vais seul.

Ils se regardèrent. Bien plus semblables que l’un ou l’autre ne l’aurait cru. Quand Michaels plissa les yeux et se leva de sa chaise, Judge bondit et se dirigea vers la fenêtre.

— Quoi ? Que se passe-t-il ?

— Elle sort quelque chose de sa voiture, c’est tout, répondit Michaels, les jumelles à la hauteur des yeux. Un sac d'épicerie, peut-être.

Judge se tenait là, les bras croisés et observait Michaels alors qu'il surveillait leur cible.

— Maintenant, elle flatte un chien.

— Un chien ?

— Ouais, quelqu'un qui passe avec un Golden Retriever. Elle le caresse.

— Est-ce suspect ?

— Non.

Michaels posa les jumelles.

— On dirait qu'elle aime bien les chiens, c’est tout. Elle est rentrée maintenant.

Le coup frappé à la porte les surprit tous les deux. Bookem s'assit sans aboyer, il était en état d’alerte alors qu'il accompagnait son maître à la porte. C'était beaucoup de nourriture. Il posa le tout sur le petit comptoir et fit un inventaire à Michaels de ce qu'il avait commandé.

— Je vais prendre le poulet teriyaki et les crevettes aux brocolis.

Judge prit les conteneurs et les posa sur la table avec son propre poulet aigre-doux. Il plaça deux sodas devant Michaels et s'assit en face de lui. Ses yeux bleus brillants se fixèrent sur lui avant de parcourir sa poitrine nue pour s'y attarder. Michaels se lécha inconsciemment les lèvres et Judge voulut prendre cette lèvre pulpeuse entre ses dents et mordre jusqu'à ce que Michaels se rebelle contre lui. Son sexe se remplit dans son jean à la pensée et il était content d’avoir abandonné ses cuirs pour le moment. Les jeans lui laissaient plus de place. De plus, il régnait un trente-deux degrés étouffant à Miami, il ne voulait pas s'évanouir d'épuisement à cause de la chaleur. Michaels portait à nouveau son débardeur blanc, une simple croix en or suspendue à une chaîne autour de son cou. Ce n’était pas là auparavant. C'était magnifique contre sa peau claire. Judge bougea sur son siège et les yeux de Michaels se posèrent sur son visage avant de se concentrer sur sa nourriture. Judge trouvait sexy le fait que le détective mange avec des baguettes, alors qu'il avait lui-même choisi de pelleter autant de nourriture qu'il le pouvait avec sa fourchette. Ils mangèrent en silence, non pas un silence inconfortable, bien qu’il soit clair qu’ils avaient tous les deux des sujets qu'ils désiraient évoquer, cependant, c’était également évident qu’il valait mieux ne rien dire.

Judge avait le ventre plein et se sentait de plus en plus fatigué à mesure que l'obscurité s’installait. Il aurait dû promener Bookem encore une fois, mais il semblerait que ses pattes soient douloureuses depuis la ballade qu'ils avaient faite plus tôt. Il avait glissé une pilule contre la douleur dans la pâtée de son meilleur ami, avec ses multivitamines, pendant que le vétérinaire en devenir était dans la salle de bain. Il n’avait pas besoin qu’il lui pose plus de questions ou qu’il lui offre davantage de conseils non sollicités.

Judge se lava rapidement, puis éteignit la plupart des lumières de la pièce. Michaels surveillait dehors, comme un faucon, les yeux plissés de concentration. Il supposa qu'il devait être un sacré bon détective, car il avait tout de suite repéré la Navigaor, Judge en avait été étonné.

— La voiture est-elle toujours là ?

— Malheureusement, murmura Michaels. J'ai déjà envoyé le numéro de plaque d'immatriculation à God.

Il était sérieusement impressionné. Il ne s’inquiétait pas vraiment du fait que Michaels fasse cela sans le lui dire, il sentait finalement qu’il était vraiment de son côté et prêt à faire tout ce qui était en son pouvoir pour l’aider à arrêter Switch.

— Que le meilleur gagne, rétorqua Judge, fermant les yeux.

Il ne s’inquiéterait pas pour le moment de ces voyous. Son plan était de se faufiler à l'intérieur, d’attraper Switch et de foutre le camp de là, afin d’éviter que quiconque sache ce qui s'était passé. Il était doué pour ça, il espérait seulement que son partenaire temporaire l’était aussi.

Judge eut l’impression qu'il venait juste de fermer les yeux quand il sentit quelque chose toucher sa poitrine. Il s’écarta du contact, ne voulant pas perdre le rêve brûlant qu'il était en train de faire, mais cette main insistante secouait doucement son épaule pour le réveiller. Quand il comprit enfin que son rêve était perdu, il ouvrit les yeux. Michaels avait posé un genou sur son lit, et était penché sur lui pour le regarder dans les yeux.

— Hey. Tu grognais dans ton sommeil. J’ai cru que tu faisais peut-être un cauchemar, expliqua Michaels, le front plissé par l'inquiétude.

Les yeux de Judge se régalèrent de la vue de l'homme délicieux à moitié nu sur son lit, se penchant vers lui, sentant le savon et l'anxiété. Plus Michaels le fixait, plus vite sa poitrine se gonflait et son souffle devenait haletant. Judge ne tarda pas à l’imiter.

— Ce n’était pas un mauvais rêve, clarifia-t-il, d’une voix rendue rauque par le sommeil.

— Désolé de l’avoir interrompu.

— Eh bien, maintenant que c’est fait...

Judge saisit Michaels par la taille et l'attira sur le lit avec lui, le plaquant rapidement sous lui.

— Je vais devoir finir ce que tu as stoppé.

— Fais-le, le défia Michaels.

Judge sourit. Il sourit vraiment. Décidément, le détective Austin Michaels était un sacré numéro. Les lumières étaient toujours éteintes, seule celle de la télévision vacillait dans la pièce. Illuminant, puis assombrissant sa vision de l'homme allongé sous lui. Lorsque la luminosité revint à nouveau, il vit que les yeux de Michaels étaient vifs et vitreux, ce n’était pas comme s'il était resté debout toute la nuit…

— Quelle heure est-il ?

Michaels se plaqua contre l’aine de son amant, cherchant sa raideur.

— Il est un peu plus de quatre heures, lâcha-t-il d’une voix rauque.

Judge donna à Michaels ce qu'il voulait. Tous les deux gémirent à la sensation de leurs érections se frottant l’une contre l’autre. Il devait se lever et prendre la relève de la surveillance. Michaels lui agrippa la taille et le serra plus fort. Qu’ils aillent tous au diable ! Ils avaient un peu de temps. Personne ne faisait quoi que ce soit à quatre heures du matin. Judge se pencha et chercha le cou de Michaels avec sa bouche, toujours incapable d’embrasser ces lèvres pulpeuses. Il posa le plat de sa langue sur cette bosse au centre de sa gorge.

— Tu as si bon goût, gémit-il, poussant son érection dans la cuisse dure qu'il chevauchait.

— Alors, fais-le correctement, osa Michaels.

Michaels voulait-il vraiment l’embrasser ? Judge l’envisageait sérieusement. Il n’avait embrassé personne depuis des années, peut-être qu’il n’était même plus doué dans ce domaine. Il se redressa sur ses avant-bras, planant au-dessus du visage de Michaels, ses lèvres si proches. Le flic lui sourit et leva une main pour appuyer sur son épaule. Continuant encore et encore, jusqu'à ce que Judge comprenne enfin le message.

— Un véritable goût, fit Michaels, arborant un sourire narquois.

Connard. Il ne parlait pas du tout d’un baiser. Il voulait la bouche du chasseur plus bas. Il haussa les sourcils devant la requête culottée.

— Suce-moi. Elle aura bon goût. Je te le promets, flirta Michaels, croisant un bras derrière sa tête pendant que l'autre frôlait ses propres mamelons.

Enfoiré sexy. Judge voulait refuser, mais il ne ferait que se leurrer. Il désirait plus que tout que ce membre dur et lourd s’enfonce dans sa gorge plus que tout, en ce moment. Écarter largement ses lèvres pour tout prendre dans le fond de sa gorge alors qu'il s’étouffait. Oh, mon Dieu ! Il voulait que Michaels jouisse dans sa bouche. Merde. Son propre sexe pulsait derrière son jean, aimant chaque mot et chaque image auxquels qu’il avait pensé.

Michaels retirait déjà son caleçon et son bas de pyjama. Son érection, complètement érigée, gifla son abdomen. Judge la prit dans sa main et la caressa plusieurs fois, écoutant Michaels jurer et le regardant se cambrer dans son poing. Si foutrement sexy. Il lécha tout autour du gland, de petits coups légers et taquins du bout de la langue qui n'étaient pas assez satisfaisants pour son détective fougueux. Lorsque Michaels posa sa main sur sa tête, implorant silencieusement pour d’autres actions, il sentit qu’il ne possédait plus la volonté de continuer à résister.

Il ouvrit la bouche assez grand pour absorber le bout enflé, creusa ses joues et aspira fort.

— Oui… gémit Michaels, tournant la tête sur le côté, s'enfonçant dans l'oreiller moelleux.

Il inhala profondément. Est-il en train de renifler là où j'ai dormi ? Cela décupla l'enthousiasme de Judge. Il en prit la moitié, son poing fermé serré autour de la partie inférieure, alors qu'il suçait et le masturbait en tandem, redescendant toutes les quelques secondes, aussi loin que possible, son nez effleurant ce pubis épineux.

— Judge…

Un gémissement.

Bon sang, le son était incroyablement. Judge avala et aspira jusqu'à ce que Michaels laisse échapper un chant régulier qui consistait en quelques jurons, une menace, une promesse et bien sûr : le nom de Judge. Celui-ci avait fermé les yeux, appréciant l'acte autant que le destinataire, lorsqu'il sentit une légère caresse commencer au sommet de son front et descendre doucement de sa tempe, jusqu'au coin de sa bouche. Avec les lèvres largement écartées, il leva les yeux sur le torse musclé de Michaels et vit qu'il l'observait attentivement. Sa bouche était légèrement entrouverte, ses lèvres plus roses que d’habitude, comme s’il les avait mordues. Ses doigts calleux dansèrent autour et sur sa barbe avant que le contact devienne plus agressif. Michaels le touchait exactement de la manière dont il aimait. Caressant et enfonçant ses ongles arrondis dans sa barbe. Ces magnifiques prunelles vives le fixaient comme s’il avait suspendu la lune ce soir, dans leur chambre, rien que pour lui. Judge devait le contempler, incapable de détourner les yeux alors qu’il continuait à sucer et à caresser ce large membre. Bordel, aucune chance que Michaels ait menti : il possédait vraiment un goût délicieux.

Chapitre vingt-cinq

Michaels enfonçait et tirait sur la barbe de Judge parce que c’était si sexy à faire, et que cela excitait vraiment son partenaire. Il était en train de sucer sa queue tel un Dieu, tout en branlant la sienne de son autre main. Il se laissait aller et c’était précisément ce que Michaels voulait. Judge descendit et enfouit son nez dans l'épais buisson de poils pubiens, sa gorge massant le bout. Michaels grogna fort, le bas de son dos contraint de se soulever du lit, en raison de la quantité de désir qui l'inondait. Judge s’étouffa et se retira, semblant ravi du sexe visqueux de bave de Michaels. Encore quelques secondes et il allait jouir… de manière explosive.

Judge gémit autour du gland rougi, travaillant dur pour leur faire atteindre l’orgasme à tous les deux. Michaels ne voulait pas venir ainsi, il en voulait plus. Son cul commençait tout juste à se sentir soulagé et il voulait de nouveau qu’il soit martelé. Oh, putain, oui ! Il tira sur les cheveux de Judge.

— Assez, gémit-il.

— Je veux que tu viennes, répondit-il, sa voix aussi sexy et enrouée que d’habitude.

— Je le ferai.

Michaels écarta largement ses jambes. Il tendit la main et effleura ses bourses, ramassant une partie de la salive qui se trouvait là et descendit plus bas. Judge haleta lorsque Michaels enfonça deux doigts à l'intérieur de lui.

La sensation de brûlure fut immédiate et la bienvenue. Il chevauchait ses propres doigts, perdu dans la friction, les paupières fermées. Le lit bougea et Judge avait disparu, mais Michaels ne s’arrêta pas, il en était incapable. Son partenaire revint avec le lubrifiant, s’empressant de retirer son jean et étalant le liquide glissant sur ses doigts avant même qu'il revienne sur le lit. Quelqu'un d'autre était aussi agité que lui. Michaels ôta complètement son tee-shirt, évasant plus largement ses cuisses.

— Putain ! murmura Judge, les prunelles rivées sur le trou détendu de Michaels.

Il déroula un préservatif sur son érection et étala du lubrifiant.

Lorsqu'il s’agenouilla sur le lit, Michaels fut brusquement renversé sur le ventre.

— Oui ! souffla-t-il.

Il était tellement habitué à tout gérer lui-même, que cela ne le dérangeait pas que Judge prenne la relève pour un moment. Il l’entendit cracher contre son ouverture et le frotter de manière agressive, poussant son gros doigt à l'intérieur, élargissant ses parois. Il cracha de nouveau et le sexe de Michaels tressaillit face à la séduction inattendue du son vulgaire, puis à la manière dont Judge insérait sa salive dans sa peau. Il avait du lubrifiant… pourquoi avait-il craché ? Oh, mon Dieu ! C'est nouveau. Son amant donnait dans les jeux de salive, hein ? Ah, très bien. Michaels n’était pas du tout contre cela. Il imagina Judge le baisant face à face, et lui ouvrant la bouche pour quémander sa salive...

— Je suis prêt. Bordel, je suis prêt ! le pressa-t-il.

Sa queue était sur le point d’exploser et il ne la touchait même pas. Il tendit une main derrière lui et frotta l'humidité chaude contre son entrée, l'étalant sur son cul et lui montrant qu'il aimait ça, qu'il appréciait se baigner dans sa salive, qu'il adorait énormément. Il entendit Judge gémir et jurer derrière lui.

Les pensées de Michaels devinrent incontrôlables. Ce mec était tout ce qu’il voulait chez un homme… chez un compagnon. Son gros cul poilu et crépu. Bon sang. Il ne l’aurait que pour une courte période, il essaya de ne pas déjà penser à l'inévitable. Il se laissa tomber sur les avant-bras, le visage enfoui dans l'oreiller de Judge, inhalant sa forte odeur masculine. Son cul se balançait en l’air, prêt pour la prise.

Les cuisses de Judge étaient appuyées contre les siennes. Ces poils raides chatouillaient les siens. Michaels frotta sans honte son cul sur l’érection de Judge, la salive et le lubrifiant coulant dans sa raie. Son amant lui saisit les hanches et caressa d'abord son ouverture douloureuse, l'avertissant qu'il allait entrer. Il fut patient et le laissa aller à son rythme, ravi de l’avoir fait, c'était une bonne réaction.

Il entendit Judge cracher contre son cul une fois de plus, puis il le pénétra, ces hanches coriaces se montrant implacables. Il s’enfonça lentement, toujours conscient de sa taille, mais poussa sans arrêt.

— Putain de merde ! haleta Michaels.

Il ne pouvait même pas crier. Il était trop plein. Était-ce comme ça plus tôt ? Bordel ! Peut-être avait-il été tellement en colère et inquiet à l’idée d’avoir à prouver sa valeur qu'il n'était alors pas complètement conscient de la taille de Judge… ce qui était le cas, à présent.

Judge s’appuya sur lui, appuyant cette poitrine ferme et velue contre son dos lisse. Sa bouche s’approcha de l’oreille de Michaels, cette langue épaisse surgit soudain, le rendant fou. Sa voix graveleuse sortait tout droit d’un film porno.

— Hmm... Prends-le, Michaels. Je sais que tu le peux. Prends tout.

Judge s’immobilisa, saisit le bassin de Michaels entre ces énormes pattes, et le ramena sur sa queue pour les derniers centimètres. Michaels se cambra, gémissant de plaisir et d'angoisse.

— Ahhh, oui. Putain de trou serré !

Judge ne laissa pas le temps à Michaels de s’ajuster, il recula jusqu'au bout et revint en force, d’un coup de reins rapide et solide.

— Merde !

Michaels sentit ses parois être éraflées lorsque Judge retira tous ses centimètres. Sachant qu’il était sur le point de le pénétrer d’un coup, Michaels se crispa. Ses jambes tremblèrent et un voile de sueur se répandit partout sur lui alors qu'il lui en refusait presque l'entrée.

— Tu te bats toujours contre moi, mon cœur, murmura son amant.

Ses grandes mains étaient partout sur lui, le frottant, le caressant… le relaxant. Judge se balança d'avant en arrière, ne s’enfonçant que sur les quelques centimètres que Michaels l’autorisait à prendre.

— Je viens, Michaels, alors ouvre-toi. Tu as besoin de ça… crois-moi.

Michaels se tortillait et se tordait sous le poids de Judge. Il le laissa le calmer quelques instants encore avant de desserrer ses muscles et d’inspirer profondément. Cette fois-ci, Judge ne le pistonna pas, il prit son temps, revint doucement dans son canal, et Michaels sentit chaque crête et veine de sa queue.

— Est-ce mieux ? souffla Judge. Était-ce trop de bite pour toi avant ?

Oh, putain... Les termes affectueux, les obscénités. Que se passait-il ? C'était foutrement intime. Bienveillant, même. Le rythme de Judge était lent et sensuel. Ils étaient totalement connectés, si proches qu’il pouvait sentir le battement de cœur de Judge.

— C’est bon, si bon, chuchota Judge à son oreille.

Un gros bras passa autour de sa poitrine, son pouce caressant tendrement le mamelon de Michaels.

— Oui, bébé. C’est parfait.

Michaels se tourna et murmura contre la joue de Judge. Appréciant la façon dont il se tournait afin de mieux profiter du contact, juste un peu. Ce n’était pas un baiser, mais ils s’en rapprochaient de plus en plus.

Ni l'un ni l'autre n’ajouta autre chose. Seuls des gémissements et des grognements pouvaient être entendus alors qu'ils se donnaient ce dont ils avaient besoin. Judge sentait que le corps de Michaels ne voulait pas d’un rythme rapide et punitif. Il avait besoin d’une session relaxante et rassurante, et c’est exactement ce qu’il lui donnait. Jusqu'à ce que le soleil se lève et leur rappelle qu'ils étaient là pour faire un travail et se séparer ensuite… et non pas tomber amoureux.

CHAPITRE VINGT-SIX

Judge attrapa les jumelles et observa la Navigator effectuer un lent demi-tour dans la rue, avant de revenir se garer sur le parking du magasin. Michaels se trouvait juste à côté de lui, diffusant l’odeur de leur session sexuelle du matin. Elle planait toujours l’air, lourde et âcre, dans cette chambre de taille modeste.

Il avait pris la suite de la surveillante pendant quelques heures, tandis que Michaels profitait d’une sieste bien méritée. Quand il s’était réveillé, il avait enfilé un jean, au lieu de nettoyer l’essence de Judge de son corps. Le chasseur de primes pensait que c’était fait à dessein, et il ne savait pas quoi ressentir à ce sujet. Il voulait se retourner et enfouir son nez dans le creux du cou de son partenaire, et rester dormir là, pendant une journée ou deux, jusqu’à ce qu’il n’éprouve plus la moindre inquiétude. Des angoisses concernant son âge, le tempérament de Michaels, ou la santé de son père, d’être un partenaire, d’avouer à Michaels ce qu’il pourrait désirer, des soucis concernant la manière dont il souhaitait vivre le reste de ses jours. Ils avaient mangé les restes des plats chinois en guise de petit-déjeuner, grimaçant tous les deux et riant au goût horrible.

— Qu’est-ce que je ne donnerais pas pour déguster la cuisine faite maison de Linda en ce moment, déclara-t-il, d’un air absent.

Michaels se contenta de hocher la tête en guise d’acquiescement.

À seize heures, Michaels appela son boulot et fut connecté à une conférence téléphonique avec ses patrons et membres de son équipe. Judge et lui écoutèrent tandis qu’ils leur faisaient part des récents évènements. La voix de God se fit ensuite entendre.

— Nous avons entré les plaques minéralogiques de la Navigator.

— Et ? s’enquit promptement Judge.

— Elle appartient à Tony Marks.

— Marks ?

Michaels fronça les sourcils, regardant le téléphone comme si quelque chose n’allait pas avec l’appareil.

— Quoi ? fit doucement Judge.

— Les frères Marks sont tous les deux en prison.

— Oui, reprit Day. Mais un cousin a repris les rênes de leur affaire. Les informaticiens ont bûché là-dessus toute la nuit.

Judge jeta un rapide coup d’œil à Michaels et vit qu’il arborait le même air coupable qu’il devait afficher lui-même. Pendant qu’ils faisaient l’amour… euh… baisaient, le groupe de Michaels avait travaillé dur.

God poursuivit.

— Jason Riggs bossait pour les frères Marks durant leur belle époque. Il y a deux ans, quand ils ont été arrêtés, Jason a fait profil bas pendant un moment, avant de reprendre là où ils avaient cessé leur activité. Il semblerait que Switch se soit fait la malle avec la drogue pour laquelle Jason Riggs n’a jamais été payé.

— Merde ! lâcha Michaels.

— Comme tu dis, rétorqua Day sans la moindre trace d’humour. Cela ne fait qu’ajouter une nouvelle couche de conneries dont nous n’avions vraiment pas besoin. Maintenant, Riggs est là à attendre Switch, en même temps que vous, les gars.

— Ne sous-estimez pas Riggs et ses sbires, intervint Syn, de sa voix immanquable, rocailleuse à la Vin Diesel. Il est intelligent et calculateur. Il se foutra totalement que vous fassiez partie des services de police. Il ne laissera jamais partir la valeur d’un demi-million de dollars de coke sans se battre sérieusement.

— Compris, Syn.

Michaels soupira. La situation venait juste de passer de mauvaise à totalement foutue.

— Pourrais-tu demander à ton contact de la police de Miami de venir les effrayer pendant un moment, du moins suffisamment longtemps pour que nous nous glissions dans la maison afin d’attraper notre gars ? demanda Judge, les yeux toujours rivés aux jumelles puissantes.

— Probablement. Cependant, cela devrait être soigneusement mis au point.

God parlait à voix haute, bien qu’il semble davantage être en train de réfléchir tout haut.

— Qui peut dire que Riggs attendra ne serait-ce qu’une seconde pour se précipiter sur Switch, dès qu’il fera son apparition ?

— Exact, reprit Day. Si nous les éliminons de l’équation maintenant, ils ne seront détenus que pour vingt-quatre heures, avant d’être libérés. Nous ne possédons pas encore assez d’éléments sur Riggs pour le retenir pour l’instant.

— Laissez-nous quelques heures pour réfléchir à cela, déclara Syn.

Son intervention tombait à point nommé, car pour l’instant, ils tournaient en rond.

Soudain, Judge lança les jumelles et sprinta vers le lit, criant par-dessus son épaule :

— Tu as une heure, God ! La petite amie met ses valises dans sa voiture ! Ces voyous vont la suivre, eux aussi !

Michaels ne prit pas la peine de prendre les jumelles pour vérifier, il se précipita et installa ses armes dans le creux de ses reins, avant de remettre son tee-shirt.

— Ne la perdez pas ! hurla God, avant que la ligne sonne dans le vide.

Michaels, Judge et Bookem se précipitèrent dans l’escalier, puis vers le camion. Il installa le chien à l’arrière, juste au cas où il aurait besoin de laisser tomber la ridelle pour lui permettre de bondir. Dès qu’ils grimpèrent sur les sièges, Judge fit fumer les pneus dans le parking. Ils surgirent dans la rue, au moment où la Toyota Corolla passait devant eux. Judge attendit quelques secondes et, comme de bien entendu, la Navigator noire sortit de sa cachette et la suivit discrètement à distance.

— À quel point es-tu bon pour suivre une voiture ? demanda Michaels.

— Je suis le meilleur, marmonna Judge.

Il laissa passer plusieurs véhicules avant de s’insinuer dans le trafic.

— Putain, où va-t-elle ? Ne me dis pas que ça part déjà en vrille ! gronda Michaels.

— Regarde par ici, rétorqua Judge.

Ils continuèrent à les suivre à travers la banlieue. La petite amie sortit sur l’autoroute et suivit les panneaux les dirigeant vers le centre-ville. Michaels était calme à côté de lui, ses yeux concentrés sur le véhicule rouge. Judge savait qu’il devait suivre la Navigator, c’était impossible qu’ils perdent la petite amie de vue.

Elle prit une bretelle de sortie et tourna devant un motel minable, juste après l’embranchement. La Navigator suivit, cependant Judge tourna plus loin et se gara de l’autre côté de la réception, hors de vue. Michaels bondit hors de la voiture, et Judge jura. Ils se plaquèrent contre le mur du bâtiment et jetèrent un œil au coin. La petite amie entra dans le bureau, sans le moindre bagage. Lorsque Michaels voulut la suivre, Judge saisit son bras.

— Nous attendons, ordonna-t-il.

Il fut surpris que Michaels ne tente pas de lui tenir tête. Au lieu de cela, il acquiesça et patienta à côté de lui. C’était une révélation, d’autant que son attitude lui plaisait infiniment.

Elle ressortit avec quelques documents à la main et se dirigea vers une rangée de chambres situées sur le côté opposé, le plus proche d’une piscine vidangée et moisie. Ils se tenaient d’un côté et surveillaient, tous les deux jetant de fréquents regards à la Navigator également. Elle n’avait pas disparu, ça, c’était certain. Elle se trouvait probablement à l’autre entrée et attendait là.

Lorsque tout sembla clair, Judge tapota sur l’épaule de Michaels.

— Sors ton badge brillant maintenant, nous en aurons besoin.

Il s'éloigna et le flic fut aussitôt sur ses talons. Ils se précipitèrent à l'intérieur du bureau et s'approchèrent de la réception vide. Il y avait un vieux porte-brochure proposant des dépliants pour une tournée de Miami à leur gauche et deux fauteuils installés devant une table en bois marquée de traces. Plusieurs presse-papiers avec des formulaires d'inscription trônaient là. Judge sonna la cloche. Un jeune homme, peut-être dans la vingtaine, se présenta au comptoir, vêtu d'un débardeur gris et d'un short de sport. Sa peau brûlée par le soleil et ses cheveux crépus lui donnaient l’air de faire du surf dès qu’il avait terminé son travail.

— Puis-je vous aider ? demanda-t-il avec inquiétude, levant les yeux vers le visage sévère de Judge.

Celui-ci n’avait pas son badge de chasseur de primes, alors Michaels s’approcha pour montrer le sien, comme dans un épisode typique de Law & Order.

— Nous avons besoin de tout savoir concernant la femme qui vient juste de sortir d’ici, demanda Judge, posant ses deux énormes mains sur le comptoir.

— La rousse chaude, fit le garçon en souriant.

— Oui ! aboya Judge, et le jeune employé posa nerveusement une main sur son cœur. Laissez-moi voir son formulaire d'inscription.

— Hmm…

Il avait l'air confus.

— Où est votre badge ? demanda-t-il, indiquant Judge.

Le chasseur de primes se pencha et attrapa le garçon par les épaules et le tira si fort que tout le haut de son corps traversa la moitié du comptoir. Judge lui gronda au visage.

— Tu me fais perdre mon putain de temps !

Michaels s’approcha et jeta un coup d'œil à son équipier. Il serra son avant-bras pour le presser de relâcher le gars extrêmement effrayé. Ses yeux toujours rivés sur le garçon, son regard noir brûlant un trou dans ses rétines, il libéra brusquement le gamin, mais il heurta le comptoir alors qu'il retombait derrière.

Michaels attendit que le garçon se relève sur ses genoux tremblants.

— Croyez-le ou non, c'est lui de nous deux qui n'a pas de problème de gestion de la colère. Maintenant...

Michaels fit claquer son badge et son arme sur le comptoir, lançant un regard acéré au jeune homme.

— Laissez-moi voir son formulaire d’inscription, et pendant que j’y jette un coup d’œil, répétez à mon partenaire chaque putain de mot qu’elle a dit. Compris ?

Le mec se retourna avant de hocher la tête avec gravité.

Michaels prit une photo du formulaire d’enregistrement et la transmit immédiatement aux génies de l’informatique de son groupe de travail. Après avoir examiné certaines parties lui-même, il revint et rejoignit la conversation.

— … non. J’en suis sûr. Elle a demandé à laisser une clef ici, au comptoir, elle a déclaré que son mari passerait la chercher vendredi. Elle m'a même payé quelques dollars pour que je la prévienne s'il y avait une activité suspecte.

— Activité suspecte ?

Judge fronça les sourcils.

Le gars haussa les épaules.

— Je sais... Elle n'a pas dit quel genre. Je viens juste de l'appeler.

Le téléphone de Judge sonna. Il pensa ignorer l’appel, mais quand il le sortit, il vit que c'était God. Il mit le haut-parleur.

— Parlez ! dit-il, en guise de salutation.

— Nous retraçons son numéro à partir de la carte d’enregistrement. Je devrais avoir un suivi bientôt.

— Merci, grommela Judge avant de raccrocher.

Il ne souhaitait pas que le guichetier rentre dans sa coquille.

— Alors, y avait-il autre chose ?

Michaels était à côté de lui, ressemblant au détective sexy qu'il était, vêtu de son jean foncé et de son tee-shirt blanc empesé. Ses bottes de moto noires n’étaient pas lacées et lui donnaient un air robuste et renégat. Judge devait se concentrer.

— Reste-t-elle ici ce soir ? ajouta le flic.

— Non. Elle a payé pour vendredi et samedi seulement.

Judge hocha la tête. On y était. Switch devait arriver vendredi ou samedi. Ils auraient besoin de se loger dans ce motel. Michaels avertit le préposé de ne parler à personne de leur conversation, sinon il l'arrêterait pour entrave à la justice. Judge trouva sa déclaration brûlante comme l'enfer.

Les yeux du gamin s'élargirent.

— Non. Non, mon… monsieur. Absolument pas. Je ne dirai rien.

Le gars passa avec enthousiasme sous le comptoir et en sortit une autre carte magnétique en plastique, la glissa et tapa quelques touches sur son ordinateur très dépassé avant de la remettre à Judge.

— Voilà pour vous. C'est une clef de leur chambre.

Judge haussa un sourcil étonné. Bon sang, le badge de Michaels s’avérait extrêmement utile.

— Merci, lâcha-t-il avant d’empocher la carte. J'ai aussi besoin de voir un schéma de l'hôtel et de la chambre.

— Bien sûr. Je reviens tout de suite.

Le gars pivota et partit vers l’arrière, le laissant seul avec Michaels.

— Je n’ai pas encore vu la Navigator, déclara le détective, se tenant près de la fenêtre.

— Bien. Ils sont probablement garés de l’autre côté, suggéra Judge, se tenant juste derrière Michaels.

Il n’avait pas besoin de rester aussi près et il y avait d’autres fenêtres, mais il était attiré par la flamme de Michaels tel un papillon de nuit.

— Je meurs de faim, déclara tout à coup Michaels.

— Moi aussi.

— Nous prendrons quelque chose sur le chemin du retour, je suppose.

— Pouah ! Tant que ce n’est pas du chinois.

Michaels gloussa. Son rire était léger et enroué, très sexy et masculin. Judge posa une main sur le mur à côté de la tête de son équipier. Il n’essaya pas de se cacher quand il se pencha et inhala, sentant l’odeur de leur sexe qui restait accrochée à sa peau. Il pouvait voir la bouche de Michaels se tordre avec amusement.

— Nan. Ce ne doit pas nécessairement être chinois.

— J’en ai marre de la restauration rapide, ajouta distraitement Judge.

— Je peux préparer quelque chose. Il y a une cuisine dans notre chambre, proposa Michaels, se tournant légèrement, sa bouche dangereusement proche de celle de Judge.

Ce dernier était abasourdi.

— Tu cuisines ?

— Oui. Je me débrouille un peu.

Michaels sourit sournoisement.

— Hmm… gémit Judge en se penchant plus près. Je serais prêt à faire n'importe quoi pour ne pas avoir à manger de plats à emporter.

— N’importe quoi ? insista Michaels.

— Oui, murmura Judge contre son oreille.

Michaels se retourna hardiment, se dressant juste au-dessus de lui.

— Je veux un baiser.

— Qu… quoi ? bégaya Judge.

— Tu m’as bien entendu. J'ai dit que je voulais un baiser. Je te préparerai le dîner, peut-être même le petit-déjeuner. En retour, j’exige quelque chose de toi. Je veux t'embrasser.

Il lui adressa un clin d'œil.

— Tu n'as même pas besoin de m'embrasser en retour.

Judge fit tourbillonner cette pensée dans son esprit. Un truc semblait clocher dans ce marché, toutefois, il ne parvenait pas à cerner le problème à cause de son délire euphorique. Penser à la bouche de Michaels sur lui… Juste ciel ! Pouvait-il embrasser ses lèvres incroyablement douces et ne pas perdre la tête… ou pire… son cœur ? Avant qu'il puisse y réfléchir davantage, il répondit simplement :

— D'accord.

Sa voix grave semblait étonnamment fragile.

— Okay ?

Le sourire de Michaels était radieux et légèrement sournois.

— Maintenant ? reprit Judge, le cœur battant à tout rompre.

Son ego se gonfla que Michaels puisse passer un tel marché avec lui. L’embrasser était-ce vraiment si important pour le détective ?

— Pas maintenant.

Michaels se baissa pour passer sous le gros bras de Judge.

— Plus tard.

— Voilà, annonça le jeune préposé, revenant à son poste derrière le comptoir.

Il lui remit une petite brochure et quelques feuilles de papier.

— Ceci est un plan de la chambre demandée par la fille et voici une carte du motel.

Judge prit le tout et le scanna, puis les glissa dans la poche arrière de son jean. Il se tourna vers Michaels et hocha la tête vers la porte. Michaels tendit la main dans sa poche arrière et extirpa un portefeuille en cuir marron usé en s'approchant du comptoir.

— Vous m'appelez si vous pensez que j'ai besoin de savoir le moindre détail suspect.

Le jeune homme saisit la carte et la fourra dans la poche de son short ample.

Judge se trouvait devant Michaels quand il ouvrit la lourde porte en bois et sortit sur le trottoir. Son cœur sombra dans son ventre, et il eut à peine le temps d'enregistrer Bookem qui aboyait comme un fou dans son camion ni l’occasion d'ouvrir la bouche pour dire à Michaels « Baisse-toi ! » avant que les balles commencent à siffler.

Judge plongea à terre, priant pour que Michaels ait eu aussi le temps. Des pensées de Brent traversèrent son esprit, alors que des balles ricochaient et que des vitres se brisaient au-dessus de sa tête, les coups de feu déchiquetant les fenêtres du bureau du motel. Il se couvrit la tête d’un bras et attrapa son arme à feu de l'autre. Il entendit le 9 mm de Michaels tirer en premier. Des pneus dérapèrent et fumèrent sur l'asphalte. Judge découvrit sa tête et leva les yeux à temps pour voir Michaels debout, courant dans le parking, s'arrêtant pour viser le SUV qui s’éloignait rapidement. La respiration de Judge était incontrôlable et, pour la première fois depuis bien longtemps, il réalisa qu'il avait eu peur. Qu’il était encore… effrayé.

En un éclair, il se leva et se précipita vers Michaels. Cependant, le flic de choc avait tiré trois coups parfaits, touchant stratégiquement les deux pneus arrière et éclatant la lunette arrière. Un tireur d'élite. Le véhicule fit un écart dans la rue et heurta la glissière de sécurité.

Judge vit cinq gars sortir de la voiture désormais en panne et se diriger dans leur direction.

— Putain ! cracha-t-il.

Michaels se tenait debout, observant les hommes, impatient de tous les abattre à lui tout seul. Le détective sauvage fouilla sa poche arrière et, de l’autre main, appuya simultanément sur le bouton situé sur le côté de la poignée, libérant ainsi le clip de rechange de son 9 mm comme s’il était Will Smith dans Bad Boys, le remplaçant efficacement par un autre et armant la chambre. Bâtard fou.

— Viens ! cria Judge.

Ils n’avaient pas besoin de s’attaquer à cinq voyous avec des automatiques en plein centre-ville de Miami. Des innocents pourraient se retrouver pris dans un tir croisé.

Judge s’élança dans la direction opposée de son camion. Le problème provenait de l’autre côté et les aurait laissés aptes à subir davantage de coups de feu. Dieu merci, il entendit les pas de Michaels derrière lui. Ils traversèrent le parking en cavalant à toute vitesse. Judge se souvint d'avoir repéré une faille dans la clôture, ce qui les mettrait sur un chemin qui longeait l'autoroute, espérant que cela dissuaderait les voyous de les suivre et de créer une scène gigantesque. Des coups de feu touchèrent la barrière de béton séparant la route du trottoir et ricochèrent sur des clôtures. Judge les esquiva et jura. Il leva son arme et tira dans la direction d'où venaient les balles. Quand il arriva à la clôture, il attendit et laissa passer Michaels en premier. Il préfèrerait se faire tirer dans le dos plutôt que lui. Le flic était rapide et léger sur ses pieds. Il traversa l’ouverture dans la palissade sans problème et couvrit Judge en tirant à son tour, tandis qu'il passait son grand corps à travers la fente.

Ils n’entendaient plus rien, alors qu’ils sprintaient le long de l’autoroute. Il n’était pas loin derrière Michaels et le vit sortir son téléphone portable de sa poche. Oh, non !

— N'appelle pas le 911 ! cria-t-il, sa voix noyée par le bruit de la circulation.

Merde !

Michaels coupa à gauche et se hâta vers un pont traversant une petite rivière. C'était, en fait, une action plutôt intelligente. Les voyous ne penseraient sûrement pas qu’ils quitteraient la sécurité relative de l’autoroute. Il jeta un coup d’œil derrière lui, sans apercevoir quiconque. Cela ne voulait pas dire pour autant qu’ils n’étaient pas là. Il essaya de calmer sa respiration tandis qu'il se pressait pour rester au niveau du détective. Michaels se précipita dans une rue sombre et baissa les yeux, là où la route donnait sur un déversoir. Les prunelles bleues et acérées du tireur d’élite scannèrent les environs, son téléphone toujours collé à son oreille, sa bouche bougeant rapidement. Judge le vit descendre vers la berge peu profonde et il suivit, sans poser de question. Il serait impossible de les apercevoir là-bas et leurs assaillants ne songeraient sûrement pas qu’ils s’étaient échappés par là.

Michaels les conduisit vers une petite ouverture située sous le pont et se dressa entre deux grands poteaux de pierre soutenant l’édifice. Judge arriva et se glissa derrière lui, le petit espace dans les poteaux leur laissant à peine assez de place. Il était plaqué contre le flic, sa poitrine touchant son dos. C’était impossible qu’ils puissent se planquer là tous les deux. Michaels avait toujours son téléphone à l'oreille et son arme au poing, prêt à tirer alors qu'il jetait un coup d'œil rapide derrière le pilier.

C'était brillant. Si les voyous les avaient vus faire demi-tour et descendre le flanc du déversoir, ils ne pourraient pas les rejoindre sans que Michaels les élimine un par un à leur approche. Avec eux, à l’abri derrière les grandes colonnes de béton, il serait impossible de tirer et de les toucher. Il avait presque envie de se pencher et d'embrasser le cou en sueur de son équipier pour avoir été capable de réfléchir aussi rapidement.

Judge essayait de reprendre son souffle et il semblerait que Michaels n’était même pas essoufflé, alors qu’il parlait calmement dans son appareil.

— Le SUV a été abandonné à l’entrée quarante-et-un... Hmm… hein… non, nous avons couru et ils nous ont poursuivis… comment suis-je supposé le savoir ? Je n’ai pu en reconnaître aucun, Syn. J'étais trop occupé à essayer de ne pas me faire tirer dans le cul… d’accord, d’accord… Non, nous allons bien. Nous sommes sous le pont Brickell, je pense… d'accord… d'accord.

Michaels éteignit son portable et le remit dans son pantalon avant de jeter un nouveau coup d'œil.

— Syn a dit de ne pas bouger.

— Je ne vois rien, confirma Judge. Ils ne nous ont pas vus nous engager par là.

— En es-tu certain ?

— Oui.

Judge appuya son front sur l’épaule de Michaels. Heureusement que ce fou allait bien. Bien sûr qu’il l'était, après tout, il était badass à cent pour cent.

— Ça va ?

Michaels tourna la tête, détaillant Judge de la tête aux pieds.

— Oui. Je vais bien, soupira Judge.

— Bookem ! s’écria soudain le détective, les yeux écarquillés.

— Il va bien. Il sait quoi faire.

— Et c’est ?

— S’allonger et se taire. Si j'ai besoin de lui, j'ouvrirai la ridelle et il sortira.

— En es-tu sûr ?

Michaels semblait sincèrement inquiet, alors Judge ne s'offusqua pas de son insistance.

— Je suis positif. Ce n'est pas notre première fois sur le terrain, Michaels. Je me fais souvent tirer dessus, ou je me bats, je me fais gazer, peu importe. Bookem restera en place jusqu'à ce que je l'appelle et il sait comment ne pas attirer l'attention. Il procède ainsi depuis qu’il est chiot.

Michaels relâcha une lente expiration et se pencha vers lui. Judge posa une main sur sa hanche pour lui faire savoir que tout allait bien.

— Il n’est plus un chiot, Judge.

— Je sais, murmura-t-il.

Ils restèrent silencieux pendant un moment alors qu'ils écoutaient le trafic traversant le pont au-dessus de leur tête. Il faisait plus sombre en dessous et il était content de la couverture.

— Pourquoi as-tu appelé ? demanda-t-il finalement.

— Je viens de faire savoir à Syn que nous étions en fuite et que s’ils avaient quelque chose pour retenir Riggs, le moment serait le bienvenu. Je suis à peu près certain que ces abrutis possédaient un tas d’armes non enregistrées sur eux. Si God pouvait discrètement envoyer quelques unités pour les attraper, cela devrait les écarter de notre chemin.

Tellement intelligent. Il n’est pas question qu’il connaisse le même sort que Brett. Peut-être que Pop a raison.

Chapitre vingt-sept

Michaels enleva la saleté de son pantalon crasseux après avoir glissé le long de cette rive. Il monta à l'arrière de la voiture de police que Syn leur avait envoyée après que son contact se soit assuré que les rues étaient dégagées.

— L’employé du motel va bien ? C'était un jeune type hippie, demanda Judge à côté de lui.

Michaels avait également songé au jeune homme, mais il était trop terrifié pour demander.

— Il va bien. Il a fait une déposition et a été renvoyé chez lui, expliqua l'officier.

Ils ne posèrent aucune autre question. Le flic se gara à côté du camion de Judge et les laissa sortir. Les fenêtres du bureau du motel étaient déjà barricadées de plaques de bois, toutefois, il ne semblait pas qu’autre chose ait été endommagé. Dieu merci, aucune des chambres n'avait été touchée par des balles perdues. Le motel était donc toujours opérationnel, même si le parking demeurait exceptionnellement vide.

Michaels se précipita vers la porte arrière du camion de Judge et l’ouvrit. La tête de Bookem surgit et il bondit hors du véhicule. C'était fou, cependant le chien paraissait presque soulagé. À croire qu’il savait que son maître aurait pu être tué. Il s'agenouilla et caressa le cou du chien agité.

— C’est bon, mon garçon, nous sommes en sécurité, murmura doucement Michaels, tapotant doucement l’animal. Bon garçon, bon garçon.

Lorsqu’il se releva, Judge l’observait comme il ne l’avait jamais vu auparavant. Michaels fronça les sourcils, ne sachant pas ce qui se passait.

— Un problème ?

Judge secoua légèrement la tête et se racla la gorge à plusieurs reprises avant de pouvoir parler.

— Hmm.... Rien. Allez, fichons le camp d’ici.

Judge examina son camion, vérifiant qu’il n’y avait pas de trous de balle ni de dégâts.

Michaels laissa Bookem partir. Le chien courut immédiatement vers le côté conducteur pour se plaquer contre la cuisse de Judge, ayant besoin de réconfort et d’être rassuré par son maître. Le chasseur de primes encouragea Bookem à remonter dans le véhicule et démarra.

Il faisait nuit, mais la ville était vivante. Il y avait beaucoup de circulation sur l'autoroute, alors Judge sortit et prit les ruelles. La reconnaissance de ce qu’ils venaient de vivre s’installa dans la poitrine de Michaels. Et si Judge avait été blessé ? L'idée provoqua une douleur inconnue qui se mit à fleurir dans son estomac. Il avait remarqué que son coéquipier avait essayé de le protéger quand ils détalaient. Que cela voulait-il dire ? Avait-il eu le sentiment que Michaels ne pourrait pas se protéger tout seul ? Était-il aussi nerveux à l'idée qu’il soit blessé comme il l’était pour Judge ? Il n’avait aucune envie de s’engager dans cette voie.

— Penses-tu que le plan est totalement foutu maintenant ? demanda-t-il à la place.

Judge ne répondit pas tout de suite, il tendit la main vers la console centrale, sortit une autre canne sucrée d’un sac en plastique et la colla sur le côté gauche de sa bouche. Michaels en profita pour l’observer simplement pendant qu'il attendait sa réponse. Les cheveux Judge s’allongeaient, les mèches sombres coiffées en arrière reposant sur son cou. Les épais brins noirs et prématurément gris correspondaient parfaitement à son apparence robuste. Il y avait aussi quelques poils gris dans sa barbe, et Michaels pensa qu’il était l’un des hommes les plus sexy qu’il ait jamais vus. Judge était un homme d’âge mûr. Ses yeux, son regard, sa sagesse, tout son comportement révélaient son âge, ce qui s’apparentait à de l’expérience d’après lui. Ce qui signifiait aussi une énorme source d’excitation pour lui. Il ajusta discrètement son membre dur, essayant de paraître imperturbable.

— Non. Enfin... J'espère que non. Nous suivons la petite amie maintenant, alors espérons qu’elle s'en tiendra à son plan. God a dit qu'elle était partie avant les coups de feu, alors peut-être qu'elle n'a pas été effrayée, répondit finalement Judge. Il n’y a aucune certitude ni de sûreté dans mon travail, Michaels. Je fonctionne surtout à l’instinct, pensant telle une bête en cage. Parce que c’est ce que sont les fugitifs et les criminels en fuite. Des animaux désespérés, essayant de rester libres. Switch fera tout son possible pour sortir du pays. Mon instinct me dit de continuer à attendre… il se présentera vendredi comme prévu.

— Pourquoi crois-tu que les types de la Navigator s’en sont pris à nous ?

— D'une certaine manière ils nous ont forcé la main.

— Ils ne peuvent pas savoir que je fais partie de la force publique.

Michaels fronça les sourcils.

— Probablement pas. Ils devaient croire que nous étions après Switch pour les mêmes raisons qu’eux, et ont simplement essayé de nous éliminer.

Judge le regarda et lui fit un clin d’œil.

— Tu as un look de la rue avec les vêtements que tu portes et je ressemble probablement à ton garde du corps.

Michaels apprécia le clin d'œil un peu trop.

— Un voyou des rues, hein ?

Judge s'arrêta à un feu rouge et tourna son regard d'obsidienne brûlant vers lui. Sa voix était un grondement sourd qui raffermit davantage le sexe de Michaels.

— Oui, parfaitement.

Le flic grommela et hocha la tête.

— Si tu le dis.

Le silence s'étira à nouveau.

— Alors, que vas-tu préparer ce soir ? demanda Judge avec espoir.

Michaels éclata de rire. C'était génial ! Et ça faisait beaucoup trop longtemps.

— Quoi ? Qu'y a-t-il de si drôle ? Judge sourit. Tu as déclaré que tu cuisinerais pour moi.

Michaels s'essuya les yeux.

— Ouais je sais. Je viens juste de… avec tout ce qui vient de se passer et tout…

— Il n’est seulement qu’un peu plus de vingt heures, et je meurs encore de faim, encore plus après toute cette fichue course.

Judge tourna dans une rue à sens unique, bordée de boutiques et de restaurants.

— Tu as promis que tu ferais la cuisine.

Michaels baissa la voix, toute trace d’humour mise à part.

— Tu as promis que je pourrais t'embrasser.

La voix de Judge était grave.

— Et je suis un homme de parole.

— Emmène-moi dans un magasin.

Judge patientait dans le camion devant le supermarché Publix, le temps que Michaels se procure les ingrédients pour le dîner. Il avait son téléphone à la main, s’assurant que le point rouge n’avait pas bougé. Les informaticiens de God avaient posé un traqueur sur le numéro de téléphone portable de la petite amie. Maintenant, ils savaient où elle se trouvait à tout moment, sans avoir à regarder constamment par la fenêtre. Il avait vraiment besoin de ce genre de gadgets. Ils rendraient la traque beaucoup plus facile. Et si God mettait ses ressources à sa disposition à tout moment ? Tout le monde avait des contacts. Il vivait dans la même ville que Godfrey depuis des années et n’avait jamais songé à lui demander une faveur, maintenant que le foutu enfoiré dirigeait tout un groupe de travail. Peut-être pourrait-il…

La portière s'ouvrit à l'arrière et Judge se retourna pour voir ce que Michaels avait acheté. Il n'y avait que quatre sacs, mais ils avaient l'air pleins.

— Tu as trouvé tout ce dont tu avais besoin ?

Il claqua la portière arrière et revint à l'avant.

— Je crois. J'ai aussi pris de quoi faire le petit déjeuner et le déjeuner.

— Hmm... Bon garçon.

Oh, putain ! Judge serra la mâchoire. Il ne voulait vraiment pas grogner ça, c’était juste sorti tout seul. Michaels était beaucoup trop impétueux pour être appelé « garçon ». Il lui lança un coup d’œil de côté et le vit tenter de dissimuler son sourire narquois dans son poing tandis qu’il regardait par la fenêtre. C'est noté.

Judge fit plusieurs fois le tour du bloc avant de se garer à leur hôtel. Bien sûr, il n’y avait pas de Navigator noire, cependant, ils ne remarquèrent pas non plus d’autre véhicule suspect. Judge était confiant, sachant que God et Day s'occuperaient de ce problème prise de tête. Son unique objectif était sa cible, il l’avait toujours été. En ce qui concernait les personnes extérieures, il les ignorait généralement, cependant, lorsque quelqu'un ouvrait le feu sur vous, cela ne pouvait pas être ignoré.

Michaels monta à l’étage pour commencer à cuisiner pendant que Judge promenait et s'occupait de son chien. La situation lui semblait étrangement domestique. Il sourit sans même s'en rendre compte. Peut-être qu’il aimait l’idée de s’installer, il fallait juste trouver le bon gars pour qu’il se penche sur le sujet. Judge mâcha sa canne. Il n’était cependant pas du genre à avoir un partenaire, que ce soit au travail ou dans la vie. Il était vieux et friand de ses manières de grognon. Michaels jouait peut-être avec lui alors qu'ils étaient sur la route, afin de soulager ses démangeaisons – ce que Judge apprécierait énormément – pourtant, lorsque le magnifique jeune étalon reviendrait à sa vie réelle et qu'il rencontrerait un jeune éphèbe blond avec un corps mince, des cheveux parfaitement coiffés, sans une seule mèche grise, Judge se ferait jeter tel un malpropre. Il toussa, surpris par la contrariété qu'il ressentait à cette hypothèse.

Ce serait donc Bookem et lui. Comme d’habitude. La soudaine prise de conscience était pitoyable. Il n'était pas différent de sa tante célibataire avec ses deux chats. Toute la journée, elle restait assise dans son fauteuil à bascule, avec un chat, voire les deux sur les genoux, regardant Les Craquantes à la télévision.

— Argh ! Seigneur !

Judge secoua la tête, essayant de déloger les images. Il ramassa un caillou et le jeta avec colère sur l'asphalte. Son avenir semblait merdique au possible, mais au moins, il avait son compagnon. Selon son vétérinaire, il n’en profiterait pas beaucoup plus longtemps s’il n’apportait pas de sérieux changements. Bookem l’accompagnait sur la route depuis de nombreuses années, et dernièrement, il semblait stressé. Alors que Judge marchait, Bookem se tenait en arrière, la truffe reniflant la terre. Il soupira. Il devait trouver un meilleur environnement pour Book. Il avait acheté une superbe maison dans le comté de Fulton, à la périphérie d’Atlanta, avec deux étages et trois chambres à coucher. Il l’avait achetée à très bas prix, suite à une forclusion, il devait simplement la retaper. Quand il l’avait eue, elle n’était plus habitable, tant qu’il n’installait pas un nouveau toit et une nouvelle tuyauterie. C’était désormais un excellent moyen de soulager son inquiétude. Il rentrerait chez lui et rebâtirait sa maison jusqu’à ce que son corps lui fasse mal, et au lieu de penser à sa vie ou au fait de se sentir isolé, tout ce qu’il pouvait faire, c’était dormir.

Il devait encore laisser Michaels l'embrasser. Il pensait s’être suffisamment préparé. C’était simplement du plaisir en cours de route, rien qu’il n’ait jamais fait auparavant. Il respectait simplement quelques règles. Pas grand chose. Il devait reconnaître que c’était différent de travailler à nouveau avec un partenaire après tant d'années passées seul, mais ce n'était que temporaire. Temporaire.

Le nez de Judge fut assailli par l'odeur lancinante d’une viande bien assaisonnée dès qu'il entra dans la pièce. Michaels se tenait pieds et torse nus devant les plaques de cuisson, dans un bas de survêtement, qui indiquait clairement à Judge qu'il ne portait aucun sous-vêtement. Il avait une serviette drapée sur son épaule qu'il utilisait pour sécher ses cheveux mouillés, alors qu'il retournait ce qui ressemblait à une entrecôte avec la fourchette qu’il tenait dans son autre main. Judge essaya de ne pas rester bouche bée, néanmoins, c'était difficile… très dur… entre autres choses.

— Tu as le temps de prendre une douche. Il reste encore beaucoup d’eau chaude, indiqua Michaels sans se retourner.

Judge l’entendit siffler et Bookem se précipita vers lui, attrapant avec bonheur un morceau de bœuf cuit du bout de ses doigts. Il tapota la tête de Bookem, lui racontant des bêtises pendant qu'il poursuivait sa préparation de leur dîner tardif.

Judge ne pouvait pas le regarder une minute de plus. Il attrapa sa trousse de toilette et entra dans la salle de bain, comme s'il s'agissait d'un refuge. Il s'appuya contre la porte et ferma les yeux, prenant deux profondes inspirations. Voir Michaels traiter son chien ainsi, équivalait à observer comment un nouvel amour interagissait avec vos enfants. Il était incroyable avec Bookem et il était évident que le chien le lui rendait bien. Cela touchait le cœur de Judge. La nourriture n’était pas le moyen le plus rapide d’atteindre son cœur, bien que cela aide, par contre, Bookem l’était. La plupart des hommes le craignaient et ne voulaient pas de lui autour d’eux. Il se contentait de les baiser rapidement et les renvoyait. Michaels ne faisait pas partie de la norme. Il ferait un excellent partenaire. Judge ouvrit les robinets et grimaça à sa pensée suivante. Michaels allait un jour rendre un homme très heureux.

Il tailla l’extrémité de sa barbe quand il y eut un léger tapotement sur la porte, qui s’ouvrit. Judge s’arrêta et fixa les yeux bleus radieux de Michaels.

— Le repas est prêt, annonça-t-il.

Judge revint vers le miroir.

— J’arrive dans une seconde.

— Okay, fit Michaels, sans bouger.

Il croisa le regard interrogateur de Judge dans le miroir, le rendant légèrement conscient de soi.

— Quoi ? demanda Judge avec regret, pensant que Michaels dirait quelque chose d’idiot comme « Tu devrais te raser la barbe, cela pourrait te faire paraître plus jeune. »

— Je ne faisais qu’admirer.

Il se retourna pour partir, avant de s'arrêter et de le regarder dans le miroir.

— Ne la taille pas trop court. Je l'aime épaisse avec un peu de longueur. Et tu n’as pas intérêt à toucher à ces poils gris.

Judge resta bouche bée, alors que Michaels refermait la porte et le laissait finir sa toilette. Une vague de chaleur se répandit dans le cœur de Judge, aussitôt remplacée par le doute. Pouvait-il vraiment aimer la barbe de Judge, saupoudrée de gris ? Cela n'avait aucun sens. Surtout que Michaels était si jeune. Judge rinça ses ciseaux et les rangea dans son sac. Il en avait marre de douter de lui tout à coup. Cela ne lui ressemblait pas. Judge était qui il était, à prendre ou à laisser. Il se moquait bien de ce que pensait le gros connard… Du moins, il essayait désespérément de s’en convaincre.

Chapitre vingt-huit

Michaels ne voulait pas donner l’impression qu’il en faisait trop. Comme s’ils avaient rendez-vous pour le dîner ou quelque chose du genre, il prépara donc l’assiette de Judge et la laissa dans la kitchenette, la recouvrant d’une serviette en papier. Il jeta un coup d'œil à son ordinateur portable ouvert et s'assura que la petite amie de Switch se trouvait toujours à la maison. La lumière rouge clignotant sur la carte agrandie lui dirait si elle franchissait le seuil de sa porte. Les gars de l'informatique les avaient connectés. Désormais, ils n’avaient plus à regarder par la fenêtre avec des jumelles toute la nuit. Il éclata de rire quand il perçut un craquement fort. Il jeta un coup d’œil derrière lui et vit que Bookem s’était confortablement installé sur son oreiller, mâchant l’os énorme qu'il avait acheté pour lui au magasin.

Michaels savait qu'il aimait bien Judge... bordel, même le chien. L’homme s’était décoincé de manière substantielle et il n’avait pas eu envie de se battre avec qui que ce soit depuis plus de vingt-quatre heures. C'était rare dernièrement. Pas même les connards qui leur avaient tiré dessus ne l'avaient fait sortir de ses gonds. Michaels voulait certainement les tuer, mais il n'était pas en proie à la colère. Cette horrible sensation de brûlure qui coulait dans ses veines quand il était vraiment enragé, lui donnait l'impression que sa peau était piquée avec un milliard d'aiguilles enflammées, sensation absente depuis que Judge l'avait baisé. Bon sang, il ne voulait pas perdre ce calme.

Son équipier se trouvait toujours dans la salle de bain, en train de se faire beau pour lui. Taillant cette magnifique barbe, devenue le sujet de son obsession. Il avait dû fixer les yeux de Judge dans ce miroir couvert de buée, sinon il l’aurait baisé des yeux. Il se tenait là, avec seulement une serviette nouée autour de ces… Michaels laissa tomber sa fourchette lorsque l’objet de ses pensées sortit de la salle de bain. Merde ! Il suivit chacun de ses mouvements. Il ne portait toujours rien d'autre que cette fichue serviette entachée d'éclaboussures, tous ces poils noirs de sa poitrine parfaitement exposée. Michaels avait l'eau à la bouche et cela n'avait rien à voir avec le steak parfaitement cuit qu'il mangeait.

Judge attrapa son assiette et une bouteille d'eau dans le réfrigérateur, puis vint s'asseoir en face de Michaels, complètement inconscient de son agonie intérieure.

— Wow ! Cela a l'air vraiment bon. Je serai heureux de souffrir plus tard si le goût est aussi bon qu’il y paraît, déclara Judge en coupant un gros morceau de son steak.

Michaels fronça les sourcils.

— Souffrir. Que veux-tu dire ?

— En général, je ne mange pas tard. Surtout un gros repas. Cela me pèse sur l’estomac comme du plomb et je me sens tellement mou le matin.

Il haussa les épaules.

— Effet secondaire d'être vieux.

Michaels se moqua de lui.

— Tu n’es pas vieux, Judge. Tu as quoi… ? Trente-cinq, trente-sept ans ?

Judge le dévisagea pendant un moment, sa mâchoire continuant de mâcher pendant qu'il savourait la viande juteuse. Michaels commençait à penser qu’il l’avait insulté jusqu’à ce que Judge se mette à sourire et secoue la tête.

— Je suis un peu plus vieux que ça. Tu vois ce gris ?

Il utilisa sa fourchette pour montrer ses cheveux.

— En quoi cela a-t-il quelque chose à voir avec quoi que ce soit ? Mon père est gris depuis l’âge de vingt-sept ans. Ma mère a toujours dit qu’elle aimait ça chez lui.

Michaels éclata de rire.

— Avoir prématurément des cheveux gris est génétique dans notre famille. Je vais bientôt commencer à en avoir beaucoup plus. Le fait d’être blond rend cela difficile à s’en rendre compte parfois, mais j'en ai quelques-uns moi-même et j'ai trente-deux ans.

Michaels fixa Judge comme s'il voulait le dévorer à la place de sa nourriture.

— Je trouve le gris extrêmement sexy chez un homme.

Judge lui rendit son regard avant de tendre hardiment une main et s’ajuster à travers le fin coton recouvrant son aine, puis il continua de manger dans cette putain de serviette ! Michaels essaya de garder les yeux rivés sur la télévision qui diffusait... il n’en avait aucune idée, au lieu des épais pectoraux de Judge. Après seulement quelques minutes, il recommença à le regarder, hypnotisé.

La voix grave de Judge le sortit brusquement de sa transe.

— C'est bon.

— Hein ? Quoi ? Oh ! Ouais. Génial. Bien. Merci.

Il babillait comme un fou. C'est quoi ce bordel ? Il était dans tous ses états : fou, dispersé et excité. Judge le faisait-il exprès ? Il avait l'air aussi cool qu’un concombre.

Judge le regarda curieusement avant de continuer.

— Avec quoi joue Book là-bas ?

Michaels espérait ne pas avoir outrepassé ses limites.

— Un… euh... Un os. Est-ce que ça va ? Je pensais qu'il méritait un traitement de faveur après sa dure journée, lui aussi.

Judge le scruta avec perplexité, alors qu'il se remettait à manger. Bordel ! Il espéra ne pas avoir foiré ça. Il s’en voulait encore quand Judge reprit la parole.

— La nourriture est vraiment bonne. Bien meilleure qu'un burger gras ou autre chose. Qui t'a appris à cuisiner ?

Michaels baissa les yeux sur son steak à moitié mangé. Les brocolis cuits à la vapeur avec du fromage et de la purée de pommes de terre avaient été mijotés à la perfection, même s'ils étaient instantanés, ils s’étaient avérés très bons après qu'il les ait préparés. Les casseroles et poêles mises à disposition n'étaient pas aussi pratiques que les siennes, au moins, elles ne brûlaient pas les aliments. Il souhaitait pouvoir vraiment cuisiner pour Judge. Il lui ferait un repas digne d'un roi.

— Ma mère m'a appris quelques notions de base, tu sais. Je vis seul depuis que j’ai dix-neuf ans et je ne peux pas manger tous les jours chez Denny.

Michaels sourit et Judge l’imita.

— Après avoir participé à tant de réunions, barbecues, soirées jeux, soirées poker chez God et Day, j’ai passé du temps avec Day dans la cuisine et j’en ai pas mal profité. Day aime aussi se mettre en valeur et réaliser certaines des recettes que je ne pense pas réussir un jour. Toutefois, c’est amusant d’essayer. De plus, pendant que tous les autres gars étaient enlacés avec leurs partenaires, je devais me divertir d’une façon ou d’une autre.

Michaels haussa les épaules, comme si cela importait peu. Et très franchement, il ne voulait pas que Judge perçoive sa blessure. Se rendre compte qu'il aspirait aussi à trouver son propre partenaire. Quelqu'un qui le complèterait parfaitement.

— Le nom de God est incomplet, à moins d’ajouter « et Day » derrière. Green et Ruxs étaient pratiquement des entités combinées. Et il ne voulait même pas se lancer sur Syn et Furi, putain... Chaque fois que ces deux-là étaient ensemble, la température dans la pièce semblait provenir du désert du Sahara.

Michaels et Judge… hmm… Austin et Judge… Judge et Austin…

Quel con ! S’il continuait ainsi, la prochaine fois qu’il aurait un crayon entre les doigts, il gribouillerait sur la couverture de son roman d'amour en cours : « Austin aime Judge » dans un cœur percé d'une flèche.

— Day sait vraiment bien cuisiner, hein ? lança Judge, fourrant une autre fourchette remplie de purée dans sa bouche.

Michaels haussa les épaules.

— S’il peut ? Ce gars devrait avoir sa propre foutue émission culinaire. Savais-tu qu’il est en fait le meilleur ami de Prescott Vaughan, le chef cuisinier ? C'est fou. Day et lui sont sortis ensemble à l'université et il lui a appris à cuisiner.

— Je suis prêt à le parier. Je suis sûr que Day et lui ont très bien cuisiné ensemble.

Judge lui adressa un nouveau clin d’œil.

— Mec, prévint Michaels, tu ferais mieux de ne pas dire ça devant God, ou il perdra la boule.

Judge et Michaels éclatèrent de rire alors qu’il continuait de lui raconter certaines des histoires folles à propos de son ami de longue date, et Michaels ne pouvait pas croire à toutes les conneries que God avait faites quand il était enrôlé. Judge riait si fort qu'il dut s’essuyer le coin des yeux avec sa serviette. Il avait l'air insouciant et beau quand il s'amusait vraiment. Les pattes d’oie plissaient ses yeux couleur d’onyx qui semblaient s'éclairer. Quand tous les deux eurent fini, Michaels se leva et prit son assiette, avant d’aller chercher celle de Judge. Son poignet fut saisi avant qu'il puisse s’écarter.

— Hey, murmura Judge, d'une voix rauque. Merci d'avoir préparé le dîner.

— Cela en vaudra la peine, rétorqua Michaels, flirtant, plongeant son regard dans les yeux ténébreux de Judge.

Celui-ci le relâcha, une légère nuance de pourpre rampant sur sa gorge et se cachant derrière sa barbe. Michaels gloussa doucement, sa peau le picotant sous la poigne ferme. Il lava les assiettes, les casseroles et remit le petit espace en ordre pour le lendemain. Il espérait vraiment impressionner Judge quand il se réveillerait demain matin avec du bacon, des œufs et sa spécialité : des pancakes aux myrtilles. S'il était à la maison, il lui aurait cuisiné ce petit-déjeuner avec ragoût que Day lui avait finalement appris à faire.

— Veux-tu une bière ? proposa-t-il.

— Non.

Michaels se retourna, surpris.

— Non ?

Judge se leva et se dirigea vers lui, prenant les deux bières de sa main et les remettant dans le réfrigérateur. Michaels le dévisagea avec curiosité. Judge se pencha vers lui, leurs bouches seulement séparées de quelques centimètres. Le parfum très masculin de Judge le recouvrait entièrement et l’excitait sans fin, surtout qu’il était enfin sur le point de le connaître et de le sentir de façon très intime. Le dos coincé contre le petit comptoir, Judge plaqua ses deux mains de part et d'autre de son corps, le retenant prisonnier.

— Je veux exécuter ma part du contrat maintenant, déclara Judge avec désinvolture.

— Cela ne me dérangerait pas, répondit-il en souriant.

Judge se pencha, mais Michaels tourna la tête, de manière à ce que ses lèvres se posent sur sa joue. Il le sentit rigoler contre sa mâchoire.

— Tu joues au difficile à obtenir ?

— Ce n'est pas mon style.

Michaels lécha son cou, tout en passant ses doigts dans sa barbe. Judge gémit et s'avança jusqu'à ce que leurs érections s’appuient l’une sur l’autre. Michaels réagit rapidement, saisit le bras de Judge et le tordit, le faisant pivoter, jusqu'à ce qu’il se retrouve face au comptoir.

— Tu connais quelques prises, mon cœur. Je veux bien te l’accorder, lança Judge avec provocation.

Le flic appuya au centre du dos de Judge, le forçant à se pencher en avant alors qu’il se laissait tomber à genoux, tirant sur la serviette qui protégeait ce cul rond.

— Que… que fais-tu ? bégaya Judge.

— J’obtiens mon baiser.

— Attends une minute… Pas... pas là, déclara Judge, ne s'écartant toujours pas.

— Reviendrais-tu sur ta parole ? se moqua Michaels. Cela ne te ressemble pas.

— Je ne reviens jamais sur ma parole. Je t'embrasserai.

— Hmm… Hmm... J'ai dit que je voulais t'embrasser et que tu n’avais même pas besoin de me le rendre, tu te souviens ?

Michaels passa sa langue sur les poils noirs et soyeux du cul de Judge.

— Je vais t'embrasser ici jusqu'à ce que je sois aussi satisfait que tu l’as été par ton dîner.

Judge gronda.

— Sale bâtard sournois.

Michaels sourit et se régala à la vue de son dessert.

Chapitre vingt-neuf

Judge avait vraiment sous-estimé à quel point ce putain de détective était intelligent. Il s’était lui-même préparé, tombant sous le charme de Michaels, de ses yeux enivrants et de son sourire séduisant alors qu’il se faisait arnaquer dans ce marché. Toutefois, Judge ne revenait jamais sur sa parole. Et maintenant, il était penché sur le comptoir, les jambes écartées et le cul ouvert.

Il serra le poing, attendant que Michaels fasse le premier pas. En cet instant, tout ce qu'il faisait était de rester agenouillé derrière lui et de le fixer. C'était bizarre. Il se retrouvait exposé. Il n’était pas un beau mec blond avec tout un tas de produits pour contrôler l’effet de ses cheveux impeccables ou de ses sourcils parfaitement arqués. Il n'était qu'un homme. Michaels n'aimait-il pas ce qu'il voyait ? Son cul était-il trop laid et trop poilu ? S'il avait changé d'avis et qu’il essayait de trouver un moyen de revenir en arrière…

— Ohhhh seigneur !

Michaels passa le plat de sa langue sur l’arrière de ses bourses, s’arrêtant juste avant qu’il n’atteigne son ouverture.

— Ouiiii. Laisse-moi t'entendre. Je pourrais contempler ton beau cul toute la nuit, Judge, mais cela me rend fou de désir. Putain, je te veux tellement, mec.

Les mains de Michaels malaxaient et frottaient les fesses de Judge avec fureur.

— Je vais lisser tous ces poils sexy avec ma salive.

Michaels gémit et lécha à nouveau Judge avant de se repaître d’une bouchée de sa chair et de l’aspirer suffisamment fort pour laisser une trace.

Le sexe de Judge était si dur qu’il aurait pu percer un trou dans le comptoir. Michaels était vraiment excité par lui, par ses fesses… par ses poils. Judge libéra l'air qui s'était accumulé dans ses poumons et essaya de se détendre. Michaels fit exactement ce qu'il avait annoncé. Le membre de Judge sursautait et libérait du liquide pré-séminal chaque fois qu'il sentait que la salive de Michaels lui touchait le cul.

— Putain ! siffla-t-il.

— Ça fait du bien, bébé. Tu aimes ? gémit son amant, profitant de son baiser.

Il ne semblait pas trop préoccupé par la réponse de Judge.

Celui-ci n'aurait pas pu parler de toute façon. Son esprit était complètement retourné. Il n’avait jamais laissé quiconque le goûter ici…

— Seigneur ! grogna Judge quand il sentit cette langue chaude et lisse glisser dans son trou.

Sa jambe tremblait et il voulait l'arrêter, cependant, il ne pouvait se concentrer que sur une partie de son corps pour le moment, et il essayait désespérément d'empêcher sa queue d'exploser.

Michaels l'ouvrit plus largement et utilisa toute sa langue, pas seulement la pointe, et la traîna lentement le long de sa raie, appuyant plus fort quand il arriva à la peau très plissée autour de son entrée, remontant jusqu'en haut.

— Tellement noire et belle, murmura Michaels contre lui.

Les yeux de Judge se fermèrent. C’était le flic qui était beau. Tellement beau de lui faire ça, lui permettant de se sentir amplement désiré. Sa queue fut saisie entre ses jambes et tirée en arrière, pour atterrir directement dans la bouche affamée de son amant. Il aspira fortement le gland épais, tout en frottant son trou avec son pouce. Les testicules de Judge se crispèrent, son estomac était serré et ses yeux fermés, tandis qu’il se préparait pour le point culminant de sa vie. Il ne savait pas si Michaels l’avait senti ou non, mais la base de son érection se retrouva comprimée très fort et la bouche de Michaels s’écarta. Son orgasme miroitait si près de la surface.

Judge crut qu’il en avait terminé, qu’il s’estimait satisfait… il se trompait lourdement. Cette langue habile replongea dans son ouverture, harcelant et poignardant jusqu'à ce qu'il cède et lui permette un accès complet. Michaels crachait, grondait, mordait, léchait sa moitié inférieure comme si son corps se nourrissait en même temps.

— Tu as vraiment un si bon goût, si riche et si puissant...

Oh, putain ! Oh, putain ! Oh, putain ! Que disait Michaels ? En avait-il seulement conscience ? Il avait l'air presque saoul, ses mots étouffés et mal articulés, alors que ces merveilleux sentiments étaient exprimés contre son postérieur. Les yeux de Judge roulèrent derrière ses paupières fermées pendant que Michaels détendait son entrée. Cette langue était longue et épaisse, pourtant, il avait besoin de plus, il en voulait plus. Pour la première fois depuis si longtemps, son cul se sentait vide et creux, il avait tellement besoin d'être rempli. Un frisson féroce parcourut son corps quand Michaels s'enfouit aussi profondément qu'il put, Judge repoussa inconsciemment son cul en arrière, cherchant à aspirer au moins un centimètre de plus. Michaels gifla ses globes humides et les serra agressivement, grondant pendant qu'il continuait de le dévorer. Judge s'efforçait de ne pas s’empaler contre ce visage magnifique, bien que ce soit difficile. Un pouce épais sonda son canal et s’enfonça en même temps que la langue de Michaels et Judge sut qu’il était sur le point de jouir.

— Ugh ! Je vais venir. Merde ! Je suis sur le point de jouir !

Michaels s’écarta et agrippa les bourses de Judge en même temps qu'il se resserra ses doigts autour de sa queue, repoussant ainsi son orgasme. Judge trembla à nouveau, alors que son cerveau reprenait conscience et que son orgasme retournait se cacher, attendant d'être à nouveau forcé de bondir vers l’avant.

Michaels se leva et appuya sa poitrine contre le dos en sueur Judge.

— L’heure de jouir est loin d’être venue. Je n’en ai pas fini avec toi, murmura-t-il durement contre la nuque de Judge. Grimpe sur ce putain de lit. Sur le ventre.

Le cul Judge fut durement giflé quand il se retourna vers l’un des lits queen-size. Il ne dit pas un mot sur le traitement brutal. Michaels pouvait bien faire de lui ce qu’il voulait en ce moment.

Judge s’allongea sur le lit, face contre le matelas, le cul exposé pour l’assaut. Il n'était pas certain que Michaels accepte de le prendre, il pria tout de même pour qu'il le fasse. En tout cas, il n’allait pas demander, il ne supplierait pas. Bordel ! Il essayait déjà de ne pas gémir et se lamenter. Sa fierté était aussi grande que l’Empire State Building, il ne pouvait donc pas la ravaler.

Michaels éteignit la télévision et toutes les lumières, à l'exception de la petite lampe sur le bureau de l'autre côté de la pièce. Judge entendit quelque chose tomber à côté de sa tête. Ouvrant les yeux, il vit que Michaels avait placé le lubrifiant et un préservatif à cet endroit. Oh, putain ! Le préservatif était-il pour lui ou pour Michaels ? Il espérait bientôt le découvrir.

Le flic étendit son long corps sur lui, l’enfonçant dans le matelas moelleux. Il était musclé et lourd… parfait. Michaels fit glisser sa queue rigide dans la raie de son cul, de haut en bas dans son pli, toujours aussi délicieusement humide de sa salive.

Ses doigts s’insinuèrent dans les cheveux humides de Judge, les écartant loin de son visage. Michaels déposa les baisers les plus doux et les plus délicats sur sa mâchoire pendant qu'il frottait son corps contre lui.

— Je veux tellement jouir en toi, bébé. Je n’ai jamais rien désiré aussi fort.

Michaels souligna l’ampleur de son désir d’une poussée ferme contre les fesses de Judge qui haleta et se repoussa en arrière. Il espérait que ce serait suffisant et qu’il comprendrait l’allusion.

Il semblerait que oui, parce que son amant rampa le long de son corps et commença à le baigner de sa salive, préparant son ouverture pour lui. Judge sentit les doigts de Michaels le chercher et il sut qu’il avait besoin de se détendre et de respirer, et son cœur battait si vite.

— Détends-toi. Je ne te ferai pas mal. Je te le promets, assura Michaels.

Pourquoi cette déclaration lui donnait-elle l'impression qu’il ne parlait pas seulement de lui faire mal au cul ? Ne le blesserait-il vraiment pas ?

Michaels enfonça deux doigts au fond de lui et Judge laissa échapper un hoquet de surprise en constatant qu’il sentait à peine une sensation de brûlure, seulement d’être partiellement rempli. Merde ! Va plus loin. Le flic savait ce qu'il faisait. Il était expérimenté et Judge ne s’y opposait pas. Il se moquait bien de savoir qui d'autre avait été pris par Michaels, tout ce dont il était conscient, c’était qu’aujourd’hui, c’était lui qui le rendait fou.

— Regarde-toi. T’ouvrant juste pour moi, ronronna doucement Michaels, ses doigts se tordant et s'enterrant aussi profondément que possible.

Il pouvait sentir les autres doigts de Michaels appuyer contre sa chair, tandis que les deux à l'intérieur de lui sondaient la profondeur. Quand il prit de la vitesse, ses doigts entrant et sortant de lui, Judge grogna et agrippa les draps. Dès que les phalanges disparurent, il ressentit un vide incroyable. Il ondula des hanches sur les draps, ayant besoin de friction, n’importe quoi pour chasser de son esprit ce sentiment de vide en lui.

Il ne se retourna pas, mais entendit le bruit du sachet qu’il déchirait, écouta le latex serré claquer contre de la chair dure, et trembla au déclic du bouchon de la bouteille de lubrifiant. Dépêche-toi ! Michaels s'allongea sur lui, massant son dos, ses épaules, embrassant les omoplates tendues, sa bouche brûlante s’attarda.

— Tu es tellement sexy, Judge. Tout m’attire chez toi.

Michaels aligna son érection, alors qu’il parlait doucement à l’oreille de Judge.

— Dès que je t'ai vu entrer dans mon département, je voulais te revendiquer.

Le corps Judge brûlait lorsque Michaels s’enfonçait à l'intérieur de lui. Son membre était si dur, ressemblant à un tuyau qui le transperçait. Judge était tellement humide et bien préparé, que la pénétration se fit sans effort. Après que le gland ait passé l’anneau de muscles, Judge eut le souffle coupé lorsque Michaels entra, jusqu'à ce que son bassin soit bien calé contre ses fesses.

— Ohhhh, mon Dieu ! Ahhhh, tu es un putain de puits sans fond, bébé, gémit Michaels contre lui.

Judge pouvait sentir cette poitrine souple battre rapidement contre son dos. Michaels déglutit afin de respirer sur sa peau humide, lui donnant des frissons.

Judge enfouit son visage dans l'oreiller, ne voulant pas qu’il voie ses expressions. Elles ne pouvaient pas avoir l'air sexy. Il sentait son froncement de sourcils, son front se plisser, ses yeux étaient maintenant grands ouverts, sous le choc, sa bouche formant un trait ferme pour éviter de crier « Baise-moi plus fort que tu ne l’as jamais fait ! »

— Judge. Ne te cache pas de moi.

Michaels s’appuya profondément sur lui et fit pivoter ses hanches. Judge empoigna les draps, son dos se cambrant.

— Oh, mon Dieu ! dit-il trop bas pour que son amant puisse l'entendre.

— Sors de là, bébé. Laisse-moi te voir.

Il prit la joue de Judge en coupe et tourna son visage sur le côté. Il se pencha et le lécha, les lèvres écartées.

— C'est mieux. Tu as si bon goût… partout.

Michaels frotta son propre chaume contre la barbe de Judge et se retira à mi-chemin, pour mieux le pénétrer. Son rythme était lent et régulier, suffisamment pour rendre Judge complètement fou. Mordillant toujours sa langue, il tendit une main vers l'arrière et lui saisit une hanche, le poussant à accélérer. Il obtint l'effet inverse. Michaels s'arrêta pratiquement.

— Hmm… hmm... Si tu la veux, tu dois la demander. Dis-moi comment tu veux que je te baise, Judge et je te promets que je te retournerai le cerveau, assura Michaels, si sensuellement.

Judge griffa sa hanche et releva ses fesses. Il n’était pas habitué à ça. À demander d’être baisé jusqu’à l'inconscience. Il était généralement l'agresseur, il ne faisait pas confiance à ses coups d’un soir pour le prendre, hors de question. Pourquoi devrait-il parler ? Martèle-moi ! Judge tremblait sous l’effet de son besoin refoulé, et son canal se serra d'anticipation.

— Hmm… gémit Michaels. C'est d'accord. Je peux te sentir, bébé. J'entends ton corps parler.

Judge n’était peut-être pas très bavard, quant à Michaels, il était un sacré pro. Le sexe de Judge coulait continuellement, coincé sous lui, ce qui était une bonne chose, car s'il le touchait, cette rumba érotique serait terminée. Michaels glissa ses deux bras sous les aisselles de Judge et s’accrocha à ses épaules.

— Tu es prêt ?

Judge joignit ses mains à celles de Michaels et acquiesça une fois. Le flic se retira à peine de quelques centimètres avant de replonger dans le canal accueillant. À maintes reprises, de fortes poussées rapides, plus profondément que Judge ne pouvait le supporter. Ce dernier se tordit et grogna, grondant contre les draps.

— Toujours aussi têtu, hein ? Pourquoi ne me laisses-tu pas t'entendre ? Ta voix si sexy, haleta Michaels à son oreille. Je peux te faire parler, bébé.

— Va te faire foutre ! murmura Judge, croyant qu’il ne l’entendrait pas… mais il avait tort.

Michaels rit si bas et diaboliquement, que Judge comprit qu’il avait merdé.

— Mieux, bien que pas tout à fait ce que j'avais en tête.

Le corps de son amant se redressa au-dessus de lui, se retournant de telle sorte que ses jambes chevauchaient sa cuisse droite et que ses deux bras reposaient sur le côté gauche, appuyés sur le matelas. Oh, putain ! Michaels se préparait à le baiser sous un angle totalement différent. Un angle qui allait lui permettre de pilonner sa prostate.

— Bordel ! cria Judge.

Les poussées de Michaels étaient si puissantes, que le bout de son sexe heurtait sa glande avec une force si folle qu'il lui faisait voir des étoiles. Judge se cambra à nouveau, cette fois, les soulevant tous les deux.

— Ahhhh. Merde ! Merde !

— Oui, bébé. Bon sang ! C'est. Bon. Ahhh… Bon et serré, haleta Michaels, entre chaque poussée. Bordel ! Je suis sur le point de jouir...

Les bras de Judge étaient étendus sur toute la largeur du lit, comme si son corps était offert en sacrifice. Ses poings serraient les côtés du matelas, tandis que son orgasme émergeait de la clandestinité, remontant à la surface. Son corps était tendu, chaque muscle, contracté et rigide. Judge grimaça et gémit devant le plaisir intense.

— Merde ! Je te sens, Judge. Jouis avec moi, viens avec moi, psalmodia Michaels, caressant son corps partout où il pouvait l’atteindre. Tu es tellement magnifique.

— Austin… murmura Judge, quand la foudre le traversa et que le premier jet de sperme le fit tressauter assez fort pour le renverser pratiquement.

La sensation de chaleur se répandit sous lui, pénétrant à travers les draps et probablement le matelas. Il tremblait violemment à chaque éjaculation, son orgasme le retournant aussi fort que Michaels l’avait fait.

— Merde !

Chapitre trente

Michaels entendit son nom chuchoté si tendrement par la bouche de Judge. C'était comme s'il se trouvait pris dans une sorte de transe euphorique. Ce son charnel le propulsa vers l’orgasme, plus vite qu'il ne pouvait se préparer à tomber.

Enfoui jusqu’à la garde, il plaqua son bassin contre le postérieur velu de Judge et sursauta, semblant pris de spasmes, plaqué contre lui tandis que son sperme surgissait, remplissant le préservatif. Il ronronna et gémit le nom de Judge pendant qu’il chevauchait son plaisir. Libérant chaque goutte. Avec son bras toujours autour de la poitrine de Judge, Michaels le serra contre lui, essayant de calmer sa respiration, mais des frissons persistants le percutèrent, alors que son sexe se dégonflait dans le canal chaud. Il embrassa la nuque de Judge. Je suis épuisé.

Il essaya de jauger ce que ressentait Judge. L'homme en question restait silencieux, effroyablement immobile, seuls les légers soulèvements et abaissements de sa poitrine pouvaient être ressentis, puisque Michaels restait allongé sur lui, pas encore prêt à descendre. Il passa ses mains dans les cheveux mouillés de Judge.

— Ça va ? demanda-t-il.

Après quelques secondes, Judge s’agita sous lui.

— Ouais. Juste besoin d’une putain de cigarette.

Michaels gloussa, soulagé que Judge ne cherche pas à le chasser. Il saisit le préservatif et se dégagea. Il tomba sur le côté, examinant rapidement l'écran pour voir si leur cible était toujours immobile et après avoir noté qu'elle l'était, il jeta le préservatif et se laissa choir sur l'oreiller. Il regarda Judge se lever et aller dans la salle de bain. Il observa son dos ferme et le fléchissement de ses muscles dorsaux à chaque pas qu'il faisait. Oui. Judge était l'homme fait pour lui. Un passif si compliqué et têtu, l’ayant obligé à se donner comme un fou. Eh bien, il n’avait pas peur de travailler dur. La seule chose qui restait à présent était de convaincre Judge qu'ils travaillaient bien ensemble. Quand il entendit la douche couler, Michaels prit une profonde inspiration et se laissa glisser plus bas sur le matelas, prenant le temps pour réfléchir à un plan afin de conquérir Judge. Il savait que ce ne serait pas facile. Le père de Judge l’avait averti. L'homme était déterminé et habitué à être seul. Sous prétexte qu’ils avaient eu deux ou trois bonnes sessions, cela ne signifiait pas que Judge n’avait pas ressenti la même connexion que Michaels.

Il se retourna et regarda de nouveau le traqueur sur le moniteur et vit leur point rouge bouger. Il vérifia l'heure. Il était plus de deux heures du matin. Il se leva et courut à la fenêtre, notant que toutes les lumières de la maison étaient éteintes, comme si la fille allait sortir d’un instant à l’autre. Merde ! Le moment était venu. Michaels enfila son pantalon, tombant presque face contre terre alors qu'il se dirigeait vers la salle de bain.

Un actif puissant ! Mon détective est capable de me faire recroqueviller les orteils, de me marteler le cul, de me réduire à l'état d'épave !

Judge passa une main dans ses cheveux, tirant fort sur les longues mèches et essayant de se mettre dans la tête tout ce qui s'était passé dans ce lit. Il avait été passif, voilà ce qui s’était passé. Michaels lui avait fait ressentir des choses qu’il n’avait pas éprouvées depuis des années. Le baiser jusqu'à ce qu'il sache à peine où il était et pourquoi il était là. Ainsi, non seulement le détective sexy était un sauvage, une salope, prenant ses assauts tel un champion, mais en plus, il savait aussi se servir de sa grosse queue. Et le chevaucher comme un amant magnifique. Puis, après que Judge ait joui assez fort pour déchirer les draps de ses mains nues, Michaels avait poursuivi son propre orgasme avec la férocité d’un lion, utilisant le canal de Judge en guise de filet. Et quand il était venu… durement et profondément à l'intérieur…

— Ahhhh, merde !

Il comprima la base de son sexe sensible.

— Je suis complètement foutu ! gémit Judge, laissant l'eau chaude battre sur son cul délicieusement endolori.

Sa queue tentait vaillamment de durcir à nouveau, alors qu'il se souvenait de la façon dont Michaels l'avait pris, lui avait parlé, avec une confiance sexy, qu’il n’obtenait jamais de ses coups rapides. Michaels savait exactement où et comment le combler. Trouvant certains de ses besoins, satisfaisant chacun d’eux et même d’autres dont il ignorait l’existence.

C’était l’homme de ses rêves, cependant, il le combattrait jusqu’au bout de ses forces. Il ne se remettrait pas dans une telle situation. Les partenaires vous quittaient ou mouraient devant vous, c’était soit l’un, soit l’autre, et de toute façon, vous serez le seul à rester derrière, dévasté. Judge était trop vieux pour être détruit.

Il entendit la porte s'ouvrir, aussitôt après avoir fermé les robinets.

— Judge, elle bouge ! Ça y est !

Il se dépêcha de sortir de la salle de bain, sans prendre la peine de s'essuyer. Tirant son sac de sous le lit, il prit les premiers vêtements que ses mains trouvèrent, gardant un œil sur l'écran du portable alors que le petit point rouge se dirigeait vers le centre-ville de Miami.

— Tu penses qu'il est ici ? demanda Michaels, mettant ses bottes tout en les laissant détachées.

Ils se précipitèrent tous les deux vers la porte.

— Oh, il est certainement là. Quel que soit l’endroit où il se cachait, il en est sorti. Il a très probablement eu vent de la présence de Riggs et de ses voyous ou du fait que nous soyons sur son cul, alors il passe à l’étape suivante.

Judge vérifia ses armes et tendait la main dans son sac pour attraper son couteau quand il aperçut son gilet pare-balles au fond. Il ne l’avait pas porté depuis une éternité, mais il le sortit et le poussa vers Michaels.

— Tiens !

Le flic releva les yeux, après avoir fixé son propre étui.

— Je n'en ai pas besoin.

— Tu as le tien ?

— Non. Je n'en ai tout simplement pas besoin.

Judge s'approcha de Michaels. Quand ces yeux bleus sexy le dévisagèrent, il sut. Il savait que l'homme qui se tenait devant lui était arrivé jusqu’à lui, qu’il avait franchi ses barrières, plus que n’importe qui d’autre depuis longtemps. Qu’il avait explosé l’un des murs de Judge. Il prit la mâchoire de Michaels en coupe et abaissa son front pour s'appuyer contre le sien.

— Juste…

Il ferma les yeux et secoua la tête, n'aimant pas la constriction dans sa poitrine quand il pensait à Michaels étant blessé, surtout devant lui.

— Fais-le juste pour moi. D'accord ? Mets-le. Tu es un flic, tu as l'habitude d’en porter.

Michaels sembla vouloir discuter un peu plus, cependant, ils n’avaient vraiment pas le temps. Leur cible n'avait plus que dix minutes à parcourir pour atteindre le centre-ville. S'ils se dépêchaient, ils pourraient l'attraper. La main de Michaels se posa sur sa taille quand il acquiesça de la tête. Celle de Judge se glissa à l'arrière de sa tête, le tenant fermement une seconde de plus, avant de le relâcher enfin. Il aurait voulu embrasser Michaels. L’embrasser sur ses lèvres comme il pensait qu’il allait le faire plus tôt, toutefois, il s’en abstint. L’embrasser afin de lui montrer qu'il comptait pour lui. Pourquoi exactement ? Il n'en avait aucune idée. Mais il y avait une raison, s’il devait croire en son instinct.

Chapitre Trente et un

Ils volaient sur l’autoroute I95 à presque 150 kilomètres/heure. Le rythme cardiaque de Michaels n’était qu’un bruit sourd et rythmique dans sa poitrine pour un certain nombre de raisons. Il espérait que c’était le moment qu’ils attendaient pour pouvoir terminer sa mission et aller de l’avant. En avant avec Judge. Il était également préoccupé que celui-ci n’ait toujours pas confiance en ses compétences en matière d’application de la loi. La preuve en était qu'il portait un gilet pare-balles… et seulement lui. De plus, Michaels avait donné tout ce qu’il avait à son partenaire dans cette chambre d’hôtel moins d’une heure auparavant. Le traitant sexuellement plus durement et bien mieux que n’importe quel autre homme avec qui il avait été. Il espérait sincèrement que Judge avait pu le sentir… il devait l'avoir ressenti.

Michaels tenait son portable dans ses mains, observant l’avancée de la petite amie sur l'écran.

— Elle doit être retournée au motel.

— Oui. Il est déjà là.

— Qu'est-ce qui te rend si sûr ?

Le chasseur de primes lança un regard noir.

— C'est un pressentiment.

Michaels croyait aux intuitions de Judge et à son instinct. Il le savait capable de faire son travail. Il espérait juste qu’il lui faisait autant confiance, du moins, aussi sûrement.

Ils tournèrent au coin de la rue et firent le tour de l’hôtel, cherchant des signes d’activité suspecte avant de revenir sur l’un des parkings situés à l’arrière du terrain, où il n’y avait pas beaucoup de lumière. La petite amie se trouvait toujours dans sa voiture, elle avait coupé le moteur, sans sortir.

— Je n’aime pas ça, murmura Judge. Il y a un truc qui ne va pas.

— Je sais, acquiesça Michaels.

Dès qu'il le dit, Bookem émit un faible grognement. Il avait senti quelque chose. Son maître et lui fouillèrent les environs du regard.

— Je ne veux pas qu'il sorte et saute dans la voiture avec elle.

— Exact. Je ne veux pas non plus les prendre en chasse.

— Nous avons besoin qu’elle quitte sa voiture. Alors, quand il sortira de la chambre, il devra faire une pause et la chercher.

Michaels se gratta la barbe qui le démangeait.

— Je vais lui montrer mon badge et la retenir dans le bureau sous n’importe quel prétexte.

— Il est probable qu’ils aient mis au point un signal de détresse. Je ne tiens pas à lui faire peur.

Judge caressa sa barbe en réfléchissant.

— En général, je m’occuperais du complice.

— J'ai eu une idée, déclara Michaels, jetant un coup d’œil en arrière, vers Bookem.

Il enleva sa veste et se débarrassa de ses armes à feu, optant pour son tee-shirt uni sous une chemise à col ouvert. Il marcha autour de l’hôtel et remonta de l’autre côté de la voiture de la petite amie. Il lui adressa un sourire amical et un signe de la main alors qu'il passait nonchalamment, se comportant juste comme un gars qui se promenait avec son chien. Ainsi qu’il l’espérait, la petite amie sortit de la voiture et le suivit dans une zone éclairée située près du bureau où Michaels s’accroupit et caressa Bookem.

— Quel animal magnifique !

La femme s'avança, ses yeux s'éclairant à mesure qu'elle se rapprochait de lui.

— Merci.

Michaels sourit.

— Vous pouvez le caresser si vous voulez.

— Puis-je vraiment ? Il est absolument superbe.

Elle rayonna.

— J'adore les animaux. Je suis des études pour devenir vétérinaire, avec une spécialité dans les chiens de grande race.

— Génial.

Michaels lui adressa son plus beau sourire de gars cool. Il regarda discrètement Judge et le vit se mettre en position.

— Dans quelle école allez-vous ?

Elle frotta ses mains sur le corps de Bookem, comme si elle palpait sa structure osseuse.

— En fait, je suis en train de changer d’école en ce moment. Mon fiancé et moi déménageons.

Michaels hocha la tête en signe de compréhension, et n’insista pas, c'était inutile de toute façon. Son avenir était sur le point de s'arrêter brutalement. Il avait seulement besoin qu'elle reste concentrée sur lui. Alors qu’elle regardait Bookem, Michaels aperçut un homme avec un grand sac de sport jeté sur son épaule, qui sortait d'un recoin sombre et courait vers la voiture rouge. Il le vit s’accroupir et regarder rapidement à l'intérieur du véhicule vide, avant de se redresser et de se retourner. Michaels inclina la tête et s’abaissa au même niveau que la fille.

— Quel est son nom ?

Elle se mit à rire lorsque Bookem commença à lui lécher la main.

— Il s'appelle Books.

Elle leva les yeux vers lui avec amusement.

— Vous devez aimer lire.

— Oui, répondit Michaels avec un clin d'œil.

— Bonjour, Books, salut, bébé. Tu es un chien bien fort, n'est-ce pas ? Si charmant. Regarde-toi...

Elle était complètement amoureuse et Michaels espérait qu'il n'aurait pas à l'arrêter. Seul le temps le dirait. Elle tourna des yeux marron intelligents vers lui.

— Les Danois sont si gros, alors qu’ils font partie de l'une des races les plus douces qui soient.

— Clarissa !

Elle se releva et se retourna quand son nom fut crié. Michaels resta accroupi, tendant la main derrière lui pour sortir son arme.

— Bébé, je suis ici ! cria-t-elle.

Michaels garda la tête baissée, jetant un coup d'œil furtif à travers ses cils, voyant Switch se diriger vers eux. Sa tête se mit à se balancer nerveusement d'avant en arrière. Il était vraiment nerveux. Quand il les atteignit, il l'embrassa rapidement sur la bouche.

— Tu étais censée attendre dans la voiture.

— Pardon. Tu prenais ton temps et je voulais voir le chien.

— Bien sûr que tu l’as fait ! Toi et les chiens... Je t'ai dit de rester dans la voiture, que je voulais partir…

Michaels se redressa et sortit son arme de sa cachette, coupant Switch au beau milieu de la phrase.

— Ne fais rien de stupide Switch, et ne me fais pas chier plus que je ne le suis déjà, dit calmement Michaels.

Il discerna Judge qui se rapprochait derrière eux, et même si Switch avait l’air de vouloir s’enfuir, sa carrure impressionnante était là pour supprimer complètement cette option.

— Oh, mon Dieu !

La fille agrippa sa poitrine, s’écartant brusquement d'un Bookem qui grondait maintenant.

— Madame. Ne bougez pas ! aboya Michaels.

— S'il vous plaît, ne tirez pas.

Elle se mit à pleurer.

— Nous n'avons pas d'argent.

Michaels l'ignora, ses yeux restaient fixés sur Switch qui le regardait maintenant comme s'il voulait l'étrangler.

— Il ne veut pas d'argent, Clarissa.

Les yeux de la jeune femme passèrent de l’un à l’autre.

— Tu le connais ?

Switch était étrangement calme.

— Oui. Le détective Michaels et moi, cela remonte à longtemps.

— Maintenant que nous nous sommes tous présentés, retire très lentement le sac, mets-toi à genoux et croise les doigts derrière ta tête. Tu es en état d'arrestation.

— Mec, putain ! cria Switch. Allez, Michaels. Je ne peux pas retourner en prison.

Judge sortit une paire de menottes, attendant que Switch obéisse.

— Tu as passé un accord avec le procureur, je suis ici pour m'assurer que tu le respecteras, déclara Michaels. Maintenant à genoux !

La petite amie reculait doucement.

— Clarissa. Je ne veux pas vous faire de mal, alors arrêtez de bouger, s'il vous plaît.

— Je ne comprends pas.

Ses mains tremblaient contre sa poitrine.

— Quel marché ? Que se passe-t-il ?

Il semblait que la petite amie n'avait aucune idée de la personne qu’était vraiment son fiancé, ce qui, si cela s’avérait vrai, serait très bénéfique pour elle. Elle ne serait pas accusée de l’avoir aidé ni d’être sa complice. Elle pourrait ainsi devenir vétérinaire et, espérons-le, apprendre de cette expérience. La prochaine fois, elle choisirait son petit ami avec plus de soin.

Des sirènes retentirent au loin. Juste à temps. Switch abaissa lentement son sac.

— Je peux vous rendre très riches, proposa Switch. Vous deux. J'ai plus d'un demi-million de dollars. Je vais diviser ça en trois parts égales, tout de suite. Laissez-moi partir. Je ne montrerai plus jamais mon visage dans ce pays.

Michaels s'avança, prêt à frapper Switch pour l'avoir insulté. Judge écarta rapidement Switch et l’éloigna de la ligne de feu.

— Je vous suggère de vous taire, lui conseilla-t-il.

Deux véhicules de patrouille se précipitèrent sur le parking, s'arrêtant brutalement. Michaels leva son badge bien haut dans les airs, leur faisant savoir qui il était. Judge recula et laissa son équipier menotter leur cible et lui lire ses droits. Il le fouilla à fond, s'assurant que Switch n'avait aucune drogue sur lui, ni rien de caché qu'il puisse utiliser plus tard comme une arme contre eux. Il vérifia même dans son boxer. Switch jappa et le maudit, mais Michaels s’en fichait totalement. Tout avait été fait dans les règles, comme God l'avait demandé. Tandis que Judge chargeait leur suspect, Michaels se tourna vers sa petite amie.

— Ils vont vous arrêter.

Elle devint immédiatement hystérique.

— Quoi ! Pourquoi ? Je ne sais même pas ce qui se passe. Je sors avec Greg depuis huit mois, il m’a dit qu’il avait trouvé un bon travail à Rio et qu’il voulait que je l’accompagne !

Elle hoquetait entre deux sanglots.

— Il voulait m'épouser.

Michaels rangea son arme. Clarissa n'était pas une menace. Juste une femme utilisée et confuse dont on avait profité. Il posa doucement sa main sur son épaule et elle s’appuya sur lui en pleurant toutes les larmes de son corps. Elle tremblait et il essaya de trouver un endroit où poser ses mains. Il finit par lui tapoter légèrement le dos.

— Il suffit de leur raconter ce qui s'est passé. Dites la vérité, tout ce que vous savez, et je suis sûr que vous serez libérée.

— Je suis tellement stupide.

Elle continuait à pleurer.

— Je pensais que quelque chose était bizarre. Surtout quand il m'a demandé de corrompre l’employé de l’hôtel. Je croyais qu'il se cachait encore de son ex-femme. Il m’a expliqué qu'elle le traquait.

Michaels reconnut le flic qui était l’ami de God. L’homme était grand, remplissant bien son uniforme bleu foncé. Des yeux verts acérés le détaillèrent de la tête aux pieds, puis la femme pleurant toujours dans ses bras, avant qu'il parle enfin d'un ton étonnamment doux.

— Votre lieutenant m'a donné des instructions explicites concernant les drogues. Je vais les photographier et ensuite faire ce qu'il a spécifié.

Michaels hocha la tête. God faisait confiance à ce gars depuis le début et il était venu à leur secours. Il n'avait aucune raison de ne pas le croire. En outre, il était heureux de ne pas avoir à transporter un quart de million de dollars de coke jusqu’à Atlanta.

Il se dégagea de la petite amie et laissa les deux flics la prendre en charge. Ils lui menottèrent les mains devant elle et elle recommença à gémir.

— Dites-leur simplement ce que vous savez. Lorsque vous serez relâchée, assurez-vous de ne plus avoir de contact avec lui. Continuez votre vie. Cela peut ne pas sembler être le cas, mais c'est pour le mieux. Vous avez failli épouser un meurtrier et un dealer de drogue.

— Oh, mon Dieu ! gémit-elle, reniflant alors qu'ils la chargeaient sur le siège arrière de la voiture de patrouille.

Chapitre trente-deux

— Ce sont des conneries, mec ! Laisse-moi sortir d’ici ! cria Switch à l'arrière du camion.

Ils étaient sur le trajet de retour vers leur hôtel pour récupérer leurs affaires et avaient décidé de reprendre la route d’Atlanta dès ce soir. Ils devraient s’arrêter à mi-chemin pour se reposer, au moins ils seraient hors de Miami.

— Si tu ne fermes pas ta gueule, je laisserai le chien faire le trajet avec toi ! Il n’aime pas les cris, menaça Michaels.

Bookem aboya et grogna, le son s’avérait terriblement effrayant dans le confinement de la cabine. Le reste du parcours jusqu'à l'hôtel fut calme.

Michaels alla chercher leurs affaires pendant que Judge informait God de leurs progrès et laissait Bookem s'étirer en prévision des cinq heures de route jusqu'à Jacksonville. Cela les mènerait à peu près mi-chemin, il ne leur resterait seulement plus que cinq heures de voyage jusqu’à Atlanta. Michaels jeta dans leurs sacs les quelques affaires qu'ils avaient dans la salle de bain. Puis son ordinateur portable et son équipement de surveillance. Il attrapa également la nourriture achetée pour le petit-déjeuner, aucune raison de la jeter.

Il décrocha son téléphone et appela l'un des deux génies de l'informatique. Lorsque le détective Murphy décrocha, il pouvait l'entendre taper sur son ordinateur.

— Hey, le petit futé... J'ai besoin d'une suite de deux chambres à Jacksonville. Nous nous y installerons vers dix heures ce matin.

— Compris, ce fut tout ce que répondit son interlocuteur avant de raccrocher.

Au moment où Michaels posa leurs deux sacs sur ses épaules et effectua un dernier balayage rapide de la pièce, son téléphone bipa, indiquant l’arrivée d’un message.

Staybridge Suites, Touchton Road, Jacksonville, enregistré sous votre pseudonyme.

Michaels sourit. Comment diable ces gars faisaient-ils ça ? Tout ce dont il avait besoin lui était littéralement livré sur un plateau d’argent, en un instant. Ces deux-là étaient absolument indispensables à leur équipe. Alors qu’il descendait l'escalier, il remarqua un mouvement du coin de son œil. Un homme se trouvait de l'autre côté, près de la machine à glace. Il lui tournait le dos et il était incapable de discerner son visage, cependant, la glace ne l’intéressait manifestement pas du tout. Il portait un jean foncé et une chemise à rayures noires et blanches. Son cou et ses bras étaient tatoués. Michaels reconnut le signe du gang de Bankhead sur sa nuque. Ce gars venait d'Atlanta. Il jeta un coup d'œil par-dessus la rambarde, à la recherche de Judge et remarqua qu'il venait de faire monter Bookem à l'intérieur de son camion. Il tendit la main dans son dos afin de récupérer son arme, et soudain, ses doigts furent attrapés par quelqu'un qui s'était faufilé derrière lui. Il laissa tomber le sac d'épicerie, luttant contre la forte emprise, alors que l'homme de la machine à glace se rapprochait de lui de face. Il entendit le rugissement du moteur de la voiture de Judge, puis le crissement des pneus. Michaels leva rapidement le pied, frappant le type dans le ventre, dès qu'il fut suffisamment proche. De son seul bras libre, il jeta trois coups de coude rapides au visage de celui qui le tenait par-derrière. Celui-ci lâcha prise et recula contre la balustrade. Michaels n’attendit pas que le gars se rétablisse, il décolla vers la cage d'escalier et descendit les marches quatre à quatre, faisant irruption par l’issue donnant sur le parking. La portière côté passager de la voiture de Judge se trouvait juste là. Il jeta leurs sacs à l'arrière et sauta à l'avant. Il était à peine installé que l'individu dont il venait de se débarrasser, saisit la portière du camion pour empêcher Michaels de la fermer. Il devait être sur ses talons lorsqu’il s’était précipité dans l’escalier.

Bookem aboyait avec colère contre la fenêtre, voulant clairement s'occuper du mec. Michaels lui envoya un coup de poing dans la mâchoire et en reçut quelques-uns dans le corps, tandis que le voyou tentait de le faire sortir du véhicule. Judge saisit la poignée de sa portière, prêt à sortir pour l’aider.

— Non ! Démarre ! hurla Michaels.

Un autre coup de poing, cette fois à la tempe de son agresseur l’envoya rouler vers l’arrière et Judge mit le pied au plancher.

Ils décollèrent du parking et Judge s'insinua dans le trafic, menant à la route principale, écrasant presque un lampadaire de la section médiane. Dieu merci, il n'y avait pas beaucoup de circulation à près de cinq heures du matin. Michaels fourra leurs sacs derrière eux et sortit son arme de sa ceinture. Il scruta le grand rétroviseur de côté, et comme de bien entendu, un SUV sombre fonçait dans la rue, les prenant en chasse.

— Accélère à fond !

Judge jeta un coup dans son propre rétroviseur et jura à voix basse, avant d’appuyer sur l'accélérateur. Si seulement ils pouvaient arriver à l’autoroute, ils seraient bons. Il y avait trop de membres de la police d’État sur le Florida Turnpike pour se lancer dans une poursuite à grande vitesse. Des coups de feu furent tirés et touchèrent l'arrière de la cabine, ce qui poussa Judge à se faufiler dans une rue latérale. Switch jurait et leur criait de le laisser sortir. Michaels se pencha sur son siège et sortit son gilet pare-balles de son sac, le drapant sur Bookem et exhortant le chien anxieux à s’allonger tandis que de nouveaux tirs frappaient la fenêtre arrière.

— Putain !

Il se baissa.

— Les vitres sont blindées, l'informa Judge, bien qu’il ait toujours l'air agité.

Les fenêtres étaient peut-être pare-balles, mais le véhicule dans son ensemble ne l’était pas. Les gars qui les poursuivaient pouvaient exploser les pneus ou, selon les armes qu’ils possédaient, une balle arriverait à percer l’extérieur. Tout ce merdier n’était qu’un ramassis de conneries. Ils n’avaient plus la drogue désormais, et ces crétins ne le savaient pas. Il aurait aimé posséder un porte-voix pour le leur crier.

Le gros camion du chasseur de primes heurta un nid-de-poule et plongea vers la chaussée, comme un autobus scolaire. Michaels rebondit assez haut pour se cogner la tête contre le toit. Il se tenait à la barre transversale, alors que Judge filait à toute allure dans les ruelles et tourna à gauche pour revenir sur la route principale. L'autoroute ne se trouvait pas loin. Regardant à nouveau dans le rétroviseur, il se rendit compte que le gros véhicule était juste derrière le leur. Merde !

Michaels prépara son arme et abaissa la vitre de son côté, prêt à viser.

— Non ! Remonte la fenêtre ! cria Judge.

— Continue à conduire !

Michaels allait se débarrasser des connards. S'ils recevaient un tir bien placé, d'un côté ou de l'autre de leur véhicule, une balle pouvait traverser une portière et les toucher, Judge ou lui. Pointant son arme par la fenêtre, visant derrière eux, Michaels se laissa guider par le rétroviseur. Il se concentra sur les pneus de la voiture. Il tira deux fois, trouant le capot et la calandre. Judge était partout à la fois, car il devait esquiver de manière agressive quelques véhicules sur la route. Des coups de feu furent tirés dans leur direction et il rentra rapidement à l'intérieur. Merde.

— Putain, que se passe-t-il ? Tu vas me faire tuer, mec ! hurla Switch.

On aurait dit qu'il donnait des coups de pied sur les parois latérales et franchement, cela énerva le flic.

— Tais-toi ou je fais tomber la ridelle et je les laisse t'avoir, renvoya Michaels.

Il vérifia à nouveau le rétroviseur.

— Reste à l’intérieur ! aboya Judge.

Il était en ébullition, son ton, au bord de la panique, comme s'il avait dépassé le stade de la fureur quelques rues en arrière.

— Concentre-toi sur la conduite, cria Michaels.

Il faisait simplement son travail. Pourquoi Judge essayait-il de l’arrêter ? Se cacher à l'intérieur du véhicule telle une mauviette n'était pas ce à quoi Michaels était habitué. Bordel, c'était mal vu pour ceux qui travaillaient pour God. Il vérifia de nouveau le miroir. Ils étaient toujours sur eux. Très bien, la récréation était terminée. Il passa tout son bras par la fenêtre et visa à nouveau. Il attendit, calcula la manière dont Judge bougeait, prenant en compte les légères dérivations du SUV. Il inspira profondément et retint son souffle. Il appuya sur la détente, touchant deux fois le pneu avant. Le SUV vacilla, déséquilibré, la bande de roulement se détacha du pneu et vola en éclats. Trois autres coups en une succession rapide dans la calandre, suffisamment pour mettre complètement le SUV hors service. Les malfrats ripostèrent par deux autres coups, frappant l'arrière du camion, puis un dernier arriva, heurtant de plein fouet le rétroviseur que Michaels utilisait pour regarder à l’arrière, l’explosant en milliers de morceaux, lui envoyant de gros éclats de verre au visage.

Michaels laissa tomber son arme à feu à ses pieds, hurlant de douleur. Il fut catapulté contre le siège, sa main tenant le côté droit de son visage. Judge cria son nom, perdant presque le contrôle du véhicule.

— Je vais bien ! Continue ! hurla Michaels avec effroi.

Il avait l'impression que son visage était en feu. Il pouvait sentir le sang couler derrière et sur sa main, mais il la garda plaquée contre son visage. Il n'avait aucune idée du type de dommages causés par les éclats de verre. Puisque son poing était toujours posé sur son œil, il ne savait pas s'il y avait du verre dedans ou s'il avait été coupé. La douleur était trop forte pour évaluer la nature exacte de ses blessures à ce stade. L'adrénaline le parcourait, l'empêchant de saisir l'ampleur des dégâts.

Une main rugueuse tira sur sa chemise, essayant de le faire pivoter. Il s'en saisit, écartant Judge.

— Je vais bien.

— Es-tu touché ? Michaels !

Le chasseur de primes ne l'aidait vraiment pas. Il essayait de ne pas paniquer. Il ne savait pas si son globe oculaire tomberait sur ses genoux si jamais il bougeait sa main.

— Je t’emmène à l'hôpital !

— Non ! Je vais bien.

Le détective abaissa la visière de son autre main, regardant son reflet. Il pouvait parfaitement utiliser son œil gauche, il ne semblait pas avoir subi de dégâts. Il écarta lentement sa main trempée de sang de son visage.

Judge le surveillait de près, détournant de temps en temps son attention sur la route. Michaels voulait le rassurer en lui répétant qu’il allait bien, car il donnait l’impression d’avoir subi un triple pontage. Sans anesthésie. Par un fantôme. Ses mains tremblaient violemment alors qu'il essayait de faire grimper le grand véhicule sur la bretelle d'accès inter-États.

Son œil droit était toujours fermé, il ne pouvait pas l'ouvrir avec tout le sang qui coulait sur son visage.

— Putain !

Judge agrippa violemment le volant et manqua de peu de les emplafonner directement dans le rail de sécurité.

Michaels prit une inspiration calmante. S'il n'apaisait pas Judge, il allait les tuer.

— Je ne suis pas touché. Ce n'était que du verre. Je me suis coupé le front.

Michaels ôta sa chemise et tamponna le sang de son visage. Il y avait quelques entailles sur son cou aussi, mais la coupable qui causait tout ce chahut, était la coupure qui se trouvait juste au-dessus de son sourcil. Il essaya de ne pas faire le moindre bruit en l'essuyant plusieurs fois, le sang coulant plus vite qu'il ne pouvait l'essuyer. Il nota que l’entaille mesurait au moins cinq centimètres de long et qu’elle était relativement profonde. Il ne pensait pas que du verre ait été projeté à l'intérieur, cependant, il aurait probablement besoin de points de suture. Des sutures adhésives devraient faire l’affaire jusqu'à son retour à la maison. Il ouvrit lentement les yeux, l'épaisseur du sang pesant sur ses cils, il parvint néanmoins à déterminer que le globe oculaire se trouvait toujours dans sa cavité. Il voyait bien et il ne semblait pas que son œil fût coupé. Soupirant de soulagement, il remit sa chemise et la pressa fort contre la coupure, grimaçant de douleur.

— Tu as besoin de points de suture, déclara Judge, les dents serrées.

— Tu as une trousse de premiers soins, non ?

Michaels n’attendit pas la réponse. Il savait que c’était le cas.

— Je m'en occuperai à Jacksonville.

— Mon cul !

Judge sortit son portable. Ses mains tremblaient toujours visiblement. Michaels l’entendit dire à God de changer leurs réservations, qu’ils n’allaient pas y arriver et qu’ils avaient besoin d’un emplacement juste à l’extérieur de la ville.

— Ouais. Ils ont tiré plusieurs fois, cependant, personne n'a été touché. Le front de Michaels a été entaillé par du verre qui a volé quand ils ont pulvérisé le rétroviseur. Nous devons donc nous rendre dans un endroit où la plaie pourra être nettoyée. Et il a besoin de se reposer.

Michaels voulait se plaindre que Judge l’oblige à faire quelque chose et lui dise ce dont il avait besoin, toutefois, c'était vrai. Il ne possédait plus assez de force et maintenant que l'adrénaline s'était dissipée, il se sentait épuisé. Il maintint une pression sur sa coupure, et ne put s’empêcher de s’affaler dans son siège en cuir. Il tourna la tête pour se reposer du bon côté, il faisait donc face à Judge et ferma les yeux. La tête de Bookem apparut finalement derrière lui. Il le dévisageait comme s'il essayait d'évaluer ce qui n'allait pas et pressa sa truffe froide sur son épaule. Lorsque Bookem émit un gémissement triste et pathétique, Michaels lui caressa gentiment la tête, n'ayant pas l'énergie nécessaire pour en faire plus.

Chapitre Trente-Trois

Judge se gara dans un Homewood Suites au nord de Miami, s’arrêtant à la réception pour récupérer leurs clefs avant de continuer vers l’arrière du bâtiment. Michaels était pratiquement endormi à l'avant, alors il laissa Bookem sortir. Il attrapa sa trousse de premiers soins, puis alla jusqu'au bout du camion pour ouvrir la ridelle et hurla à Switch d’évacuer. Book posa ses pattes avant sur le lit, grognant et aboyant après lui. Judge connaissait son chien. Il était triste pour Michaels et énervé contre Switch, le blâmant pour toute cette situation.

— Je vais l'envoyer là-dedans pour te chercher si nécessaire.

Switch rampa vers l'arrière et a laissé tomber ses pieds sur le sol.

— Vous êtes fous, les enfoirés.

— Tais-toi. C’est à toi qu’ils en voulaient, pas nous. Alors, je t’en veux de nous avoir presque fait tuer et que mon camion fut criblé de balles.

Il traîna Switch vers la chambre, les mains toujours menottées devant lui. Quand il ouvrit la porte, il le poussa sur le canapé et Bookem prit place juste devant lui. S'il respirait ne serait-ce que trop fort, le chien essaierait de lui arracher le visage.

Michaels était déjà à moitié sorti du camion, chancelant un peu lorsqu'il se releva. Judge saisit son épais biceps et le guida vers la chambre. Il était en colère pour tant de raisons. Fâché contre ces bâtards qui étaient venus les chercher ainsi, ulcéré que Michaels se soit montré si imprudent, contrarié d’avoir pratiquement perdu la raison quand il avait cru que Michaels avait été gravement blessé.

Quand ils entrèrent dans la pièce, Michaels s’écarta de lui et prit la trousse de premiers soins.

— Occupe-toi de lui, je vais me charger de ça.

Judge regarda à contrecœur Michaels s’éloigner. Il éprouvait un besoin impérieux de prendre soin de lui. Serrant les dents, il se concentra. Il savait qu'ils devaient faire attention à leur cible. Une erreur et Switch pouvait s’enfuir.

— Va utiliser les toilettes, ordonna-t-il.

— Allons-nous rester ici toute la journée ? Comment sais-tu que nous n’avons pas été suivis ?

Switch se leva et Bookem fut aussitôt sur ses talons, alors qu’il traversait le salon spacieux qui séparait les deux chambres.

— Vous êtes totalement fous, les gars. Je crois que je vais être obligé de porter plainte.

Ce trou du cul commençait sérieusement à lui porter sur les nerfs. Tout était de sa faute. Michaels avait été blessé à cause de lui et Judge ne pouvait même aller le rejoindre pour le soigner… à cause de Switch. S'il ne se taisait pas très vite, Judge allait lui coller son poing en pleine face.

— Entre là-dedans et utilise ces putains de toilettes. Ferme ta bouche d'idiot et fais ce que je dis.

— Tu ne peux pas me toucher.

Switch releva son menton. Le crétin mesurait peut-être un mètre soixante-dix. Un type relativement décent avec ses cheveux blonds taillés en brosse et ses pattes qui se connectaient à sa barbichette parfaitement taillée. Néanmoins, c’était un criminel, une racaille, un meurtrier qui vendait de la drogue, ce qui faisait de lui l'homme le plus laid qui soit.

Judge s'approcha, grognant presque aussi fort que Bookem.

— T’es-tu déjà fait mordre le cul par un cleb ?

Switch écarquilla les yeux.

— C’est vrai. Je ne te toucherai pas. Pas avant que mon chien t’ait arraché un bon morceau de viande en premier.

Il poussa Switch vers les toilettes.

— Maintenant, vas-y.

Judge laissa la porte ouverte pendant que Bookem se tenait juste à côté. Il tourna la tête vers l'autre chambre quand il entendit l’eau de la douche couler. Il était soulagé qu'il y ait des salles de bains séparées pour chaque chambre et jeta finalement un coup d'œil autour de lui. Cela ressemblait à un appartement, avec un coin salon et une grande télévision sur un meuble TV en chêne. La cuisine se trouvait à l'arrière, une chambre de chaque côté. C’était plus beau que la plupart des endroits où Judge s’arrêtait. Une personne pourrait vivre ici assez confortablement. Bon sang, combien de temps God avait-il pensé qu’ils allaient rester ? Il leur avait dit de se montrer discrets jusqu'à ce qu'il puisse se concentrer sur l'activité de Buckhead. Si ce n'était pas sûr à cent pour cent de ramener Switch, Judge devrait attendre que God s’assure que la situation le soit. Dans des circonstances normales, cela l’aurait énervé. Il capturait ses cibles et s'en débarrassait le plus rapidement possible. Il n’était pas une baby-sitter. Autant il détestait l'admettre, rester ici avec Michaels ne semblait pas si mal. Ses bras le brûlaient de la nécessité de vérifier par lui-même que son détective allait bien.

— Dépêche-toi ! cracha-t-il avec colère, giflant l’arrière du crâne de Switch quand il prit son temps pour se laver les mains, toujours menotté.

— Putain, mec ! D'accord.

Il marcha dans la direction indiquée par Judge, avant de s’arrêter quand ils s’éloignèrent de la cuisine.

— J'ai faim. Vous ne pouvez pas m’affamer.

— Je t’apporterai quelques barres de protéines et de l’eau. Mange-les ou pas, je m'en fiche. À mon réveil, je déciderai si tu peux manger ou non.

— Conneries ! Je ne veux pas rester assis dans cette pièce.

Dès qu’il dit cela, Switch tourna la tête vers la seule fenêtre couverte de rideaux vert foncé.

Judge sourit. Il espérait sincèrement qu’il tente de s’enfuir par la fenêtre. Quand ils furent dans la petite chambre à coucher, il remplaça les menottes par une nouvelle paire. Elles étaient également en métal, mais la chaîne qui les reliait était plus longue, ce qui accordait un peu plus d’espace de mouvements aux personnes capturées. Il n’avait pas besoin de sécuriser les menottes. C'était là que Bookem entrait en jeu.

Judge inclina la tête vers la fenêtre.

— Vas-y. Essaie de l'ouvrir.

Switch fronça les sourcils avec confusion.

— Pourquoi ? Est-elle scellée ou quelque chose ?

— Pas du tout. Vas-y, essaie.

Judge arborait un sourire narquois.

Switch fit trois pas vers la fenêtre et Bookem devint fou. Ses aboiements étaient si forts et vicieux que Switch recula, se protégeant derrière l'unique chaise de la pièce. Judge agrippait le harnais de Bookem, alors qu'il se relevait sur ses pattes arrière, essayant d’attraper Switch derrière le fauteuil. Il le retint, laissant voir à son prisonnier à quel point Bookem pouvait se mettre en colère. Quand Book était dressé sur ses pattes de derrière, il était aussi grand que Judge, ce qui le rendait si fier.

Les chaînes de métal cliquetèrent lorsque Switch leva les mains en signe de capitulation.

— D'accord, d'accord putain ! J'ai compris. Si j’essaie de partir, il deviendra loco. Bon sang, dis-lui juste de se taire ! hurla Switch, par-dessus les aboiements de Bookem.

Judge claqua la langue une fois et tout redevint silencieux. Bookem fit les cent pas devant son maître, les yeux toujours fixés sur Switch, qui tremblait derrière sa chaise.

— C'était un simple avertissement. Si tu fais quelque chose qu’il n’aime pas, il t’avertira avant d’attaquer. Je te suggère d'écouter.

Judge siffla rapidement en direction de Book et regarda son compagnon s’allonger immédiatement près de la porte. Il quitta la pièce, enfermant Switch à l'intérieur avec son nouveau garde. Il faillit éclater de rire en entendant Book grogner, faisant savoir à Switch qui était maintenant responsable.

Il alla chercher le reste de leurs affaires dans son camion. Son rythme cardiaque atteignit des pointes anormales lorsqu'il vit le rétroviseur brisé du côté passager et les taches de sang qui maculaient le siège. Il ferma les yeux et essaya de chasser l'image de Michaels se tenant la tête alors que du sang coulait sur son visage. Judge se laissa tomber contre le camion, il avait cru que Michaels avait été abattu. Merde !

Il fit irruption à l'intérieur, déposant leurs sacs sur le canapé. Il passa la porte de la chambre et vit que le détective s'était nettoyé, pourtant, il avait toujours l'air aussi épuisé. Il portait une serviette autour de la taille et une autre autour du cou. Ses cheveux étaient mouillés et coiffés en arrière, semblant plus longs qu’ils ne l’étaient réellement. Ses mains étaient agrippées à la seule commode de la pièce avec un miroir au-dessus, son menton tombant sur sa poitrine comme s'il était endormi debout. Il avait nettoyé la plaie et apposé quatre bandes de suture dessus. Son front était rouge et gonflé, et il y avait des entailles et des égratignures superficielles plus petites le long de sa joue et de sa tempe. Les bleus étaient plus évidents avec le sang nettoyé, aussi. Lorsque Michaels leva les yeux et rencontra finalement ceux de Judge, il remarqua immédiatement ce qui brûlait derrière son regard d’ébène.

Le flic se tourna lentement et leva un bras, comme si cela allait détourner Judge.

— Je vais bien. Rien qui ne guérisse en quelques jours, murmura Michaels.

— Cette fois.

Judge claqua la porte de leur chambre et se dirigea vers son équipier. Il agrippa les deux extrémités de la serviette et l’attira à lui. Il baissa les yeux sur cet homme qui avait complètement bouleversé son existence. Ce dur à cuire fougueux et indomptable qui le défiait de toutes les manières possibles. Parviendrait-il à le gérer ? Son cœur, son esprit. Il était déjà fou par ses émotions et ce n’était que le début. Judge posa soigneusement son front contre celui de Michaels, soucieux de sa blessure sur la partie droite de son visage. Ses yeux se fermèrent, son front se plissa de frustration.

— Je t'ai dit de rester dans le camion, putain.

Sa voix était rauque, chargée d'émotions qu'il ne parvenait pas à cacher.

Michaels s’accrocha aux épaules de son partenaire.

— Je veillais sur toi. Ils auraient pu se mettre sur le côté et tirer à travers la portière. Tu dois me laisser faire mon travail. Je suis ton coéquipier pour ça.

Celui-ci gronda et tira plus fort sur la serviette.

— Alors pourquoi étais-tu mon amant il y a quelques heures à peine ?

Le flic fronça les sourcils. Judge n’arrivait pas à déterminer si le regard qu’il lui lança montrait qu’il était blessé ou en colère.

— Je pensais que c’était ce que tu voulais.

Judge releva le menton de Michaels.

— Tu ne peux pas avoir les deux. Être à la fois mon amant et mon partenaire de travail. Tu ne peux pas être les deux. C'est impossible. Je n’y arriverai pas.

— Bien. Alors, je n’en serai qu'un.

Judge lâcha lentement la serviette et s'écarta de la chaleur attirante du corps de Michaels.

— D’accord.

Il soupira, se sentant épuisé émotionnellement et fatigué.

— Partenaires de travail ?

— Tu as mal compris.

Michaels retira la serviette de ses hanches et la laissa tomber par terre.

— Je voulais dire que je ne serai que ton amant.

Judge déglutit difficilement. Putain, cet homme était trop beau. Il ne pouvait pas résister à un Michaels qui se tenait là, resplendissant de nudité humide, même s’il essayait. Si Jésus était apparu juste à ce moment-là et lui avait demandé de choisir entre lui et Michaël, il aurait rapidement condamné son âme à l’enfer. Il n’y avait rien qu’il puisse désirer davantage. Il combla la distance entre eux et saisit la mâchoire non abîmée de Michaels, l’inclinant de la manière qu’il le voulait. Il posa sa bouche sur celle du détective pour la toute première fois. Un léger soupir s’échappa des lèvres de Michaels et Judge glissa sa langue à l’intérieur, aussi facilement qu’il l’avait fait avec son sexe. Merde ! La bouche de cet homme était si chaude et si délicieuse. Un goût qu’il n’avait jamais connu auparavant. Si puissant et sauvage, une réelle saveur.

Il enroula ses gros bras autour du corps ferme de Michaels et le serra contre lui, ayant égoïstement besoin de se sentir rassuré, de le savoir en sécurité et parfaitement en forme. Pliant les genoux, il obtint un nouvel angle, sentant et savourant ces lèvres charnues comme il le souhaitait depuis le moment où il l’avait rencontré. Si Michaels était à lui, alors il était prêt à tirer pleinement parti de son nouveau bien. Sa tête lui tournait avec le besoin de contrôler tandis qu'il dévorait la bouche de son amant, la possédait de l'intérieur et de l'extérieur, la léchant et la mordillant. Michaels se montrait passif et docile, laissant Judge faire comme il l’entendait avec lui. Quand il fut incapable d’en supporter davantage, il recula et tenta de reprendre son souffle.

Judge passa sa bouche sur le chaume blond foncé de Michaels, frottant sa propre barbe contre celle-ci avant de reprendre sa dégustation. Il sentait si bon, prêt à l’accepter en lui, mais pas maintenant. Le flic était fatigué, il pouvait le deviner aisément. Une des qualités majeures de Judge consistait dans le fait de s’occuper totalement de ce qui lui appartenait. Il profita un peu plus longtemps des gémissements de Michaels, suçant son oreille, enfonçant sa langue là aussi pour y goûter. Il insinua sa main plus bas, et lui attrapa son érection, frottant son pouce autour du liquide qui suintait de la fente. Son amant gémit, frottant ses hanches plus fort, cherchant plus de friction.

— Tu veux être mon amant, Austin ? murmura Judge retraçant le contour de son oreille avec sa langue.

— Oui. Putain, oui, susurra Michaels, gémissant en même temps.

Judge saisit la serviette toujours drapée autour de son cou et l’empoigna, attirant le haut du corps de son partenaire contre lui. Il ne restait plus un centimètre d'espace entre leurs larges poitrines. Il frotta sa barbe contre la bouche de Michaels et le sentit pousser à nouveau son sexe en avant. Michaels tira plus fort, essayant de faire en sorte que Judge les emmène vers le grand lit king size qui les attendait si gentiment au centre de la pièce.

— Tu veux être à moi ?

Judge s'arrêta et suça fort la langue de Michaels, puis parla contre sa bouche brûlante.

— Alors, tu feras ce que je t’ordonne.

Michaels le dévisagea, cherchant peut-être à évaluer exactement ce qu’il entendait par là. Il fut heureux quand il hocha la tête une fois.

— Bien.

Judge embrassa à nouveau Michaels. Juste un peu plus, pour le tenir jusqu'à ce qu'il se soit assuré qu’il se repose. Bon sang, cela faisait des années qu'il n’avait pas flirté, oublié à quel point les baisers pouvaient être enivrants. La main de Michaels était sur sa barbe, ces doigts agiles filant à travers les poils vaporeux le rendaient dur comme de la pierre.

Tout recommença sous la forme d'un baiser énergique et passionné, qui se poursuivit jusqu'à devenir un baiser épuisé, jusqu'à ce que la tempête se calme et le transforme en un baiser langoureux, empli de fatigue. Judge écarta sa bouche et Michaels la pourchassa, la ramenant vers lui et tira sur la barbe de son compagnon afin qu’il ouvre ses lèvres et que Michaels puisse replonger à l'intérieur. Il rit doucement tandis que son amant le dévorait.

— Sexy bâtard.

— Baise-moi, siffla Michaels. Tout de suite.

Judge dut exercer une partie de son autorité.

— Non.

Il attrapa les mains de Michaels et les plaça entre leur poitrine.

— Pour l’instant, je vais te donner des analgésiques. Ensuite, tu te reposeras. Tu es debout depuis près de quarante-huit heures.

— Toi aussi, rétorqua Michaels. En plus, j'ai déjà pris quelque chose. Je vais bien.

Judge serra ses poignets d’une main et utilisa l’autre pour la passer dans les cheveux humides et tirer sur une poignée. Pour apaiser la douleur, il déposa de légers baisers sur le côté meurtri de son visage.

— Plus tard, murmura-t-il contre les marques.

Il accompagna Michaels vers le lit, où il le laissa tomber sur la couette épaisse.

— Repose-toi, mon cœur.

Judge éteignit les lumières en sortant et ferma la porte.

Chapitre Trente-Quatre

Michaels se réveilla en sursaut, haletant… essayant de reprendre son souffle après le cauchemar qu'il était en train de vivre. Il passa une main sur sa poitrine, essuyant l'humidité. Bon sang ! Il avait rêvé qu'ils étaient de nouveau en fuite et que, cette fois-ci, les malfrats les avaient coincés. Il était sur le point de se sacrifier pour que Judge puisse se libérer. Un coup de feu avait retenti dans ses oreilles et l’avait obligé à se réveiller, juste avant que la balle lui transperce la poitrine.

Il faisait nuit noire dans la pièce, ce qui signifiait qu'il avait dû dormir toute la journée. Bordel, c'était toujours l’effet que la Vicodin avait sur lui. Il avait une ordonnance sur lui parce qu’il s’était blessé au dos à cause d’un suspect il y avait quelques mois. Il attrapa son téléphone sur la table de nuit et vit qu'il était un peu plus de vingt heures. Il avait dormi près de dix heures. Le côté droit de son visage était douloureux, le côté gauche sensible à la brûlure de sa barbe. Indépendamment de cela, sourire lui faisait mal au visage, il ne pouvait pas s’en empêcher quand il repensait au baiser que lui avait accordé Judge. Ce baiser avait dévoré son esprit, englobant tout. Et Judge n’avait-il pas déclaré que Michaels était à lui ? Il était sur le point de fouiller la suite et de le découvrir. Au diable ces ecchymoses. Il avait fait ce qu'on lui avait ordonné. Il s'était reposé. Il était temps pour lui d'être récompensé pour s’être comporté comme un si bon garçon. Michaels sourit. Il entra dans la salle de bain et essuya sa sueur, se rinça la bouche, et alla dans la pièce principale pour retrouver son homme.

Il y avait deux grandes boîtes à pizza sur le comptoir de la cuisine et cinq ou six bouteilles de deux litres de soda. Michaels ouvrit le réfrigérateur et y trouva de l’eau. Judge était-il parti pour se rendre dans un magasin ? Qu'avait-il fait de Switch ? Michaels se dirigea vers la pièce voisine et ouvrit la porte. Il rencontra d'abord une certaine résistance, puis remarqua que c'était le corps massif de Bookem qui la bloquait. Il fut accueilli d’un pincement énergique à la main et Michaels donna au chien des caresses rassurantes. Switch était étendu sur le lit, regardant la télévision, un verre de soda sur la table de chevet et une assiette sur le lit, où il ne restait que des croûtes. Switch ne lui accorda aucun signe de reconnaissance, il concentra juste son attention sur la télévision, si bien qu’il referma la porte et s’éloigna.

Ce ne fut qu’à ce moment qu'il remarqua Judge endormi, assis sur le canapé. Il s’était affaissé au point que sa tête reposait complètement contre l'appui-tête. Il était torse nu et magnifique. Judge avait visiblement pris une douche également, car il était pieds nus et portait un pantalon de jogging. Il avait l'air si paisible dans l'obscurité, avec seulement la lumière vacillante de la télévision qui brillait périodiquement sur son visage rude et beau.

Michaels se dirigea vers son sac posé sur le sol à côté d'une table et récupéra quelques objets de première nécessité. Le chasseur de primes ne bougea pas. Michaels se tenait debout devant lui, aussi nu qu’au jour de sa naissance. Comme si Judge pouvait sentir sa présence, ses yeux s'ouvrirent lentement et un sourire timide recourba ses lèvres.

— Bien dormi ? demanda-t-il, groggy.

— Hmm… hmm... Je suis parfaitement reposé à présent.

Michaels n’attendit pas, il chevaucha ses genoux et se laissa tomber sur lui. Les mains de Judge trouvèrent sa taille et sa poigne était ferme. Il se pencha vers lui et le serra dans ses bras, passant ses mains épaisses de haut en bas dans le dos de Michaels, le massant en même temps.

— Je me sens bien, murmura Michaels contre le cou de Judge.

Oh, putain, son odeur était divine. Ce n’était pas comme le savon fruité de l’hôtel que Michaels avait utilisé, c’était son propre produit. Parfaitement adapté pour se mélanger avec son parfum naturel, le mettant en valeur.

Judge écarta la tête de Michaels de son cou, le dévisageant de ses yeux couleur charbon.

— Comment vas-tu ?

— Excité.

Il sourit, se penchant et visant la bouche de son amant. Judge se mit à rire contre ses lèvres et Michaels souhaita que cela puisse toujours être ainsi. Ils passaient un si bon moment, apprenant à mieux se connaître, tout en étant à l’écart du monde entier, laissant les problèmes quotidiens de la vie en suspens pendant un moment. C'était facile de faire semblant quand personne n'était là pour critiquer ou juger.

— Je peux voir ça.

Judge baissa les yeux et le sexe de Michaels durcit davantage devant l’appréciation.

— Touche-moi, gémit-il.

Judge enroula son poing charnu autour de sa circonférence et le caressa lentement. Juste assez pour attiser le feu qui se formait au fond de lui et se propageait rapidement. Michaels pressa son cul contre le membre de Judge, le sentant grossir et le poignarder. La respiration de Judge s’accéléra, il commença à relever son bassin pour venir à la rencontre des poussées de Michaels. Sa tête était baissée, surveillant leur connexion, son front appuyé contre la poitrine de Michaels qui plongea ses mains dans les cheveux épais de Judge, embrassant le haut de sa tête.

— Merde, c’est si foutrement bon, murmura Judge.

— J'ai besoin de toi en moi.

Michaels était agrippé à son dos et se collait à lui, ses jambes étant accrochées derrière sa taille musclée.

— Va chercher la merde, dit-il à Judge.

Celui-ci se pencha et saisit le lubrifiant et les préservatifs. Michaels le serrait dans ses bras, alors qu'il les ramenait dans la chambre et fermait la porte.

— Es-tu sûr que Switch va bien ?

— Il n’ira nulle part. Pas tant que Book le surveillera. Il nous avertira s’il tente de bouger, déclara Judge, grimpant sur le lit l’allongeant au milieu du matelas, et s’installant sur lui.

Tout son poids était accablant et étouffant, il essayait de ne pas l'écraser, mais Judge donnait à Michaels tout ce qu'il avait. Prends tout de moi ou rien du tout. Il resserra ses jambes autour de Judge, lui faisant savoir qu'il pourrait supporter chaque kilo supplémentaire et même plus et qu'il en adorerait chaque once.

Comme s’ils avaient les mêmes pensées exactement au même moment, ils cherchèrent mutuellement leur bouche. Se retrouvant rapidement. Pour quelqu'un qui n’embrassait soi-disant pas, Judge était formidable. Michaels écarta les mains sur les côtés et le laissa se frayer un chemin sur son ventre plat. Sa peau le brûlait, enflammée par chaque coup de langue de son amant.

Judge ne cherchait pas à le taquiner, et il en remercia le ciel pour cela. Sa bouche se posa sur le sexe de Michaels, le prenant jusqu’à la base, avant même qu’il n’ait eu le temps de se préparer aux sensations.

— Putain d’enfer ! grogna-t-il, sa tête retombant dans l’oreiller.

Il ignora les coupures sur son visage et se concentra sur quelque chose d’infiniment plus agréable.

Judge creusa ses joues et aspira fort tandis qu’il reculait le long de l’érection de Michaels. Il redescendit, s’étouffant lorsque le gland toucha le fond de sa gorge. Michaels crut que son cerveau allait fondre. Judge avait l'air absolument immoral, là-bas entre ses jambes, travaillant si dur pour l'emmener jusqu'à l’orgasme.

— Est-ce trop, bébé ?

Judge relâcha le bout de son sexe avec un bruit fort.

— Sûrement pas. C’est juste comme il faut.

Il recommença, s’étouffant et haletant autour de l’érection de Michaels, sa salive coulant dans son pubis alors qu’il luttait pour le prendre tout entier.

— Oui, montre-moi, Judge. Prends tout.

Judge avait presque réussi, Michaels se redressa soudain, poussant les derniers centimètres dans sa gorge. Il se pencha et passa ses doigts sur la base de sa queue, sentant la bouche de Judge très étirée autour de lui.

— Putain de merde !

Judge recula de nouveau et reprit une grande inspiration.

— Bordel, tu es grand.

— Continue comme ça et j’aurai fini avant même d’avoir commencé.

Judge lapa le bout épais et rougeoyant, cherchant la moindre trace des fluides de Michaels.

— Je ne peux pas m'en empêcher. Tu as si bon goût.

Judge glissa ses mains sous ses fesses et l’utilisa comme levier afin d’enfoncer sa queue au fond de sa gorge.

Michaels cambra son dos.

— Merde ! Merde ! Merde !

Son amant aspira plus fort, adoptant un rythme rapide. Michaels ne put s’empêcher de fermer les yeux et de haleter à travers son exaltation. Dès que Judge inséra son doigt épais au fond de lui, Michaels hurla son plaisir, ne se souciant pas de savoir qui pouvait l'entendre.

— Putain !

Ce doigt plongea aussi profondément qu’il le put et Michaels explosa, son sperme surgissant de son corps, pour atterrir sur son torse. Judge grogna en frottant la semence sur sa peau, massant avidement le liquide nacré sur ses pectoraux.

Il respirait encore fort quand Judge le renversa sur le ventre. Michaels était prêt pour cette grosse queue, mais pas dans cette position. Pas cette fois. Il leva son avant-bras, empêchant Judge de le manœuvrer.

— Qu'est-ce qui ne va pas ?

Sa voix était si rocailleuse et sexy, frôlant les limites d’un besoin impérieux.

Michaels fixa les yeux confus de Judge.

— Aucun problème.

Michaels se mit à genoux, posa les paumes de ses mains sur la poitrine épaisse de son amant et le poussa sur le matelas, chevauchant rapidement ses hanches robustes.

— Ce soir, je te regarderai pendant que tu jouiras et tu verras exactement l’effet que tu me fais.

Michaels déchira le préservatif et l’abaissa très lentement sur le membre de Judge. Il savait que les caresses paresseuses qu'il lui donnait étaient à la limite de la torture, en particulier lorsqu'il balança les fesses sur cette tige gainée, ne s’appuyant pas assez pour être pénétré. Judge déposa le lubrifiant dans la main de Michaels et il ne put retenir son sourire satisfait. Ne voulant pas retarder cet instant une seconde de plus, il l’enduisit abondamment et se releva pour positionner la pointe de la queue de son partenaire sur son ouverture. Il se concentra afin de ne pas fermer les yeux et s’affaissa avec précaution sur lui, jusqu’à ce que ses bourses reposent sur les poils pubiens noirs et denses de Judge. Michaels frissonna et soupira, il était si plein qu'il ne pouvait presque plus respirer.

— Bordel ! grogna Judge, ses abdos crispés, obscurcis par tous les délicieux poils noirs et lisses recouvrant sa poitrine et son abdomen.

Michaels pouvait voir qu’il luttait pour garder le contrôle, pour ne pas le marteler. Que pouvait-il discerner de plus dans le regard embrasé de Judge ? Il y avait autre chose en plus derrière le désir, il y flottait aussi une lueur d'espoir.

Michaels se pencha jusqu'à ce que sa propre poitrine soit au même niveau que celle de Judge, et qu'il ne soit plus qu'à quelques centimètres de son visage. Il lécha langoureusement ses lèvres et releva ses hanches.

— C’est si bon de t’avoir en moi. Le savais-tu ? murmura Michaels contre la bouche de son amant, pinçant la lèvre supérieure avant de sucer l’autre.

Il laissa retomber ses fesses avec assez de force pour arracher un souffle surpris de la grande centrale électrique située sous lui.

— Est-ce aussi agréable pour toi, bébé ?

Judge ne lui répondit pas avec des mots. Ses yeux enflammés, ses respirations haletantes et la transpiration qui perlait sur son front racontaient tout à Michaels. Il fixa un rythme lent, ne voulant pas se presser. Demain, ils rentreraient à la maison, il ne savait pas trop ce qui les attendait, mais si c’était leur dernière fois ensemble… même pour un moment, il voulait que ce soit explosif, que ça dure plus de cinq minutes. Judge agrippa fermement sa taille, toutefois, il n'essaya pas de contrôler ses mouvements. Son contact sur son cul et à la base de son dos ressemblait à des caresses amoureuses et romantiques.

Michaels passa ses mains sous la tête de Judge et serra les poings dans ses cheveux noirs indisciplinés. Il cambra son dos et se balança d'avant en arrière, s'assurant que son trou désespéré avalait chaque centimètre, le menait à la limite d'un effondrement complet. Ce gros membre poussait et frottait sa prostate à chaque coup. Judge le serra contre lui et se mit à remuer ses hanches pour le rejoindre à chaque retombée. Michaels rejeta la tête en arrière et gémit aux quelques centimètres supplémentaires. Cela faisait une énorme différence. Il allait exploser. Voir à quel point Judge était sexy, combien de puissance était accumulée entre ses cuisses écartées alors qu’il faisait pivoter son cul contre le bassin de ce dernier, le suppliant de faire en sorte qu’il le sente jusqu’au lendemain, et les jours d’après.

Judge se redressa jusqu'à ce qu'il soit assis bien droit, obligeant Michaels à se tenir à lui.

— C’est si bon avec toi, Austin. Tellement mieux que bien.

Judge l’enveloppa dans ses bras et lui massa tout le dos pendant qu’il le chevauchait lentement et profondément. Il posa ses mains sur les épaules de Michaels et l’abaissa avec force, pour faire face à sa poussée féroce.

— Oh, mon Dieu ! s’exclama béatement Michaels.

— Juste comme ça, haleta Judge contre sa gorge. J'ai besoin d'être enfoui aussi profondément que possible en toi. J'ai besoin de… besoin… de… merde !

— Dis-moi.

Les bras de Michaels enserraient le cou de son amant s’y accrochant fermement. Il posa sa joue sur l’épaule de Judge et s’installa pour la promenade.

— De quoi as-tu besoin ? Je te donnerai n'importe quoi.

Le rythme de Judge s'accéléra et, tout à coup, son cou se retrouva pris dans un étau, alors que sa bouche était capturée pour un baiser agressif et stimulant. Michaels grimaça et ferma les yeux, son orgasme explosant vers la surface. Judge serra l'arrière de sa tête, léchant et mordant sa gorge, et Michaels accepta avec bonheur tout ce que son partenaire voulait lui donner. Judge n'était peut-être pas en mesure d'exprimer exactement ce dont il avait besoin, cependant, Michaels pouvait le deviner. Bien qu'il veuille se blottir contre lui et se rendormir immédiatement après avoir joui si fort, rien n'était plus important pour lui que de faire en sorte que Judge atteigne un orgasme aussi puissant. Son amant le surprit complètement lorsqu’il passa deux doigts dans le sperme qui s’était répandu entre eux et l’étala sur les lèvres rouges et gonflées de Michaels. Il se lécha les lèvres en premier, enduisant sa langue juste avant que Judge se penche en avant et dévore sa bouche, prenant son énergie liquide. Il vola tout ce qu’il pouvait avant de lécher le reste sur ses doigts, les suçant de la même façon qu’il venait de le faire avec sa queue.

Michaels se sentait ivre. Il plongea dans les yeux de Judge, essayant de lui faire comprendre, sans lui dire, qu'il le désirait pour bien plus qu’une nuit de plus. Il voulait apprendre à mieux le connaître, il voulait le faire sourire et rire à nouveau, aller voir des films d'action, jouer au billard et manger des ailes de poulet à l’infini comme God et Day le faisaient tous les samedis soirs. Merde. Il voulait lui préparer à dîner et faire de longues promenades avec Bookem. Il avait envie de se pelotonner sur le canapé et de lui lire des livres, rire tandis qu'il le torturait avec ses romans d'amour glauques. Il souhaitait profiter de longs week-ends dans la cabane d’été de sa famille, pêcher et baiser jusqu’à l’épuisement. Judge pouvait-il voir tout cela défiler clairement dans ses yeux ?

Il le sentit se crisper, ses cuisses se raidir sous lui et sut qu'il allait recevoir sa récompense.

— Jouis pour moi, Judge. J'ai besoin de ça de ta part.

Judge tressaillit et grogna, ses poussées s'accélérant, poursuivant son orgasme jusqu'à ce qu'il l’atteigne enfin.

— Uggggh ! Meeeerde ! Austin !

Il enfouit son sexe palpitant aussi loin que possible. Il rugit et éjacula au plus profond de lui, ce putain de latex volant avidement ce que Michaels considérait comme sien. Il désirait plus que tout que ce sperme le remplisse, brûle ses entrailles, le marque. Judge lui griffa le dos, enfonçant ses ongles dans ses fesses, écartant ses globes tout en frissonnant à travers les répliques de son orgasme.

Après quelques secondes, Judge se laissa tomber sur le matelas, emmenant Michaels avec lui et le plaquant contre sa poitrine. Le flic montait et descendait avec chaque souffle laborieux, alors qu'ils revenaient de la hauteur post-orgasmique la plus naturelle du monde.

Chapitre Trente-Cinq

Judge caressait tendrement l'homme qui reposait entre ses bras. Il essaya de ne pas trop réfléchir, cependant, son esprit n'arrêtait pas s'aventurer au-delà. Au-delà de cette suite d'hôtel, au-delà de demain… du mois prochain. Michaels et lui pourraient-ils nouer une véritable relation ? Honnêtement, il n’en était pas sûr. Il avait l’impression de se tenir au sommet d’une putain de colline. Pour la première fois depuis des années, il ne savait tout simplement pas ce qu’il devrait faire, et ce sentiment le faisait passer pour un vieil imbécile. Il y avait tellement de faits à prendre en compte. Michaels était jeune, magnifique, une force avec laquelle il fallait compter. S'il était assez fou pour le vouloir, Judge était un homme simple. Sa vie, son travail pouvaient paraître aventureux, mais cette vie commençait à réclamer son dû. Une véritable relation. Bordel ! Il n'était pas le genre de gars Hallmark, ni à choisir un service en porcelaine de Chine, ni même un gay qui désirait un grand mariage, où il devrait porter un smoking ridiculement inconfortable et payer des milliers de dollars pour des personnes qu'il ne considérait même pas comme de vrais amis afin qu’elles viennent manger et boire à ses frais. Oh, bon sang ! Il était foutrement certain de ne pas avoir besoin d’assister à des soirées jeux ni à des dîners inutiles et inconfortables avec d’autres couples homosexuels. C'était stupide d'envisager cette possibilité. Cela ne marcherait jamais.

Michaels se tortilla contre lui, toutefois, Judge ne pouvait toujours pas le lâcher.

— Tu penses si fort que tu m'empêches de dormir.

Il rit doucement. Il pensait effectivement très fort. Chaque fois que Michaels lui parlait ou le contemplait comme s’il était la lune et les étoiles, chaque fois qu'Austin l'acceptait à l'intérieur de son corps, toutes les inhibitions de Judge s’envolaient par la fenêtre. Il berça son mauvais détective contre lui et ferma les yeux. Ils n’avaient peut-être pas toute l’éternité, néanmoins, ils avaient au moins cette nuit. Judge avait dû s’assoupir, car il se réveilla brusquement au son des aboiements furieux de Bookem. Il bondit du lit, aussi nu qu’un ver, et attrapa son arme posée sur la table de nuit, tentant d’enfiler son jean coupé en traversant le salon. Il entra dans la chambre et vit Switch qui se tenait de l'autre côté du lit, légèrement pâle.

Il claqua la langue et Bookem se calma immédiatement.

— Qu'est-ce que tu fous ? Ne t’ai-je pas montré ce qu'il ferait si tu t’approchais de cette fenêtre ?

— Je n’y allais pas. J'ai besoin de pisser, rétorqua Switch avec colère, faisant les cent pas.

Judge hocha la tête en direction de la salle de bain.

— Vas-y.

Switch passa de l'autre côté et se dépêcha de franchir la porte et de se précipiter vers la salle de bain. Le son d’un jet régulier de pisse lui parvint aux oreilles une seconde plus tard et Judge espéra qu’il n’avait pas inondé le sol avant de se rendre aux toilettes. Judge se frotta la nuque pour calmer ses nerfs. Il avait dépassé, et de loin, une attitude fort peu professionnelle. Jusqu’à présent, il n’avait jamais mêlé les affaires et le plaisir, cependant, il était bien au-delà de cette ligne floue désormais, pensa-t-il. Tant que le travail était fait... Il entendit la douche couler dans l'autre chambre et maudit la façon dont sa queue commençait à se redresser alors qu’il imaginait Michaels couvert de bulles de savon et humide.

— Hey. Aurais-tu du dentifrice, du rince-bouche, des rasoirs ou autre chose pour que je puisse me laver, moi aussi ? demanda Switch depuis la salle de bain.

Judge déplia ses bras et s’écarta du mur du couloir.

— Reste, Book, ordonna-t-il, avant de se diriger vers le salon pour prendre sa trousse de toilette.

Il sortit une brosse à dents de rechange, son dentifrice et un rasoir jetable. Il jeta les articles dans l'évier et s'appuya contre le mur, laissant la porte de la salle de bain grande ouverte.

— Peux-tu les retirer, pour que je puisse me nettoyer ?

Il indiqua les menottes qui liaient toujours ses poignets.

— Nan. Tu as largement assez de longueur.

— Je ne peux pas utiliser de rasoirs jetables, mec. Cela m’irrite la peau.

Switch le fixait avec incrédulité.

Judge ricana et leva les yeux au ciel.

— Si j’étais toi, mon pote, vu l’endroit où tu vas aller, je ne m’inquiéterais pas d’avoir à me faire beau.

Switch jeta le rasoir sur le sol.

— Va te faire foutre !

Laissant tomber sa tête et agrippant l'évier, Switch se hérissa. Judge avait son arme dans sa main, se tenant prêt si le fugitif voulait tenter sa chance.

— Fais avec. Lave-toi ou retourne dans ta chambre. Je m'en fous. Mais je ne vais pas te regarder piquer ta petite crise, maugréa Judge.

— Je peux te rendre riche, murmura Switch. Je suis prêt à te donner cent mille dollars. En espèces. Aujourd'hui. Juste… avant qu'il ait fini.

Le prisonnier pointa l'autre pièce. Se dépêchant de plaider sa cause.

— Dis seulement au détective Michaels que je me suis échappé. Je peux te transférer l'argent. Je te jure que je le ferai. Tu peux être riche et prendre ta retraite.

Judge entra dans la salle de bain et le fugitif s’imagina que le chasseur de primes était sur le point d’accepter son offre. Au lieu de cela, Judge frappa Swich d’un revers en pleine face, telle la petite chienne à qui il ressemblait. La tête de Switch se releva brusquement, les yeux écarquillés de surprise.

— C’est quoi le problème, mec ?

Bookem laissa échapper quelques aboiements d’avertissement et Judge retourna dans le couloir, croisant les bras et s'appuyant contre le mur, comme s'il s'ennuyait.

— Premièrement : avec cent mille dollars, tu es loin d'être riche. Deuxièmement : tu aurais pu me proposer cent millions et je me sentirais toujours aussi insulté. De toute évidence, tu ne sais rien de l’honneur, raison pour laquelle je te ramène en prison. Maintenant, ferme ta gueule et finis-en vite ou tu peux retourner dans ta chambre, et ton cul sera beau et sale quand tu seras enregistré et que tes cavités seront fouillées.

— Judge ? appela Michaels.

— Je suis ici, mon…

Judge s’interrompit brusquement. Se reprenant. Il avait été sur le point d'appeler Michaels « mon cœur ». Seigneur ! Dieu merci, Switch se trouvait déjà sous la douche ou il l’aurait sûrement remarqué. Peut-être Michaels l’avait-il fait aussi, cependant, il n’en laissa rien voir.

— Tout est cool ?

Il déboula au coin de la porte, en short de basket, la poitrine encore humide de la douche. Ses cheveux semblaient plus foncés que la normale et coiffés en arrière, Judge sourit parce qu'il ressemblait à un italien. Avec son nez romain et sa mâchoire carrée, une partie de son visage couvert de bleus, ajoutez à cela son tempérament et son attitude enjouée, il était peut-être en partie italien.

— Pourquoi souris-tu ? ronronna Michaels, se rapprochant de lui.

Judge l’attira à lui et le plaqua contre le mur, s’appuyant sur lui. Il ne prononça pas un mot. Il baissa la tête et déposa un tendre baiser sur ces lèvres parfaites. Il n'y avait plus aucune urgence, il n’éprouva pas le besoin d’obtenir tout ce qu’il désirait dès maintenant, car, pour la première fois, il pensait qu’il pourrait y avoir un plus tard.

— Tu sens bon, marmonna-t-il distraitement, faisant très attention alors qu'il embrassait les contusions sombres sur le côté droit du visage de Michaels. C’est agréable de te tenir contre moi, aussi.

Michaels fredonna son appréciation, glissant ses doigts dans la barbe de Judge. Dès qu’il le fit, le sexe de Judge passa de presque érigé à assez dur pour forer un trou dans un mur. Il avait l’impression de se comporter tel un adolescent avide. Il gémit et mordilla de nouveau la bouche de Michaels, exigeant simplement d’entrer quand il entendit l’eau de la douche arrêter de couler. Ils devaient se séparer pourtant, aucun d'eux ne bougea. Judge soutint le regard flamboyant de Michaels, jusqu'à ce que le détective jette un coup d'œil vers la salle de bain, les ramenant à ce sur quoi ils devaient se concentrer.

— Plus tard, murmura Michaels, puis il lui tira la barbe amenant sa bouche à reprendre contact avec la sienne.

C’était un baiser trop rapide pour en profiter, alors Judge saisit le bras de Michaels et le plaqua contre sa poitrine avant qu’il parte. Le geste brusque fit rire Michaels, un rire épais et guttural. Il lécha la lèvre supérieure de Judge en premier puis murmura de manière séductrice :

— Si foutrement gourmand…

Il lui accorda un dernier baiser, celui-ci fut un peu plus long que le précédent et il s’éloigna rapidement, une seconde avant que Switch apparaisse à la porte de la salle de bain avec une serviette enroulée autour de la taille.

La voix du captif révéla son énervement quand il parla.

— Quand partons-nous ? J'en ai fini avec cette merde, pour de vrai, mec. Emmène-moi en prison. Je m'en fous désormais.

— C’est l’idée, rétorqua sèchement Judge, poussant Switch vers sa chambre les bras pleins de vêtements. Tu restes assis là et tu attends mon feu vert pour qu’on s’en aille.

Judge claqua la porte et revenait dans le salon lorsque son téléphone sonna sur la table basse, devant le canapé. Il n’avait jamais oublié son portable auparavant. Il avait peut-être manqué des appels importants hier soir. Tout le reste lui avait semblé relatif par rapport à Austin Michaels. Il souriait quand il se pencha et attrapa son appareil. Son humeur s'améliora encore plus quand il vit qu’il s’agissait de Linda. Il fit coulisser le bouton vert.

— Hey, Linda, lança-t-il, semblant plus heureux qu'il ne l'avait été depuis des années.

Il écouta tandis que Linda pleurait à son oreille. Son sourire glissait de son visage comme de la boue. Il pouvait entendre ce qu’elle disait, mais il ne voulait pas y croire. S'il vous plaît. Pas maintenant. Judge laissa tomber le téléphone sur l’insistance de Linda à ce qu'il se rende immédiatement à l'hôpital. Il ne lui restait que peu de temps à son père. Comment diable allait-il y arriver assez vite ? Il se trouvait à presque cinq heures à Gainesville. Il ferma les yeux et essaya de reprendre son souffle, bien que ce soit difficile. Il avait l'impression que son âme était aspirée. Son père était en train de mourir. Il est mourant. Et il était dans cet hôtel, à baiser avec un homme au lieu de s'occuper de ses putains d’affaires. Judge sentit la colère monter. Pourquoi était-il aussi stupide ? S'il avait fait ce travail tout seul et n'avait pas emmené Michaels avec lui, il aurait déjà reconduit Switch à Atlanta. Si ce crétin de Michaels n’avait pas collé son visage en plein dans la ligne de mire, ils n’auraient pas eu besoin de faire un arrêt d’urgence et ils seraient juste à l’extérieur de Gainesville à l’heure actuelle. Cela ne pourrait pas arriver. Il ne serait pas présent pour tenir la main de son père pendant qu’il rendait son dernier souffle. Judge s’étouffa à la pensée. Il avait merdé en beauté. Putain, plus jamais ! Il passa ses mains dans ses cheveux, regardant à gauche et à droite, complètement désorienté alors qu'il se précipitait pour jeter ses quelques objets dans son sac de sport.

Michaels sortit de chambre, habillé. Son sourire était aussi large que celui de Judge quelques minutes auparavant.

— God a appelé, il a dit que nous pouvions tous rentrer à Atlanta. Alors, nous pouvons reprendre la route et…

Michaels s'interrompit quand il le vit soulever son sac.

— God ou Day t’ont-ils appelé, toi aussi ?

Judge ne répondit pas. Il siffla Bookem, avant de se souvenir qu'il était enfermé dans la chambre de Switch. Il y alla au pas de charge et ouvrit la porte, l’exhortant à le suivre, ce qu'il fit bien sûr. Switch avait l'air confus, toutefois, il ne quitta pas le lit.

Lorsque Judge revint dans la pièce pour jeter le bol du chien et sa nourriture dans son sac, Michaels l’attrapa finalement et l’obligea à se retourner pour lui faire face. Judge lui lança un regard noir et Michaels jeta ses mains au ciel, comme pour montrer qu'il ne représentait pas une menace.

— Bébé. Que se passe-t-il ?

Judge se hérissa davantage au terme « bébé ».

— Je dois partir. Dis à God qu'il peut vous envoyer quelqu'un pour venir vous chercher ou louer une voiture afin de ramener ma cible à Atlanta. Je dois me rendre à Gainesville maintenant. Je n’ai plus le temps de rester ici et de jouer un putain de jeu, fulmina-t-il.

Chapitre trente-six

Michaels essayait de suivre. Il n’avait quitté la pièce que pendant quelques minutes et quand il était revenu, Judge paraissait frénétique et furieux. Il jeta un coup d’œil dans la chambre, en direction de Switch, rien ne semblait sortir de l’ordinaire là-dedans.

— Whoa ! Whoa ! Jouer ? Judge, est-ce ton père ? Je suis telle…

— Épargne-moi ça ! l’interrompit-il.

Michaels avait vu de première main combien le père de Judge était important pour lui. Bien sûr qu’il était bouleversé, cependant, il tenait à montrer à son amant qu’il pouvait être là pour lui.

— Gainesville est sur notre route. Laisse-moi t’y conduire.

Il se retourna pour prendre ses affaires, cependant les paroles suivantes de Judge percèrent son cœur, aussi aisément qu’une lame chauffée coupait du beurre.

— Non. J’en ai fini avec toi.

Judge avait prononcé sa sentence avec un tel venin, toutefois il marqua une pause à la porte, comme s’il n’avait pas souhaité que cela sonne ainsi, et ô combien Michaels espérait que ce soit le cas. Il se précipita vers lui, déterminé à ne pas laisser les braises qui mijotaient entre eux s'essouffler et s'éteindre avant même que l'incendie s’enflamme. Il savait qu'il éprouvait des sentiments pour Judge et il était convaincu qu’il avait développé des sentiments pour lui aussi. Ils s'aventuraient en terrain inconnu… et c'était effrayant, mais Michaels avait toujours regardé ses peurs en face et s’en était débarrassé.

Il courait et grimaçait alors que ses pieds nus heurtaient l'asphalte rugueux. Il essaya de rattraper Judge alors qu’en même temps, il composait le numéro de téléphone de son sergent. Dès que Syn décrocha, il aboya qu'il avait besoin d'un moyen de transport immédiatement, que Judge avait une urgence familiale et raccrocha aussitôt. Judge avait rabattu le dossier du siège pour laisser Bookem entrer et jeté son sac sur le siège avant, lorsque Michaels l'atteignit tandis qu’il tentait de calmer son cœur battant.

— Judge, regarde-moi, s'il te plaît.

— Je dois partir. Je n'ai pas le temps. Aucun ! cria-t-il, claquant la portière côté passager assez fort pour faire tomber au sol les quelques fragments restants du rétroviseur qui restaient.

— Je suis tellement désolé pour ton père, bébé. Sincèrement. Je serai à Gainesville dès que j’aurai déposé Switch, je te le promets. Pas une seconde plus tard.

Michaels vit Judge secouer la tête, cependant, il continua de parler.

— Tu n’es pas obligé de traverser cela tout seul.

— C'est vrai ! Seul ! C’est ainsi que je règle mes merdes ! C’est ainsi que je gère mes affaires. Seul ! hurla Judge, avant de pousser Michaels pour s’installer sur le siège, côté du conducteur. Si je ne m’étais pas laissé prendre dans tes conneries immatures, j'aurais été là où on avait réellement besoin de moi !

Michaels recula comme si Judge l'avait frappé en pleine poitrine. Immature. Il secoua la tête pour tenter d’éclaircir ses pensées, essayant de garder à l'esprit que Judge était profondément blessé.

— Je comprends que tu souffres… et que tu sois effrayé. Cependant, tu ne peux pas me soutenir que tu n’étais pas partie prenante dans cette affaire !

Le ton de Michaels augmenta, pas de colère ni de peur, mais parce qu’il souffrait, lui aussi. Judge lui faisait très mal et il n’aimait pas ce sentiment. Il voulait que… non, il avait besoin que cela disparaisse. Il pointa un doigt vers leur chambre.

— Reviens en arrière de dix minutes environ, Judge. Repense à ce que tu as ressenti quand tu m'as regardé il y a à peine dix minutes.

Judge soupira en grimpant dans son camion et Michaels espéra qu'il avait réussi à l’atteindre, toutefois, il fut profondément déçu.

— Raison pour laquelle je ne regarde jamais les hommes de cette manière. Ce fut une erreur de jugement momentanée qui ne se reproduira plus jamais. Tu avais des besoins, moi aussi, nous nous sommes rapprochés à ce moment-là. Ce n'était absolument pas professionnel. Tu pourrais ne pas… pourtant, j’aurais dû m’en douter. Des merdes me tombent dessus chaque putain de fois où je pense pouvoir faire confiance à quelqu’un, ricana Judge en direction de Michaels. De toute façon, tu n’as jamais voulu de tout ça. Tu es venu pour réparer ta putain d’erreur et impressionner tes lieutenants. Il n’a jamais été question de moi. Je n’étais qu’un…

— C’est un putain de mensonge et tu le sais ! hurla Michaels, interrompant la diatribe de Judge.

Il lui claqua sa portière au nez et fit brûler ses pneus sur le parking en reculant si vite que Michaels dût bondir sur le côté pour éviter d’être renversé. Il regarda le chasseur de primes démarrer en trombe dans la rue, manquant de peu de heurter plusieurs voitures tandis qu’il faisait des queues de poisson entre deux files. Il put entendre Bookem aboyer furieusement avant que le son s’estompe totalement. C’était fini. Ses muscles frémirent comme si un millier de guêpes l’avaient piqué. Il ferma les yeux, à la soudaine prise de conscience qu’il ne le reverrait jamais.

Son portable bourdonna dans sa main et lorsqu’il vit que c’était God, il faillit ne pas répondre. Quand il décrocha, il raconta à son patron la teneur du coup de fil que Judge avait reçu – laissant, bien entendu, de côté leur querelle amoureuse – et lui fit savoir qu’il était déjà parti.

God l’informa que Ruxs et Green seraient bientôt là, du moins dès qu’ils le pourraient, et qu’il devait se tenir prêt. Il raccrocha et Michaels leva les yeux au ciel. Pas Ruxs et Green ! Il espérait de tout cœur qu’ils atteindraient Atlanta sans exploser tout un quartier ou un supermarché en cours de route. Il revint dans la chambre et ouvrit la porte, la laissant entrouverte. S’il la laissait se refermer, cela mettrait un point final à son histoire avec le chasseur de primes. Il n’était pas encore prêt à l’accepter. Il appuya son front chaud contre le métal froid du panneau. Il en était à sa troisième inspiration profonde quand il perçut le cliquètement d’un bruit métallique, immédiatement suivi par un sac en plastique glissé devant son visage.

Tout l’entraînement au monde ne pouvait pas vous préparer à la sensation véritable de quelqu’un tentant de vous faire suffoquer. Michaels paniqua et tenta d’arracher le sac, mais il était fortement serré autour de son cou. Il entendit les menottes s’agiter aux poignets de Switch tandis qu’il le secouait d’avant en arrière, telle une poupée de chiffon. Il tournoyait, essayant physiquement d'empêcher la mort de le prendre entre ses griffes, alors qu'il était traîné à l’intérieur de la pièce. Il tenta en vain de s’accrocher aux meubles, au mur. Il savait qu'il perdait un temps précieux et de l'oxygène. Switch le balançait de droite et de gauche, ressemblant à un crocodile avec une proie à sa portée. Le bâtard était fort et Michaels s’affaiblissait de seconde en seconde. Switch le projeta violemment à droite, renversant Michaels, son visage déjà meurtri heurtant le coin de la table basse en bois, puis tomba sur le sol avec la force d’un boulet de canon. Il supporta cette douleur. Respirer devenait de plus en plus difficile alors qu'il aspirait le plastique dans sa bouche, le sac se gonflant et se dégonflant avec tous les efforts infructueux pour tenter d’infuser de l'air dans ses poumons. Il toussa durement, de peur et de regret, et aussitôt, la souffrance apparut rapidement, jaillissant comme de la lave d’un volcan, alors que ses poumons le brûlaient avec le besoin d’insuffler de l'air dans son corps. La sueur inondait son visage et sa respiration devint irrégulière… désespérée.

Son esprit commença à ressentir la sensation de peur, d'être seul, de mourir jeune. Son destin était désormais contrôlé par quelqu'un d'autre. En un clin d'œil, il avait cessé de se sentir chéri pour devenir un homme complètement impuissant.

— Crève ! Crève donc ! haleta Switch près de lui.

Près. Très proche. La mort murmura à son oreille, l’informant qu'elle était en charge à présent. Michaels se déchaîna plus fort, fuyant cette voix sombre. C'était son dernier baroud d’honneur. Avec tout ce qu'il lui restait, il se redressa et lança sa tête en arrière aussi fort qu’il le pouvait. Les cris perçants atteignirent à peine ses oreilles palpitantes. Il avait été lâché. Michaels lutta pour tenter de retirer le sac de sa tête, avalant et s’étouffant pendant que ses poumons se dilataient, se remplissaient d'oxygène vital et qui repoussait la mort. Il était plié en deux, crachant et s'étouffant avec sa propre salive quand il fut attrapé, des bras se glissant autour de sa taille, et il se retrouva poussé en arrière, jusqu’à ce que son dos s’écrase contre la télévision, et qu’il expulse tout l’air chèrement gagné de ses poumons. Les quelques décorations posées sur le meuble s'effondrèrent autour d'eux. Switch agissait comme un putain d’enragé : il grondait et grognait contre lui alors qu'il se battait pour reprendre le dessus. Michaels lança son coude dans le dos de Switch, et comprit qu’il ne faisait pas assez de dégâts. Switch lui donna un coup de poing dans les côtes et Michaels hurla, à l’agonie, le nom de Judge sur le bout de sa langue. Il n'avait pas de partenaire… seulement lui. Il entrevit le grand vase rouge posé sur le bureau, à sa droite, il l'attrapa et prit un autre coup dur sur son sternum avant d’écraser le verre sur la tête de Switch. L'homme tomba, raide, à ses pieds. Sans le gémissement étouffé, il aurait pu croire l’avoir tué. Il aurait dû.

Le sang de Michaels bouillonnait, incapable de reprendre son souffle. Des images de Judge remplissaient son esprit, de Judge le baisant, puis le quittant. Ce qui lui avait presque valu de se faire tuer. Sa vision était floue avec de brillantes teintes de rouge et de violet et sa peau le démangeait comme si quelqu’un le piquait avec une baguette électrique. Il donna un coup de pied dans le ventre de Switch, sans parvenir à étancher sa colère. Il hurla et balança un nouveau coup de pied. Cette fois, son talon tomba sur la mâchoire de Switch. L’homme perdit connaissance, pourtant Michaels ne voulait pas s’arrêter. Il continua jusqu'à ce que son pied nu commence à lui faire mal. Il s'était probablement cassé les orteils, mais la chaleur liquide qui déferlait dans son sang masquait les signaux de douleur de son corps à son cerveau.

Il entra dans sa chambre, attrapa ses 9 mm sur la table de nuit et une autre paire de menottes dans la poche de son jean, puis retourna dans le salon. Switch se trouvait toujours dans la même position. Il était faible, épuisé, alors qu’il traînait le poids mort dans la salle de bain. Il le jeta à l'intérieur et menotta chaque poignet à la plomberie derrière les toilettes.

L'effort fourni le heurta de plein fouet, il vacilla en sortant de la salle de bain, heurtant le mur. Il glissa le long de la surface abrasive, les coudes appuyés sur ses genoux, son arme pendant lâchement dans sa main, sa tête tombant sur sa poitrine. Épuisé. Son visage le brûlait, sa tête pulsait à chaque inspiration qu'il prenait. Une commotion cérébrale à coup sûr. Ses côtes étaient douloureuses et meurtries. Il était foutu pour de vrai maintenant. Il avait l’impression de s’être retrouvé face à face avec un meurtrier désespéré qui luttait pour garder sa liberté.

La tête de Michaels pendait toujours, les yeux lourds, presque au point de se fermer quand il entendit le cliquetis métallique des menottes de Switch. Il releva brusquement la tête et pointa son arme dans la salle de bain. Il dirigea son propre faiseur de morts entre les yeux injectés de sang de son prisonnier.

— Si tu ne fais que cligner des yeux, mon visage sera la putain de dernière chose que tu verras ! siffla Michaels en dépit de la douleur dans sa tête.

Il s’assit à même le sol dans un effroyable duel de regards. Ne prenant pas la peine d’aller chercher de la glace pour sa tête, un tissu pour nettoyer le sang qui coulait sur sa tempe, rien, il refusait purement et simplement de laisser Switch hors de vue à nouveau.

Celui-ci ne bougea pas, ne prononça pas un mot. Ils restèrent figés ainsi pendant des heures, jusqu'à ce que la porte de l'hôtel s’ouvre à nouveau et qu'il voie ses frères… son équipe. Ruxs, Green et Ro se précipitèrent à l’intérieur, découvrant l’étendue de la destruction de la pièce. Ro arriva le premier et se laissa tomber à côté de Michaels, inclinant sa tête pour évaluer les dégâts.

— Enfoiré ! cracha Ro, se tournant pour faire face à Switch. C’est toi qui as fait ça, bordel de merde ?

Michaels essayait de se relever, chaque geste lui donnant envie d’implorer miséricorde. Ruxs et Green s’assurèrent d’abord que la pièce était dégagée et se dirigèrent vers un Ro bouillonnant.

— C’est quoi ce bordel ? cria Green, remarquant le corps meurtri de Michaels, son beau visage se plissant et se tordant de rage.

Ils se retournèrent tous pour regarder Switch et sortirent une cacophonie de jurons furieux et de menaces de raclées que seuls des frères d’armes pouvaient donner.

Switch cria et hurla lorsque trois paires de bottes renforcées le frappèrent sur le sol froid en linoléum. Michaels apprécia le son pendant quelques instants avant d’ordonner à son équipe de s’arrêter. Il tendit la main vers le bras de Ruxs.

— Ne laissez pas ce connard nous coûter nos badges.

Ils s'éloignèrent tous les trois, leurs visages masqués par une colère pure. Green et Ruxs vinrent l'aider à s'asseoir, tandis que Ro traînait et lançait à moitié Switch à travers la porte. Il semblait être à présent dans le même état que Michaels.

— Veux-tu aller aux urgences, mec ? demanda Ruxs, le posant doucement sur les coussins.

Michaels secoua la tête pendant que Green rassemblait ses affaires. Ruxs persista tandis qu'il l'aidait à rejoindre l'extérieur.

— Michaels, tu sembles avoir vécu l'enfer, mec. Tu pourrais avoir des blessures internes. Day me bottera le cul si je te laisse te vider de ton sang dans mon camion.

— Je vais bien. C’est juste une bosse sur la tête et quelques côtes meurtries. Nous savons tous que ça a l’air pire que ça ne l’est réellement, déclara Michaels, essayant de paraître aller bien.

Ils embarquèrent tous dans la berline banalisée, qui heureusement, possédait trois rangées de sièges. Ro s’installa à l'arrière avec Switch, son fusil posé sur ses genoux, ses yeux bleus étincelants défiant Switch de faire le moindre geste.

— Bébé. Explique-lui que nous devrions d’abord nous rendre aux urgences, lança Ruxs à Green, s’installant sur le siège passager.

Green se retourna vers Michaels, assis au deuxième rang avant de revenir vers son partenaire.

— Il dit qu’il va bien. God le forcera à aller à l'hôpital quand nous rentrerons de toute façon.

À quoi bon ? La médecine moderne ne peut pas guérir un cœur brisé.

CHAPITRE trente-sept

Judge était assis dans une salle d'attente privée du Centre Médical Régional du Nord de la Floride à six heures du matin, attendant que le salon funéraire vienne chercher son père. Judge sr avait tenu sept heures de plus, lui laissant le temps d’arriver. Son père avait tenu sa main et celle de Linda pendant la majeure partie de l’après-midi, jusqu’à ce qu’ils l’encouragent tous les deux dans un fleuve de larmes à se laisser aller et à se reposer paisiblement. Judge étreignait Linda depuis des heures, aucun des deux ne se sentant capable de quitter l’hôpital. Le funérarium ne pouvait pas venir avant le matin, ils attendaient donc que l’homme qu’ils aimaient soit correctement pris en charge.

Linda pleurait doucement sur son épaule pendant que le prêtre de l'hôpital s'asseyait de l’autre côté, murmurant une prière silencieuse. Après avoir fini, il leur donna à tous les deux une carte de consultation suite à un deuil, fournie par son église. Judge se sentait à vif et épuisé. Il n’avait pas pleuré depuis l’enterrement de Brent, il y avait plus de vingt ans.

— Alors, que penses-tu des paroles de ton père, mon chéri ? demanda doucement Linda.

Bon sang, il ne voulait vraiment pas penser aux derniers mots prononcés à voix basse par son père, en cet instant.

— Linda, s'il te plaît, dit-il.

— D’accord, d’accord. Je ne cherche pas à te contrarier. Je t'aime tellement. Je veux que tu sois heureux, c'est tout. C’est ce que nous avons toujours voulu, ton père et moi.

Linda renifla et s’essuya le nez avec un mouchoir.

— Tu étais si heureux d'être un solitaire et nous t’avons laissé de l’espace, mais s'il te plaît, Judge. Écoute ton père.

Elle se leva et quitta la pièce, allant probablement rejoindre sa fille aînée à l'extérieur pour aller promener Bookem pour lui, dans les jardins de l'hôpital. Judge avait son visage entre ses mains quand une des infirmières de l’étage passa la tête par la porte et murmura que la maison funéraire était là. Il se leva, raide, ne prenant pas la peine d'étirer ou de faire craquer les nœuds de son dos. N’importe quelle autre douleur serait toujours meilleure que ce qu'il ressentait à l'intérieur à ce moment-là. Il s’écarta sur le côté pendant qu'ils emmenaient le corps de son père dans le couloir. Il serait conduit au funérarium où il serait incinéré et Judge répandrait ses cendres sur ses terres, selon ses souhaits.

Linda étreignit Judge une fois de plus.

— Je resterai avec Molly. Sais-tu qu'elle a déménagé à Virginia Beach il y a quelques années, alors je pense qu'il est préférable que je sois avec mes filles et mes petits-enfants pour m'aider à traverser cette situation.

Judge acquiesça, ne faisant pas confiance à sa voix pour le moment. Elle se dressa sur la pointe des pieds et embrassa sa joue rêche.

— Je t'aime tellement, mon chéri. Appelle-moi dès ton retour à la maison et j'attends une visite bientôt.

Judge ne savait pas si le léger soulèvement de sa bouche ressemblait à un vague sourire ou non, mais Linda se retourna et partit, agitant tristement sa main alors que Molly quittait sa place de parking. Il était seul. Vraiment seul. La réalité le frappa tellement fort qu'il dut s'asseoir sur le banc derrière lui. Si seulement… si seulement il ne l'avait pas fait.

— Putain, Book. Qu'ai-je fait ?

Bookem gémit et posa sa grosse tête sur ses genoux. Ils ne bougèrent pas avant la tombée de la nuit.

— Je pensais avoir dit que tu devais te reposer.

God se tenait à côté du bureau de Michaels, ses gros bras croisés sur sa large poitrine. Autant il voulait ignorer son lieutenant, autant il savait qu’il valait mieux éviter.

— J'ai dit que j’allais bien, murmura Michaels, toujours en train de fouiller dans la chemise d'un nouveau dossier sur lequel ils travaillaient.

Il était à la maison depuis deux jours, sans rien avoir à faire que de s’énerver de plus en plus. Chaque fois qu'il pensait à Judge ou à Switch, à toute cette foutue catastrophe, il voyait rouge. Son appartement était détruit, il en avait marre d’aller au stand de tir, Charlie lui avait interdit de faire du sport jusqu’à ce qu’« il règle son problème d’attitude » et il ne pouvait plus supporter d'être avec ses parents non plus. Sa mère le choyait et son père le sondait continuellement pour obtenir des informations.

— Je ne t’ai pas demandé si tu allais bien. Tu es toujours en congé de maladie, déclara God, plus sévèrement.

— Bien, alors. Je resterai en dehors du terrain et me contenterai simplement de mettre les dossiers à jour.

Michaels démarra son ordinateur, prêt à saisir des données toute la journée s’il le fallait. N'importe quoi pour ne pas rester chez lui dans son appartement et se rejouer sa dernière conversation avec Judge.

God tendit la main, tira sur le cordon d'alimentation de son ordinateur portable et le jeta sur son bureau.

— J'ai dit. Maison. En arrêt pour cause médicale. Maintenant !

Michaels leva finalement les yeux et remarqua que, non seulement God le dominait, mais que Day se tenait aussi à proximité, l’observant comme s'il était une expérience qui avait mal tourné. La plupart des membres de leur équipe se trouvaient dans le bureau, effectuant des recherches, cependant, personne n'était concentré sur cela… seulement sur lui. Pourquoi le regardaient-ils tous ? Il savait qu'il semblait revenir tout droit de l’enfer. Ses cheveux partaient dans tous les sens, il ne s'était pas rasé, sa chemise était à moitié enfoncée dans son jean, il avait pris une douche, néanmoins, il était à peu près certain que tout l'alcool qu'il avait consommé la veille, afin de s’endormir – plutôt pour s’évanouir – suintait probablement par tous les pores de sa peau. Les horribles points de suture noirs et laids de son entaille sur le côté droit de son visage paraissaient presque aussi hideux que la multitude d’ecchymoses vertes et jaunes. Il avait encore très mal aux côtes, pourtant il veillait à ne pas flancher alors qu’il se levait de son bureau. Encore une fois, tous les yeux suivirent chacun de ses mouvements.

— Qu'est-ce que tout le monde regarde, bordel ! Retournez-vous et faites votre putain de travail ! cria-t-il, mettant son ordinateur portable dans son sac.

Day s'approcha de lui, mais il l'interrompit avant de pouvoir se lancer dans sa psychanalyse.

— Garde ta merde pour toi, Day ! aboya Michaels.

— Hey ! Assez ! hurla aussitôt God, sa voix devenant plus grave et plus effrayante.

Michaels s’en fichait complètement.

— Va te faire foutre ! gronda-t-il, levant les yeux sur son lieutenant, enregistrant son expression choquée, juste avant son explosion de colère.

God s’approcha de lui, sa posture était intimidante, cependant Michaels ne se laissa pas dérouter. Sa peau commençait à le brûler, sa vision se transformant en un dégradé de rouge. Il ne pouvait pas arrêter la façon dont ses mains tremblaient, alors il serra les poings à la place, ses ongles mordant dans ses paumes.

— God, siffla Day, son partenaire l'ignora.

— Comme tu veux ! Tu es suspendu, ordonna God.

— Quoi ? s’exclama Michaels. Putain, pour quelle raison ?

— Cash, arrête.

Day toucha l’épaule de God, qui haussa rapidement ses épaules pour l’écarter.

— Tu n’es qu’une foutue tête brûlée depuis que tu as terminé ta mission avec Judge. Donc, si tu veux t’autodétruire, fais-le dans le département de quelqu'un d'autre. Ce qui t’est arrivé dehors…

Michaels arracha sa veste du dossier de sa chaise, interrompant God, prêt à déguerpir de là. Il se moquait bien de savoir si son patron parlait encore ou non. Néanmoins, il était foutrement sûr de ne pas vouloir parler de Judge. Il refusait même d’entendre son nom.

— Je me casse d’ici !

God attrapa l'épaule de Michaels et une décharge de ce qui ressemblait à un millier de watts d'électricité traversa sa poitrine. Il serra le poing aussi fort qu'il le put, pivota et l’envoya dans la mâchoire carrée de God. Il vit sa tête s’envoler vers la droite, juste avant de revenir vers lui et de le fixer avec des orbes verts emplis de venin.

Toute une série de jurons et de « oh, merde ! » paniqués s’éleva de la part de son équipe alors qu'ils se rapprochaient, ayant sans doute l’impression qu’il allait falloir toute leur force musculaire réunie pour retenir God. Day s’immisça devant God et posa ses mains sur sa poitrine. God était figé, son seul mouvement provenait de sa mâchoire crispée par sa colère. Michaels savait que le combat qu’il aurait eu avec Switch ressemblerait à une confrontation avec un personnage de dessin animé comparé à ce que God pouvait lui faire. Michaels maintint quand même un contact visuel, défiant son lieutenant sans aucune raison apparente en dehors de son évident souhait de mourir.

— Cash, ne lui fais pas de mal, s'il te plaît. Laisse-moi lui parler.

Day leva les yeux vers son partenaire. Bien qu’il n’ait pas peur de God pour le moment, il n’était pas tout à fait malheureux que Day se tienne entre eux.

— Cash, ne vois-tu pas que quelque chose ne va pas ?

God baissa les yeux sur son amant, tous les deux se dévisageant l'un l'autre pendant plusieurs secondes, très longues et très tendues. Personne n’était jamais arrivé à comprendre ce qui se passait entre God et Day quand ils communiquaient ainsi, toutefois, il semblerait bien que Day lui ait dit un truc pertinent. Les yeux verts vibrants de God s'adoucirent, fixant ceux de Day avant qu'il se retourne sans lâcher un mot et quitte le bureau, Syn juste derrière lui.

Michaels regarda ses chefs partir, ayant le sentiment d’être le plus gros connard du monde. God et Syn étaient probablement sur le point de déposer les documents nécessaires auprès du comité de discipline. Il purgerait sa suspension, puis serait renvoyé. Au lieu d’essayer d’expliquer quoi que ce soit à son équipe, ce qu’il ne pouvait pas faire, il détacha son badge de sa ceinture, laissa tomber le clip de son arme de service et les déposa tous les deux sur son bureau. Il pivota, incapable de regarder Day dans les yeux, surtout après avoir frappé son partenaire.

Il fit la marche de la honte à travers leur département et le grand bureau ouvert, sans s'en prendre à qui que ce soit. Il monta dans son camion et s’enferma à l'intérieur, ayant le sentiment que son cœur avait été déchiré encore une fois. Et voilà qu’à présent, il avait perdu son travail. La seule chose qu’il lui restait, ce pour quoi il avait travaillé le plus durement de toute sa vie pour l’obtenir. Il n'avait plus rien désormais. Une fois reçue la confirmation de sa révocation pour avoir agressé son supérieur hiérarchique, il ne serait même pas en mesure de trouver du travail en tant que garde de la sécurité dans un centre commercial. Lorsque son père le découvrirait, il était certain qu’il serait désavoué, déshonoré. Il perdrait le respect de son père, il n’avait pas d'amis, pas d'équipe, pas de travail, pas de partenaire, pas d'amant.

Il frotta ses phalanges gonflées et laissa retomber sa tête sur l'appui-tête. Il sentit les larmes lui piquer les yeux et voulut crier, maudire, frapper, faire quelque chose pour se sentir comme un homme. Chaque fois qu'il faisait cela, tout ce qu'il réussissait à faire était de foutre sa vie encore plus en l’air. Il n'était pas un homme. Il se comportait tel un enfant immature, exactement ce dont Judge l'avait accusé. Pas étonnant qu'il ne veuille pas de lui. Quel genre d’homme ne pouvait contrôler son putain de tempérament ? Michaels lutta contre sa crise de nerfs, durement. Combattit les larmes, la rage en lui. Mais c'était trop dur. Il laissa tomber sa tête entre ses mains et sanglota comme un fichu bébé. Il essaya de penser à une chose positive dans sa vie, et échoua lamentablement. Quelques minutes s'étaient écoulées et sa tête reposait toujours sur le volant lorsqu'il entendit un léger tapotement sur la vitre latérale, côté conducteur.

— Oh, non… marmonna-t-il.

Il ne voulait pas lever les yeux, ne voulait pas que quiconque voit son… comment God l'avait-il appelé ? Oui, son autodestruction. Le coup retentit un peu plus fort et se fit un peu plus persistant la deuxième fois. Il releva lentement la tête et aperçut la dernière personne qu'il s'attendait à voir. La silhouette imposante de God se trouvait juste devant son camion, la joue gauche légèrement décolorée sous son chaume d’un jour. Day se tenait à proximité, attendant patiemment que Michaels bouge. Il avait tellement peur. Pourquoi étaient-ils là-bas ? Pour le renvoyer officiellement… pour permettre à God de lui retourner son coup de poing ? Eh bien, merde ! Cette douleur serait toujours meilleure que ce qu'il ressentait dans ses tripes et dans son cœur. Il essaya de saisir la poignée, mais ses mains tremblaient tellement qu'il pouvait à peine relâcher le verrou de son modèle ancien. Quand il réussit enfin, God ouvrit la portière à la volée. Michaels tressaillit involontairement et attendit.

— Tu es tombé amoureux de lui, n'est-ce pas ? demanda doucement Day en se rapprochant.

Michaels toussa dans un effort pour masquer le sanglot qui resta coincé dans sa gorge. Il ne voulait pas pleurer devant eux, surtout eux. God lui montra son pistolet et son insigne.

— Ils seront avec moi lorsque tu auras terminé ton congé.

Avec seulement ces quelques mots, God retourna dans l'enceinte.

Congé… pas de suspension… ni viré. Une faible lueur d’espoir, supposa-t-il. Il retrouverait son existence solitaire, continuerait à voir ses coéquipiers tomber amoureux autour de lui, observerait leurs démonstrations publiques d’affection, il aurait juste besoin de s’y habituer. Il était en train de sombrer dans une dépression de plus en plus profonde et désormais, il comprenait comment des gens restaient piégés dans cette maladie. C'était comme un rocher de dix tonnes attaché à son dos.

— Austin. Parle-moi, s'il te plaît.

Toute trace de l’humour de Day avait disparu et à sa place se trouvait le gentil et attentionné lieutenant que tout le monde connaissait et adorait. Même lui.

Michaels fixa à nouveau ses jointures meurtries. Il secoua la tête en guise de refus. Il ne pouvait pas parler, il n'avait pas de voix, seulement une énorme masse logée à l'intérieur de lui, menaçant de le submerger, d'exploser son corps de l'intérieur, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que de minuscules morceaux jonchant le parking. Il appuya ses poings sur ses yeux, essayant de refouler ses larmes en lui.

Avant qu’il s’en rende compte, Day avait saisi sa nuque et l’avait tiré jusqu’à ce qu’il sorte de son camion et se retrouve dans les bras puissants de son lieutenant. Il ne pouvait plus lutter. Étreint si fortement, avec tellement d’amour, il laissa tomber tout son poids, tout son fardeau sur les épaules de Day, priant pour qu’il puisse les soutenir tous les deux pendant un court instant, tandis qu’il abandonnait le combat. Il serra son patron contre lui, agrippant et empoignant le dos de sa chemise comme s’il s’agissait d’un gilet de sauvetage. Day se trouvait juste là, maintenait tout cela pour lui, bien que temporairement, cela faisait du bien de relâcher la pression pendant un moment.

— Je suis tellement désolé, Austin. Je sais que ça fait mal, murmura Day à son oreille. Fais-moi confiance cette fois, même si tu ne me fais pas confiance pour autre chose. Cet homme reviendra.

La voix de Michaels resta bloquée dans sa gorge et Day le serra plus fort.

— Je te le promets, Austin. Judge sera de retour.

Après quelques instants, Michaels s’écarta et reprit son chagrin d'amour et ses problèmes avec lui. Il se sentait si fatigué, sa charge était tellement lourde. Il se demanda pendant combien de temps il lui faudrait les transporter. Il examina les belles prunelles noisette de Day de ses propres yeux rouges. Il voulait croire en son histoire, néanmoins, il n’était pas Cendrillon.

Day pressa les épaules de Michaels, puis plaça sa main sur la joue qui affichait une variété infinie de couleurs.

— Comment pourrait-il ne pas revenir ? Regarde-toi.

Michaels baissa la tête, honteux et certainement pas optimiste.

— Ouais, regarde-moi.

— Je suis sûr qu'il a l'air bien pire.

— Il a repris sa vie, heureux de m'avoir laissé derrière lui.

Day secoua la tête.

— S'il n'est pas déjà sur le chemin du retour, il le sera très bientôt.

Michaels se mordit la lèvre inférieure pour ne pas réfuter sa déclaration. Day avait tort sur ce point, pourtant il éprouvait le sentiment qu'il avait raison.

— Crois-moi. Day est intelligent. Day est sage.

Son lieutenant lui fit un clin d'œil.

Michaels ne pouvait pas sourire pour l’instant, alors il laissa retomber ses fesses dans son camion. Le sourire de Day s’estompa lentement.

— Austin. Va te reposer. Tu es en congé personnel depuis six heures du matin. Aujourd'hui n’est même jamais arrivé.

Il le dévisagea avec une combinaison indéfinissable de choc et de confusion.

— Maintenant, crois-tu en mes pouvoirs ?

Le sourire narquois de Day était de retour, et Michaels haussa aussi le coin de sa bouche.

— Ahhhh. C'est mieux. Le bel homme fort et talentueux que j’ai appris à connaître et à aimer au cours des dernières années doit réapparaître prochainement. Il nous manque et nous avons besoin de lui. Il fait partie d’une équipe qui ne fonctionne pas bien sans lui.

Michaels hocha la tête.

— Je sais que si je t’offre ma chambre d’amis, tu refuseras. Parfois, je ne veux même pas être sous le même toit que God, alors je sais que toi non plus.

Day gloussa et recula pour laisser Michaels fermer sa portière. Il savait que son patron plaisantait. Il baissa la fenêtre pour le laisser finir.

— Fais-moi juste savoir où tu vas. Ne disparais pas. C’est normal que tu ne veuilles pas le dire à quelqu’un d’autre, cependant j’exige de savoir où tu es. Ne m’oblige pas à lancer un avis de recherche, je ne serai pas content, et tu sais que je le ferai.

— Je t’enverrai un texto quand je serai au chalet de ma famille, d'accord ? Je pense que j'ai besoin d'un peu de temps seul, déclara Michaels, d’une voix enrouée.

Bon sang, sa voix était rocailleuse.

Chapitre Trente-Huit

Judge entra dans le bureau de Duke et se laissa tomber sur le canapé, épuisé et vidé mentalement. Il avait dispersé les cendres de son père sur son terrain, comme il l’avait demandé, et avait mis le bar en vente. Il en avait hérité, toutefois, ce n’était pas sa vocation. Il finirait par attaquer et bannir tous les clients. Il n’était pas vraiment une personne de contacts à l’instar de son père. Il avait fermé le compte bancaire de son père et l’avait envoyé à Linda. Techniquement, il lui appartenait, cependant, Linda avait été bonne avec son père, et l’avait aidé à créer ce compte. Son père l’avait également désignée bénéficiaire de sa police d’assurance vie aussi, ainsi, avec la contribution de Judge, il espérait que Linda pourrait vivre confortablement et profiter de sa famille.

— Judge, tu montes ? cria la voix rugueuse de Duke.

Il était presque minuit et il avait conduit toute la journée, faisant tout ce qui était en son pouvoir pour chasser une personne de sa tête. Même Michaels manquait à Bookem, il pouvait le deviner. Judge se traîna en haut, tirant son sac de sport. Duke était torse nu, vêtu d’un bas de pyjama confortable, qui pendait si bas sur ses hanches qu’il était en mesure d’apercevoir ses poils pubiens.

— Mec, tu as une tronche d’enfer !

Judge se renfrogna et entra dans l'appartement de Duke. Il ne prit pas la peine de répondre, il se dirigea vers la salle de bain et ferma la porte derrière lui. Ses pensées revinrent immédiatement sur Michaels n’ayant besoin d’aucune autre raison pour se sentir comme de la merde, God lui avait annoncé hier que Switch avait attaqué Michaels dès qu'il était rentré dans la chambre d'hôtel et qu’il l’avait presque tué. Il avait ajouté que le flic était en congé de maladie jusqu'à nouvel ordre.

Judge était resté assis dans son camion au bord de la route pendant des heures, à se demander « et si ». Et si Switch avait réussi ? Laissant suffoquer à mort son détective sauvage. Et si Judge n’était pas parti comme il l’avait fait ? Et s'il s'était assuré que Switch était sécurisé avant tout. C’était sa prime et il avait laissé Michaels être blessé. S'ils avaient été à la guerre ensemble, cela équivaudrait à Judge laissant derrière lui un camarade blessé. C’était une honte. Il ne voulait voir le regard de quiconque lorsqu’ils découvriraient toute la vérité.

Il était clair que God ne savait pas tout ce qui s'était passé entre eux. Il n’était pas au courant que Judge avait laissé Michaels passer son armure, puis s’était enfui telle une chienne effrayée. Il avait fait de cet homme son amant, et l'avait quitté. Désormais, sa solitude n’était plus réconfortante, elle était horrible et douloureuse.

Judge se nettoya, prenant son temps parce qu’il n’avait pas l’énergie nécessaire pour aller plus vite. Il sortit son dernier jean et un débardeur. Il s'assit sur le bord de la baignoire et sortit son téléphone pour la millionième fois, et se fit la guerre pour savoir s'il devait ou non l’appeler. Il rencontrerait probablement une certaine résistance. Non, plus que cela même, une tonne de merde, pourtant, il devait savoir si Michaels allait bien. Ensuite, il pourrait peut-être dormir plus de deux heures d’affilée.

Il composa le numéro et attendit avec anxiété pendant que la ligne se connectait. Après plusieurs sonneries, un Michaels groggy répondit et l’estomac Judge se retourna complètement en entendant la voix de son détective.

— Austin, c’est Judge.

Il se retrouva face à un silence mortel. Judge fut obligé de vérifier l’écran pour voir s’il avait perdu la connexion. Il vit les secondes défiler un peu plus longtemps.

— Je… euh... God m'a raconté ce qui s'était passé avec Switch après mon départ.

Il déglutit bruyamment. C'était si difficile.

— Je voulais juste m'assurer que tu allais bien, et…

Click !

Judge ferma les yeux, écarta le téléphone de son oreille et le pressa contre sa tempe. Une fraction de seconde seulement pour entendre cette voix rauque et sexy… puis elle avait disparu. Pourquoi avait-il dit ça ? C'était stupide. Il savait que tout ce qu'il pourrait déblatérer serait stupide. Bien sûr, Michaels ne voulait pas lui parler. Il avait mal à la poitrine et sa tête le martelait. Comment avait-il pu s’égarer autant en quelques jours ? Dès que God découvrirait la vérité, il perdrait un autre ami.

— Judge. Judge. Tout va bien ?

La voix profonde de Duke se fit entendre à travers la porte.

Il ne pouvait pas se cacher dans sa salle de bain toute la nuit. Il sortit et posa son sac contre le mur. Il se sentait mal à l'aise, il n'était pas sûr de rester ou pas pour la nuit, cependant, il savait qu'il était trop fatigué pour rentrer chez lui en voiture. Il s'assit sur le canapé, se pencha en arrière, autant que possible, et laissa sa tête tomber dans les coussins.

Duke se tenait derrière lui et massa ses épaules. Dernièrement, il avait mal partout.

— Je suis désolé, Judge. Pour ton père. Je sais qu’il était la seule famille qui te restait.

Les mains fortes de Duke pétrissaient une région particulièrement douloureuse et Judge s’efforça de ne pas gémir.

— As-tu faim ? Je peux te préparer quelque chose de rapide.

Il ne répondit pas. Ses pensées revinrent sur Michaels. Il avait cuisiné pour lui, ils avaient mangé et ri, s’étaient baisés des yeux tandis qu’ils avaient rendez-vous chez NORMA'S au Parker Meridien. Il n’avait pas eu l’occasion de lui avouer que c’était son restaurant préféré au monde. Il garda les yeux fermés, craignant que s'il les ouvrait, Duke voie l'expression vitreuse, l'humidité qui risquait de les recouvrir rapidement. Duke était silencieux à présent. Il continuait de le frotter, jusqu'à ce que ses mains s'aventurent plus bas. Judge soupira. Cela faisait si longtemps qu'il n'avait pas eu envie d’être touché. C’était le cas à présent. Il le désirait. Il avait tellement besoin du contact de son homme que c’en était douloureux. Il haleta quand un pouce épais frotta ses mamelons. Oui. Austin. Judge se releva d'un coup, effrayant Duke.

— Je suis désolé... je pensais... je voulais que tu te sentes bien.

Judge secoua la tête et se positionna de l'autre côté de la pièce. Ses mains s’emmêlèrent dans ses trop longues boucles noires. Il ne pouvait pas baiser Duke et fermer les yeux, prétendant qu’il s’agissait d’Austin. C'était de la triche, même s’ils ne formaient pas vraiment un couple, il se trompait sûrement lui-même et il n’avait jamais manqué de respect à Duke à ce point.

— Ce n'est pas toi. C'est moi. Enfin… pas réellement moi. C’est quelqu'un… je ne peux tout simplement pas faire ça avec toi.

Judge avait l’air d’un parfait idiot.

— Depuis quand ?

Duke fronça les sourcils.

Depuis que je suis tombé amoureux et que j'ai été trop stupide pour le remarquer avant de le jeter.

— Judge…

Duke s'approcha de lui, tirant son poing de ses cheveux.

— Y a-t-il quelqu'un d'autre ?

Il ne répondit pas.

Duke prit son silence pour ce que c'était. Il eut l'air blessé au début, puis il sembla surpris. Il recula et s'assit dans son propre fauteuil.

— Ce gars doit être incroyable. Cela fait des années que j'essaie de te séduire. Il y réussit en quoi ? Un mois ?

Moins que ça.

Judge détestait faire du mal à Duke, cependant il n’y avait jamais rien eu de sérieux entre eux parce que son ami n’était pas ce qu’il désirait. Judge avait besoin d’être contesté, de sauvagerie et de folie. Il voulait quelqu'un qui n’accepte pas ses conneries et qui n’ait pas peur de lui mettre son nez dedans. Il avait besoin du détective Austin Michaels.

— Il doit y avoir des problèmes au paradis si tu es comme ça, en train de te vautrer dans tout ce qui te mine.

Duke alluma son cigare.

Judge s'approcha et fouilla dans son sac, à la recherche d’une autre canne à sucre et la mit dans sa bouche avant de s'asseoir en face de Duke sur le canapé. Il avait fumé environ trois paquets de cigarettes depuis que son père était décédé et avait réalisé à quel point il lui manquait déjà. Ajouté à la perte de Michaels, Judge n’avait pas trop bien géré son stress. Pourtant, il essayait de se remettre sur les rails. Il fixa la télévision en sourdine et regarda Sports Center avec des sous-titres codés.

— Très bien. Donc nous ne pouvons plus baiser, mais nous pouvons quand même discuter, non ?

Judge dévisagea Duke. Peut-être avait-il besoin de parler à quelqu'un, mais il ne voulait pas que Duke se sente merdique.

— C’est cool, mec.

Duke inspira doucement.

— Je ne vais pas pleurer.

Judge rit doucement. Duke se leva, leur versa les deux doigts de Scotch et s'assit, attendant qu’il se mette à parler. Après avoir avalé un premier verre puis un deuxième, Judge s'exprima dans un murmure douloureux.

— J'ai merdé, Duke. Je l'ai jeté comme s'il ne signifiait rien. Il ne me reprendrait pas même si je le suppliais.

— En es-tu certain ?

Duke exhala un nuage de fumée.

— As-tu même essayé ?

Judge croisa les mains devant lui et écouta ce que Duke avait à lui conseiller.

Chapitre Trente-Neuf

Michaels fixa le téléphone pendant une heure désirant qu’il sonne à nouveau, mais ce ne fut pas le cas. La voix rauque Judge s’était déversée du haut-parleur et lui avait serré le cœur. Il voulait tellement en dire, pourtant sa bouche avait refusé de fonctionner. Puis quand Judge avait ajouté qu'il voulait seulement savoir s'il allait bien, il avait raccroché. L'amour et la haine se faisaient la guerre en lui. Il ne pouvait pas le supporter. Il savait que Judge ne voulait pas de lui, et il ne supporterait pas de l’entendre le répéter. Il regarda par la fenêtre du chalet de sa famille. Une grande maison de style cabane en rondins qui avait été entièrement modernisée à l’intérieur, car aucun d’entre eux ne pourrait se passer du Wi-Fi ou d’une Keurig et encore moins d’une télévision par satellite. Donc, l'extérieur avait l'air classique : bûches et pavés rustiques. Alors que l'intérieur appartenait bien au XXIème siècle.

Il était obligé d’envoyer un SMS toutes les deux heures à Day, ce qui le mettait aussi sur les nerfs. Il avait déclaré qu’il le surveillait jusqu’à nouvel ordre parce qu’il avait des tendances suicidaires et que si Michaels ne se manifestait pas, alors Day débarquerait chez lui. Il préfèrerait envoyer des textos plutôt que de traiter avec quiconque. Il savait que Day plaisantait à propos de la question du suicide, cependant, Michaels avait vu suffisamment de dépression pour savoir qu’il se noyait dedans. Il ne pouvait donc pas en vouloir à son équipe de s’assurer qu’il allait bien. Il en ferait de même si c'était l'un d'entre eux se retrouvait dans sa situation.

Il avait pris une douche et s’était préparé sa chambre avec des draps propres. Il avait un lit king-size à baldaquin, bien que sa fierté et sa joie résident en la terrasse privée sur laquelle la fenêtre de sa chambre donnait directement. À l’extérieur, il y avait un grand lit à baldaquin couvert par la canopée des arbres. Cela semblait provenir tout droit d’un complexe hôtelier d’une île romantique. Un grand auvent le protégeait des intempéries, cependant, le matelas était immense et parfaitement étanche. Tout ce qu'il avait à faire était d'aller là-bas et de mettre des draps dessus. Quand le soleil se couchait sur le lac, la vue était à couper le souffle. Il passait tellement de temps dehors, tard dans la soirée, à lire et à fantasmer. Il allumait ses guirlandes de lumières au-dessus de sa tête, écoutait les bruits de la forêt à sa droite et regardait la lune scintiller dans les ténèbres du lac. Désormais, tout cela lui paraissait trop kitch. Cela faisait mal. Il avait toujours voulu avoir quelqu'un de spécial ici pour lui montrer cette partie de lui. Il voulait amener Judge, laisser Bookem poursuivre les écureuils et les lapins sur leurs terres derrière le chalet.

Michaels se rendit à la lingerie, emporta les draps blancs soyeux à l'extérieur et commença à faire le lit. Il ne savait pas combien de temps il se cacherait du monde et de ses agissements cyniques, et s’il restait un moment, il aurait besoin de se retirer dans son oasis. Après s’être assuré que tout était parfait, il retourna à l'intérieur et referma la double porte de son côté. Il regarda sa montre et se dépêcha d’attraper son téléphone pour envoyer un SMS à Day.

Je suis toujours en vie.

Je sais.

Michaels secoua la tête. S'il ne mangeait pas bientôt, il serait vraiment mort… de faim. Il alluma un livre audio et prépara un plat de spaghettis, même s’il y en aurait trop à manger pour lui tout seul. Quand il eut fini, il alla dans la cave à vin et choisit un Chianti rouge moyennement corsé. Il resta assis en silence, alors qu’il écoutait le dernier thriller de Patterson, préférant renoncer à ses livres romantiques pour le moment. Inutile de verser du sel dans sa plaie.

Il avait presque fini la bouteille de rouge et songeait à se rendre au placard à alcools pour quelque chose de plus fort, avant de changer d'avis. Il devait cesser de se saouler à mort pour pouvoir dormir. Ce n'était qu'une solution temporaire, qui aggraverait la situation sur le long terme. Il nettoya en silence et éteignit toutes les lumières avant de se retirer dans sa chambre. Il détestait, à quel point c'était calme sans ses parents dans le salon disputant une partie de Monopoly ou riant ridiculement de tout ce qu'ils pourraient trouver sur Comedy Central. Son père pouvait agir comme un véritable con parfois avec lui, toutefois, il ne l’était jamais avec sa femme. Il se mettait en quatre pour la faire sourire.

Austin commençait à accepter qu'il ne connaîtrait jamais un tel amour, et au moins, il avait encore du travail. Il devait être reconnaissant pour quelque chose sinon il ne quitterait jamais plus la cabane. Il s'assit sur le bord de son lit et écouta l'obscurité. Quand il en eut assez, il s'étendit sur le matelas et ferma les yeux. Le sommeil arriva longtemps après.

Judge carra ses épaules et s’avança vers l'endroit où se trouvait le bureau de God. Les expressions de leurs visages confirmaient ce qu’il avait pensé durant tout le trajet pour venir ici. Ils savaient. God ne se leva pas pour le saluer cette fois, bien que son partenaire le fasse. Il savait qu’il se retrouverait dans une impasse avec l’un d’eux, mais il avait un peu espéré s’en tirer avec God. La bouche de Day était trop acérée.

— Je devrais te botter le cul jusqu’à ce que cela te monte au cerveau, déclara Day en guise de salutation.

Ouch ! Et voilà cette bouche lisse contre laquelle il devait se défendre. Comment quelqu'un pouvait-il répondre à cela ? Il mâcha la canne plus fort et s’assit devant le bureau de God, croisant hardiment ses yeux verts avec son propre regard. Il essaya de transmettre ses excuses sans les exprimer, mais il eut l’impression qu’il ne s’en tirerait pas à si bon compte. L’équipe de Michaels se tenait autour de lui, certains le regardant simplement, d’autres attendant de lui sauter à la gorge, il ne savait pas trop qui se trouvait dans quel camp. Tout ce qu’il voulait, c’était Michaels d’abord, puis il s’occuperait d’eux.

Il était passé par son appartement avant de venir ici. Il y avait au moins l’équivalent d’une semaine de journaux devant sa porte et sa voisine avait déclaré qu’elle ne l’avait pas vu depuis plusieurs jours. Il avait trouvé l’adresse de ses parents assez facilement, c'était son boulot, après tout. Cependant, après avoir surveillé leur maison pendant une journée, il s’était rendu compte que Michaels n’était pas là. Cela signifiait qu’il devait aller voir son équipe. Il avait pu rester chez l'un d'entre eux, alors au lieu de perdre son temps à surveiller chacune de leurs maisons, il avait pris son courage à deux mains et s’était résolu à aller demander directement au bureau.

— Day, intervint God, toutefois, celui-ci ne cessa pas de le fusiller du regard.

— Où est-il ? fut la seule réponse de Judge.

— Pourquoi ? reprit Day. As-tu enfin compris qu’il n’y avait pas de meilleur poisson dans la mer ?

Judge serra les dents.

— Écoute, Day, je réalise que tu ne m'aimes pas beaucoup en ce moment, mais…

Day aboya un rire sans humour.

— Aimer… tu viens de dire « aimer » ? Judge, tu es bien en dessous du fait que je ne t’aime pas. Tu en es même très loin. Tu es à deux pâtés de maisons du mépris et de la haine.

Judge ricana.

— Je me fous totalement de savoir si tu me détestes ou non.

— Tu devrais. Peu m’importe ta piètre opinion à propos de mes sentiments à ton égard. Je ne te dirais pas où se trouve Michaels, même si ta vie en dépendait.

Judge rompit le contact visuel avec Day et grogna en direction de God.

— Dis-moi quel genre d’homme met son nez dans la vie amoureuse d’un autre ?

— Un meilleur ami, un bon patron, un héros. Je pourrais continuer longtemps comme ça, rétorqua rapidement Day.

— N’en fais rien.

— Un conquérant, ajouta Day pour faire bonne mesure.

Judge agrippa les accoudoirs du fauteuil. Il voulait effacer l’air béat du lieutenant, cependant cela ne risquait pas de bien se terminer. Cela n’aiderait pas non plus sa cause.

— Laisse-moi te demander une chose…

Day s’installa sur un coin du bureau de God, se penchant pour parler.

— As-tu aspiré le cœur et l’âme de mon meilleur ami pour le sport, ou en as-tu tiré une sorte de nourriture ?

Judge serra les dents. Il n'était pas sûr de savoir combien de temps il allait encore pouvoir le supporter.

— Day. Calme-toi.

Cette fois, ce fut l'homme de l’ombre qui parla. Le sergent. Syn était son nom, croyait-il se rappeler. Il se leva et s’approcha, ses avant-bras musclés apparaissant puisque les manches de sa chemise étaient retroussées.

— J'aimerais entendre ce qu'il a à dire.

Personne d'autre n’ajouta quoi que ce soit après Syn. Judge respectait infiniment ce gars, alors il lui fit face et parla.

— Je ne peux pas lui présenter d’excuses si je ne le trouve pas. J’ai eu tort de le repousser comme je l'ai fait, mais… j'étais… j'étais confus.

Day lança exagérément ses mains en l'air.

— S’il vous plaît, que quelqu'un me passe le Guinness des Records au téléphone, pour que je leur fasse savoir que nous détenons l'excuse la plus pitoyable de tous les temps pour eux. Confus ! Oh, comme c’est original ! Quand les droits sur ton putain de livre sortent-ils ?

— Tu sais quoi ? Va te faire foutre ! aboya Judge.

— Va te faire foutre, toi aussi ! cria Day en retour. Dis-moi ! Quel genre d’homme renvoie l’ami de quelqu’un salement amoché et brisé ? fulmina Day, tournant le dos à Judge et se laissant tomber à son bureau. Toi ! Voilà qui !

— Assez !

La voix de God interrompit la dispute. Il se dressait du haut de ses presque deux mètres, son accent du sud plus proéminent, bien que sa voix soit toujours aussi puissante, même dans le grand espace. Il tourna les yeux vers Judge.

— Tu as quarante-huit heures pour ramener notre frère. Dans l’état où il était quand tu l'as rencontré.

Judge soupira d'ennui d'avoir été soumis à une restriction de temps.

— Bien. Je te le ramène.

— Bien. Quarante-huit heures et je veux mon tireur d’élite.

Judge se leva.

— Où est-il ?

— C’est toi le traqueur. Trouve-le, gronda God avant d’enfiler sa veste.

Son équipe le suivit hors du bureau. Ils s’en allèrent tous, laissant Judge seul. Ils ne lui parleraient plus jamais s’il ne faisait pas amende honorable. Franchement, il ne pouvait pas leur en vouloir. Judge se diriga vers le bureau de Michaels et utilisa son cran d’arrêt pour ouvrir le tiroir verrouillé. Il fouilla parmi le peu d'articles qu'il contenait, des fournitures de bureau, des documents concernant des recherches, des photos de suspects, de bâtiments, que des informations relatives au travail. Rien de personnel. Il claqua le tiroir. Merde ! Oui, il retrouvait des gens pour gagner sa vie, mais il ne se trouvait pas dans une émission de télévision, où tout était parfaitement emballé en une heure, il était doué, cependant, il prenait toujours le temps de calculer son approche. Plus important encore, il était habitué à pourchasser des criminels. L'esprit criminel était un esprit ignorant. Michaels était tout le contraire. Il savait où une personne se réfugierait si elle fuyait son incarcération. Où allait-on quand on cherchait à éviter une blessure ?

Syn revint dans le bureau et jeta devant lui un morceau de papier avec une adresse griffonnée avec des pattes de mouche, et s’assit sur le bureau de Michaels.

— Je n’ai pas de temps à perdre, inutile que tu joues à cache-cache. Va le chercher. Il est chez ses parents à Palmetto. C’est isolé et cela se trouve seulement à quarante-cinq minutes d’ici.

Judge aurait pu l’embrasser, au lieu de cela, il se leva, lui serra la main et se précipita vers la sortie. Il ne lui restait plus que quarante-cinq minutes pour élaborer un plan d'enfer.

Chapitre Quarante

C'était la fin de l'après-midi et il avait nettoyé tout ce qu'il pouvait et regardé autant de films que ses yeux pouvaient en supporter avant de décider d’arrêter. Il tira une petite barque du hangar et la poussa vers le grand lac artificiel. C'était l'une de ses activités préférées à faire avec son père lorsqu’ils venaient ici. Pêcher. Ils emmenaient un pack de douze bouteilles et quelques sandwiches, puis ils restaient là toute la journée. Tranquillité. Jusqu'à ce que sa mère les appelle pour leur indiquer que le dîner était prêt. Il souhaita que sa vie soit restée aussi simple.

Michaels accrocha son appât à son hameçon et lança sa ligne dans l'eau trouble. Le lac était peuplé de divers types de truites, perches et de mulets. C'était le milieu de l'automne, cependant, l'eau devrait être encore assez chaude pour être en mesure d’attraper de quoi dîner. Cela consumerait la moitié de sa nuit, ensuite il devrait trouver ce qu’il allait faire pour occuper le reste de ses congés. Il aurait peut-être besoin de quelques verres, néanmoins, il ne se saoulerait pas. Michaels rembobina sa ligne avant de la relancer. Les gestes répétitifs étaient apaisants. Il sentit quelques agitations sur son appât, toutefois, pas de morsure.

Il coinça sa canne entre deux rochers, tendit la main vers la glacière afin d’attraper une bouteille d'eau. Il avait terminé son sandwich il y avait deux heures avec la dernière de ses quatre bières. Il aurait dû en apporter plus, sachant qu’il pourrait rester là, sur ce lac pendant des heures. Le soleil commençait à se coucher et le lac scintillait à la lumière du crépuscule. Il cala ses mains derrière sa tête et s'allongea pour profiter du paysage.

Son téléphone vibra dans sa poche, il sut que c'était Day. Il cliqua sur l'icône du message et vit qu’il provenait de Judge. Il se redressa, sa respiration s'accélérant en le lisant.

Raccrocheras-tu si je t’appelle ?????

Michaels laissa échapper son souffle. Il ne savait pas de quoi ils pourraient bien parler. Rester amis. Des potes. Se retrouver pour un match de football. Quoi ? Il secoua la tête. Non, il ne pouvait pas être ami avec Judge. Comment pouviez-vous être ami avec quelqu'un qui vous avait traité comme une merde ? Son appareil bourdonna de nouveau. Un autre message. Celui-ci était clair et simple.

S'il te plaît.

Il choisit de l'ignorer. C'était mieux. Quelques minutes s’écoulèrent et son téléphone sonna, perturbant ses pensées. Il savait que c'était lui. Son cœur tonnait derrière sa cage thoracique. Il sonna, sonna, sonna… Il décrocha à la dernière sonnerie, juste avant que la messagerie vocale prenne la relève. Il ne parla pas, il leva juste le téléphone à son oreille.

Enfin, Judge s’exprima.

— Merci d'avoir répondu. S'il te plaît, ne raccroche pas.

Lorsque Michaels ne dit rien, Judge poursuivit.

— Je sais que tu es en colère. Tu as parfaitement le droit de l'être. Je le serais aussi. Je te jure que je ne voulais pas te faire de mal. J'étais stupide et foutrement effrayé, mec.

Il y eut une longue pause avant que Judge continue et parvienne à le choquer totalement.

— Regarde ta canne.

Michaels fronça les sourcils. Quoi ?

— Relève ta canne, tu n’as rien pris au cours des trois dernières heures, mais tu as réussi maintenant.

Il y avait une pointe d'humour dans sa voix.

La tête de Michaels se releva brusquement pour fixer sa ligne et s'assurer que le bout était incliné et tendu. Il releva sa canne et commença à enrouler rapidement sa ligne. C'était une bonne prise, bien solide, il pouvait en sentir le poids. Lorsqu'il fit tourner le moulinet plus vite, il se rendit compte qu'il s'agissait d'une truite mouchetée de bonne taille. Il utilisa son filet pour l’amener dans le bateau. Il la décrocha et la laissa tomber dans sa glacière.

Les mains pendant à ses côtés, il se tourna lentement et aperçut Judge assis contre un des grands arbres à côté du quai. Bookem était allongé auprès de lui. Attendant en même temps que son maître. Bien que Michaels se trouve à cent-cinquante mètres de distance, ils gardèrent un contact visuel pendant un bon moment, avant qu'il se retourne et se rassoie. Comment l'avait-il trouvé ? Ce devait être Day. Il était le seul à savoir qu'il s’était réfugié ici. Judge était-il vraiment resté là à le surveiller pendant des heures ?

Il détestait l'admettre, mais l'homme avait l'air si foutrement beau. Il voulait attraper ces rames et revenir vers la rive aussi vite que possible, mais pourquoi se soumettre à plus de déception ? Son téléphone bipa encore une fois.

Viens me parler.

Michaels en débattit pendant un moment. Il ne pouvait pas rester assis ici, et passer toute la nuit sur ce bateau. Il ferait bientôt sombre et alors, les moustiques seraient trop nombreux. De plus, il avait faim. Il enroula sa ligne et attrapa ses rames. Au moment où il arriva sur le quai, Judge était là. Il l'aida à tirer le bateau sur la rive et à le couvrir.

— Hey… croassa Judge.

Au lieu de lui retourner ses salutations, Michaels s'accroupit et caressa Bookem, montrant joyeusement à la grande bête qu'il lui avait vraiment manqué aussi. Adressant à Judge un regard ennuyé, il se releva, attrapa sa glacière et gravit la légère colline menant au chalet. Michaels passa d’acéré et lucide, à fâché et sur la défensive, masquant toutes ces émotions non désirées par un air nonchalant. Il entendit les pas de Judge derrière lui et son sifflement lorsqu'il franchit la porte.

— Bon sang ! C'est vachement cool. On ne s’attend pas à ce que cela ressemble à ça de l’extérieur.

Michaels ferma la porte derrière eux et fit face à Judge.

— Ton père.

Il laissa tomber sa tête, la secouant imperceptiblement.

— Je suis désolé.

C’était tout ce qu’il pouvait dire. Michaels sortit sa prise et la posa dans l'évier. Judge s’appuya contre l’îlot central de la cuisine spacieuse, ses yeux sombres perçant un trou à l’arrière du crâne de Michaels. Lorsqu’il passa devant lui, Judge attrapa son biceps pour l'arrêter. Michaels ne pouvait pas regarder ces prunelles noires, alors il garda les siennes rivées sur le sol. Il réprima son frisson quand il sentit le bout du doigt effleurer la cicatrice sur son front. La sensation de picotement que le doigt calleux de Judge laissait derrière lui lui donnait déjà envie de se plier en deux.

— Pardonne-moi, murmura Judge.

Il avait compris pourquoi il avait dû s’enfuir comme il l’avait fait, mais s’il le repoussait chaque fois que quelque chose de grave se produisait ou qu’une merde leur tombait dessus, alors, il valait mieux qu’il reste loin de lui. Michaels écarta sèchement sa main et alla dans sa chambre pour se nettoyer. Il ferma la porte derrière lui, sa tête tourbillonnant avec trop de pensées. Judge ne serait pas ici s'il ne désirait pas plus qu’une simple amitié. Pourtant, il n’était pas sûr de vouloir remettre son cœur en jeu pour que le chasseur de primes puisse encore lui cracher dessus. Michaels se pinça l'arête du nez. Il entra dans sa salle de bain et tourna les robinets, afin que l'eau soit aussi chaude que possible. Il évita le miroir du mieux qu'il put, ne voulant pas voir les égratignures et les ecchymoses, en particulier la décoloration noire et bleue toujours visible autour de sa gorge. Il n’avait pas besoin ni de regards emplis de sympathie, ni d’une baise de pitié.

Michaels tourna la tête d'avant en arrière, laissant l'eau chaude masser ses muscles endoloris. S'il n'avait pas si faim, il resterait toute la nuit là, laisser Judge mijoter pendant un moment, comme il l'avait fait avec lui.

Il enfila un pantalon gris et un tee-shirt de la police d’Atlanta. Il glissa ses pieds dans ses pantoufles de cuir préférées et retourna dans la pièce principale. Judge se trouvait exactement au même endroit.

— Puis-je te parler ?

— Je vais me préparer à dîner. Je suis affamé. Tu peux toujours essayer. Je ne peux cependant pas te garantir que je t'écouterai.

Michaels vit l’expression blessée traverser le visage de Judge. Bien. Laisse-le macérer par le rejet pendant un moment. Que les marées des cœurs brisés montent et le noient, aussi. Il désirait que Judge éprouve la douleur qu’il avait ressentie un million de fois. Sa tête tourbillonnait d’un désir de tout arranger et d’obtenir sa vengeance.

Il attrapa son écailleur et se mit au travail. Une truite au romarin avec une sauce de tomates-cerise serait délicieuse et facile.

— Même si cela me terrifie de te donner cette information, je le ferai quand même, parce que tu mérites de savoir. Si tu m’ordonnes de reprendre la route ensuite, alors je le ferai aussi, parce que je le mérite. Voilà.

Michaels l’entendit inspirer profondément avant de reprendre la parole.

— J'ai eu un partenaire il y a plusieurs années. Il s'appelait Brent Reynolds. Nous nous sommes rencontrés quand nous étions dans l’armée. Il ne s’est écoulé que quelques mois seulement avant que nous tombions amoureux. Nous étions dans le même bataillon, deux pisteurs. C’est lui qui a songé à ce que nous montions notre propre agence de chasseurs de primes.

Judge soupira de nouveau, mais Michaels resta concentré sur sa nourriture, écoutant attentivement et attendant qu’il poursuive. Brent était évidemment un sujet sensible pour lui.

— C'était un homme extraordinaire. Intelligent, vif, malin comme un signe, bien que beaucoup trop confiant. Après notre retraite du service actif, nous avons démarré l'entreprise et nous formions une sacrée bonne équipe. Je n’avais pas travaillé avec quelqu'un aussi bien que… jusqu’à… toi. Ce qui m'a aussi terrifié.

Judge se racla la gorge.

— Eh bien, pour faire court, nous étions dans les affaires depuis deux ans quand il a été tué par l'une de nos cibles. Il a rengainé son arme quand l’homme a indiqué qu’il se rendait volontairement. Dès que Brent a abaissé sa garde, il a tiré un couteau et l'a poignardé deux fois dans les côtes, avant même que je comprenne ce qui se passait.

La voix de Judge se réduisit à un murmure.

— Brent s’est vidé de son sang dans mes bras. Depuis lors, j’ai refusé d’avoir un partenaire, dans tous les sens du terme. Ensuite, tu… tu es arrivé et… je n’ai respecté aucune de mes règles. Et tout à coup, la mort a refait son apparition. J’ai été lâche de m’enfuir comme je l’ai fait. Je refusais de faire face à ce qui allait se produire avec mon père, et surtout, je me suis rendu compte que j'étais sur le point de le faire seul. Et c'était ma foutue faute. J’aurais dû accepter de te laisser venir avec moi. J'étais seul et j'avais mal, et au moment où j'ai réalisé que c'était toi que je blessais le plus, j'avais déjà tout foutu en l'air. J'étais en colère d’avoir perdu une personne très spéciale, la seule personne qui a été une constante dans ma vie. Au lieu d’être un homme et de me débrouiller avec… je t’ai insulté, alors que je savais que ce n’était pas ta faute.

Michaels mit la rôtissoire au four et posa une poêle sur la cuisinière pour faire sauter ses haricots verts frais dans un peu d'ail et de beurre. Il ne se tourna pas vers Judge. Sa volonté faiblissait à chaque mot qu’il prononçait. Comment pouvait-il rester en colère contre un homme qui avait mal réagi après avoir appris qu'il ne lui restait que quelques heures pour dire au revoir à quelqu'un qu'il aimait ? Et cette mort avait réveillé un fantôme qui avait été mis au repos depuis des années.

— Chéri... Je ne me suis jamais excusé auprès de qui que ce soit. Je n’ai jamais rien demandé de ma vie…

Michaels se crispa. Judge se tenait si près derrière lui à présent, il pouvait sentir sa chaleur, sentir les légères traces de son eau de Cologne épicée. Il savait qu'il ne pourrait plus lutter contre ce que son cœur voulait.

— Pourtant, je suis ici pour te supplier de m’accorder ton pardon. J’aimerais avoir une autre chance. Même si tu refuses pour le moment, je n’irai nulle part. Je te le redemanderai demain, le surlendemain et le jour d’après, jusqu’à ce que tu me dises que tu veux de moi aussi.

Judge posa une grande main sur la taille de Michaels et appliqua la pression nécessaire pour le faire retomber dans ses bras.

— Je t'aime, Austin, et je n’arrêterai pas de supplier tant que tu ne m’avoueras pas que tu m'aimes aussi.

Michaels pensa qu’il avait mal entendu, cependant la voix rocailleuse de Judge, se trouvait juste au niveau de son oreille et il n’avait pas marmonné sa déclaration, il l’avait prononcée aussi clairement que le jour. Il l'aimait. Judge enroula ses deux bras musclés autour de Michaels et l'accepta. Pourquoi se refuser plus longtemps ? Pourquoi se vautrer dans la misère ? Il laissa Judge le faire pivoter. Il le dévisagea, discerna l'honnêteté et le chagrin, comprit que ses excuses étaient sincères. Si jamais il le blessait de nouveau, alors...

Michaels ferma les yeux.

— Tu m’as brisé, Judge. Je… je ne pouvais même plus réagir.

Judge hocha la tête comme s'il avait compris.

— J’en suis conscient. Je sais ce que j'ai fait. Je te demande quand même de me faire confiance.

La voix de Michaels devint sévère.

— Juste une fois.

Judge lui sourit.

— Une dernière chance est tout ce dont j'ai besoin.

Il revendiqua la bouche de Michaels, avalant tout rejet possible et ne savoura que son acceptation. Le baiser fut intense, empli de ce que le chasseur de primes promettait. Lorsqu'il s’écarta, Judge prit les deux joues velues de Michaels et murmura contre sa bouche.

— Mon Dieu, tu es magnifique. Putain, à quoi ai-je pensé ?

Ils s'embrassèrent encore, plus passionnément, plus longtemps. Michaels s’accrochait à lui, caressant chaque partie de son corps à sa portée. Sa respiration était lourde alors qu'ils se séparaient afin de reprendre leur souffle. Il appuya son front contre celui de Judge, emmêlant ses doigts dans sa barbe. Ses yeux le piquaient, toutefois, il refusait de sangloter. Son cœur pleurait de joie à l'intérieur et sa gorge délogea la masse qui l’obstruait depuis des jours, juste le temps de murmurer :

— Je t'aime aussi, Judge. Sincèrement.

Son amant soupira et s’affaissa, comme si quelqu'un venait de lui ôter tout le poids du monde de ses épaules.

— Merci.

Il embrassa le visage de Michaels, son cou, son front et ses yeux fatigués.

— Je ne te fuirai plus jamais.

Michaels inclina la tête sur le côté pendant que Judge lui léchait la gorge et mordillait les poils drus de ses joues. Sa barbe chatouillait la peau sensible au-dessus de son pouls qui battait rapidement.

— Tu n’as pas intérêt !

Judge rit doucement et tira sur ses cheveux jusqu'à ce qu'il le regarde.

Chapitre quarante et un

Le cœur Judge martelait sa poitrine lors de sa confession. Personne ne connaissait cette histoire, sauf son défunt père et Linda. À présent, Michaels était aussi au courant. Il lui faisait confiance, croyait en cet homme de tout son cœur. Il examina son visage. Même avec la cicatrice, les égratignures, les ecchymoses, il était toujours l'homme le plus séduisant qu'il ait jamais vu. Il se sentit encore plus coupable, alors qu’il avait la preuve sous les yeux qu’il avait été blessé par cet enfoiré. Michaels lui avait pardonné, il devait donc en faire autant avec lui-même, sinon cela risquerait de causer de nouveau des dégâts plus tard.

Il passa une main sur les cheveux humides de Michaels. Ce regard était de nouveau là, celui qui exprimait son besoin et son adoration dans ses yeux étincelants. Judge avait cru qu’il ne le regarderait plus jamais de cette façon.

— Quand tu me dévisages comme ça, ça me donne presque envie de vérifier que tu me vois vraiment.

— Bien sûr que je te regarde.

Michaels posa ses deux bras sur ses épaules.

Judge lui donna un baiser chaste. Un autre qui commença assez innocemment, pour devenir plus charnel et empli de désir.

— J'ai besoin de toi maintenant, siffla Judge, sentant son érection s'appuyer contre son jean noir.

Michaels sourit contre sa joue, la frottant affectueusement.

— Moi aussi, mais je veux autre chose en premier, ronronna-t-il.

Judge grogna.

— Hmm... Que veux-tu en premier ? Ma bouche partout sur toi ? Hmm… ? Ma langue au fond de toi ?

Michaels lui mordilla la mâchoire, faisant palpiter sa queue contre la cuisse dure qui la repoussait.

— En fait, je veux manger cette truite qui m’a demandé une journée pour l’attraper.

Judge le serra contre lui et éclata de rire.

— Y en a-t-il assez pour moi ?

— Je pourrais être tenté de partager mon dîner avec toi.

Le sourire Judge s’estompa lentement.

— Serais-tu prêt à partager autre chose avec moi ? demanda-t-il avec précaution, scrutant les yeux de Michaels, cherchant plus d’honnêteté.

— Oui. Beaucoup plus. Tellement plus.

Judge s'était lavé pendant que Michaels finissait de préparer le dîner. Tout le temps passé sous la douche, il avait arboré un grand sourire sur ses lèvres. C'était un sentiment tellement unique. Tout allait bien dans le meilleur des mondes maintenant… du moins pour lui. Il ne savait pas à quoi s’attendre lorsqu’il était arrivé au chalet aujourd’hui et avait vu Michaels sur ce lac, semblant éprouver exactement ce que Judge ressentait. Il avait cru que le flic le forcerait à se mettre à genoux et à supplier jusqu’à l’aube, à embrasser sa bague du petit doigt et à jurer son allégeance, à faire quelque chose de scandaleux pour prouver sa loyauté. Mais non. Michaels avait agi avec classe, il n’était pas une drama queen. Il avait écouté ce que lui-même avait à dire et l'avait accepté comme la vérité qu’elle était. S'il avait décidé de ne pas le reprendre, alors Michaels l'aurait renvoyé purement et simplement, il ne se serait pas montré vengeur. C’était une autre raison pour laquelle Judge l’aimait. Il était tellement content d’avoir écouté Duke. Et son père. Ils avaient tous les deux dit la même chose. « Tu ne sauras jamais s’il accepte de te revoir, à moins que tu ne le lui demandes. Présente tes excuses pour tes erreurs… et demande, tout simplement. »

Bon sang ! Ils avaient eu raison tous les deux.

À présent, il honorerait la dernière volonté de son père : ne pas se complaire dans une existence solitaire, dénuée d’amour, pour mourir seul et misérable. Il semblerait que Michaels veuille la même chose. Quelqu'un pour écouter ses coups de gueule alors qu’il avait eu une dure journée de travail, quelqu'un à étreindre pendant qu’il regardait un film, quelqu'un avec qui dîner au lieu de se contenter d’un repas trop cuit au micro-ondes, seul devant la télévision.

Judge enfila un bas de survêtement ample et un débardeur noir. Michaels était en train de poser leurs assiettes quand il revint dans la grande cuisine. La nourriture ressemblait à un plat servi dans un restaurant cinq étoiles. Le poisson était grillé à la perfection, les haricots verts avaient le bon mélange de beurre et d'ail et une sorte de salade avec une vinaigrette à l’aspect merveilleux.

— Quel genre de vinaigrette est-ce sur la salade ? s’enquit-il, avalant une autre fourchette pleine.

Les joues de Michaels affichèrent juste un soupçon de rose quand il répondit.

— C’est une vinaigrette à la framboise.

— J'aime beaucoup. Bien sûr, c'est mieux que cette épaisse merde blanche que je verse toujours avec une pelle.

Il lui adressa un clin d'œil.

— Eh bien, c’est une recette de Day.

Michaels haussa les épaules.

— Une des nombreuses que je lui ai volées.

Judge souffla à la mention de Day. Un jour, il raconterait à Michaels comment son patron l’avait défendu… mais pas ce soir. Il savait aussi que l'horloge était toujours enclenchée. Il devait ramener Michaels à Atlanta après-demain. Pour l'instant, cependant… il était tout à lui.

— Je pense que c’est génial que tu puisses cuisiner comme ça. C'est méchamment sexy.

— Vraiment ?

— Putain, oui. J'ai hâte de rentrer à la maison et de te trouver dans la cuisine sans rien d'autre qu'un tablier de cuir, en train de me préparer à dîner.

Il éclata de rire, toutefois, lorsqu’il releva la tête et vit que les yeux bleus brillants de Michaels étaient fixés sur lui, il revint sur ses pas pour savoir s'il avait dit quelque chose de mal.

— Quoi ? Quel est le problème ? D’accord pas de cuir, le tissu fera aussi bien l’affaire.

— Tu as dit que lorsque tu rentreras à la maison, tu voulais me trouver dans la cuisine.

Michaels inclina la tête en guise de question.

Judge fut tenté de se couvrir en mettant une énorme fourchette de truite blanche et tendre dans sa bouche. Il mâcha lentement et Michaels continua de le scruter avec amusement.

— Devrions-nous aller chercher la porcelaine de Chine demain pour manger ces dîners, bébé ?

Trop mignon.

— Je disais juste…

Il haussa les épaules, embarrassé.

— Je sais. Je ne faisais que me moquer de toi.

Michaels but une gorgée de son vin.

— Où habites-tu de toute façon ? Aurons-nous une de ces relations longue distance ?

— Je n’aime pas ce genre de truc longue distance.

Michaels sembla pris de court.

— Je vis à Atlanta.

— Atlanta !

Le choc du flic était évident.

— Sans déconner ?

— Sans déconner. Tout près du lac DeMooney. J'ai acheté une maison à retaper il y a quelques années, mais je n’y suis pas assez souvent pour effectuer beaucoup de travaux. Pour l’instant, c’est habitable. Le toit et les sols sont finis. Il reste encore beaucoup à faire.

Michaels s'essuya la bouche avec sa serviette et repoussa son assiette vide.

— Aurais-tu besoin d’un peu d’aide ?

Judge ne put réprimer son sourire.

— Es-tu doué avec le bois ?

Michaels marqua une pause pendant un moment avant de rejeter sa tête en arrière et de lâcher un profond rire sincère. Judge l’imita. Il avait l'impression que cela pourrait continuer ainsi pour toujours et pria pour que ce soit le cas.

— Je pense être vraiment doué avec toutes sortes de bois (NdT : jeu de mots, car en anglais, ils utilisent fréquemment le terme de « bois » pour indiquer une érection), déclara-t-il d’une voix séduisante.

— Prouve-le ! le défia Judge, se levant de son fauteuil.

Michaels bondit sur ses pieds et entra en collision avec le grand corps robuste de Judge. Assez bavardé, il était temps de rattraper le temps perdu. Il le laissa contrôler sa bouche, ses hanches, enfoncer sa langue aussi loin qu'il le voulait et baiser sa bouche avec cet épais appendice jusqu'à ce qu'il soit satisfait. Ses mains caressèrent son dos et empoignèrent violemment ses fesses, le plaquant avec force contre son érection. Lorsque Judge ralentit, Michaels murmura à la base de sa gorge.

— Viens ici. Je veux te montrer quelque chose.

Judge le laissa lui prendre la main et le conduire à travers la cuisine, les portes arrière du patio et le salon spacieux. Dans sa chambre qui ressemblait à un petit appartement, le flic laissa tomber sa main et actionna un interrupteur près d’une porte à deux battants. Quand il les ouvrit, Judge se sentit terrassé. Il était un homme très terre-à-terre, le design d’intérieur ne le faisait pas vraiment saliver, pourtant, la terrasse privée de Michaels était d’une beauté sensuelle. Avec un lit surélevé, drapé dans un baldaquin d'un blanc immaculé, composé de draps blancs soyeux et d'une dizaine d'oreillers de tailles différentes. De la lavande et des lys ornaient de grands pots, disposés partout sur la terrasse qui surplombait le grand jardin de derrière. Des lumières tamisées éclairaient les coins, mais le demi-croissant de lune projetait un éclairage suffisant. Les sons provenant du lac et les craquements de la forêt pouvaient être entendus de l'endroit où ils se trouvaient. L'odeur de la nature le submergea. Michaels resta en arrière et attendit pendant que Judge admirait la vue.

— C'est toi, mon cœur.

— Qu'est-ce qui est moi ?

— Tout ceci.

Judge pointa un doigt autour de lui.

— C’est foutrement magnifique, et tout à fait toi.

Michaels enleva son tee-shirt et le jeta sur le pont de bois. Son pantalon léger suivit bientôt. Judge le surveillait comme un faucon. Traquant chacun de ses mouvements, Michaels jeta quelques oreillers sur le côté, écarta le dais et grimpa sur le lit surélevé. Judge avait du mal à croire en sa chance. Il se retrouvait plongé à l’intérieur d’un des romans de son amant. Cette scène ne pouvait pas être décrite autrement. Les étoiles et les ténèbres conspirant ensemble pour faire de cette soirée, une expérience sexuelle de toute beauté. Un bel homme couché nu sous les rayons du clair de lune, son corps parfait mis en valeur par le tissu blanc et transparent de la canopée. Quand Michaels commença à caresser sa longueur presque rigide, Judge se mit rapidement à l’imiter. Il jeta sa chemise et son pantalon et se dirigea vers le lit. Le regard excité de Michaels ne quitta jamais le sien. Il sépara les rideaux et grimpa à l'intérieur, caressant les cuisses musclées de son amant, s'arrêtant tous les deux centimètres pour embrasser ou lécher. Se familiariser avec sa saveur unique.

Son homme le contempla, ce regard tendre et si empli de désir, comme s’il lui avait trop manqué. Judge le laissa caresser ses joues, s’arrêtant pendant qu’il glissait doucement une longue mèche de cheveux noirs derrière son oreille. Judge était amoureux. Michaels sentait si bon, il inhala son excitation, inspira l'odeur enivrante de son désir. Son sexe épais se trouvait juste à côté de sa joue, la preuve de son désir déposant une traînée collante dans sa barbe. Judge laissa son souffle inonder sa peau pendant un moment, lui faisant savoir qu'il était là, que le plaisir frappait à sa porte. Il sortit d’abord le bout de sa langue. Puis un peu plus. Enfin, il fit courir le plat de sa langue le long des veines épaisses de son érection.

— Allez, Judge. Ne me force pas à supplier, gémit Michaels, relevant ses hanches plus haut, cherchant sa bouche.

Ses doigts stimulaient ses propres mamelons, les effleurant et les pinçant jusqu'à ce qu'ils forment des bosses dures. Judge adorait quand il le faisait. Sexy.

— Tu n’auras jamais à me supplier, promit-il, juste avant d’engloutir tout son membre.

Il observa la réaction de son amant, le vit empoigner les draps, ses jambes remuant sans cesse sur le tissu lisse. Le rythme était lent et méthodique. Il prit son homme dans le fond de sa gorge, chérissant chaque centimètre de peau douce sur ce membre dur. Il descendit jusqu’à la base… s'arrêta, ouvrit sa gorge… remonta… aspirant fort sur le bout en pleurs. Il lécha chaque larme salée et amère qui tombait, puis plongea dans la fente pour en savoir plus… avant de replonger… s’arrêter, avaler. Il recommença encore et encore, jusqu'à ce que Michaels se tortille et que des spasmes ravagent son corps magnifiquement scintillant. Il remonta et aspira si fort sur le bout, que lorsqu’il s'écarta, il y eut un bruit fort. Il caressa son détective enfiévré à plusieurs reprises dans son poing. Ensuite, Judge resserra la peau au niveau de la base et redescendit. Il garda ce rythme, jusqu'à ce que Michaels maudisse Mère Nature.

Judge tendit une main et nourrit Michaels de ses doigts. Il poussa son majeur entre ces lèvres épaisses. Il s’y attarda, le faisant aller et venir. Michaels suça ses doigts comme Judge le faisait sur son sexe.

Judge fredonna et écarta ses doigts de la bouche de Michaels. Ils étaient couverts de salive et il ne perdit pas de temps pour glisser son majeur au fond du canal brûlant qui attendait impatiemment. Bon sang, il n’y avait pas de meilleur endroit que de revenir chez soi, et oh comme cela lui avait manqué. Dans son homme… c'était là où se trouvait sa maison. Judge sentit, à la manière dont le dos de Michaels se cambra, se soulevant du matelas moelleux, qu’il avait trouvé son point sensible et il taquina cet endroit spécial.

— Plus profond. Va plus loin, Judge. Plus fort.

Il se retira et revint avec deux doigts. Il les agita avec force, exactement comme il l’avait réclamé. De l’autre main, il orienta une de ses cuisses vers l’extérieur, pour lécher son ouverture. Judge bourdonna quand l’arôme de Michaels explosa sur sa langue. Il massa fermement le canal étroit, se servant de ses dents pour lui offrir cette sensation de douleur qu'il savait désirer.

— Awww. Seigneur ! Putain, ouais, gémit Michaels.

Il poussa sur les épaules de Judge.

— Attends. Laisse-moi prendre…

Judge arrêta de lécher, mais quand Michaels se retourna et se pencha sur le bord du lit pour ouvrir un tiroir, il continua à agiter ses doigts en lui. Les muscles du dos de Michaels tressaillirent et se tendirent pendant qu’il récupérait ce qu’il cherchait. Il déposa la bouteille de lubrifiant sur le matelas avec quelques préservatifs. Judge en prit un et déchira l'emballage. Michaels s'assit rapidement et posa une main sur la sienne, le stoppant. L’expression de ces bleus pénétrants lui coupa le souffle. Vas-y sans. Merde ! Il ne l’avait pas fait depuis Brent. Ils communiquèrent silencieusement entre eux. Signant un pacte monogame.

Judge jeta le préservatif sur le côté et saisit le lubrifiant, appliquant une bonne dose sur son sexe. Lorsqu’il en ajouta dans le canal chaud de Michaels, ses yeux se mirent à briller d'excitation. Pas de barrière cette fois. C'était son homme, son partenaire, son amant. Il se laissa tomber sur la poitrine de Michaels, pesant de tout son poids sur lui. Il l’embrassa, aspira la langue aromatisée au vin dans sa bouche, bougeant lentement d’abord, jusqu’à ce qu’elle devienne rapidement incontrôlable. Les lèvres toujours connectées, Judge aligna son érection avec l’ouverture impatiente et le pénétra doucement. La bouche de Michaels s’ouvrit plus largement alors qu’il haletait. Judge veilla à ce que toutes les parties de leurs corps se touchent et que leurs yeux soient verrouillés les uns sur les autres lorsqu'il s’enfonça jusqu’à la garde.

Michaels cria, un son magnifique qui se répercuta sur son visage, et Judge dut lutter contre la sensation qui déferlait déjà le long de sa colonne vertébrale.

— Putain, j'aime ça quand tu pleures pour moi de cette façon.

Son homme trembla sous lui, se tordant et se tortillant avec le membre de Judge tout au fond de lui.

— Oui. C'est ça.... Plus !

Michaels releva ses longues jambes et plaça ses pieds à plat sur le lit, remonta son bassin, l’invitant à bouger. De toute façon, il ne pouvait plus se retenir. Judge recula à mi-chemin et replongea de toutes ses forces, le plaisir lui dérobant sa santé mentale. Il faisait tellement chaud à l’intérieur de son amant, une chaleur dont il ne se lasserait jamais. Une chaleur qui alimenta le feu, le transformant en un véritable embrasement. Judge accrocha les genoux de Michaels sur ses coudes, et posa les paumes des mains à plat sur le lit. Michaels était totalement ouvert pour lui, prêt à être pris. Il en perdit la raison. Il se propulsa dans son homme tel un amoureux fou. Le prenant durement, le baisant jusqu'à ce que ça devienne brutal. Michaels hurla son appréciation dans la nuit. Le plus bel appel à l’accouplement.

Le dos Judge était recourbé tandis qu’il s’enfonçait aussi profondément que possible. Un voile de sueur le recouvrait, l'air nocturne ne faisant rien pour refroidir l'enfer qui brûlait en lui. Michaels se resserra contre lui et Judge crut qu'il allait jouir, et il fut pris de court, son passif fougueux lui arrachait son orgasme. Le poussant au-delà de quelques degrés, juste après la combustion. Judge s’enfouit aussi profondément que possible, son érection trembla avec colère alors que ses testicules se recroquevillaient. Il rejeta la tête en arrière et rugit alors qu’il jouissait dans le corps de Michaels, le marquant comme sien pour toujours.

— Meeerde ! Revendique ce corps, bébé.

Michaels poussait ses fesses vers lui, mais il n’y avait plus un seul centimètre disponible, chaque partie de lui qu’il pouvait prendre se trouvait déjà à l’intérieur de lui. Son partenaire sexy gémit pendant que Judge chevauchait les dernières vagues de son orgasme.

Il se laissa tomber sur le côté, les bras au-dessus de la tête, le cœur battant si vite qu’il crut s’évanouir. Michaels gloussa à côté de lui, se pencha et l'embrassa, rit, savoura l'instant. Il enfouit son nez dans les aisselles de Judge et inhala un moment avant de lécher la zone velue au centre et de lisser les poils fins avec sa salive. Judge maintint sa tête en place, gémissant à mesure que Michaels le lapait.

— C’est agréable, murmura Judge.

C'était absolument le geste le plus érotique du monde. Les yeux Judge s'ouvrirent à nouveau et il constata, juste avant de le sentir, que son amant était toujours aussi dur que de la pierre.

— Tu n’as pas joui.

— Nan, répondit Michaels, le retournant, jusqu'à ce que Judge se retrouve sur le ventre

Oh, putain, ouais ! Mon actif exigeant !

Chapitre quarante-deux

Il avait fallu que Michaels réunisse chaque once de volonté en lui pour réprimer son orgasme pendant que Judge le baisait comme un fou. Le propulsait jusqu’au paradis avant de revenir sur terre. C’était une douce torture, et à présent, il prendrait sa revanche. Il voulait profiter à son tour du cul de Judge avec sa queue nue. Il avait besoin de remplir ce beau petit cul poilu, savourer le pouvoir de le posséder. Michaels était ivre suite à sa prise de contrôle. Il gifla ses globes et son amant émit un rire sexy dans les draps humides. Michaels gronda, écartant les fesses de Judge, l’ouvrant. Il cracha sur l'étoile serrée et plongea pour distribuer quelques coups de langue.

— Joli trou noir, murmura-t-il pour lui-même. Ce cul est à moi. Il n’y a que moi qui puisse en disposer. Je le prendrai chaque fois que j’en ai envie et comme je l’entends. Et putain, je le veux maintenant.

Judge gémit et se mit à genoux en réponse. Michaels agrippa la base de son érection.

— Oh, mon Dieu ! Regarde-toi...

Il plongea sa langue au fond de la caverne, la poignardant sans pitié. Les gémissements sensuels de Judge l’encouragèrent, le submergeant de désir pour lui. Michaels étala rapidement un peu de lubrifiant sur sa longueur. Il s’agrippa à l'épaule de son amant avec une main, il écarta une fesse velue de l'autre et fit glisser son membre lubrifié dans cette crevasse sombre. Les rendant fous tous les deux.

— Baise-moi, Austin.

Michaels grogna aux premiers centimètres de pénétration. Judge siffla un « oui » satisfait. Il le pénétra lentement, jusqu'à ce que ses bourses se retrouvent plaquées contre ses fesses. Il gémit d’une voix grave et rauque. Son rythme ne correspondait pas à ses propos vulgaires. Le tempo qu’il avait adopté était lent. Il utilisait l’épaule épaisse de Judge en guise de levier, afin de s’enfoncer un plus profondément chaque fois. Il s’inclina sur la droite, son sexe avait déjà repéré les zones érogènes de son amant et Michaels en touchait une à chaque fois.

— Bordel ! gronda Judge, sous lui.

— Je t'aime, soupira Michaels sur la peau humide à la base du cou. Est-ce agréable, bébé ?

Il bougea ses lèvres contre sa tempe en même temps qu’il parlait, sa langue léchant et réclamant les gouttes de sueur qui glissaient de son front.

— Austin, putain. Ouais. Juste. Là. Comme. Ça ! lâcha Judge, entre deux profondes poussées.

— Hmm, oui, murmura-t-il.

Il écarta ses jambes et poussa plus fort sur ses hanches, obtenant plus de mots de la part de Judge.

— Je me souviens quand tu refusais de me parler. M'obligeant à faire tout ce qui était en mon pouvoir pour t’entendre gémir mon nom. Et maintenant, écoute ces jolis mots. Rien que pour moi.

Michaels ouvrit en grand la bouche de Judge en tirant sur les poils épais de son menton. Il enfonça sa langue dans la bouche sexy.

— Plus fort. Crie plus fort ! exigea-t-il.

Il se retira jusqu’à la pointe, et revint avec force entre les fesses de Judge, qui hurla dans la nuit. Ses gémissements flottaient sur la brise qui dérivait du lac. Michaels poussa ses hanches quatre ou cinq fois, puis ralentit ses mouvements, le laissant reprendre son souffle.

— Oh, putain de bordel ! haleta Judge.

— C'est ce que j'aime. Parle-moi, mon amour.

Il passa ses mains sous le corps de Judge, posant ses doigts écartés sur ses pectoraux fermes. Il les agrippa, et l’attira brutalement à lui, tandis qu’il posait sa joue sur sa colonne vertébrale. Ses hanches ondulaient à peine, désirant rester connectées. Il pinça les mamelons et mordit son cou. Séduisant Judge par tous les moyens à sa disposition.

Les yeux de Michaels roulèrent dans leurs orbites, à la sensation d’être nu à l’intérieur de Judge. C'était si réel qu'il se sentit aimé. Le clair de lune brillait sur la peau sombre de Judge. Chaque poussée le rapprochait du nirvana, mais il maintint un tempo stable, sans hâte d'atteindre sa destination finale. Ils profitèrent du plaisir jusqu'à ce que la chaleur redevienne trop intense. Chaque terminaison nerveuse était en feu. Michaels serra la nuque de Judge et tourna la tête pour l’embrasser davantage et enchevêtrer ses doigts dans cette masse de cheveux noirs en bataille. Il tira dessus exposant la gorge Judge. Il aspira fortement le point de pulsion, son homme était tellement excité pour lui que cela assouvissait sa part dominante. Il claqua ses hanches, obligeant Judge à le maudire à nouveau. Il se précipita en lui avec autorité. L’amour languide avait disparu depuis longtemps, et désormais, tout ce qu’il pouvait faire était de le marteler. Ses ongles s'enfoncèrent dans le cuir chevelu de Judge. Il le griffa là, avant de redescendre sur son dos, laissant derrière lui de longues traînées rouges. Les traces étaient superbes. Son inscription personnelle sur sa propriété. Ce fut tout ce qu'il lui fallut.

— Je suis sur le point de venir, gémit-il.

Tout à coup, Judge sursauta et Michaels haleta, alors que son membre était comprimé, au point d’avoir mal.

— Merde ! Austin ! cria Judge sous lui, les muscles de son dos fléchissant fortement, ses poings serrant le bord du matelas.

Il ne lui fallut qu'une fraction de seconde avant que son sexe se retrouve délicieusement serré par ces murs étroits, pour comprendre que Judge était en train de s’effondrer. Jouissant si durement, si joliment pour lui.

— Ouais, mon cœur.

Michaels ravagea la prostate de Judge, lui arrachant un autre cri étranglé. Celui-ci frémit et frotta son érection contre le matelas, drainant le dernier jet de son orgasme pendant que Michaels se redressait pour profiter du sien.

— J'arrive ! Je viens…

Michaels se remit à genoux, agrippa les hanches de Judge et l’attira contre lui, l’asseyant sur sa longueur, pendant que son orgasme faisait son apparition. Son dos se raidit, la sensation le dévorant. Il laissa échapper un cri de jouissance silencieux. Sa voix était peut-être absente, cependant, sa charge était lourde et profonde, car elle se déversa à l'intérieur de son partenaire. Donnant à Judge tout son pouvoir.

— Bon sang ! Je te sens, Austin. Si chaud, soupira Judge.

Son amant semblait flotter sous lui. Il savait exactement ce qu’il ressentait. Cette inondation de sperme chaud, le remplissant et le brûlant de l'intérieur. Même à l’extérieur, l’air était dense avec leurs parfums combinés. Plus piquants et masculins que les arômes sucrés de lavande et de lys.

La respiration de Michaels était laborieuse et son rythme cardiaque ralentit lui permettant de fonctionner à nouveau correctement. Il se dégagea lentement, caressant le cul de Judge au passage. Il roula sur le côté et attira son amant près de lui. Ils s’allongèrent en silence. Leur manière de faire l’amour ayant exprimé des tonnes de sentiments qu’aucun mot n’aurait pu formuler aussi bien. Judge se tourna et lui fit face, son léger sourire en place avant qu’un léger ronflement prenne la relève. Ils étaient tous les deux épuisés. Michaels songea à se lever pour aller chercher un gant de toilette pour les nettoyer. Ce fut la dernière pensée dont il se souvint.

Le gazouillement des oiseaux et la chaleur des rayons du soleil réchauffant sa peau arrivèrent ensuite. C'était le matin. Judge le tenait fermement par-derrière. Il ne savait pas comment ils en étaient arrivés à adopter cette position, mais il adorait ça. Il vit la lumière du jour scintiller sur la surface du lac. Bookem s’occupait à nouveau à pourchasser les petits animaux qui vivaient au-delà des arbres denses, semblant presque aussi heureux et satisfait que lui-même. Il pourrait rester ainsi pour toujours. Il ne voulait pas bouger et ne l’avait pas prévu, jusqu'à ce qu'une belle voix appelant son nom s’insinue dans son esprit brumeux.

— Austin. Où es-tu mon chéri ?

— Oh, merde !

Michaels se leva et se dépêcha de trouver son pantalon et sa chemise.

Judge se releva légèrement, les yeux lourds.

— Où vas-tu ? Reviens au lit.

— Austin, es-tu ici ? cria à nouveau sa mère.

Les yeux Judge s'écarquillèrent.

— Est-ce ta…

— Oui ! siffla Michaels, lui jetant ses vêtements.

Judge gémit et se leva, bien que manifestement plus lentement que son amant.

— Ne me dis pas que tes parents ne savent pas que tu es gay.

Michaels le dévisagea comme s’il était idiot.

— Quel âge ai-je, quinze ans ? Bien sûr, ils savent que je suis gay.

— Alors, quel est le problème ?

— Je ne veux tout simplement pas que mes parents se rendent compte que nous avons baisé ici. Pas plus que je ne veux les voir se baigner dans une félicité post-coïtale.

— Oh !

Judge tira une canne à sucre de la poche de son pantalon, riant toujours.

Michaels le poussa à l'intérieur.

— Dépêche-toi ! Va te nettoyer.

— Pourquoi ai-je l’impression que nous sommes toujours au lycée et que je suis l’un de tes nombreux petits amis que tu faufiles par la porte de derrière ? Austin, sale petite salope.

— Très drôle.

Judge s’arrêta à la porte de la salle de bain et se tourna vers lui.

— Quoi ?

Il lui sourit. Il passa la main dans les cheveux en désordre de Michaels et se pencha pour embrasser sa joue.

— Bonjour, murmura-t-il de manière séduisante à son oreille.

Michaels se blottit contre cette délicieuse barbe, lui adressant son propre sourire alors qu'il le saluait.

— Bonjour, bébé.

— La nuit dernière était…

— Ouais.

— … était tout, conclut Judge.

— Ouais.

Michaels l’embrassa à nouveau.

— Douce bouche, murmura-t-il, lui volant sa canne à sucre.

Il lui gifla les fesses pour le faire entrer dans la salle de bain.

— Je vais me débarrasser de mes parents, puis je prendrai ce beau cul dans chaque pièce avant que nous partions.

— Ouais, ouais... Des promesses, rien que des promesses. Le taquina Judge, fermant la porte derrière lui.

Chapitre quarante-trois

Judge s’inclina dans le siège passager du camion de Michaels, aussi content qu’il pouvait l’être. Ils étaient restés au chalet une semaine entière, après que Judge eut pleinement convaincu ses lieutenants qu’ils avaient besoin de passer du temps ensemble.

Ils en avaient appris davantage l’un sur l’autre, physiquement, et surtout émotionnellement, compatibles sur tant de niveaux. Ils étaient tous deux, des hommes très simples. Les relations s’avéraient effrayantes et exigeaient du travail, toutefois Judge croyait fermement que la leur évoluerait positivement. Pourquoi avait-il éprouvé des pensées si négatives au début ? Cela demeurait un mystère pour lui. Il savait que Michaels l'aimait, tout ce qu’il y avait de plus sincèrement. Rien n’était garanti, la vie ne promettait aucun lendemain. Michaels était un flic, il effectuait un travail dangereux, Judge devrait donc apprendre à faire confiance à l’instinct de son partenaire et à croire en lui. Croire qu’il savait ce qu’il faisait et qu’il rentrerait chez lui tous les soirs.

Ils pêchèrent et firent de la randonnée. Emmenèrent Bookem pour de longues promenades, se tenant par la main comme dans un film Hallmark. Michaels avait cuisiné pour lui, et même essayé de lui montrer certains plats que Judge s’empressa immédiatement de gâcher. Lorsque Michaels réalisa que Judge faisait un horrible sous-chef, il fut rapidement relevé de ses fonctions. Ils passèrent de longues soirées à regarder la télévision, ou parfois, simplement allongés l'un près de l'autre pendant que Michaels lisait et que Judge jouait à des jeux sur sa tablette. Michaels n’était pas un partenaire exigeant… enfin… seulement au lit, et c’était aussi bien. Judge ne s’était pas autant amusé depuis des années. Pour la première fois de sa vie d'adulte, il laissa Michaels le convaincre d’être photographié pendant qu'ils dînaient sur l'herbe, à côté du quai à bateaux. Le soleil se couchait et le ciel offrait une belle palette de couleurs et même lui dut admettre qu’il constituait une belle toile de fond.

— Tu veux lui montrer à quel point tu es heureux. Je sais que cela la fera sourire de voir que tu vas bien, déclara Michaels.

— D’accord, d’accord. Fais-le simplement, gémit Judge, alors qu’intérieurement il ressemblait à un enfant qui sautillait de joie.

Michaels sortit le téléphone de Judge, se serra contre lui et prit un cliché. Le suivant le montrait en train de déposer un baiser sur sa joue pendant qu’il dormait sur la grande couverture. Ils les envoyèrent tous deux à Linda. Sa réponse en valait la peine.

Mon chéri. Toutes mes félicitations !!!! Tu as égayé ma journée ! Je sais que vous serez très heureux ensemble. Béni soit Austin pour avoir sauvé mon fils.

Câlins.

P.-S.… Je vous attends tous les deux pour Thanksgiving…

Ils firent le trajet en silence et Judge réfléchit à la façon dont il s’était bien entendu avec les parents de Michaels. Sa mère et lui avaient préparé un délicieux dîner pendant que Judge et son père regardaient un match. Il avait posé quelques questions, essentiellement sur le temps de Judge à l’armée et sur son travail. Dieu merci, il n’eut pas le droit à la fameuse question : « Quelles sont vos intentions avec mon fils ? » Il s’était simplement contenté de rester égal à lui-même et cela avait semblé être suffisant pour eux.

— Tes parents ont l'air sympa, déclara-t-il, rompant le silence pendant leur trajet de retour vers Atlanta.

Son camion devait encore être réparé. Il l'avait donc déposé dans un garage et Michaels avait accepté de le laisser utiliser sa Jeep pendant qu'il était au travail.

— Ils sont bien. Je suis fou de ma mère, avoua Michaels en souriant.

— J’avais deviné. Elle veille sur toi telle une lionne, se moqua Judge.

— Pas du tout !

— Oh si, elle le fait. Chaque fois que ton père te cherchait à propos de quelque chose, elle intervenait.

Michaels dissimula son sourire en tournant légèrement la tête, agissant comme s'il était concentré sur la route.

— Mon père peut s’avérer légèrement envahissant. Elle a toujours agi en guise de tampon entre lui et moi.

— Il sait à quel point tu es talentueux. Il est fier aussi. Je peux le voir dans ses yeux.

— Je suis content que quelqu'un puisse le voir, car j’en suis incapable la plupart du temps. Il m’énerve parfois quand il commence à me tomber dessus. Je pense que je me suis parfaitement bien débrouillé tout seul. Maintenant que je me suis trouvé un vieux beau, il devrait me fiche la paix.

Michaels lui adressa un clin d'œil et reçut un doigt d’honneur en retour.

Judge tendit la main et lui massa le cou.

— C’est ce que font les pères, Austin. Sois heureux que le tien soit toujours là pour te pousser et t'encourager. Ne prends pas le temps que vous passez ensemble pour acquis.

Michaels se tourna vers lui avec des yeux tristes. Il hocha légèrement la tête en signe de compréhension et en resta là. Lorsqu’ils arrivèrent au commissariat, Michaels récupéra son sac à l'arrière, caressa Bookem et referma la portière. Il retrouva Judge à l'arrière.

— Tu ne viens pas ?

— Nan. J’ai encore quelques merdes à régler.

— Vas-tu accepter ce travail dont Duke t’a parlé ?

— Je vais y penser. Diriger son entreprise de détectives privés me semble pas mal du tout. Je ne serai plus autant sur la route, j’aurai des heures de travail normales, ce qui est mieux pour Book, tu sais. Ce qui me permettra aussi de travailler plus souvent sur ma maison.

— Ça a l'air génial. Es-tu sûr d’être prêt à renoncer à la chasse aux primes ?

Michaels posa son sac et passa ses bras autour de la taille de Judge.

— Je suis prêt. Bookem n’est pas le seul à être fatigué. Je suis prêt à me détendre aussi. Je m’imagine déjà ma maison complètement finie. Être chez moi pour dix-sept ou dix-huit heures tous les jours, des soirées paresseuses et de longs week-ends…

Il sourit et serra la nuque de Michaels.

— Je m’imagine cela depuis un moment maintenant.

— Suis-je dans cette image ?

Michaels se pencha plus près, cherchant sa bouche.

— Tu y as la première place. Et surtout, tu es dans la cuisine, nu et en train de cuisiner.

— Va te faire foutre !

Michaels éclata de rire. L’expression Judge redevint sérieuse.

— Bien sûr que tu es avec moi. C’est ce qui rend la photo si parfaite.

Il retira la canne de sa bouche et l’embrassa de tout son cœur, juste là, sur le parking, les bras de Michaels serrés autour de lui et ses larges mains couvrant ses deux joues, manœuvrant sa tête et l’embrassant exactement comme il le voulait.

Un raclement de gorge profond les fit reculer de quelques centimètres pour reprendre leur souffle. Michaels s'essuya la bouche, se tournant pour faire face à celui qui les avait interrompus.

— Oh ! Bonjour, Sarge.

Syn hocha la tête, ses lèvres formant un léger sourire.

— Content de te revoir Michaels.

Syn ne s’adressa pas à Judge, mais le regard qu'il lui lança lui fit savoir qu’ils étaient quittes. Comment pouvaient-ils ne pas l’être ? Le sourire mégawatts de Michaels donnait l’impression qu’il se trouvait au sommet du monde. Judge avait fait ce qu’il avait promis : il leur avait rendu Michaels, encore mieux qu’auparavant.

— À quelle heure veux-tu que je vienne te chercher ?

— Dix-huit heures, ça devrait aller. Je ne fais que rattraper la paperasse cette semaine.

Judge l’embrassa à nouveau.

— Bien. Nous prendrons quelques plats à emporter et je t’emmènerai à la maison afin de te faire voir exactement dans quoi tu vas mettre les pieds, juste au cas où tu voudrais t’enfuir.

— Cela ne peut pas être si mauvais.

Michaels haussa les épaules.

— En fait, ça peut et ça l'est.

— J'aime les vieux trucs à retaper. Regarde comme j'ai fait du bon travail avec toi.

— Tu paieras pour cela plus tard, promit Judge.

Il le plaqua contre lui, lui donna un baiser punitif et remit sa canne à sucre dans sa bouche.

— Je suis impatient d'y être.

Le regard de Michaels fut assez séduisant pour donner envie à Judge de demander à God quelques jours de congé supplémentaires.

Au lieu de cela, il se retourna et revint du côté conducteur. Il ne lui restait que quelques heures à patienter avant de venir le récupérer. Il pouvait attendre. Judge le regarda pivoter et entrer dans le bâtiment. Son téléphone bourdonna, indiquant l’arrivée d’un message, au moment où il s’arrêtait à un feu rouge.

Il sortit son téléphone et le sourire qui se dessina sur son visage lui donna l'impression d'être redevenu un adolescent avec son premier béguin. Il fixa l'écran.

Je t'aime, bébé.

Une vague de chaleur se répandit en lui comme un rayon de soleil matinal. Il dut cesser de sourire suffisamment longtemps pour envoyer une réponse.

Je t'aime aussi.

Épilogue

Six mois plus tard…

Judge se retourna dans leur grand lit, cherchant aveuglément l'amour de sa vie, mais fut accueilli par un espace vide et froid. Il ouvrit grand les yeux, les plissant devant le soleil qui filtrait à travers les stores. Il se redressa et étira son dos, la douleur toujours aussi forte après la façon dont Michaels l'avait pris penché sur le balcon, après avoir fini de poncer la terrasse la nuit dernière.

Leur maison commençait vraiment à avoir fière allure. Quelques mois après avoir déclaré leur amour l'un pour l'autre, Judge avait convaincu Michaels d’habiter avec lui. De toute façon, ils étaient là-bas tous les soirs. Il n’avait pas fallu grand-chose pour le convaincre, d’autant plus que l’appartement de Michaels s’apparentait à une décharge.

Ça sent sacrément bon. Judge se leva une fois que l'odeur s’enregistra dans son cerveau endormi. Michaels cuisinait. Quand n’était-il pas en train de cuisiner ? Judge allait devoir augmenter son temps passé en salle de sport, parce que manger aussi bien tous les jours allait lui faire prendre cinq kilos par mois. Son nouveau poste d’enquêteur privé n’exigeait pas autant d’activités physiques non plus. Il passait essentiellement son temps à effectuer des recherches et à surveiller. À mener de longues planques et filatures. Il faisait toujours ce qu’il aimait, la fatigue en moins. Ce n’était plus aussi dangereux et il aimait ça.

Il se lava rapidement, enfila un jean, une chemise à manches longues et ses bottes à bout renforcé et descendit. Ils prendraient leur petit-déjeuner, puis retourneraient travailler sur le pont. Les samedis matins étaient toujours consacrés à un projet concernant la maison. Michaels était debout devant la cuisinière, retournant des saucisses d'une main et buvant une tasse de café de l'autre. Bookem se tenait tout près de lui, attendant qu’il lui jette des restes, comme il le faisait toujours.

Michaels baissa la tête vers les yeux tristes et suppliants de Bookem et lui lança un morceau de bacon provenant d’une pile qui refroidissait sur le comptoir.

— Dernier morceau, sale pique-assiette !

Bookem l'engloutit sans même mâcher et releva la tête pour en réclamer plus.

Judge enroula ses bras autour de lui par-derrière, glissant son nez dans ses cheveux.

— Bonjour, grommela-t-il.

— Hey.

Michaels sourit. Il attrapa un morceau de saucisse et le glissa dans la bouche de Judge par-dessus son épaule.

— Hmm... C'est vraiment bon. Elle a un goût différent, déclara-t-il, mâchant bruyamment.

— C’est assaisonné avec de la sauge.

Judge jeta un coup d’œil autour de lui.

— Bébé. Pourquoi autant de plats ?

— Les gars viennent m'aider à installer le nouveau four.

Judge embrassa le cou de Michaels. Il avait toujours du mal à garder ses mains loin de lui.

— Je pensais que nous continuerions la terrasse. La peinture et tout le reste sont arrivés hier.

— Syn, God, Ruxs et Johnson t’aideront à peindre, Furi, Green et Day seront avec moi pour le four. Je ne peux pas continuer à cuisiner sur ce vieux truc. Tu as promis que je pourrais faire tout ce que je voulais dans la cuisine, alors laisse-moi gérer.

Judge examina le grand espace. Il avait déclaré que la cuisine était son domaine et qu’il pouvait l’aménager comme bon lui semblait. Néanmoins, il n’avait pas cru qu’il voudrait travailler dessus aujourd’hui. Il refusait rarement quoi que ce soit à son amant.

— Tu aurais au moins pu m’avertir que nous aurions de la compagnie aujourd'hui.

— Je l'ai fait... tout à l'heure.

Judge grogna à l'oreille de Michaels, cherchant son sexe lorsque leur porte d'entrée s'ouvrit brusquement et que des voix fortes et tapageuses emplirent la maison. Raté pour un petit coup rapide !

— Ça va être génial. Imagine à quel point nous arriverons à tout finir en un rien de temps, si nous avons de l’aide.

Judge savait qu'il avait raison. À eux tous, ils auraient fini en début d’après-midi. Ils formaient un groupe sauvage, cependant ils travaillaient vraiment dur. Lorsqu’ils étaient venus installer l’unité murale dans le salon principal, cela avait été terminé en deux heures et demie. Ce qui leur avait laissé beaucoup de temps pour boire un verre et jouer au billard après.

— Cet endroit n'a pas encore été condamné ?

Judge roula des yeux et Michaels éclata de rire, lui adressant un regard empli d’excuses. Son homme savait à quel point Day lui portait sur les nerfs

— Il ne te titille que parce que tu craques à chaque fois.

Michaels éteignit le poêle et se dégagea de l'étreinte de Judge. Il déposait la nourriture sur la toute nouvelle table à manger, juste au moment où les gars arrivèrent dans la cuisine, tous habillés comme s'ils étaient prêts à travailler.

— Salut, les gars ! lança Michaels, rayonnant.

Il leur cogna les poings, à l'exception de Furi qui vint chercher un câlin affectueux.

— Austin, tu es superbe, mon ami. L'amour te va bien.

Furi sourit sincèrement. Judge l’appréciait depuis le début. C’était l'homme le plus gentil que vous puissiez rencontrer. Le look sexy, tatoué et motard pouvait tout de même surprendre au début. Mais dès qu’il ouvrait la bouche pour parler, il était facile de l'aimer. Ce n’était pas étonnant que le comportement de Syn change complètement en présence de son partenaire.

Les gars tapèrent le dos de Judge, ils étaient tous revenus sur leurs positions et l'avaient accepté après s’être rendus compte à quel point il rendait Michaels heureux. Day serait toujours un crétin de première classe, et même lui devait respecter la relation entre eux. La main dure de God se posa sur son épaule.

— Je t’ai apporté une surprise.

— Je déteste les surprises, grommela Judge, la bouche pleine de saucisse.

— Je sais. Mais tu aimeras celle-ci.

God sourit. Dès qu'il dit cela, deux types entrèrent avec une énorme glacière, chacun tenant un côté. Le plus grand n'avait aucun problème, mais le plus petit semblait sur le point de s'évanouir.

— Mon fils va choper une hernie, gronda Ruxs, prenant la relève d’un Curtis épuisé.

— Merci, papa, soupira Curtis, lui serrant la main. Combien de bières y a-t-il là-dedans… trois caisses ?

Genesis posa la glacière près de la porte de derrière et enveloppa Curtis dans ses bras.

— Tu es plus fort que tu ne le penses, bébé.

— Oh, peu importe, lança God, agacé, tirant Genesis par son col. Hey, Genny, tu te souviens de mon ami, Judge, non ? Le chasseur de primes.

— Oui, bien sûr.

Genesis tendit le bras et Judge serra fermement la main du jeune homme. Le garçon était devenu un bel homme. Il ressemblait tellement à son frère aîné que c’en était une honte. Cet accent traînant du sud et ces prunelles vertes, associés à un corps imposant qui le rendait imparable sur un terrain de football.

— Gen, c’est un plaisir de te revoir, mec. Ou préfères-tu être appelé G-man ?

Judge se mit à rire.

— Non, monsieur, répondit Genesis riant. Je n'aime même pas ce surnom.

Genesis Godfrey était le receveur étoile des Georgia Bulldogs. Une sensation nationale qui avait emmené son équipe à un autre championnat de division la saison dernière. Un étudiant présent au tableau d'honneur et un modèle de comportement positif pour les jeunes membres de la communauté LGBTQ. Il venait de terminer sa première année à l’université et avait géré toute la publicité faite autour de lui avec classe et intelligence. Il venait d'obtenir son diplôme d’ingénieur avec mention. Cependant, il ne manquait jamais de répéter à tout le monde, la presse, ESPN, n’importe quel journaliste… que son plus grand et plus bel accomplissement était son petit ami.

Genesis se tourna et appela l'homme mince qui faisait semblant de boxer actuellement avec Green. Dès l’appel de son nom, il abandonna ce qu'il était en train de faire et vint le rejoindre. Le sourire de Genesis s'étira de manière évidente. Il lui tendit la main et le jeune homme se glissa facilement sous son bras gauche.

— Judge, voici mon partenaire, Curtis Jenkins. Bébé, voici l’ami de mon frère, Judge Josephson. Il a servi avec God dans l'armée. C’est un grand chasseur de primes maintenant.

— Sans déconner ?

Les yeux de Curtis étincelaient quand il était excité.

— Judge, Curtis est aussi le fils adoptif de Green et Ruxs, il m’appartient maintenant, déclara-t-il, d'un air suffisant.

— J'ai entendu ça, grogna Ruxs, mais Genesis l'ignora.

Judge observa les jeunes amoureux interagir. Ils formaient vraiment un joli couple. Genesis était perdu dans les grands yeux bleus de Curtis, le visage du jeune homme était presque androgyne, cependant, il arborait un bouc brun parfaitement taillé autour de la bouche. Les poils de son visage le faisaient paraître plus vieux, et ne l’enlaidissaient pas du tout, bien au contraire. Judge tendit la main pour saluer Curtis et fut surpris par la poigne forte.

— C’est un plaisir de vous rencontrer, répondit le jeune homme.

— De même.

Il reporta son attention sur Genesis. C'était incroyable d'avoir une telle célébrité chez lui, qui se préparait à l'aider à peindre sa terrasse. Quiconque le croisait et prenait le temps de lui parler, se rendait vite compte qu'il n'était qu'un gars normal. Le succès ne lui montait pas à la tête.

— Alors, Gen, j’entends dire que tu participais au premier tour du repêchage cette année.

— Nan. Pas moi, expliqua Genesis. Je me retire de la LNF. Certains peuvent penser que je suis fou, mais je ne veux pas jouer au ballon en tant que professionnel. Le football m’a permis d’obtenir un diplôme universitaire et je lui en suis reconnaissant, toutefois, cela n’a jamais été et ne sera jamais ma vie.

Genesis baissa les yeux sur Curtis et se pencha pour embrasser légèrement sa bouche.

— Ma vie est juste ici. Avec cet homme dans mes bras.

— Tu es trop sentimental. Bon sang !

Ruxs secoua la tête.

— Quels sont tes projets alors ? s’enquit Judge.

Genesis continua de serrer Curtis près de lui, néanmoins, il regarda Judge dans les yeux quand il parla.

— J'ai effectué un stage chez Apple ces trois derniers étés. Ils m’ont déjà proposé un excellent poste d’ingénieur au siège social de DC.

— Vous allez être séparés ? demanda Michaels avec curiosité.

— Tu rigoles ? se moqua Green. Ils ne survivraient pas à une semaine de séparation.

Genesis hocha la tête en signe d'accord.

— Curtis terminera sa dernière année et poursuivra sa maîtrise à Georgetown.

— Bien sûr !

Judge éclata de rire. Ils ne prenaient pas de mauvaises décisions. Georgetown était l'une des meilleures écoles du pays.

— C'est sauvage, mec. Je n’ai jamais entendu parler de quelqu’un refusant des millions et une carrière dans la LNF, lâcha Michaels.

— En fait, il y en a beaucoup qui le font. Ce genre de vie n’est pas pour tout le monde. J'ai toujours voulu devenir ingénieur, ajouta Genesis.

Se tournant vers la table à manger, il poussa Curtis dans cette direction.

— Mangeons pour que nous puissions nous mettre au travail.

Tout le monde s’assit et se remplit la panse, Curtis se retrouvant automatiquement assis sur les larges genoux de Genesis. Judge se tourna vers God.

— Il s’en est bien sorti, n'est-ce pas ?

Il était l'un des rares hommes au monde à connaître l'histoire de God avec sa famille.

Celui-ci était bouffi d'orgueil en regardant son petit frère.

— Oui, en effet.

Ils venaient juste d’insérer la cuisinière à gaz à double four de taille industrielle dans le nouvel espace taillé sur mesure. Tout était en acier inoxydable, noir et élégant. Magnifique. La prochaine étape reviendrait à monter le micro-ondes au-dessus du poêle et ils en auraient fini pour la journée. Le mois prochain, les nouveaux comptoirs en marbre d’Austin seraient livrés. À la fin de toutes ces rénovations, il aurait sa propre cuisine gastronomique.

— Ça a l'air bon, mon pote, déclara Furi, vérifiant trois fois la conduite de gaz avant de l'allumer.

Ses longs cheveux se déversèrent sur son épaule alors qu'il se penchait sur l'appareil.

— Je pourrais venir ici et cuisiner avec toi quand tout sera fini.

Les autres gars se trouvaient sur le porche, avec leur musique rock tonitruante, s’amusant, ayant terminé la peinture une heure auparavant.

— Commandons quelques pizzas et organisons-nous une soirée, proposa Day, laissant tomber le manuel sur le nouveau four de Michaels dans l’un des tiroirs de la cuisine.

— Bonne idée.

Michaels décapsula une autre bière et la buvait, quand il remarqua quelque chose. Judge l'observait par la fenêtre. Il rit doucement, essayant de ne pas attirer l'attention sur eux. Judge montra l’étage de son doigt. Il acquiesça discrètement et posa sa bière sur la table.

— Ro, commande les pizzas, je reviens tout de suite.

Il se glissa hors de la pièce sans prononcer un autre mot.

Grimpant les marches deux par deux, il se précipita dans le couloir, mais fut poussé par un bras dans la salle de bain. Il eut du mal à s’abstenir d’éclater de rire.

— Qu'est-ce que tu fous ?

Judge l’épingla contre le mur, attaquant sa bouche de manière agressive. Ses cheveux étaient trempés de sueur après avoir travaillé à l'extérieur. Il sentait le plein air et la sueur d’un homme qui avait bossé dur.

— Bébé. Que fais-tu ? demanda Michaels entre deux baisers. Nous avons de la compagnie.

— Et alors ? gémit Judge, tirant sur le pantalon de jogging de son amant.

Lorsque son poing serré agrippa son érection en pleine croissance, il ne lui resta plus qu’à suivre le rythme.

Michaels se débarrassa rapidement de son pantalon pendant que Judge lui dévorait le cou, la poitrine, avant de descendre plus bas, et tirer sur un de ses mamelons qu’il prit entre ses dents.

— Oh, mon… putain ! murmura-t-il.

Judge abaissa la fermeture éclair de son pantalon, libérant son membre épais, prêt à le viser. Michaels se retint à ses épaules alors qu’il était retourné et plaqué contre le grand lavabo. Quelques objets tombèrent sur le sol et Michaels essaya de calmer son amant avide, en vain.

Judge ouvrit un des petits tiroirs et en sortit un pot de vaseline. Il en prit une bonne dose et l'étala sur l’ouverture de Michaels.

— Seigneur, bébé. Qu'est-ce qui te prend ?

Il ferma les yeux lorsqu'il sentit le bout du sexe de Judge juste à son entrée.

— Toi, gémit Judge, poussant profondément. Merde. Toi, Austin.

Michaels mordit la large épaule de Judge pour ne pas crier d’extase. Judge prit sa jambe dans le creux de son bras, le gardant ouvert pour lui. Sa hanche était appuyée contre le comptoir froid, sa tête rejetée en arrière tandis que son homme le pistonnait avec passion.

Judge gémit.

— Merde. Je vais déjà jouir.

Michaels essaya de le faire taire.

— Chut. Calme-toi, silence, exigea-t-il, faisant de son mieux pour garder ses propres gémissements sous contrôle. Seigneur… putain. Viens, bébé. Viens en moi.

Judge chancela, tenant la cuisse de Michaels contre sa hanche pendant que son orgasme augmentait rapidement. Il s’enfonça si profondément en lui que Michaels essaya de se retenir au bord du comptoir tout en gardant une main sur la bouche de son amant pour étouffer ses jurons.

— Merde ! Branle-moi. Je suis prêt.

Le souffle Judge était chaud contre la paume de Michaels. Il attrapa son sexe et le caressa rapidement, l’écrasant contre le comptoir à chaque forte poussée. Michaels serra les dents et éjacula dans le poing de Judge, son corps tremblant après ses efforts et son plaisir.

— Merde, bébé…

Il se sentait tellement mal de s’être faufilé sournoisement dans une maison pleine d’invités. Toutefois, c'était grisant. Il avait joui fort, comprimant ses fesses, forçant son amant à venir avec lui.

Judge le serra dans ses bras, enfouit sa queue aussi profondément que possible et éjacula à l'intérieur, soupirant contre la paume de Michaels.

— Merde, fut tout ce que le détective put discerner, et il écarta sa main.

Ils restèrent affalés l'un contre l'autre pendant quelques instants. Judge releva la tête du cou de Michaels, plongeant directement dans ses yeux. Après quelques secondes, aucun d'entre eux ne put se retenir. Ils s’accrochèrent l’un à l’autre et piquèrent une crise de fou rire.

— Je ne peux pas croire que tu aies fait ça.

Michaels enfonça sa paume dans la poitrine de son amant.

— Tu m’as suivi.

Judge éclata de rire.

— Je n'ai pas eu à te persuader trop fort.

— Trou du cul ! gronda Michaels, cherchant une serviette et essayant de se nettoyer rapidement. Ils le sauront quand nous redescendrons.

— Absolument pas, bébé. Ils n’ont probablement pas remarqué que nous nous sommes absentés tous les deux. Sois cool, c’est tout.

— D'accord.

Michaels haussa les épaules.

— Tu as probablement raison.

— Bien sûr que j'ai raison.

Judge lui fit un clin d'œil, l’attirant pour un dernier baiser.

— J'aime ta folie.

— Je sais.

Judge étreignit Michaels et l'embrassa dans le cou avant de reculer et de le regarder dans les yeux.

— Je t'aime aussi.

— Je sais.

Michaels avait le vertige, c'était la seule façon de décrire les papillons qui voletaient dans son ventre. Être amoureux était plus amusant qu'il ne l'aurait imaginé. Surtout quand Judge organisait ce genre de cascade sauvage.

Michaels courut dans l’escalier, comme s’il n’avait absolument rien fait sortant de l’ordinaire. Les gars se trouvaient tous dans la cuisine avec des bières fraîches, en train de discuter. Il soupira silencieusement. Il avait vraiment tout gagné. Judge descendit peu de temps après, et attrapa une canette de bière. Il se positionna à côté de God, s’immisçant dans la conversation.

Michaels attira son attention et ils se félicitèrent d’un regard secret avant de se mettre à parler avec leurs amis.

— Alors… cria Day dans la pièce. God, je pense que c’est notre tour maintenant.

Celui-ci secoua la tête, ricanant en direction de Day qui s'approcha de lui.

— Ferme-la ! dit-il en souriant.

Les autres gars ressemblaient à des chats qui avaient avalé le canari et le cœur de Michaels se mit à pulser contre sa cage thoracique.

— Michaels, est-ce à notre tour de nous échapper pour une bonne baise ?

Day arborait ce rictus jubilatoire pour lequel il était célèbre.

— Je veux dire… cela semblait amusant là-haut… Je veux, moi aussi, avoir mon tour. J'ai travaillé dur aujourd'hui.

Michaels savait que son visage et son cou étaient rouge betterave, il était complètement mortifié. Il avait l'impression que son visage allait s'enflammer.

— Sale petite merde !

Il éclata de rire, embarrassé. Il devina qu'ils n’avaient pas été aussi discrets qu'ils le pensaient.

— Oh, allez, ne sois pas gourmand.

Day éclata de rire.

— Pause baise pour tout le monde ! cria-t-il.

Tous les gars levèrent leurs bières en l'air, montrant leur accord.

— Curtis, pose ton putain de soda ! aboya Ruxs.

Tout le monde explosa de rire quand Curtis roula des yeux et abaissa sa canette. Genesis le rapprocha de lui et embrassa sa tempe. Ce pauvre gars serait toujours traité à l’instar du jeune garçon dont ils étaient tous tombés amoureux il y avait des années. Ils ne le considèreraient jamais comme un adulte. Avoir vingt pères trop protecteurs ne devait pas être facile, mais Genesis semblait s’en sortir très bien.

Les pizzas arrivèrent et ils allèrent s’installer dans le grand salon, allumèrent la télévision et s’arrêtèrent sur un match, quel qu’il soit. Il n'y avait rien de mieux qu’être amoureux. Il n'y avait rien de mieux qu’avoir des frères. Michaels et Judge avaient tout ça. Enfin. Ils avaient longtemps cherché et avaient l’intention de profiter de chaque instant de leur vie ensemble. Judge savait que son père se reposait paisiblement désormais.

Ils étaient tous repus par les pizzas triple viande et les ailes de poulet chaudes, se disputant à propos des analyses des journalistes sportifs lors de l’émission d'après-match. C’était formidable de se reposer contre l’épaule de Judge, comme le faisaient les autres couples avec leurs proches. Enfin, Michaels ne cherchait pas à se cacher, essayant de ne pas être la cinquième roue, ni de tenir la chandelle. Peu importe. Il se faisait tard et les gars commençaient à ramasser leurs sodas vides et leurs canettes de bière, se préparant à partir.

Alors qu’ils aidaient tous à nettoyer, Day se racla la gorge afin d’attirer l’attention de tous. Les gars se mirent à marmonner et à gémir, attendant qu’il balance quelque chose de ridicule comme d'habitude. Son sourire relevait un coin de sa bouche, ses yeux pétillaient d'humour. God se retourna et jeta son gros bras sur son épaule.

— Qu’y a-t-il, Leo ? Qui cherches-tu à embarrasser maintenant ?

Day possédait des munitions embarrassantes sous la forme de secrets sur tous les gars, qu'il sortait chaque fois qu'il se sentait d’humeur. Ils attendirent tous pendant qu’il se tournait lentement et faisait face à God. Ils le virent abaisser lentement son bras et fixer son compagnon, aucun d'eux ne parlant à voix haute et, comme toujours, l'équipe se demanda ce qu'ils s’échangeaient.

— Allez, Day. Quoi de neuf ? Est-ce une question de travail ? demanda Syn.

— Non.

Day secoua lentement la tête, les yeux toujours rivés sur God. Ce dernier fronça les sourcils, semblant confus.

— Tu veux qu’on se retrouve tous demain ? proposa Curtis.

— Non.

Day glissa une main dans la poche de sa veste.

— C’est vraiment agréable d’être auprès de mes frères et de ma famille, déclara-t-il avec sérieux.

L’équipe le dévisagea, hochant la tête en signe d’accord, attendant toujours de voir où leur lieutenant allait avec cela.

— Oui, ça l'est, confirma Green. Tu veux tous nous faire savoir à quel point nous sommes géniaux et nous informer que nous sommes augmentés ?

Les gars applaudirent, aimant l’idée de Green.

Day baissa les yeux vers le sol, secouant lentement la tête. Son expression devint encore plus sérieuse et la pièce se fit étrangement silencieuse alors qu'ils attendaient.

— Chéri, crache le morceau ! dit God, de son timbre de voix rugueux, caressant négligemment la nuque de son partenaire.

Day se tourna vers lui, levant les yeux. Il ouvrit la bouche pour parler et dut se racler la gorge avant que quoi que ce soit ne sorte. Le lieutenant était inhabituellement réservé. Il prit la main de God qui reposait lourdement sur son cou et la tint dans la sienne. Il carra ses épaules, sa voix sortit calme et confiante, bien que grave quand il parla enfin. Sortant une boîte de velours noir de sa poche, il caressa doucement le tissu doux, et souleva le couvercle.

— Cashel... veux-tu m’épouser ?

FIN

À PROPOS DE L’AUTEUR

A.E. est un auteur dans le beau genre de la romance gay et également la fondatrice et propriétaire de Via Star Wings Books. Son écriture concerne des histoires désespérément romantiques, à épicées, en passant par scandaleuses. Ses romans incluent souvent des intrigues et rebondissements qui prennent les lecteurs et les entraînent vers de nouvelles réflexions profondes.

Lorsqu’elle ne travaille pas sur son ordinateur portable, elle se consacre à sa famille – un mari et quatre enfants.

Accédez au site officiel d’A.E. Via :

http://authoraevia.com

Pour plus d’informations détaillées ou pour la contacter, la suivre ou pour trouver un avant-goût sur son travail à venir, des histoires gratuites ou ce qu’elle fera paraître prochainement.

ÉGALEMENT PAR A.E. VIA

Série « Nothing Special »

Tome 1 – Rien de Spécial

Tome 2 – Embrasser Syn

Tome 3 – Les Ennuis Arrivent

Tome 4 – Ne pas s’y Fier

Série Bue Moon

Tome 1 – Trop Beau pour être Vrai

Tome 2 – C’est la Réalité

Tome 3 – Call of the Alpha

PROCHAINEMENT

RIEN DE SPECIAL 5

Les garçons sont de retour, plus féroces que jamais !

« Nous formons une unité ce soir, bougeant comme un seul homme. Même séparés, nous restons mortels, et ensemble… nous sommes foutrement indestructibles ! » – God –

La célèbre équipe des narcotiques d’Atlanta est à nouveau à l’œuvre. Ils sont plus forts, plus grands et meilleurs que jamais. Surtout quand un conseiller municipal envoie Edwin Steele, membre des Forces de Reconnaissance des Marines – mis sur la liste noire de son département d’Oakland – se joindre à leur groupe. God et Day ne recrutent pas ! Ils ont beaucoup de pain sur la planche, d’autant qu’ils sont censés se marier bientôt. Ils n’ont ni le temps, ni la patience d’intégrer à leur machine bien huilée, un héros de guerre décoré pourvu d’un léger complexe de supériorité.

Une tête brûlée qui s’avère incontrôlable et réticente avec l’autorité… mais, n’est-ce pas la devise de leur équipe ?

Steele est en passe de raccrocher son bouclier. Il en a assez de se battre contre des bâtards de bigots, incapables de respecter son boulot. Il est doué pour se battre, il a juste besoin de trouver la bonne équipe dans laquelle il pourra s’exprimer. Quand son oncle – le conseiller municipal, Rasmus Steele – lui présente une vidéo du groupe de God en pleine action, il comprend tout de suite que la place de son neveu se trouve là, afin de restaurer sa foi en son travail.

Steele était sceptique quant à son nouveau poste, cependant lorsqu’il rencontre « Tech » le spécialiste technologique/petit génie de l’informatique de God, il est prêt à faire de son mieux, le démontre et le prouve.

Tech est magnifique. Ses tenues militaires contrastent avec son rôle : un beau mouton parmi les loups. Steele pense qu’il est impossible que ce type brillant s’intéresse à une tête dure tel que lui, néanmoins, Tech possède quelques talents cachés qui lui sont propres et il parvient à l’étonner… à les surprendre tous.